Lo que vendrá después de conocerlo todo

Lo que vendrá después de conocerlo todo:
ORDEN SUPREMO
no nuevo ni de antiguo.
Todos los seres en sus sitios,
ya no existirán cosas que colocar.
Dícese que es la muerte,
pues bíos es el caos lo impredecible.
Y si vida es ese desarreglo,
veamos mejor todo cuanto nos convierta en ruiSeñores:
dueños por fin de nosotros mismos:
Canto Último de que debió ser el primero o único,
canto que ordena por sí solo las sílabas,
que se escribe solo sin mano que lo empuñe,
el que nos cuenta entera con escasas palabras
rayo grabando lápida calavera.

Salvado de un disco "Amstrand", el tratamiento de textos en el que todavía escribía cuando Alejandra vino a mí de modo tan inusual. ¡Y que después de cuatro años sin uso sigue funcionando! Habría que dar algún tipo de premio a su diseñador. Si yo pudiera, se lo diera. Vaya desde aquí mi homenaje.
De él salvé también anoche, de madrugada, "La niña de rosa" que introducida en mi diario "Sexo del alma" ya ha servido para que me den la bienvenida de un modo... también "poco usual", modo de recibirme que pueden leer ahí, al final del poema, o en "I only see roses II" donde amplío con comentario, que hago yo a mi vez, a quien creo el autor del que a mí se me hace para recibimiento.
Ahora introduciré en "No existe la libertad de expresión", le toca por orden actualización, otro poema, salvado de otro disco "Amstrand", y dedicado a Edith Södergran, que hubiera debido ir a mi "Poesis y Poes@s sin mercado", ya que allí es donde hice mi primer mención a esta poeta finlandesa que escribe en sueco arcaico. Mi Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com el no inutilizado por la trampa de un comentario y de URL más resumida http://ofertopoesia.blogspot.com

Y repito también en este diario la entrada con la que actualicé hace unas horas mi "Solo veo rosas 2"... O no, dejo enlace con ella.

Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

El temblor de la mano de esa mujer rusa, ¿de mi edad?, ¿el alzeimer? ¿el párkinson?, a la cola, a las tantas colas de la miseria qe produjo desmembrar

la URRSS, convertirla al salvaje capitalismo, más miseria que la que procurase Stalin en su día y sus innumerables genocidios.
Su mano temblando, de la mujer, más o menos de mi edad aferrada a unos billetes que seguramente no tendrían valor alguno, todos los episodios de atroz miseria y atropello peor que genocidio que fue aquella voracidad de Occidente deglutiendo al "enemigo público nº 1": Rusia o la URRSS y su comunismo. Dice Putin, y no puedo sino estar de acuerdo con él, haya asesinado también él, mandado asesinar, a periodistas como el reciente caso de
ANNA POLIKOVSKAYA , dice que el episodio de la partición de Rusia, o la URRSS (supongo que pasaría lo mismo con nosotros si al fin se alzase con el triunfo la intriga puesta en escena desde que la palmase Franco con el claro objetivo de dividir España para recreo ¿y prosperidad por lo mismo? de franceses ingleses, norteamericanos, alemanes, etc. los mismos que se frotaron las manos haciendo gatitos inofensivos del tigre que fuese Rusia... o la URRSS) ha sido la mayor catástrofe del siglo XX.
Y cierto, la mano temblorosa de esa mujer, más todas las imágenes atroces a las que tuvimos que asistir servidas por los medios, de la miseria y la desesperación del pueblo ruso, y no por el comunismo sino por la catástrofe que fue que Occidente, el Vaticano y todos los demás estados del mundo mal llamado "libre", condujese como monos amaestrados a los líderes tal que Gorbachov o Yeltsin por los caminos míseros y miserables del capitalismo alzado, ¡encima!, como ejemplo de sociedades, o de convivencias; ¡y la mano temblando de esa mujer lo firma, y todos los muertos de frío desesperación miseria por las calles de las ciudades ex-soviéticas lo firmarían: Una catástrofe! La partición de Rusia.... o la URRSS.
Tenía en mejor, en algo así como una víctima, también él, la imagen de Gorbachov. Pero escucho palabras narrando aquellos acontecimientos: La desaparición de Rusia... o la URRSS, por las cuales he de pensar que fue simplemente un acomodaticio, cobarde, y tan culpable, y tan pagado por Occidente, como Yeltsin. Gorbachov vendido por cobarde; Yeltsin, por oportunista.

