Cuando hasta en esto haya castas: Ser homosexual transexual Y ser homosexual transexual.... ¿Habremos llegado al fin de la andadura de lo que se dijo humano sobre la tierra?
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
http://soloveorosas2.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
Pues tampoco
Sólo hay que pensar que cuando Da Vinci no fue quemado por delito, pecado era entonces lo mismo, de sodomía, ¡SÍ LO FUERON UN MONTÓN DE LOS AMIGOS CON LOS QUE SE CODEABA! Y recordando aquí en España el caso del conde de Villamediana... Aunque éste sí fue muerto por ese delito: Literalmente le partieron en dos de una cuchillada o espadazo, con qué saña no se la darían.

Envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde.

Jaime G. d B “Las personas del Verbo”

Y aquí iría bien esta foto terrible que descargué del feisbuq, facebook entre nosotros


....Si la vida iba en serio.

feisbuq, facebook
Es como Jaime,
ese precioso nombre
que suena tan al mío.
Carmen

¿Por qué os cuento estas cosas?
¿Estoy tan desengañada
que escribo fruslerías
cual hacen tantos, tantos,
para automantenerse?
Puede.
Aunque quizá tenga yo más derecho que tantos,
tantos,
a escribir naderías.
No me pasaría toda la vida sopesando
gravedades terribles como la de esta foto
por las cuales todos pasan diciendo
“es un horror” “es un dolor”
“habría que hacer algo”,
para volver al punto cada uno a su circo
pero sin fiera acorralada
sin monstruo exhibido del que sonreírse
sin ruinas de puertas arrancadas
y tu nombre de poeta puesto allí
sin servir ni de astillas,
¡o sirviendo!
y como amor de la lumbre
iluminar las cosas sin valor que se dicen,
iluminar lo que siempre callarían,
callan,
pues jamás aprendieron a decirlo,
ya que para aprender hay que tener ganas
y hay que ser temerario para expandir lo aprendido.
Es como el “es un horror” “es un dolor”
“habría que hacer algo”,
para volver al punto cada uno a su circo
pero sin fiera acorralada,
sin este hijo de dios o niño dios
de la foto del feisbuq.

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender tan tarde,
cuando somos esa puerta arrancada
que ni para astillas sirve,
cuando nos empezamos a parecer a ese niño
aunque no tengamos, como sí él,
de dios nada,
pues es algo que nos escupió, escupimos,
no tengamos de nuestros verdugos
otra cosa que el idéntico odio
que nos redujo a eso.
Mientras nada, nada tiene
de sus verdugos el niño,
sólo la carne que jamás le dejaron nacer
sobre los huesos,
sólo su mundo de palabras y de sentimientos
que también le robaron,
la vida toda en su identidad psíquica
integridad física;
ello es sus verdugos:
eso que aparenta
y la vida, que, por supuesto, iba en serio,
le obligó a representar
tan desde las profundidades del abismo.

De un cuaderno que se cae de viejo a este cuaderno de bitácora. Mismo destino

Amante y derrotado
y la palabra "ella"
la que me postró.

Dime cómo amas y te diré quién eres.
Test a las conciencias.
Desde el centro hasta el fondo.

Hoy a casi cuarenta años de aquello, podemos decir que este test sería el más fiable para conocer desde a quiénes contratas hasta con quién te acuestas.
Siempre que el encuestado no siga el consejo de Wyoming: "Miente en el currículo", consejo para ayudar a encontrar curro desde el gobierno de España, según él.

Y ese rebelde es siempre el muerto, LA

...Hasta pulverizarse los ojos.
Si miras al abismo, éste te asimila;
si miras a la absoluta rebelión,
no hay camino de vuelta.
Si miras a la cumbre
ella te succiona
como si hubiese desaparecido la gravedad.
Volando libre...
Y es solo mirar una rosa.

La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos

Mirabas a la perfección
al abismo - a la cumbre.
Bien sabe el Cielo
de lo que es arriba es abajo.
El Cosmos sabe que no existe ese punto cardinal,
esa dimensión solo referencia planetaria.
Una aúrea rosa en toda la latitud
y longitud de sus pétalos.
Un "así es la rosa"
no me la toque nadie
pues era mi rebelión.
La rebelión de mis ojos
que ya son un todo con ella.
Polvo de luz, ya no huesos,
cuando ni siquiera pronuncias
la palabra tierra.

