La rosa que en
"I only see roses" dedico a tu tumba de Tabladas. Todas las rosas la Rosa, carne de rosas ya eres, sólo ves, y
átame a las rosas, que expresaras en el poema al recuerdo del cual dedicamos una página del diario primero
"Solo veo rosas" en ya.com (¡Pues llevo media hora buscando el mentado poema en el dicho diario, y no lo encuentro! No creo que los "fallos técnicos" lleguen a esas desapariciones de la obra original, y sin ninguna ley, pues sin dinero alguno para ello, que nos proteja, a los que no sólo fuimos muertos por escribir, esto es asesinados, sino que expoliados y de la manera más artera de todas nuestras pertenencias, incluso estas del alma, que tal que la muerte atroz que nos decretaron, parecen en nada apreciar! Busquemos bien, aunque sirva ello para que nos dé un infarto, o esperemos encontrarlo entre las múltiples copias de todos los blogs que guardamos... no sé para qué. ¡Para que la indignación más total, la injusticia más sucia recibida por esta puerca especie, nos haga reclamar con mayor ardor aún, si es que puede existir, la cabeza de la puta gentuza al dios que la hizo! )
Y acompañan con esta rosa
y estas palomitas (¿que pican para agrandar la grieta por la que se resurrecciona, por la que todos muertos estemos y en paz? ¡En paz no! ¡¿Y la justicia de la vida imposible que nos hicieron, de la vida entera que nos robaron, de todo lo nuestro que nos desposeyeron, hasta de lo más propio: Obra, como aquí clamo a la sucia sorda pared del mundo, oídos inhumanos, que nos matan y nos vuelven a matar, y se suicidó y otra muerte anónima, la mía, qué se le da al mundo pestilente letrina por conciencia, torpeza absoluta por inteligencia, misérrimas almas?!)
los mismos que tienen el detalle de filmar tu lápida, aun tan penosa borrosamente, para una que no puede ni depositar en Tabladas aquella rosa de tu lila color que te dedicase en
"I only see roses" en ya.com ¿hace ahora dos años? Pues parece que no hace ahora dos años, sino uno solo uno según constato y pueden comprobar pinchando el enlace... Tan largos se hacen los años que parecen dos y más en un mundo sin amor, mundo en el que al parecer todos se encuentran tan felices, ¿tanto les aman?, ¿aman tanto? ¿Y por qué no me lo creo... alma mía de nieve?
Tu muerte, y tantas cruces como filma el que entre nieblas, ni clara tengamos la muerte, TU MUERTE, nos filma la piedra con el nombre
Alejandra Pizarnik (Flora) debajo estás tú... Y arriba, y adentro del corazón introducida por mi respiración en un 5 de diciembre 2002. ¡Y qué horror sentirás en el Otro Mundo, desde él sabiendo lo que pone esa piedra que cubre tus huesos,
esa luz por tus huesos, "Poetisa", así entre comillas cogido, cuando a mis sueños soplaste con un viento o helor tan de pena, en esa penumbra, esa habitación de puerta violada, arrancada, por el suelo, donde pone
POESA, y Poesa y rusa y Kolikovsky dices tú ser hablando entre tantos obstáculos, físicos más que espirituales, a mis sueños! Nada de, cretinos, y me da igual si familiares, la viscosa, viciada, tuberculosa, sodomizada palabra de "poetisa". Ni en paz en el más allá con tu propia muerte te dejan estar, si hasta en esa hora te insultan, y encima te lo colocan de copete, epitafio. Sobre todo a la que ¡¿no dijo tan hermosas palabras por las que pudiera ser recordada en esa piedra comida por el desenfoque y seguramente otras dejaciones?! ...