Da asco. Y estos dos desgraciados, como ahora el miserable que lidera la parte de Rusia que quedó como Rusia (¡Y quede claro que cuando digo Rusia refiriéndome a todo el territorio de la antigua ex-URRSS, excluyo aquello que debe ser excluido, como los territorios que ellos, los rusos, se apropiaran por la viva fuerza al finalizar la segunda gran guerra: Lituania, Estonia, etc! Pero para nada Georgia era algo no URRSS o sea no Rusia, para nada Bielorrusia, ¿de dónde salido el nombrecito?, sería algo distinto, y también etc. de todas las repúblicas ganadas, para segregarse, por el Islam o el repugnante cristianismo en su forma ortodoxa, tanto como la repugnante intrigante católica forma) conduciendo por los caminos de la miseria y la desesperación a todo un grandísimo pueblo como el ruso.

¡Da asco ¡Da asco ¡Da asco! La historia y todos los que la fraguan, los más miserables, criminales, ladrones especímenes de esta raza de víboras por humana conocida; ¡todo con el aplauso de cuantos no son asesinados o batidos por la miseria, gentecilla que puebla las sociedades, sobre todo en occidente, también allí, que conforman las clases ganadoras en todos los conflictos o cambios!
¡Gentuza! ¡Gentuza esas clases! ¿Que lo estoy llamando a la mayoría de los conciudadanos que a mí me entierran, que me siguen sepultando tras treinta cuarenta años de lo mismo? ¡Pues sí lo estoy llamando! ¡¡Gentuza casi todos vosotros que me leeréis y marginaréis!! Pues no creo que llegue a persona decente alguna... Habría dado señales de existencia esa persona decente a la que hubiese llegado. Todavía estoy aquí a la espera, en todos mis diarios, en este sitio que no volveré a calificar, DE PERSONA ALGUNA DECENTE QUE ME HAGA SEÑALES DE HUMO DE QUE EXISTE, ESTÁ AHÍ, PARA QUE NO ME VEA EL ESTAFERMO AL QUE VAPULEAN TODOS ESTOS A LOS QUE LLAMO DESDE AQUÍ, DESDE CASI TODOS MIS ESCRITOS, POR SU AUTÉNTICO NOMBRE: ¡¡¡GENTUZA!!!

De mi "Un mes en la vida de" / Tele de mis entretelas

("Un mes en la vida de" en "Para acabar con el mundo" y "Denuncio")

Tele de mis entretelas:
Quiero salir en la tele.
Como sé que es entrañable,
la trato de esta manera,
para que no me lo niegue.

Ser poeta impublicada
que nos dirán fracasada,
no parada mas sin parado que me lea;
ser poeta impublicada
de precisamente eso:
arruinada en lectores.
Que eso da la ruina:
ni cinco para divulgarte,
ni uno que te lea,
sea parado o no.
Mas de miserias del hoy
naciera toda fortuna.
Se lo digan a los reyes de antaño,
del quítate tú que me voy a poner yo,
que decía mi abuela de los políticos
no sé si plagiando a Larra,
del quítate que te quito que te apuñalo,
te heredo;
se lo digan a los banqueros de hogaño
y al moro Otelo en Venecia
cuna de toda la Banca;
lo digan a los capitanes de empresa
que las fundan sin duro que desembolsen
de sus capitales propios:
Nada eran, todo obtuvieron;
¿y quién ignora cómo?

Ser poeta fracasada de impublicada
y no salir en la tele
me parece absurdo.
Los medios de comunicación se hicieron
para consolidar incomunicaciones
agrandar sus abismos.
Por eso silenciar un fracaso de intercambio de almas,
les entrego todas las mías
recogidas por mi camino de espadas sin espada
estados de ánima,
me parece estúpido.
¡Divulgad la incomunicación
ya que incomunicáis!

