No sé si tendremos ya todos los troyanos incorporados y sin que la víctima se aperciba, sólo por aquello de ¡cómo decrece la agilidaz a la que iba

esto! Cada vez más lento y más sospechoso. A veces me digo ¿Para quién estaré escribiendo en realidad cuando yo pienso que para los exquisitos alguienes de ese todo que conmigo tropiecen en la ciénaga colectiva? (¿Estaré escribiendo para algún privado hijoputa que se dedique a hacerse pajas con mis escritos que luego distribuya a buen precio entre el extenso mercado de la ilegalidad llaman arte, ponga otro su firma, otro tenga material que publicar etc?) Dicen en la página "Asociación de Internautas"... Bueno todo lo que narran ahí, es para poner el vello de punta, Ej: Se apoderan de tu router y te van teledirigiendo, y página que tú crees que visitas, no es sino un clónico de la tal. Para apoderarse de tus datos bancarios, se supone; pero también es de lo más comerciable tu información privada, sea para el uso que le den, chantajearte, mercado del vicio, todo felpudo en dos patas, o todo palillo entre otras dos, valen ahí, y si no su representación, su descripción y toda otra información privada de alcoba o no. Hay tantas agencias dedicadas a distribuir de todo, colocar en el mercado cuantos chochos y pollas vemos luego hablando en los cientos de programas, también teledirigidos por el más voraz de los capitalismos, de, cómo les dicen, reality bernard shows. Dicen en la A.I. que se meten mediante un troyano que ejecutándose de lo más sigiloso, ¡ya es tu puta máquina no otra cosa que un servidor de los tantos de los que disponen para utilidades múltiples, dado que un zombi a su servicio!
Toda esta puta delincuencia, como se ve, toda de alturas o de cuello duro (como el rostro, bien asistido, a expensas de sus víctimas, en los carísimos institutos de belleza) guante blanco, con dinero y material suficiente para montarse un parque de ordenadores, ellos dicen servidores (desde luego les sirven a sus ladrones dueños) especializados en falsificar páginas bancarias. ¡¡Y quien-es falsifican a semejantes todopoderosos de nuestros días, qué no harán!!
Así pues, usté se piense que habla en la intimidá con su pichurri, ya que no cobra como estrella, de palabra o de obra, porno, o yo me crea que aquí escribo para usté.... ¡Y luego comercializan nuestros resultados, o nos expenden en cuantos mercados negros que siempre estarán de lo más blanqueados, como todo el dinero, casi todo sucio! ¿Y se piensa que alguna ley constitucional le ampare hermano, ¡y menos esos implacables derechos de autor que otros hacen valer hasta encarcelando amas de casa por grabar sus lindas vocecitas, o novios encarcelar por no pagar el canon al pinchar el disco con sus exquisitos gorgoritos en los banquetes de bodas!?
Asociación de Internautas
Y ahora, leo mientras recojo su dirección para ofrecerla en el vínculo, "gusano propagándose como falsa descarga de Internet Explorer 7"
Esta delincuencia de alturas, cuello duro, puño guantes tan blanquísimos como sus dentaduras de mezquinos tiburones, LLEGÓ AL COLMO DE LOS COLMOS DE LA IMPUNIDAD, LA DELINCUENCIA, LA CRIMINALIDAD NO PAGA --que dijimos en la reseña-entrada anterior respecto de la película "Amén"-- con el ciberchollo: "Vosotros intentad dar lo mejor que tengáis por aquí, que a vuestras expensas me forro".
A esto, a extinguir esto, extirpar esta lepra, es a lo que se tuvieron que dedicar siempre para no llegar a estos tiempos con tamaño ejército de hijosdeputa que le ganarán la batalla al mundo abocándole a su destrucción, todas las criminales psiquiatrías, psicologías, sociologías, culturas, sociedades... de no ser ellas, en las personas de sus representantes, claro está, otra lepra más, otra lepra más dedica a exterminar lesbianas (por ej. entre otros tantos atropellos de las colectividades borregas, en las personas de sus representantes, a los indefensos individuos) o, en su defecto, a intentar silenciar hasta las voces de sus fantasmas que desde el más allá se extraen para narrarlo, cómo se las asesinara, cómo se las silencia... si las dejan.

La película de Costa Gavras de 2002 El crimen no paga; pero como ahí se ve, la inocencia el altruismo sí, el no tener el estómago capacitado para

comulgar con la rueda de indecencia que a cada época impongan para que el vulgo comulgue, más santa hostia si hasta avalada desde la "santa" sede.

La Tierra es una sra. mayor.... Esa luz por mis huesos cuando pronuncio la palabra Tierra

La Tierra es una señora mayor. Dice J. Lovelock el autor de "Gaia", esa tierra organismo vivo al estilo que narran algunas parábolas del Jesucristo de los evangelios apócrifos y no, Gaia esa mistérica diosa ibera o atlante, no sólo en Iberia o la Galia, sino en Etruria Grecia, la Gea tierra, el Gaio Neptuno un todo con su caballo como sus hijos Centauros, los Nubígenos, hijos de la Nube que nos recuerda Juana Inés o de Asbaje en el siglo, de Nefele-Neptuno hijos, gran misterio de los orígenes en este nombre Gaia, Ennocigaia o Ennocigeau por las Cuartetas NostraDámicas. La Gaya ciencia, que quizá su origen, aquí en la construcción "gaya ciencia" "gay saber", no sea el de ciencia o conocimiento del dolor y el gozo, sino muy otro... Aunque todo el dolor y todo el gozo estarían en el todo saber.
La Tierra es una señora mayor, querida Alejandra (Ella y sus reinas, que siempre nos la recuerdan los comentaristas perturbados por sus propios miasmas, viendo en toda reina una loca, sobre todo si mujer, no reinona drag clase a la que ellos pudieran pertenecer, clase más loca que ninguna, en toda reina una loca para que así o peor o más, o a la que queremos señalar, su súbdita, en este caso Alejandra, como niña enferma prendada de reinas pútridas, y si se refieren a sus "amores" con el payaso, o los, no otras ni mayores reinonas pútridas, esos que duraron menos que la lluvia que ella misma relata, pues sí) tú la que veías una luz por tus huesos al pronunciar su nombre. Una señora mayor que dice amarte, pues ahora puedo ser yo, y no creo que después de ti sobre el globo exista nada más Tierra.
Pues bueno, esta señora mayor que abra de par en par su vientre, qué pena y en esto no puedo ser yo... ¡¿o sí?!, para devolver cuanto contiene. Sí puedo ser yo, pueden ser todos, todos estamos en todos, que escribí no sé dónde, con evidente horror y asco en mí, horror y asco de pensar en ese todos los otros repugnantes que no en ti, hermosa, mi pura, mi blanda Tierra, donde mi mano hundiría para tornarte el corazón: ¡Despierta!
¿Así pues Bella en todas las vidas veía una luz por sus huesos al pronunciar el nombre de esta sra. mayor Earth Garden Jardín Carmen Flora? UNA LUZ POR TUS HUESOS AL PRONUNCIAR TU PROPIO NOMBRE. ¡SÓLO NOMBRO LA LUZ!