Poesis sin recitativos

Yo no sé si la poesía es un circo o una sábana o velo que se descorre, o permanece medio echado de lo más sutilmente, en todo público o privado lupanar; tampoco sabemos si se corresponde con ese falsete lírico del romanticismo dispuesto como una herramienta más, o incluso con los cantos al pueblo repartidos desde las élites que contribuyen con su solo ser a que exista eso que se llama clases sociales, ¡y todavía menos cuando esas élites están tan encuadradas en su papel de clase (clase la única que habla, única que decide), tantos y tantos ejemplos! Lo único que sé es que ¡bienvenida! toda iniciativa, fuese circense, de amor libre o preso amor, que saquen a la poesía de su condición de exclusión social, y no únicamente para recibir premios honoríficos o activar la sección de ventas de cualquier gran o menos librería, antro más o menos de élites progres, o de progres a secas sin el élites. Que saquen a la poesía de su confinamiento consuetudinario a los manicomios y a saraos de toda índole donde las élites entretienen sus ocios pensándose así que se humanizan o artistizan.

Un ser poeta, escribir y comer de eso, derecho únicamente reservado a cuantos cumplidores de los anteriores requisitos: Montadores de circo; actores de marketing para otras empresas. Espectáculo has de ser espectáculo, arrastrar masas (Arrastrar masas… ¿Te acuerdas hermana? Desde luego que lo recuerdas, allí donde todo es únicamente recuerdo de lo sido y conocimiento de lo que será. Lo que te predijese aquel sensitivo: Arrastrarás masas. Yo sé lo que arrastrará todas las masas del Universo y no es su expansión, esa huida hacia la nada extendida que de una nada comprimida dicen salió) Cuando la poética intimidad del más hondo pensamiento. ¿Y cómo hacer de esto espectáculo? Se lo digan a la pasión de Jesucristo, o a la de Oscar Wilde, o a la tuya Alejandra. Se lo digan a todos los acorralados mientras el poder decide aplastarlos y arrebata hasta la legítima defensa de su boca.
Mi poesía es ese silencio torturado al que no se le permitió pronunciarse, o se le arrebató su espacio para lo mismo y con ello hasta el tiempo y espacio de su vida, y que un día arrancará la laringe de cuanto se atrevió a enmudecerlo, tomar la casa espacio tiempo ajeno como si les fueren propias y explotarlas como un circo.

A mí no se me oirá, pues no daré recitales, subirse a las tablas para corroborar que esto es un circo cuando no puede ser un manicomio (de algún modo los locos hemos de aprender a convivir sin encerrar a otros por lo mismo o menos que nosotros fuésemos); pero hasta de la última palabra que dijo se guardará memoria. No habríamos de ser menos que Jesucristo los que no aspiramos a redimir a nadie, sino a salir del laberinto que todos los dioses de la ignorancia construyeron para ahogarnos a todos empezando por aquellos que más valían.

Te aparecías Alejandra detrás de aquella puerta derribada del camerino del payaso reducido a ruinas, ¡te aparecías en aquella puerta donde estaba escrito tu nombre!, te aparecías en tu nombre: "Poesa rusa Kolikowsky". Circo reducido a ruinas, puerta de nuestra intimidad arrancada a golpes, casa arrasada... El viento arrasa la casa donde muere mi Amor.

Ningún idilio posible con las palabras donde lo mejor fue siempre asesinado. Cuando la bufonada y la pretenciosidad andan sueltas, ningún circo nada más que el desolado, congelado, de tu risa, sonrisa, la mía, ningún circo que no sea el de la pretenciosidad recaudadora de subvenciones, o colectas de entradas, o un arrimarse a las "causas justas" que pagan en publicidad lo que no dan en salario debido al trabajo hecho.
....Causas justas. ¿En qué mundo? ¿Cuáles? Causas de injusticia todas. Causas criminales. Causas que quitan lo que les es debido a unos para añadírselo al otros que, como los ladrones del campo en la parábola, arrojan al propietario para escriturarse la propiedad al nombre de ellos. ¡¿Cuáles más que los de este grupo de ruidosos que vamos escriturando los escenarios de las bibliografías, o los que nos pongan las subvenciones culturales a disposición para emplearlos de tribuna que al, más bien pequeño que gran, público nos arroje; cuáles más que nosotros los mismos parásitos de siempre, parásitos si tomamos para nosotros lo que fuese de tantos a los que echamos fuera? Rabiosas cucarachas disputándose el sitio de los desperdicios con quienes desde luego no fueron, no fuimos hechos para vertederos ninguno. Vertir, vertimos, aunque fuesen lágrimas, jamás mierda de podridos egos.