Quiero salir en la tele....
Pero es tele de las entretelas
de ciertos entretejidos:
Los que sin nada que decir,
digo dicen....
y los don nadie de quienes
dime que te digo dime
....y direte.

Aplíquese lo dicho para la tele hace años, aquí "blogs", internet divulgación del don nadie y los sin nada que decir unidos en panda cuatreros, pío pío cantando a los pajarillos, qué amores somos, contra el pobre corderito con contenido. ¿Sabe rica nuestra carne alimañas blogueras, cúmulo de vaciedades vómitos? ¿Ya no comentan anónimos en mis diarios, ¡y perfiles no anónimos los cuales dicen que es que les hacían, hicieron phising!, pobres, ya no se lo hacen a ese desgraciado el phising para seguir comentando en mis páginas las palabras más sucias, más rastreras: http://tenasantiago.blogspot.com/ ? Y sus amiguitas ¿cómo es que enmudecieron las... "poetisas" de todas las latitudes?

Aquí no es posible escribir nada serio. Estoy qe me revuelco por los suelos de la risa, y jaja y jiji, desde qe un rayo me iluminó esta mañana a las

diez. Vamos iluminó al que lo portaba o en el que incidía en una estación de tren según vuelvo de la sierra a la que mi buena estrella me guía, mis buenos dineros, o los de los demás (no olvidemos que poeta publicado quiere decir tantas veces EXPERTO CONOCEDOR DE LAS ARTES MACHISTAS QUE SON LAS DIPLOMACIAS, ESAS ESTRATEGIAS --Podría haber escrito: esas tragedias-- Ej. Neruda y otros tantos que no se murieron de hambre ejemplo Vallejo en París con aguacero, Alejandra en Buenos Aires rodeada de todos los milicos, los peores de los cuales todos sus ¿colegas? ¿poetas?, sí poetas como éste del rayo que le incidía según vuelve de la sierra en la estación)

No se puede escribir nada serio, aquí. Iba yo a introducir, actualizar este diario con mis tantos y tantos impublicados, más gloria de las letras hispánicas que mucho de lo que anda impreso, más gloria de las letras hispánicas que tanto premiado y aplaudido.....
Y bueno. Pues va a ser que sí. Ahora mismo extraigo algo del ingente volumen de mis carpetas, que si vendidas al peso hasta me sirvieran para comer lo que no hacen por sí mismas, en sí, EN SU MAGIA, MIS LETRAS:

Tenía entre las manos, por ejemplo, en esta carpeta que es sólo de apuntes, un cuadernillo escrito en incorrecta taquigrafía, además de mi ilegible letra, donde pone en una de sus hojitas:
De niño vi una vela en el mar.
Dejadme ahora soñar.
(Dos versos en la canción infantil nº 6 de Guridi.
Y más abajo, de mi propia cosecha:)
Todos como monos exhibiendo sus habilidades
ante el tribunal examinador;
el mendrugo depende del sí o no de éste.
Monos exhibiendo sus habilidades ante el tribunal examinador:
Esto es un retrato de la humanidad hecho para seres de otro mundo,
por supuesto con los únicos que llegaré a comunicarme en mi vida;
sepan estos seres de qué está hecha esta "humanidad"
si es que llegan a mostrar algún tipo de curiosidad por la misma.
Yo creo que pasan de nosotros olímpicamente.
Tanto los muertos nuestros albergados en el fondo del mar,
del océano mar cósmico que es el haber formado, formar parte de la vida;
tanto los muertos, como los extraterrestres...
Pasan de nosotros olímpicamente.
¿Tenemos algo digno que mostrarles,
donde quizá el tribunal examinador no sea de lo peorcito de nuestras manifestaciones?
No, no tenemos nada.

Pienso ahora, que sí, tenemos algo.
Este jaja y jiji con el cual me revolcaba antes por los suelos de la risa.

