de ahí, incluso a pesar de que lo ilustren poetas como Lorca que ya escribí en "Sexo del alma" (aquí vínculo: aterricen en el escrito) ¡O incluso precisamente porque lo ilustran bocazas tales!A pesar de que tiran de tu brazo hacia el lado contrario, por mucho que tú escribías ya dentro de tu cabeza las palabras que andando el tiempo dedicarías al fauno mexicano, no se sabe si reumático encima de pervertido cual el Baroja de aquí, O.P:
Qué no es ésta sino la otra
y si el alma pregunta dígasele
QUE ES SIEMPRE EL JARDÍN DE LILAS DEL OTRO LADO DEL RÍO, SE ENTERICIE USTÉ Y LOS QUE COMO. Y SI EL “ALMA” PREGUNTA, NO ES EL GLANDE NI RESTANTE POLLASTREZ LA QUE LO HACE, DÍGASELE, ACLÁRESELE DE UNA VEZ: ¡QUE ES EL OTRO LADO DEL RÍO! QUE MASCULINIDAD Y SORDERA DEBEN SER SINÓNIMOS EN CUANTO ATAÑE A INTERESES DE LA POLLASTREZ (Que escribí en 2005 en "Solo veo rosas", vínculo aquí)
RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.
(a Octavio Paz) ;
y a pesar de que tiran de tu brazo, los humanoides esfuerzos tan infructuosos como mal intencionados, hacia ese lado contrario, tus olas rioplatenses en mi río se involucran, a mi río te desplazan, sabiendo bien tú, la transportada, que ahí sí había mocita, lilas y Jardín: del otro lado del río. Y yo de reina de la noche, de las aguas, ondeias ambas, parando el mundo el río y su curso con mi brazo izquierdo, que mi derecha inclinación reservada para vos. Más que los toreros, más chula en mi plante, sujeto de a siniestras la barca del tiempo. Mi hermana, la que con tus años muriese, iba dentro... ¡Toda mi vida sacrificada a cambio de eso: Frenar el río, impedir que arrebate, fluya ese timo-mito de barca, esa maldad de dios invento, las amadas presencias que con nosotros estuviesen o a nosotros arriban!...
Yo intentado frenar esa barca de la muerte... Y la muerte se me acerca, siempre traicionera aunque de frente, en la cresta o en la sima de la ola del tiempo: este espacio que como un vómito gira. Parece ser que nadie te enterrará Newton, a pesar de toda la chulería de físicos, física, que te diese por superado, parece que ni lo cuántico, quizá por considerado como mecánica, te frenará, primitiva y tan clásicamente criminal mecánica del mundo.