Y es lo que te dije en "Solo veo rosas" ...Solamente eso. Condúceme a tu tumba

Y es lo que te dije en "Solo veo rosas" ya.com
Esta Luz sepultada que es mi alma en España, esa Luz sepultada que sos Vos en tu tierra, retrocede el calendario y retoma otra vez la palabra interrumpida de 1972: ¿Decíamos ayer Pizar.?:
Un color como un ataúd una trasparencia QUE SÍ ATRAVESARÉ...
Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
Ya que ¿Cómo es posible no saber tanto?
¿Por qué dejar al futuro -dar más vida aún a los relojes-
que cualquier otra física taumaturgia igual te despierte,
nos despierte?
¡LEVANTA!
Crece como un Sol nacido de mi costado,
del Amor de mi mano,
brotando al lado...
Y coronando mis labios rocío filosofal
apague mi sed de jamás tenerte
yo que debí haber sido tu Amor mío tan singular,
tú mi pluralidad de mundos.
Lo que a mí me escribía el crepúsculo:
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar

Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.

Y esto no me lo dictaba el crepúsculo sino la más estricta vigilia:
DEBAJO DE MI MANO NACIÓ UN SOL,
dentro de mi costado.
Y fue creciendo y quemándome la luz.
Queriéndome fue, queriéndome la mano
según la retiraba.
Hasta brotarme al lado.
Queriéndome fue, queriéndome la mano...
Hasta brotarme al lado.
No sé si dentro de mi costado,
yo creo que por mis huesos;
pero en mi organismo está lo que yo respiré en aquella habitación,
luz aliento de otro mundo de tu lila color.
Y fue creciendo y quemándome la luz...
Si nombro la luz para nombrarte
"Sólo nombro la luz":
¡Brótame al lado!
BROTÁME
NACÉME SOL
Mi Sol o Amor

En el año 1962 que te preconizaste estar aquí escribiendo en 2002 y así lo has hecho aunque hayas utilizado mi mano, ya te viste Espíritu Hilo, Sutratman Canto del Alma de tu lila color entrando por mi respiración:
Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. ENTRARÍA POR TU RESPIRACIÓN, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no haya lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.

Y ya que somos la Revelación Poética, digamos a qué encarnamos
Cristo ¿a Dios?, Carmen ¿al tercer mundo?
Y para qué me lo pregunto? Será que así está escrito en mi “Profeta en las Twin”
Si de Cristo no podemos saber ni lo de su existencia inventada fruto de la fértil imaginación de una a la que luego llamaron puta la legión de machos descerebrados que explotaran su novela, si no podemos saber ni lo de su existencia inventada, ya que se exterminó a los cátaros, únicos que tenían pruebas -Esperemos encontrarlas en las Centurias escritas por NostraDamo NuestroCulto el de la Gran Dama cátara-; si de Cristo no podemos saber ni lo de su existencia inventada, de Carmen sí se sepa: Ella encarna al Tercer Mundo, por eso ni existe. No os quepa duda, que será el primero, los últimos lo serán.
TAN A TERCER MUNDO ENCARNANDO CARMEN… QUE YA CUARTO O LA MUERTE. ENCARNO A VOS Mi Sol o Amor Brotame al lado

"10 agosto 1962
Te amo y te tengo miedo y nunca te lo diré con mi voz verdadera,
esta voz lenta y grave y triste"
Simplemete ha dicho "Vos no está sola" y lenta y grave ¿y triste? Mejor para definirla, ella, su propia voz.
Ha dicho "Alma mía de nieve" ; pero ¿puedo jurar que soy yo, que “Alma mía” a mí me lo dice? Se presenta a mí como Palabo y me abre la Casa de los Verbos, tan vivos como el alma, y me llama Verboto, pero ¿su? ¿Yo soy tu Verboto? Me presenta a mí misma así. Mucho gusto tengo en conocerme un poco más todavía, pensé que ya me sabía…."Pensé tomar el Jardín" que dices en mi sueño, ¿con otra voz tuya? Esta es lenta, aunque no es grave, y es triste igualmente.

Sabrán lo que es

Prometí. Pero la pistola parece apuntar a mi sien. No importa. Hace más de treinta años que me mató esa bala que ¿todavía no tiene fecha?, alguien quiso ocultarme en un sueño la de 2009 para cuando empezarán a desfilar por la cabeza de la humanidad todos los asteroides, cometas, comenzando por Tutatis que cada cinco años vuelve, aunque cada cinco años repitan que no se nos caerá encima que todavía no se nos caerá, como asimismo del SF11 ó XF11, no traerá el Armagedón para 2028 ya que pasará a unos kilómetros de la luna, cuando todo el que sepa algo del problema de los tres cuerpos de Poincaré, algo del caos que sucedió al determinismo, verdadera emergencia y sustitución de los simplistas postulados de Newton y no relatividad por más general que se pretendiese después de especialmente haber besado a la verdadera esfinge con secreto llamada electromagnética de Maxwell el misterioso culo, todo el que sepa algo de eso, concluirá la pretenciosidad determinista que es asegurar que (incluso el Tutatis y sus más de cinco kilómetros en 2009, tan estudiado en su órbita por la cuenta que les tiene) el SF11 ó XF11, con su kilómetro y medio de diámetro, y su trayectoria de impacto para 2028, ya no será el gran rey del terror que nos tienen prometido, pues pasará a unos pocos kilómetros de la luna. ¿Y si nos quedásemos sin la pallidula de la lividez de nuestro satélite del susto que le diesen al pobre? Parece que después de todo más peligro tiene la luna... Aunque ella es nuestra madre, todo lo que comportó su existencia, otro grandísimo impacto en la noche de los tiempos que hizo que con la mayor de las violencias la pariese la Tierra por la pelvis del Pacífico, todo lo que comportó su existencia hizo posible la nuestra, sería lo propio si nos retirase ahora después de inútiles millones de años de danza conjunta, el favor de su compañía; ¡o al revés! decidiese venir de nuevo al seno que la pariese tal que dicen las palabras de Alejandra que encabezan este diario: Pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha, después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar) hablo de la concha y hablo de la muerte, todo es concha.... Todo es luna... O ¡todo es Tierra!, recógeme que vuelvo. Hay almas que NO SABEN por qué recibieron la visita de las desgracias..(AP) YO SÍ LO SÉ (CL) Y como lo sé, sé porqué a ella visitaron y a mí me visitaron, SÉ POR QUIÉNES, las desgracias, SÉ TAMBIÉN lo dicho en el título QUE SABRÁN LO QUE ES, SABRÁN LO QUE SÉ.
Ya no me inmutan lo más mínimo las amenazas de todas vuestras pistolas de las sí o no supervivencias, ruletas rusas, a mi sien apuntando. SABRÉIS LO QUE SÉ. Y DAOS POR AFORTUNADOS: SERÉIS LO QUE SOY. ESTA FUE LA AMENAZA DE DIOS, TODOS NOSOTROS, DESDE LA ZARZA DE MOISÉS, ENSANGRENTADA O EN LLAMAS, OFRECIDA: SERÉ EL QUE SERÉ, ¡NO!, ¡LA!, LA QUE SERÉ... Y VAYA QUE SE ENTERARÁN, SOBRE TODO, TODOS LOS ÉL.
Y sigo amenazando de literatura auténtica, con vísceras, ya fuesen conchas recién pariendo, o recién recibiendo que alguien le vuelva al seno que le pariera, con verbos ensangrentados y palpitantes, a todos cuantos.