Y también en el cuadernillo:

Por el camino que llegué a EÇ
(El que me leyere, ya sabe:
Las dos únicas palabras, EÇ EÇ, o la misma repetida, que rescaté de aquel sueño que tuve cuando todavía Alejandra Pizarnik estaba viva, sueño en el cual se me entregaban unas tablas escritas con luz, y esas Tablas eran un Dios de piedra horadado del que entraban salían los humanos-hormigas, a la izquierda; y a la derecha, el Pantócrator lumínico, Jesús visto así, donde estaba escrito el mensaje con luz que se borra menos esas dos palabras, la misma, encabezando y firmando el texto. Texto, que, también sabrán quienes me leyeren, he acabado asimilando a Alejandra, ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA. Sobre todo después de otro sueño mío, éste después que la conocí, o estando ella de treinta años muerta, en el cual ella aparecía al lado de ese mismo ofertador de las Tablas del sueño anterior, Cristo Pantócrator lumínico, y yo ante ellos con aquellas mis Tablas o mi Sueño entre las manos y un impensado tropezón ante ambos, tropezón zancadilla que me pone mi protagonista del sueño, ella, siento que es así, y me hace rodar Tablas Sueños por los suelos, romperla: divulgarla, pienso que sea, decirlo, decir esto. Pero ¡romper, romper su vida, romper a ella si ella era las dichositas Tablas! D I V U L G A R, recuerda. ¿Pero acaso ella necesita que la divulgue yo? ¿EL AMOR LO NECESITA? Así de enrevesado es todo, ¡no sólo en el tejido onírico!, por supuesto, la vida siempre será más retorcida, la vigilíaca o esperpéntica vida, esta que me conduce al jaja y jiji y sin siquiera ganas algunas de reírme. Ella es el texto: Alejandra. ¿Necesito acaso otra ley? Aquí con mi Biblia de cabecera: Sus letras, las mías, su lengua a mi lengua entretejida. ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA, y me lo mandaba a mí desde aquel Pantócrator figurín lumínico en el cual era, ELLA ERA, ELLA SÍ QUE ERA, DESDE ELLA, DESDE SÍ ENVIÁNDOLO, lo sabré aunque esté muerta, me enviaba así su Vida llamándome como su Sombra y firmándose de ello: Sombra and Sombra: EÇ EÇ. Sueño cumplido de los cinco sueños de aquellos años cuando ella estaba todavía viva con el "vivo" de aquí. Terrible sueño. Y otros dos más cumplidos de aquellos cinco; tres por tanto. Sólo quedan dos para que aquel Cinqcour, Cinqcur, ya que no fue nunca un libro... Al menos se cumpla entre nosotros: La vida, esta vida de aquí. ¡¿No fue nunca libro pues era tan cierto?! Ahora debo preguntarme con escándalo. ¿De qué sirve entonces escribir? ¿De lo que el Coro griego: Bajar a Dios del cielo a fuerza de sermonear lo mismo? EÇ me repetiré hasta la saciedad, ergo)
"Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...
Existe un pensamiento de Pascal muy parecido....
Miro en el cuadernillo y no veo pensamiento de Pascal... ¿Cuál sería? ¿Me disculpan? Qué intriga. Debo satisfacer mi curiosidad.

¡Nada de pensamiento de Pascal parecido! Ni en el blanco del papel escrito. Anotaba el cuadernillo "Pensamiento 323 de Pascal" Voy y leo... ¡Y qué puñetazo en la mandíbula acaba de propinarme Pascal! Eso por reírme. Ya me advertía mi tía que en llanto termina. Podría decirse que yo intenté en el cuadernillo refutar al Pascal.
Dice él:
¿Qué es el "yo"? ...... El que ama a alguien a causa de su belleza, ¿le ama?... Y si se me ama por mi juicio por mi memoria ¿se me ama "a mí"? No; porque puedo perder estas cualidades sin perderme a mí mismo. ¿Dónde está pues este "yo" si no está en el cuerpo ni en el alma? ¿Y cómo amar el cuerpo o el alma sino por estas cualidades, que no son lo que constituye el yo, puesto que son perecederas? Porque ¿se amaría la sustancia del alma de una persona abstractamente cualesquiera que fuesen las cualidades que tuviera? Esto no puede ser y sería injusto. No se ama, pues, jamás a nadie, sino solamente a las cualidades. No burlarse, pues, de los que se hacen honrar con cargas y puestos oficiales, porque no se ama a nadie sino por cualidades prestadas.