Sé de una manera (vaga) visionaria que moriré de poesía. Yo que siempre lo supe, que de eso, Poesis, con semejante instrumento por ellos esgrimido en forma de rastrera "poesía" con esa hoja envenenada, sobre todo si "proso", litera..tura, letrinillas, letrinejas, me impidieron la vida, siga mi cadáver aquí, de pie,
¿PARA CONSTATAR INCLUSO CÓMO SE ME ROBA DE DENTRO DE MIS DIARIOS EN RED, SIN ABOGADO QUE NOS DEFIENDA, LEY, DINERO, ALGUNO?Aquí, en pie, letrinejas, sucio mundo, gentuza artera, rastrera, aquí en pie mi cadáver, hasta que dé con vosotros en fosa más honda que en la que Pizarnik o mis desapariciones, ¡mi toda vida!, que para eso trabajo por amor al arte, para que se haga desaparecer, no sólo se le haya impedido durante décadas y décadas el acceso a las publicaciones, esos lujos de los que sólo te pondrá en posesión el dinero, o el pertenecer a la panda de "profesionales" del gremio... Los cuales ¿en sus horas libres se dedican, ellos o sus mánagers editoriales, a ver a quiénes sobornan, o a quiénes roban, para apropiarse del talento ajeno y a toda impunidad, qué mejor negro?Los criminales que te mataron, y me mataron, yo estoy muerta desde cuando tú, esos mismos plagiarios, esos mismos ladrones, ese mismo "talento" bacín o vaciado, mismo da, que de lo nuestro se viste, pues toda una sociedad, organización mafiosa siempre, ¡¡sociedad de agrupaciones mafiosas!!, nos desviste, de ello negocia, y con ello a otros calza. Esperemos en otro mundo desnudarles... Triste desgracia, cuando ya debería estar desaparecida la iglesia católica y todas las feminicidas sucias religiones, que tengamos que mentar siempre el más allá a la hora de implorar justicia los que vivimos rodeados de "ongs", "organizaciones pro derechos humanos", "pro libertades, sobre más si de expresión", etc de hipocresía rastrera.Hemos tenido que instalar la barra google que teníamos desinstalada (contra menos ventanas abras para asomarte al mundo, o el mundo a ti, y aquí en la red eso es paradigma, más seguro estarás, mira los disgustos que nos llevamos quienes lanzamos, sean improperios de los que se aprovechen terceros, al mundo) para utilizar su función "buscar en el sitio", y
hemos dado con el escrito desaparecido, ¡y nada menos que a la cabeza del mes de octubre y 2005 de ese diario, "Solo veo rosas" en ya.com, habiendo pasado tres veces por ese mismo mes-año, esa misma cabecera! ¿Quién produce la ceguera que nos conduce a la ira? No me importa si fantasmas, o si mi mismo asco, propio cansancio; lo único cierto es que no me desdigo ni de palabra que me hiciese pronunciar la ira, de mucho más fui desposeída a lo largo de los años y... iba a decir: y en mayor silencio que ahora, que ni siquiera esta ventanita para declarar mi amor al mundo (cuánto le amo, como amaba el demonio a sus hijos que los ojos les sacaba, peor los ama dios que decreta para ellos ser víctimas de sus hermanos nazis fascistas de todos los tiempos que mucho más cruento que sacarles los ojos con ellos hacen); pero no. Mayor silencio también es éste: estar pintando con la yema del dedo en la sangre, en el
emputecido mudo muro del mundo, maya del tráfico cósmico de estupideces.
Imágenes de la lápida, rosa amarilla y las palomitas, del vídeo subido a youtube por Tino Fuentes, esta url:
http://es.youtube.com/watch?v=ZX4r4FkaBTs (Citemos, ya que se nos puede privar de la acertadísima imagen, Y VA DICHO SIN IRONÍA, de tu lápida borrosa, TAL COMO ESTUVO PARA LA "literatura" Y LA GENTUZA QUE LA PROFESA O DE "hobby" la tiene: escribir un libro: tocarse los huevos, ahora también el clítoris, tal como estuvo durante los treintaicinco años que llevas muerta)
la de a la derecha, la de a la izquierda, cuál más mierda política, cuál más mierda mundo, el de los muertos, el de los vivos, y cuáles los vivos, los muertos cuáles? ¡Y fíjense cómo el fantasma de ella se rebela ante el que alguien la sustituya, cómo me rompe en dos, cómo asoma por mitad de mi camisa, a la altura del corazón, ¿con la insana intención de seguir recitando la basurilla de otros, "glande inflado", cual si a pedos, pero de tinta? Glande. Tiene bemoles que eso sea toda la literaturlich, poco chocho, o mucho chocho pero sin fémina, aunque hablando de parir la obra,
hubiese sido lo más natural, y hasta el pedorro de dios ser diosa y no precisamente a pedos sino por más altas condiciones que a los ovarios le sobran faltándole a los huevos vanos... aunque inflados, y no solamente de tinta, sino de cuantas baratas soberbias.