Gafas contra ojeras

-¿Y para qué hacer felices a otros con las ojeras propias? (Parece preguntarme) -Cálzate las gafas que ya te llevé el libro soñado por ambas: EL AMOR MÁS FUERTE QUE LA MUERTE, verdadero libro que mata a la muerte que titularía a uno suyo tu compatriota.
Amenazo de literatura auténtica a todos cuantos. Y puede ser hasta una foto sin pie (véase aquí que sólo tenemos cabeza, algo de busto, las condenadas a decapitadas descuartizadas por la supina vulgaridad, todos con bula de estética, ya que de gramática parda y otras oposiciones obtenidas a dedo) contra las hastiantes, de otros, cuatrocientas páginas para contarte sus batallitas, ya que no tuvieron abuelo y sueñan ser ellos el grandpêre de todos.

Las pocas ojeras de la buena vida. Otras se pintan los ojos, otras están muertas y soñaron dedicarse a la pintura, como mi poesa rusa Kolikovski, mi

hermana.
Dios criminal, por ello existe. Jamás soñaron los parásitos clérigos de cuantas religiones, curas nuestros los más chupones, España junto con los países islámicos los únicos putas que se dedican a mantener a toda esa camada de hienas, a más buenos, más se las den de ONG, peores, jamás soñaron argumento más contundente a favor de la existencia de su patrón san dios, Jesucristo su títere, el de la católica mamonería que montó sus catedrales sobre tantos esqueletos mucho antes de que ellos llevasen al ejecutor del Valle de los caídos fascistas construido por los allí mismo asesinados construyéndolo, bajo palio.

Pensé tomar el Jardín...

Con las palabras que me dirigiste en ese tan especial estado crepuscular en noviembre y 2005. Pensé tomar el Carmen: el Jardín, la Poesis, mi poesa, el Carmen pues.
Pensé tomar: Pensé llevarme de aquí. ¿Los muertos piensan? ¡Qué aburrimiento y qué desperdicio de eternidad si no se hiciese, pensase=sintiese!

No sólo a mí me atacaría una luz de tu lila color aquel 5 de diciembre sino que a ti aquí, también hay cierto destello que aspira a que le respires...

Estamos en ello, mi queridísima Luz respirada

Espero que acabe pronto la infinita pena con la que me contemplas desde mi propio atril

Mi propia alma me contempla. Con mi cámara web ha salido más favorecida tu derecha inclinación que tu niña izquierda. Mua, mua, entonces besitos para la izquierda o siniestra niña... Ya lo sé. Dentro de nada en directo.
¡Y me dicen que por fin han puesto a funcionar el acelerador de protones más potente del mundo montado por el Cern allá donde dijo NostraDamo aquello del cambio de orilla a orilla del Atlántico cuando la isla sumergida emergerá! De la orilla yanqui a la europea orilla ¿Qué isla sumergida emergerá, la sigan llamando Atlántida los románticos corazones?, los creyentes en las maravillas, los más inteligentes pues, dado que conocen que antes de que nuestras mentes pequeñas y tan retorcidas como malvadas se enseñoreasen de estas tierras, hubo otros, y otros antes de eso, fuesen ya oriundos de otros soles, galaxias incluso, por más que la ciencia oficial dé por insalvables tales distancias.
¿Pronto nos veremos, gracias al CERN el cambio climático, el neo que nos está destinado para no más allá de 2012, el nuevo arribo de las extraterrestres civilizaciones que dejaron plantada su semilla aquí en esta su torcida descendencia? Pronto nos veremos todos las caras, no sólo que yo a ti te la vea por fin, aunque sea en clase de vida muy distinta a ésta, pero al fin en vivo directo, no puro retrato cual si tu esqueleto.

Este sol podría ponerse sobre algún tipo de piedra pretendida sagrada, así venerada más que las vidas, por el machismo sanguinario y sus tradiciones

de antiguo; pero no, lo hace sobre las también descerebradas y no menos machistas piedras sin sentido, aunque en sangre rebozadas, que erige el humanoide de hoy.
Llegamos en nuestra impotencia a fotografiar estas piedras, aunque por el momento nada de rosas. Esperemos no morirnos antes de cumplir ese mínimo, y también completamente carente de sentido, deseo. Una sería enterrada hasta con estas idioteces incumplidas me dejaron con los sueños abiertos, la herida central abierta.. También un Quixote and Sancho. Les insinúo este modernismo para los autores de escarnios. Alejandra es la piedra de la derecha que se sale de la vertical, yo la Sancho que da igual por donde os mire, mi juicio no cambiará: Insula baratija tanto y tantos, sobre todo allá por donde ese sol se pone-sale, fui el niño en el bautizo el muerto en el entierro con tal de dejar mi sello (que nos cantaría la injustamente muerta Cecilia) y vaya que lo dejasteis persopejes sociológicos de hoy, históricos de antaño. Sello: piedras sin sentido, casi toda nuestra herencia humana intelectual.