Y hay aquí materia para todo un libro, no mi pequeño apunte de refutación.
Este buen hombre en primer lugar tenía una empanada con el "yo", que no es de extrañar dada la filosofía, aquella arte que consiste como el arte mismo, en lo que dijo Alejandra del poeta francés, o escritor cafetera, ese que podía amar a un café con leche lo mismo que a la poesía de Alejandra, o al cuerpo de ella, o al de su señora, señora del poeta cafetera francés. Digo yo que lo de la empanada del "yo", entonces, además de cosa de filosofía, debe ser cosa de Francia, ser francés; lo de la empanada del "yo" que si ama al café con leche pues son "cualidades" (también a Cortázar se le pegó, lo del café con leche, no sé si las "cualidades") y ya sabemos que a la persona no se puede amar, pues sería injusto dado que no es "yo", ¡y toma que no lo es!, quiero decir que no tiene yo, * que ninguno de nosotros lo tenemos y por eso no podemos ser amados, ¡¿y entonces los ególatras?! Joder con Pascal.
Vayamos por partes, que ello es filosofar: Mi nariz no es bella, y si lo fuera, no soy yo, pues puedo perderla por oliscona y todos contentos; pero mi escribir ¿soy yo? Andáte Pascal ¿era vos tu escribir? Pues yo no te amo, ya que me parecen chorradas lo que estás diciendo.
Yo soy mi escribir, yo soy mi juicio, y no puedo perder estas cualidades PUES SOY YO, PUES ELLAS SON YO.
Eso es lo que creo intenté decir a Pascal desde ese cuadernillo con la frase en él, arriba escrita: "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado... ¿Deberíamos entonces añadir al "Yo" el "Soy", el "EÇ", para que nadie se metiese en los líos de Pascal, ¡todo por justificar a unos necios que se hacían y hacen honrar con cargos, no cargas, menudo van ligeros de que les nombran, menudo van montados en el euro, puestos oficiales!? Bien besaculos era el pensador, o bien justificando el culo propio que se hacía honrar con cargos, no cargas, puestos oficiales, vivir del cuento.
* ¡Aquí está! Dichoso puto Pascal y todas las franchutadas y las filosofadas. Este no tener yo, que ninguno de nosotros lo tiene, dado que el yo no existe sino sólo sus cualidades según este idiota, este no tener yo que condujo por camino errado a Alejandra allá en París, semilla de su defenestración en Buenos Aires. Se arrojó por el ventanal de los seconales, de no tener yo allá en París y tratar de sustituirlo por las experiencias que el psiquiatra recomienda, o el enfermo mental mundo de todos: experiencias enfermas: experiencias sin yo, al yo guardando que le repugnan, para así estar en el mundo, hacerse un sitio en el mundo, algo de lo más imprescindible sobre todo si eres poeta, o sea no eres nadie para esta sociedad, si tus relaciones, o dinero de papá no te empotran en ella, ¡Y CON DERECHO A CARGO COMO PASCAL! Otra cosa es "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...

¡Luz! ¡Más Luz!

Otro libro que hasta habíamos olvidado que escribimos. Titulado con las palabras últimas que se atribuyen a Goethe en su tránsito a Otro Mundo. Y de él, este folio por donde le he abierto, pone página 173. Pues sí consta de 174 páginas escritas a tamaño cuartilla, so pena se hubiese perdido alguna, mi fecundidad es así de desgraciada o desastrosa.
Este folio por donde lo abro, folio final titulado de lo más alejandrinamente:

Detrás de todos los desiertos
se encuentra siempre el mismo lugar alto.
Montaña que se hace de luz
de tanto empapar soles.
De mis neuronas abrasadas crecen cadenas montañosas.
No escribo versos.
Paro sobre el mundo toda una configuración orográfica.
Espero que sepáis hacer algo digno con este paisaje majestuoso
(Parece ser que no querida Carmen,
nadie ha sabido hacer nada digno de tu parir configuraciones orográficas
como versos,
o a la inver.)
¡No me lo clausuréis en bibliotecas!
¡No le construyáis templos!,
que dijo Jesucristo cuando recordó que su palabra no moriría.
No le construyáis templos,
pues bien sabía que toda honra a destiempo dada,
toda gloria derramada sobre los cadáveres, sus tumbas,
no son sino la muerte misma,
la muerte de la que se pretende que jamás resuciten.