Algo que te hubiese hecho mucha gracia Alejandra y tu SEER se escribe con dos ee. ¡Ahora con tres!: EEES

Gracia que también me hace a mí con mi ες - ες acompañante desde la adolescencia.

Espacio Europeo de Educación Superior. Educación superior esta que pasa de nosotros vistos como víctimas, tú, lograda víctima o primos, todavía víctimas no logradas completamente, yo. Hago referencia a lo que conozco y a los que; ¡cuántos más de todos modos en este yo, ese tú!

También te hubiese hecho gracia, como a mí, que ahora el EEES se consagre como trío, se escriba con tres eee, teoría tan sensual sensorial de la Francia de siempre y sus tugurios relacionales a lo rive gauche, de a la fuerza ahorcan, Djuna Barnes y tú ejemplos de lo mismo.

Espacio Europeo para la Educación Superior....

Estas son las palabras exactas que vierto en forma de comentario en el blog citado.... Una está tan escarmentada de toda clase de juegos turbios a los que ha sido sometida por no se sabe quién o quiénes:

Mismo iba a decirte. Y sobre todo me disgusta los que no dan la cara o la tienen vendida a diversos nombres alias, más que superegos, id, en la red. No ponerle la cara a los blogs, yo se la puse a los míos, aunque me la partieron, y bien, y puede que los responsables no anden muy lejos de los que aquí se te presentan como amigos.
Pero me parece que la poesía, de verdad, la que se hace desde las vísceras (y lo cierto es que el tan Adolfo González, ¿cuyo alias puede ser Beatriz Calvo? o viceversa, parece escribir también desde ese supuesto. Y a saber quién será también el tal González. ¿Son personajes reales, lo comprobaste?) se decante en el plano que se decante, BASTANTE TIENE CON SOBREVIVIR, CON QUE NO LA ESTRANGULE LA VIDA DIARIA, Y TODA LA SERIE DE MEZQUINDADES FRUTO DE LA ENVIDIA O LA ARROGANCIA MÁS ESTÚPIDA, ESA QUE SE DECANTA PARA SILENCIAR O ARRINCONAR A LOS DEMÁS.
Una idea magnífica decías en una de tus respuestas a comentario en entrada de hace unos días: FORMAR UNA COMUNA DE POETAS, pero se supone que verdaderos, donde la arrogancia de unos cuantos no intente estrangular el ser y vida de otros.
Eso es lo que necesita la INEXISTENTE, para la sociedad, Poesía, esta pobre de necesidad que vive de milagro o de limosna, o de intentar cada cual con lo poco o lo mucho de sus fuerzas sacarla adelante.
Que aquí en la red parecen ser muchos los poetas, cuando en realidad bien pocos. ¿Cuáles de nuestros nombres importa a nadie, ni siquiera poetas consagrados que no se rebajan a estas pequeñeces (tantas mezquinas) de la red?

Yo he sido atacada y muy profundamente en todas mis páginas, tres de ellas desaparecidas de aquí, de lo cual me arrepiento (tontería es borrar tu trabajo para que otros lo plagien con más facilidad) y jamás tuve el apoyo que a ti te demuestran. Quizá erré el tiro dando por culpables a los que no lo eran... Lo cual no tengo todavía muy claro.
Si te sirve escarmentar en cabeza de otra para no borrar nada...
Seguramente no será de esperar que esa Beatriz Calvo alias Adolfo González, alias no se sabe quién, acabe solicitando una plaza en TU, debería ser nuestra, de todos, COMUNA. Pero eso es lo que debería suceder.
No está bien esto de los poetas descalabrarse, si el mundo ya se encargó de enterrarnos.
Aunque mucho me temo que si llegara a montarse esa COMUNA (¿puedo solicitar que me reserves una plaza? Yo hubiera podido aportar el terreno para montarla de no habérmelo robado el banco, esos ladrones que provocando todas las crisis o las ruinas a los demás, siempre salen con los bolsillos llenos, SOBRE TODO DE LO QUE A LA POESÍA LE ESTAFARON, ¡HASTA LA VIDA!)... la serpiente aparecería por ella reptando, siempre sin dar la cara, SÓLO POR JODERNOS A TODOS, JODER A LA POESÍA, DEVOLVERLA A SU INEXISTENCIA.
Vine aquí a tomar el enlace a tu entrada y comentario donde decías aquello de la Comuna para enlazarlo en uno de mis blogs y aunque quiero comentar en blogs lo menos posible, no he podido salir sin dejar testimonio