Para que se vea que no son tan sandeces mis pensamientos físicos, vertidos en este Solo veo rosas y todos sus otros hermanos homónimos o no. Dice un

contertulio de Punset, su nombre Elías Molins del CSIC, en el programa "Redes": "¿Qué es para el organismo la muerte de una célula? Pues así todos nosotros, los entes humanos, podríamos llegar a estar interconectados formando un organismo, o entidad superior". De todos modos esto es más o menos lo que dice la Biblia y se reza en la misa: "Cuerpo de Dios". Un organismo emergente llamado Dios... ¿Para el cual qué significaría la muerte de uno de nosotros, si estamos presentes a modo de información en la mente de todos interconectadas?
Un gran pensamiento dejado caer como si nada por los contertulios españoles en el programa Redes.
Si fuera posible esa Gran Conexión (esto sí sería un Gran Hermano y por primera vez de los buenos) Y quizá no estemos aquí para otra cosa sino para esa hazaña. Esa Gran Conexión de conciencias donde todo lo negativo de cada una individual se descortezase solo cayendo como una escara.
Alejandra, Alejandra, y dentro estarías tú, como todos nuestros muertos. ¿No escribí yo a la muerte de mi padre que eso era en suma lo que nos mataba a todos: la falta de amor del resto, entre ellos, y para con uno?
¿No aspira tanto la física a producir bellas ecuaciones, bellas teorías? Mira, por fin una bella idea, de la boca de un físico.

Composición no floral, pero sí onírica pizarnikiana, lopecesca (o ¿cómo dirán de lo propio de mi paisano el Lope de Vega, nada más a él nos acerca que

ser del pueblo de Madrid?) lopeziana: NO PUEDO MONTARTE EN EL JACO IDIOTA DE D. QUIJOTE, NI HACER LO PROPIO CON MI PERSONA EN LA ACÉMILA TARADA DE SANCHO, no tengo un programa informático que me realice esas prestaciones; pero sé, un flas, seguramente de ti venido, o inspiración, me ilumina al respecto, que alguien lo está haciendo por una, seguramente los nuevos cervantes nuevos shakespeares (lo escribo del minúsculo tamaño de las inteligencias de ellos, nuevos cervantes nuevos shakespeares, los que los bien-venden en el mercado y toda la legión de zombis de sus fans y discípulos) y sus discípulos, ellos sí disponen de programas informáticos sofisticados con el dinero fácil, que, como a casi toda delincuencia, se pone a disposición de las malas mohatreras artes, estafas de novelas y otras "obras" pictóricas y sus "artistas" "intelectuales" ejecutantes.
Y lo hacen para escarnio de ambas, no sólo mío. ¿Y es la envidia, esa práctica tan facilitada que jamás costó otra cosa al que la ejerciera que la vida física o social, ostracismo totalitario, de su envidiado? Sólo he visto así en un flas hasta la foto tuya que escogen para cabalgar sobre el jaco idiota del atontao Quixote: Esa en la que apareces en una playa en traje de baño. ¡¡Buen cuerpo, vive Dios!! Ya lo hubiese querido para sí el saco de huesos barbado además de gilipollas. De ese cuerpo sí se puede esperar un exquisito amor a Dulcinea, la cual además estaría de lo más presente en la égida de esa caballera, a más que cabalgue a Rocinante, que ya pudiera ese hecho, por sí solo, tildarse de alguna pérdida de memoria, de lo más presente, nada de las Bellas Tapadas, Escamoteadas o Desaparecidas (¿qué podrían ellos saber para describirlas? y mejor que desaparecidas y no más ofendidas si nombradas descritas y con lo tal repugnantemente falseadas)
Lo que ya no he visto en mi flas intuición inspiración, la foto mía que eligen (les he regalado bastantes de lo más generosamente para que entrenen sus costosos programas informáticos comprados con los dineros sucios que les son regalados, por parte de las instituciones también, amén de sus idiotizados fans, a la mundial literaletrinas) para montar sobre la acémila. La que mueva a más escarnio, eso sé también, de que lo intuyo, anticipo, de conocerme con mi mejor psicología que esa otra estafa conocida por "conocimiento de la mente" y ejerciendo de tal, de conocerme a cuanto literato ejerciente o aspirante al maloliente panorama, desde todas las épocas, literaletrinejas, o al intelectualoide, si psico-sociológico más maloliente si cabe, ¿o habría de decir: "si psico-killer"?

Hágaseme llegar la composición fotográfica si alguien la conoce y por esta criminal, como todas, red circula. Y si no circula... ¡Cuán fantástica idea acabo de regalar a los desocupados, tantos, y suelen ser las gentes que más ganan por trabajar menos, parásitos de la cultura, dado que algo decente, ejemplo Pizarnik, por ahí circula y por supuesto tienen qué parasitar, cuán fantástica idea, otra más, acabo de regalar para que plagien, a mí también me parasitan y eso que ni circulo, aunque quizá ya esté dando de comer a cuantos "merezcan" ser alimentados del trabajo que reviente a una, historia de mi vida!

Ella me da un codazo diciendo repara en tu sueño de los años setenta, ahí en el que se decía "Mira el tomo 22 de tu enciclopedia", aquella que editada

en 1971 te contenía a ti. Desde el otro mundo ya, años setenta, ella intentando entrar en mi vida a través del dato, tomo 21 de esa enciclopedia, que tuvo que conocer en vida el que allí se la nombrase (Ríanse, que yo también) En "Solo veo rosas" ya.com, octubre 2005, escrito titulado con sus palabras: Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste:
Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.
Pues su paseo bajo el paraguas sin suerte alguna... Parece que el que le aconsejó exhibiese ese paraguas, el que fraguó la composición de la fotografía conociendo los versos de ella... a modo de que la empujase a que se le cumpliesen: "Tu paseo bajo el paraguas... Te condenaré a muerte" (Sádico el que estaba detrás de ese disparador) Condena que ya que no abarcó al que tenía ella a su derecha originalmente en esa fotografía, el autor de las palabras que guardaron su voz para mi oído de viva, no sólo ese breve terceto y salutación de ultratumba.... Alma mía de nieve. Vos no está sola, condena que a mí me recolecta, aguanto tu codazo de muerta, tu bestial, ¡So Bosta!, intromisión en mi vida, se funden nuestras dos camisas (tendría que haber limado más las fotos, para que hombro con hombro se fundiesen, mi siamesa, Sombra & Sombra) Bajo el paraguas, tú con el escrito nictógrafo en tu mano izquierda, yo con Alma-Tadema a mis espaldas y su composición "Silver favorites". Este caballero, nacido un año que tú un siglo antes, 1836, y al escribir la fecha de su muerte nos hacemos a la idea de que hasta fecha similar pudo llegar tu vida: 1912, ó 2012, este caballero que pintó el mundo clásico cual un nuevo Tiépolo, bajo ese mismo velo de luz que también su contemporáneo Renoir, este caballero con tantas escenas personajes pintados en ese poyo balconada de mármol griego... que también a las Rosas de Heliogábalo.
Y parece a la canción del amigo Aute "Rosas en el mar", toda la estética obra de este caballero. Así pues Misterio mi mirada para no volver azul la rosa roja. Esta vez sí hombro con hombro. No se sabe si es mi mano la que empuña ese paraguas. Una mano un poco rara, eso sí, como emergiendo de lo que leo. O quizá la rodee con mi brazo y mi mano izquierda es aquella que sujeta el libro de ella. ¡¿Son mis sus dos manos?! Entonces me digan quién toma la prensa que leo. Ha introducido su brazo dentro de mi camisa: su camisa y también ella me ciñe para sujetarme esa prensa que leo.