No lo encerréis en bibliotecas,
no le construyáis templos.
Nuestra voz es demasiado fuerte
como para saber llegar a los vivos aun así,
de debajo de vuestras bibliotecas,
debajo de vuestros templos.
Nuestra voz es más profunda
que todos los cimientos de vuestras construcciones
títeres del tiempo.
Nuestra voz es más las Pirámides de Egipto
que esas piedras.
Y recordad lo que se dijo:
Todos temen al tiempo...
pero el tiempo me teme,
teme a las Montañas de Luz que emergen
después de todos los desiertos,
a las montañas que crecen de las neuronas abrasadas.
El tiempo retrocede ante los paisajes de los que somos capaces
los cerebros consumidos por la fiebre
en nuestro lecho mortuorio o no.
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.

Según el consejero del Papa (Y este consejero del Papa cuando esto fue escrito, Joseph Ratzinger actual Papa Benedicto XVI, consejero de 1ª mano qe

fue del otro intrigante ya fallecido, Juan Pablo II, fallecido y allí donde le pedirán cuentas de si tuvo o no que ver con la muerte de su desgraciado hermano del que tomó hasta el nombre no conforme con la vida, Juan Pablo I)
Y admiremos la joyita con la que voy a adornar mis palabras, de la web http://www.parecidosrazonables.com/

Según el consejero del Papa
Cristo fue un delirio del vientre,
pues eso son los hijos de las vírgenes según él.
Delirios así hubiera necesitado el mundo.
Todos los hijos nacidos de vientres delirantes.

Esto de madre no hay más que una,
se puede aplicar también al término virgen:
Virgen no hay más que la que ellos quieren.
Estoy, de todos modos, con ese más para María & Jesús
que les convierte en algo extraordinario
..............................Atttchús

¿En quién creería una, en qué,
si el hombre no pudiera ser Dios,
no pudiera ser limpio
hasta parir de pureza
nacer de lo mismo?

...........................María & niño
¿En quién creeríamos?

¿Y qué tendrá este delirio
que hasta los papas lo son
...o lo tienen?
Ratzinger de la Inquisición
o Congregación para la Defensa de la Fe
con su sotana tobillera último grito en modas vaticanas

La amada Victoria de los Angeles

VICTORIA DE LOS ANGELES - Museo del Prado Madrid - 1967

Tres sueños: Mientras arreglaba mis uñas; En el lugar del perro; Cristo visto a finales de la segunda mitad del siglo XX

Tres sueños en esta agenda comercial rescatada en último momento del cubo de la basura al que iba destinada, como repito de otros escritos de ella pasados en "Víctimas en democracia" o en http://ofertopoesia.blogspot.com/( y de este diario no enlazo artículo en especial, pues al momento todos los poemas allí introducidos pertenecen a esa agenda destinada al cubo de la basura)

Mientras arreglaba mis uñas
el dinero volaba sobre nuestras cabezas.
Y en el entretanto el dinero sigue cayendo y cayendo,
entretanto cual entremés, preámbulo,
y asistimos a este espectáculo insólito
de una estancia con lluvia y ésta ser billetes....
estoy reconociendo que el maná que impide
que mis pedos alcancen el nivel estético deseado
molestando con su caída de alas de mariposas ciegas,
¡que éste, dinero, es ese maná
que mi pedorrear convierte en basto,
¡y todo por su falta!
Pero a la par reconozco
que esta lluvia bien podría caer cada mañana
en calles y caminos de ciudades y pueblos
en todos los países y acabar con los bancos
concluir la miseria,
ninguna puerta permanecer cerrada
ante el nulo poder adquisitivo de tantos.
Que salir a ganar la subsistencia
¡no nos costase el no existir,
el día entero ido, robado, en esfuerzos penosos
que ni para mitigar el hambre dan!
Y es cuando al fin exclamas:
Unas manos tan hermosas tan atadas