Guardáte-aos de mí, pero tonto sería que de la Sombra de mi Sombra

dado que si es ella, ¿qué podríais temer? ¿Haber alcanzado el rango espiritual de figurar entre los aparecidos, esas Sombras que nos colocan el espiritismo y la parapsicología barata en la categoría de los atormentados, y más atormentados están cuantos espíritus ni se aparecen?
Sombra, por ella misma. Pero no sola mi Sombra, a mi derecha, o izquierda de mi sombra, un espíritu alado, tal que si el cisne que viene a por Leda o el caballo Pegaso, más bien el Unicornio. ¿Que no lo ven? Pues no son ciegos ni nada ustedes a las Sombras. ¿Cómo adivinarían su espíritu, mi espíritu, ni ninguna otra delicada sutil forma emergiendo del fondo de los fondos por eso tan inaprehensible? Acabo de rescatar esta foto de ella en el Zoo de Buenos Aires. ¿No es casi idéntica la sombra de mi segundo pájaro a la derecha, por supuesto pájaro ninguno había allí, sólo mi sombra, que el porte del pajarraco que extiende las destrozadas plumas más que alas sobre la cabeza de ella? Mi cámara me descubre las sombras de muerte que detrás tuyo anidan, sépaslo o no, y ella, tan claramente viéndolas, se hace retratar bajo sus auspicios. Bravo por mi inocente inconsciente visitadora de zoos, o sea cementerios de animalitos.

Ya es irrisorio: La vida a los mismos años. Bueno, seguramente tú aquí también pudiste decir lo que tu paisano de las Sudaméricas, aquello del

confesar haber vivido, fuese de lo más precario, dos horas de dicha y autenticidad que se pagan con años de silencio, ¿de horror, asco? Y mi sonrisa de lo más lastimosa habla por mí de la dicha sin parangón que fue para mí siempre eso que llaman vida y anda por el exterior. Yo apenas conocí más vida que la interna, y encima digamos que ESA Y NO OTRA LA ÚNICA QUE DEBÍ CONOCER.
Y mi confesión, por tanto, esta otra: Hasta lo poco que viví, hubiera sido mejor que pasase de largo.
29 años
1979-1980 Tu rostro con los 43, 44 años que no te dejaste cumplir, no te permitieron, y tú, seguramente con toda cordura (y a las pruebas lo que pasó en Argentina nada más en ella te sepultasen, el genocidio perpetrado por los generales y su milicia) aceptaste, no como mi tozudez a la espera de la justicia, de algún tipo de justicia, qué mira dónde me trajo, a qué años me trajo, bastantes más que los 43 44 que hubieses cumplido tú a mis 29, si los generales, entre otras monstruosidades que las sociedades contienen, si democráticas cual si dictatoriales, lo hubiesen permitido.

Sorprendida en sus oraciones matutinas

Alejandra Pizarnik,
Que al hijoputa de dios no se le ocurra
poner un dedo encima de mi vida
(Ya esta obrándome de lápida toda su "creación"
--a cualquier cosa llaman creación como a cualquier perversión descerebrez, cultura--)
Que antes de desfilarme, haga lo justo con su entera creación.
Estamos aquí para esas escatologías.
Pues ¿de qué sirve denunciar las prácticas corruptas de ayuntamientos en la concesión de toda clase de licencias, no sólo las de quioscos de prensa, asunto con el que han sepultado mi entera vida; de qué sirve denunciar la corrupción a la hora de las concesiones de todo tipo de préstamo, beca, ayuda, concesiones, sin lugar a ninguna duda, de índole y recomendación partidista?
¿De qué? ¿De ahondar, por si no lo estuviera bastante, la lapidación, el ostracismo social que llevo padeciendo, primero por tortillera, luego lesbiana, siempre por mujer no puta, que no se deja arrastrar a los pudrideros de toda decencia, social estratificación macho, sociedad y sus instituciones concesoras de licencias, préstamos, becas, ayudas; ostracismo por escribir y decir lo aquí dicho, lo que el alma requiere, lo que la mínima integridad, esa desconocida para todos los entes sociales, y da igual el sexo, putas a imagen de sus chulos, eso todo cuanto hay en la sociedad?
Te sigo diciendo a ti, Pizarnik, lo que a mi hermana muerta:
Que al hijoputa de dios no se le ocurra
poner un dedo encima de mi vida
sin antes desfilar a su sucia entera creación de ratas humanas.

Todos vendidos al oro, vil metal, oraciones humanas:
a sus criminales dioses, o, lo que es lo mismo,
a los criminales de sus hermanos;
todos vendidos.
Yo incluso.
¡Mirad cómo oro!

Ah! Y se nos olvidaba la oración interrogativa
hoy en día tan singular
MUJER TRABAJADORA
¿Cuántos de los que celebran hoy tu día,
sobre todo si género masculino,
harían exactamente lo que hicieron
aquellos por los que "celebramos" este día:
quemar la fábrica con las trabajadoras dentro
para que hoy tengamos qué conmemorar?
....Sociedad hipócrita.

En esa trágica que no alborozay apertura al mundo, el magnetismo incontenible de tus ojos, rayos verdes de Tinia que no Zeus, eres tú mi pura Lucina,

que dijo Virgilio de la Sibila mayor del reino; y yo la mayestática aguardadora que nada de polvos y entre polvo... O sí. La habitación vieja polvorosa donde me imaginé escribiendo un día de diciembre y 2002, o cualquiera otro día de cualquiera otro año. ¡Te imaginaste escribiendo en mi propia habitación! (luego entonces con mi propia mano) Y no es que me escandalice la capacidad de trasmigración que tienen los espíritus libres, cual tú, para introducirse por las ajenas respiraciones. Más bien me admira y me enamora. Decía mi sueño según me despertaba esta mañana, yo le decía a (una perrita que era una persona y para la que yo llevaba un regalo en mi mano, un trocito de comida, como el bocado mojado que en la cena de pascua da el judío amante a su compañero más amado) : -Ven a casa conmigo corazón. Y se lo decía liberando la congoja de su de mi corazón, ella mi perrita-persona abandonada, ella esperando en aquel río de tráfico que la empuja, a la voz que de esa negra corriente la extrae.
-VEN A CASA CONMIGO CORAZÓN. Liberando la más grande ternura, aliviando la más grande congoja.
Y puede que el Ven a casa conmigo corazón, tú lo digas, tú me estés llamando, utilices para lo mismo mis propios labios, como con mi mano escribes. Voy a casa contigo no tardando. Venir, vendrás, y tampoco a tardar mucho. Un día menos, de los que la Tierra cuenta al girar, para vernos y... ¡Entonces sí ALBOROZAY! Tu preciosa palabra fiesta de los sentidos levantándose de entre la corriente negra de entre el polvo.

Un euro por visita, please. Si en Estados Unidos el tal cibermendigar, llaman ciberbeggin,solventa la deuda de niñas puestas a comprar cual las zorras

de sus madres bolsillos zapatos ropa de marca y otros chanel para más gustar a sus futuros clientes machos empleadores, machos del mercado matrimonial, machos, en fin, que les perdonen la vida o permitan un sitio en el mundo, ¡¿QUÉ MENOS QUE LA PALABRA TENGA POR UNA VEZ UN SITIO, AUNQUE PARALELO Y MARGINAL, COMO LA MÚSICA CALLEJERA Y SU BOTE DE LATÓN, ANTES EL GITANO O NO GITANO DEL MONO Y OTROS TITIRITEROS, PUES AQUÍ EN ESTOS CIBERCUADERNOS PANTALLAS DE MONITOR?! DADO QUE ESCRIBIR EN EL SUELO UN POEMA Y PONER AHÍ EL BOTE PARA QUE TE ECHEN EL MENDRUGO, ES DE LO MENOS PRÁCTICO, NADIE SE PARARÍA A LEER, TODAVÍA SI DIBUJAS, PUES IMITEMOS A LAS NIÑATAS QUE PAGAN SU PRIMERA ROPA DE PUTAS DEL GENEROSO BOLSILLO DE SUS VISITANTES, ¡O ACTORES, QUE POR LO QUE SE VE NO LES DA EL SUELDO DE LO MISMO PARA SUBSANAR ESTAFAS QUE LES HICIERAN CON LAS COMPRAS DE SUS CASAS Y SOLVENTAN EL PROBLEMA TAMBIÉN CON LA GENEROSIDAD DE TERCEROS QUE SIEMPRE SUELE DARSE, COMO TODO EN LA VIDA, CON AQUELLO QUE ¿ES APLICABLE AL CASO LA GENEROSIDAD? ¡O MEJOR: ¿ES DE JUSTICIA QUE TÚ DEPOSITES PARA LA, DE QUÉ SALVACIÓN DE QUÉ DESASTRE, DE QUÉ PERSONA, ES DE JUSTICIA QUE DEPOSITES ALLÍ LO QUE SE SUPONE "TU GENEROSIDAD"?
(Había titulado en un principio la fotografía: Dos víctimas y tres cerdos. Consideren que depositan una rosa en la tumba de ella, Alejandra, al hacerlo sobre mi lápida, que a ella dedico, de cuanta, siempre será lapidaria, letra pudiera salir de mi mano)
Pues hagamos aquí lo mismo: Tanteemos "LA GENEROSIDAD", o mejor LA JUSTICIA. Depositen en el nº de cuenta que aparecerá al pie de los cerdos que colgaremos aquí de huchas, la hucha tradicional, su euro. Euro a trabajo que no podrían remunerar ni a millón; pero ¿EURO HABRÁ DE ALGUNO, ALGUNA SERÁ, DE USTEDES QUE VALGA POR UN MILLÓN DE LOS MISMOS? De este modo remunerarán lo que las editoriales o las mediáticas instancias escritas desean ver muerto, ya que impagado impublicado, indignamente ignorado.
Seguramente rentabilizaré así mi trabajo más que esperando a la publicidad de abajo y a la derecha, QUE EL DÍA QUE RECIBA UN EURO POR ELLA PROMETO COMUNICARLO.
¡Y VÉASE A LOS TRES CERDOS QUE ESCOGÍ, DE NUESTRA PROPIA ESPECIE, PARA ILUSTRAR LA HUCHA TRADICIONAL AQUÍ ABIERTA EN CANAL, DONDE DEPOSITEN USTEDES SU ÓBOLO SI SE CONSIDERAN TAN VIUDOS COMO UNA DE AJENA GENEROSIDAD, DE JUSTICIA AJENA! Y para contrastar con la ranura en la garganta de la hucha abierta en canal por los tres cerdos sonrientes de nuestra especie (DEBIDO A GENTUZA DE ESTA CATEGORÍA, SONRIENTES ANTE TODAS LAS MUERTES AJENAS QUE PROCURAN, DADO QUE TIENEN QUE SOBREVIVIR Y NO RECURRIRÍAN, ELLOS, NO COMO UNA, AL CIBERBEGGING AL QUE SÍ TAMBIÉN RECURREN LAS PUTAS ASPIRANTES A MODELOS Y ACTORES CON DEMASIADO MORRO; DEBIDO A GENTUZA DE ESTA CATEGORÍA: SONRIENTE ANTE TODAS LAS MUERTES, AQUÍ ESTOY YO MENDIGANDO... ¡NO! ¡¡EXIGIENDO LO QUE ESTA SOCIEDAD ME ADEUDA, SEA MEDIANTE EL SENTIDO DE JUSTICIA DE LA POCA GENTE QUE CON ÉTICA EXISTA Y ME VISITE!! VOSOTROS, GENEROSOS, PAGARÉIS LA DEUDA IMPAGABLE DE ESTA SOCIEDÁ PARA CONMIGO.
Para contrastar con la violencia de los tres cerdos que abren en canal la garganta de mi hucha, coloco ese otro cerdito rosado cachorrín (ESPERAMOS QUE EL 0000000 QUE OFRECEMOS COMO Nº DE CTA. DE PRUEBA ¡NO PERTENEZCA A LA CASA REAL O A NINGÚN OTRO POTENTADO CON Nº DE CTA. DE LO MÁS RARITOS! YA PONDRÉ EL MÍO) ¡Ah! ¡Y curiosa manera de llegar a una las noticias!: Nos enteramos de que existe este ciberpedir con éxito en los Estados Unidos (¿qué gilipollez no tendrá allí éxito? Sí, gilipollez. Pues puede practicarse lo mismo con casos como esta "literatura cibernética", ya que imposible sea callejera, cual la música, la calle jamás será de los que pensamos, la calle es y fue de los criminales, sobre todo si políticos, o sus delincuentes primos hermanos) ¡a través de una página argentina! ¡¡IDEA QUE NO SE LE OCURRIÓ A LOS YANQUIS, SI EL ÉXITO ES DE AHORA, RECLAMO DESDE AQUÍ A TODOS ESTOS PLAGIARIOS SOBRE TODO SI ANGLOSAJONES DEPREDADORES EN TODOS LOS IDIOMAS: YO YA EN MI PRIMER "SOLO VEO ROSAS" en ya.com LO HICE, CLARO ES QUE NO PUSE A LA CABECERA NI DESTAQUÉ DE ALGÚN MODO, NI LIMOSNEÉ: SOLICITAR QUE ALGUIEN REMUNERASE MI TRABAJO, QUE SI LOS QUE ME LEYERAN COBRABAN POR SUS OCUPACIONES, SUPIESEN QUE OTROS, HAYAN SIDO LAS OCUPACIONES QUE FUEREN, SÓLO HEMOS SACADO MISERIA Y FANGO DE ELLAS, BIEN DIFERENTE AL ESTABLECIDO "CON TODOS SUS DERECHOS" DE LOS QUE NOS VISITAN AHORA!! QUE NO HACE FALTA REMONTARSE A LA ESPAÑA DE FRANCO PARA SABER QUE, SOBRE TODO LAS MUJERES, LOS AUTÓCTONOS DE ESTE PAÍS HEMOS TRABAJADO EN TODAS LAS OCASIONES SIN DERECHOS, Y PARA UNA VEZ QUE UNA SE LOS QUIERE OTORGAR A SÍ MISMA REALIZANDO UN TRABAJO MÁS QUE DE NEGROS Y A RIESGO PROPIO ¡¡TAMBIÉN NOS ARRUINA LA HIJAPUTA SOCIEDAD Y SU ESTRUCTURACIÓN MACHO, HEMBRAS PUTAS CONSENTIDORAS!! Sí, las mismas que ahora reciben, YA SERÁN LAS ENCHUFADAS POR LOS PARTIDOS POLÍTICOS DE TURNO, SUBVENCIONES Y PRÉSTAMOS A LARGUÍSIMO Y GENEROSÍSIMO PLAZO, Y SIN SER SIQUIERA DEL PAÍS.
Y en última instancia me entero de que la niñata yanqui, bien situada estará para saber cómo y por dónde debe moverse para rentabilizarse, sea a sus bolsos de marca ropita igual, ¡¡DE QUE LA NIÑATA YANQUI LO ÚNICO QUE HACE ES SITUAR SU PÁGINA EN EL NIVEL DE LAS DE PAGO!! ¿OFRECIENDO SEGURAMENTE ALGÚN A CAMBIO VISUAL CON SU ROPITA DE MARCA, EXTERNA O INTERNA, A, MACHOS ENTONCES, ¿QUÉ DECÍAMOS AL PRINCIPIO?, SUS "GENEROSOS" VISITANTES? ¡Y EL ACTOR ES QUE "VENDÍA CAMISETAS"! Vale, bien, pues a espera de poder pagarme un gimnasio y en vez de en mi foto de perfil, me vean tal que la parieron a una, ¿qué más da?, tras rebajar los diez kilos que me sobran, Y SITUARNOS MEDIANTE EL CONSEJO PROFESIONAL DE LOS CIBER-RENTABILIZADORES AL NIVEL DE LAS PÁGINAS DE PAGO, Y YA QUE UNA NO FABRICA CAMISETAS SINO POEMAS... PUEDO ESCRIBIRLES EL DE LA HISTORIA DE USTEDES A CADA UNO, TAL QUE SI LES LEVANTASE LA CARTA ASTRAL; O PODEMOS REALIZAR LO QUE POR AQUÍ DEJAMOS CAER Y YA SE NOS PLAGIARÁ, AQUELLO DE INSTALARNOS CON EL NEGOCIETE REDONDO DEL SMS QUE A NADIE PIDE, DICIENDO: ¿Un poema a la medida de su polla o clítoris? (poema ya será para todos el mismo además de una mismísima mierda) : Envíen un SMS con la palabra tan española "COÑO".