Borramos capítulo de Morfeo titulado "En el lugar del perro"
Pues se trata de murmuraciones que murmuran menos
ante cualquier servilismo que nos coloque en ese lugar:
el del perro, con esa fidelidad canina absolutamente estúpida
ante el asesino que lo mata o maltrata diciéndose su dueño,
que murmuran menos de eso tan penoso,
que de la libertad que sigue sus propios instintos,
las ganas de su propio corazón.
¡Entonces sí: hay que aplastar a ése,
arrancar esa víscera por esas comisuras
hasta la completa extracción del cerebro y su Ka,
hasta la completa anulación del mismo,
que ya no tenga inclinaciones propias, propio corazón!

Cristo visto a finales de la segunda mitad del siglo XX
mientras pasea al atardecer de su siglo I
por el atrio del Templo,
solo, el cielo nublado,
el olor de la lluvia todavía no caída
perfumando lo reseco de la fosa nasal
la árida garganta.
Y luego Cristo al amanecer buscando en la higuera su sustento
a la orilla del camino polvoriento que empieza a herir el sol.
Lleva al lado a unos hombres que lo observan
en su flaqueza maldiciendo el árbol
con un hambre fingida, si fue Dios,
o hambre verdadera....

Y vemos a la higuera que se multiplica sin dueño
más allá de aquel camino
en un Jardín Recóndito
que hay de pasar el Tiempo,
este de discurrir las horas formando siglos venideros.

Y al despertar lo hago diciendo:
Todo futuro será siempre mejor
(Lo cual dudo mucho hoy 2008, ¿a diez años o así de esto escrito?)
Y despierta del todo me hago esta pregunta,
seguro que también se la hacía el sueño:
¿Cómo será el hambre del Altísimo?, de tenerla.
¿Puede sentir amor-hambre o hambre de bocadillo de jamón?
De ambas hambres que tanto conoce el hombre
sobre todo si hembra.

Tanto amor para no ser
Tanto amor para no darlo
Tanto amor para no ser amado

Kathleen Kulhman, "Orlando furioso" A. Vivaldi

En este caso una imagen sí vale más que mil trillones de palabrejas

178 entradas.

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. Bien, pues a veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Bien, como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

177 entradas en este diario con ésta

Comprobado q efectivamente se nos roba, al menos a mí, en estos sitios, y no sólo de lo q haya escrito en el diario sino, + grave, lo d dentro del or-