"Loba Azul es mi nombre" Dice en "Toda Azul". Pues yo hoy he soñado con una GATITA AZUL, cuyas tetitas eran botoncitos dorados, del color de mi gatita

muerta después de que ella, la Pizarnik se me fantasmease del modo que todos los, tan impotentes al parecer, como los vivos, muertos hacen: Apariciones sin ninguna fuerza determinante para acontecimiento ninguno. Y si aquí las apariciones marianas y otras estafas milagreras han conmocionado algo debido ha sido a los medios económicos puestos a disposición de la ideación y publicidad de la estafa-aparición, ya que, no importa la inversión, si los primos responden, la comunidad de criminales MOHATREROS se deja estafar, ella a su vez, del modo que estafa, ¡PUES NO VEAS LAS ARCAS DE LA INVERSIÓN CÓMO COMO LA ESPUMA SE RECUPERAN, A MILAGRO CIENTÍFICO O RELIGIOSO O MEDIÁTICO DIVULGADO!
Una gatita azul con las tetitas del dorado tigre de mi gatita muerta. Misterio mi mirada para no volver azul la rosa roja, parece que ha vuelto azul y transmigrado a otra especie mediante el transformismo poco escrupuloso que los espíritus, debido a su impotencia cual la de los vivos ante todos los atropellos, se gastan, SU ALMA, su propia alma.
Estoy convencida señá Pizark de que usté se llevó a mi gatita ya que no pudo llevarse a muá. Pero, a mi vez, estoy convencida de la contrapartida: En mi sueño del viernes 22 de septiembre de 1972, una voz, de una especie de dios, advertía a la bella dama que moría en la tierra del fuego: "Podrás salir (ella reptaba por el túnel de tierra, seguro que de su enterramiento, escarbando con las uñas y con su otra mano sujetando una antorcha ---más Pizarnik que eso: Y hasta después de muerta yo te buscaría con una antorcha encendida por todos los desiertos del mundo, Amor mío perdido---) pero si no encuentras el Amor, aquí volverás para siempre"; y esa es la contrapartida: ¿No puedes marcharte debido a una, te he cumplido con la inhumana resistencia que siempre demostré ante la muerte, aquel deseo que formulaste de habitar entre los aparecidos?
¿Ahora eres una sensual Gatita Azul ya que no Loba con el espíritu de mi gatita en tu espíritu? Grande ha de ser tu espíritu para acoger a todos mis compañeros muertos, compañeros de vida, ¡qué mascotas ni qué pollas que dicen estos mohatreros!