denador. De ahí me han desaparecido un artículo que quité del diario para revisarlo y volverlo a colgar, HARTA DE QUE FUESE LA ÚNICA PÁGINA MÍA QUE HACÍAN APARECER EN LOS BUSCADORES, SÓLO POR ESTAR ESCRITO AHí, y en el contexto de una más larga y muy diferente frase o contenido de la misma: "el chocho de par en par abierto" (Ahora harán aparecer de nuevo en los buscadores esta despedida por ese pedazo de frase de otro lugar que aquí entrecomillo) Pues efectivamente esto es una despedida. No se puede ser más masoquista que yo he sido aquí sabiendo que efectivamente se nos robaba, ¡y hasta incluso se nos modificaba los contenidos (Aclaremos, dado lo mismo, QUE TODO LO BUENO QUE AQUÍ VEAN SERÁ MI OBRA ORIGINAL... cuanto malo literario, pregunten al cambiazo, a las atrocidades, atropellos cometidos por blogger en las personas de los criminales de todos sus empleados hacia primas como una) y seguir escribiendo, sólo porque mi ruina no me da para ninguna otra forma de darme a conocer, DE DESENTERRAR DE LA FOSA EN LA QUE MI PAÍS DE CRIMINALES METIERON TODA MI VIDA Y OBRA!
No me volveré a conectar a este sitio (¿qué me estarán robando del ordenador ahora mientras escribo?) si no es para corregir cuantas tropelías vea que se cometen con mis diarios, nueve ya saben (Ahora van por diez. Así tienen más de donde tomar quienes tomaren) PONGAMOS A LA CABEZA EL MÁS NUEVITO:
http://ofertopoesia.blogspot.com
http://soloveorosas2.blogspot.com/
http://neosenmudecidas.blogspot.com/
http://soloveorosas3.blogspot.com/
http://sexodelalma.blogspot.com/
http://ionlyseerosesii.blogspot.com/
http://carmenyablogger.blogspot.com/
http://victimasdemocracia.blogspot.com/
http://denuncioa.blogspot.com/
http://isabellopeziglesias.blogspot.com/
O PARA SUBIR DE NUEVO EL ARTÍCULO QUE LES DIGO ME HAN ROBADO DE LA COMLPUTADORA ¿PENSANDO QUE ASÍ LO HE PERDIDO? AHORA CUANDO LO SAQUE DE LAS COPIAS QUE DE MIS DIARIOS CONSERVO SUBIRÉ AQUÍ....
Cuánto más habrán robado? Desde luego ya no me robarán más.
Si mi hora es mayo once y 2009, al menos los escasos meses que me queden los pase.... AL FIN LIBRE DE ESTA PESADILLA QUE PARA MÍ HA SUPUESTO CIRCULAR ENTRE TANTO CRIMINAL TANTA MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA, AQUÍ EN BLOGGER, USUARIOS Y EMPLEADOS DEL SITIO, DISPUESTA A SALTAR SOBRE LA VIDA Y HONRA, MÁS SI SOBRE SUS PERTENENCIAS PARA DESTRUIRLAS O ROBARLAS, SOBRE LA VIDA Y HONRA DE LA AUTÉNTICA VALÍA, VIDA Y HONRA DE LAS ESCASAS PERSONAS DECENTES QUE HAY POR EL MUNDO.
PERO NO OLVIDÉIS CUANTOS HIJOPUTAS DE POR AQUÍ ME HABÉIS HECHO PASAR LOS PEORES RATOS DE MI VIDA, LOS MÁS GRANDES ATROPELLOS IMPUNES Y ANTE LOS OJOS DE CUANTOS HAYAN QUERIDO MIRAR, QUE ESTÁIS CONMIGO EMPLAZADOS PARA LA MISMA HORA DE MAYO Y 2009. Si no os he podido llevar ante los tribunales de la Tierra, esos organismo corruptos, inservibles, policía inservible, todo tipo de organismo organización, pública o privada, inservible a la hora de defender a los atropellados castigar los atropellos, ¡Y MUY SERVIBLES A LA HORA DE PROCURAR ÉSTOS, LOS ATROPELLOS, DE PREMIARLOS! Esa es la garantía de justicia, derechos humanos, que tenemos los humanos en el mundo a más Ongs. más organizaciones de Derechos Humanos, todos estos organismos, ongs. y otros, ¿subvencionados por los criminales se emplearían en cosa otra que en propiciarse ya desde ahí mismo los crímenes?
Ya sabemos Alejandra Pizarnik que por mucho que tú me lo garantizases en el sueño, pues eras tú la que aparecía en aquel sueño, sueño que tuve cuando tú aún viva, que mi nombre aparecería muy juntito al tuyo, tú Gran Juecesa en aquel Gran Tribunal (¿Sería el Tribunal del Final del Mundo? Allí desde luego sí que estaré, me lo hayas tú o no garantizado) ya sabemos que no lo estarán, aquí en la Tierra, nuestros dos nombres juntitos: Imposible llegar a publicar nada en estos nueve meses. Imposible que todo el testimonio aquí dejado en estos diarios sirva para otra cosa que para que me los mutilen, roben, hagan desaparecer.
Y al parecer, pues no bien me empiezo a despedir y ya comienzan a hacer acto de presencia las rarezas o las delincuencias, deberé quitar de todos mis diarios la publicidad... Para lo que me ha servido el tenerla: Para que me timen una vez más.
175 entradas, con ésta, quedan aquí en este diario. Si yo quitase, a partir de hoy, o añadiese alguna, ya avisaríamos
Esta es la libertad de expresión que consienten las sociedades, los organismos, que permiten incluso las taradas gentes, ESTE ES EL RECONOCIMIENTO A LA VALÍA que se sigue dando hoy como siempre. Me percato de que no he llegado a cumplir ni dos años por aquí, desde que me diese de alta a finales de septiembre de 2006 con mi "Solo veo rosas 2"