Dios

Hubimos los que no le salimos a "su imagen", dado lo chapucero, para fortuna nuestra y suma desgracia a la vez... ¡O quizá puede que el muy sádico no sea tan chapucero como el desprecio que le tenemos nos aconseja! Quizá su sadismo le hace ser inteligente: Y somos adrede. "Adrede", dijo el chulo a su puta, "vivo de que te follen". "Adrede, de joderos, cual todos los machos humanos, vivo, de ese cuento, hembras consentidoras." (Voz de dios. Luego no os quejéis de que no se os comunica) ¿Cuánto placer a vida regalada por servir de putas? O ¿Cuánta violación, psíquica o material, de "puta serás, ninguna otra supervivencia, dictaminó mi polla"? A su vez te pregunta, aunque se sabe la respuesta,
UN COÑO
Un coño preguntando a otros. Y me moriría de la risa, si los coños tales, a más milagro que los fantasmas hablando, me dirigiesen sus respuestas.

En “TODA AZUL” la hermosura de tus dedos por ti misma enumerados, ellos sí vida mía, vida mi vida asesinada, ellos sí dignos de estar dentro de donde

nada ni nadie más tiene la suficiente categoría:
Mostré, uno a uno, los dedos de una de mis manos
-El lujurioso, el voluptuoso, el lúbrico, el mórbido y el lascivo. Mi mano es el espejo de la matadora.
Tu mano, espejo del alma que en su entraña te lleva, tus sensibles exquisitas manos.
Un instante ilícito se paga con años de silencio opaco. ¿A quién contar mi alegría y mi antigua ternura?
Evidentemente haber hablado nada para nadie; pues si para mí, sobraban nuestros mutuos discursos dichos a ambos lados de la vida, no océano, a ambos lados del mar del silencio de la injusticia, vano es decir muerte, cuando ella la última manifestación de todo lo peor...
El más lícito Amor, el con mayúscula, siempre fue un instante ilícito, incluso en nuestras, se las dan de haber libertado al ano de freud sociedades, cuando bien cierto es que la cagalera estuvo de siempre libre no así aquello, que ni caga, digan de ello, peores atrocidades dichas de sí tuvo que soportar la decencia la hermosura, aquello que ni caga pues, ya que espíritu, todos colaboran para que se cumpla: sea sólo eso: se muera el, ¡LA!, que lo porte. ¡¿Y esa hermosura de un hora se paga con años de silencio, años y años enteros sin hermosura?!
MISTERIO MI MIRADA PARA QUE AL MIRARLA NO SE VUELVA AZUL LA ROSA ROJA
¡O para que no se vuelva del más rojo de sangre, de ira, de pasión, la rosa que siempre azuleara marchita en su rincón, en su esquina de todos los suicidios, si de putiferios no, en o por su esquina circunstancia ensartado el corazón cual la mariposa viva por el entomólogo!

Y no perderé la ocasión de repetir más palabras tuyas de ese escrito "Toda Azul", que ya hice en "Solo veo rosas" enero 2006 :
Cantaron himnos para curarme. Aprecié la distancia que me separaba de ellas. Yo estaba tan sola que mis miedos desaparecieron como por ensalmo.
Y lo que dije a y de mi Santísima Buena hace un año en "Solo veo rosas", de este su estar tan sola que le hiciese perder todos los miedos, si al morir, primero de todos en nuestra rata o cucaracha especie
Vos no está sola. Vuelve diciéndonos en nuestra ruta de ultimación en la que han desaparecido todos los miedos como por Alejandra ensalmo, si fue Santísima Buena: No quiere otra que apreciando la distancia que le separa de ellos, todos ellos, decida morir en lugar de maldecirles: nos quiere tan como ella, pero de lo tan distinta....
Jaula azul, dije indicando la prisión donde yacía.
¿Por qué crimen? Preguntaron las damas que ulularon como las sirenas de un barco que se hunde.
Y ahí en "Solo veo rosas", enero 2006, en "Fui buscando un frenillo y me encontré cierta Loba (Loba Azul es mi nombre) No extrañará que la prefiera", comentamos a este ulular de sirenas barco que se hunde de las damas de alta cuna para tan baja cama:
Ellas eran el “barco hundido de muertos”, del poema único que tiene el privilegio de guardar tu voz viva, además de la oreja de mi cuarto 2002-2003, poema cuajadito de tus símbolos, eso no es plagio; ellas, y ellos y sus poemitas, sus prosas, eran el ululante barco hundido… y tú fuiste la muerta.
Aquí vienen mis tres amigas V. S. y O.
Verdaderamente se puede llamar amigo a cualquier cosa.
Es tarde para gritar. El embaucamiento degradó las apariencias.
¿Qué se puede gritar en medio de las ululantes? Ellas no gritan, pero al parecer, las únicas con voz, solas a las que se oye, ellas y sus parientes machos de la misma impostación.
V. me insta a responder al llamamiento. Amiga cercana como el dolor de mi nuca. Rigurosa como una emperatriz bizantina, es capaz de morir por una palabra mal pronunciada.
Y ahí en enero 2006: Entonces Ortega debió causarle una úlcera, y no precisamente porque Ortega pronunciase mal, sino que las supuestas emperatrices de Bizancio, para eso hay que nacer, sea en el arroyo, cual vos, la heredera de los masacrados, cual una, heredera igualmente de ese linaje. Y anotaba en 2003 para esta V, pongan con tus palabras mis palabras en su lápida: Las tonteces de "scaevus y zurdos" únicas por las que mueren las p, verdaderas p. ¡¿Y ser emperatriz para esos putérrimos usos?! Y ahora, 2007, añado: Lo macho scaevus zurdo cultural por lo que mueren estas verdaderas pu, cual las monjitas se asfixiaron en sus conventos por milenios a órdenes de "papás", o gitanamente: "papas", cual las empreñadas paridoras; qué vergüenza de lo macho scaevus zurdo cultural por lo que mueren, cuando ese mismo scaevus no para en Ortegas-reírse de las tales ululantes que bizantinean de emperatrices del Dante para sarcasmos filósofos.
Hablo de una traición, hablo de un místico embaucar, de la pasión de la irrealidad y de la realidad de las casas mortuorias, de los cuerpos en sudarios y de los retratos nupciales....
Casorios y velorios: Misma ceremonia.
Nada prueba que no clavo agujas en mi imagen, hasta resulta extraño que yo no le haya enviado mi fotografía acompañada de agujas y de un manual de instrucciones....
A la entera sociedad de impresentables de tus tiempos los míos, de los tiempos todos.
Ay los dedos, bellos dedos de tus manos por ti enumerados, dentro de donde nadie más tiene la suficiente categoría: Tu lujurioso, tu lúbrico, tu lascivo voluptuoso, ¡mi mórbido!, cual si lo mordiese despacito, de alborozo, cual si lo escondiese.... Amor mío. 5 azucenas que se adelantan como falos, que Vos dijiste.

Busco trabajo hasta la extenuación y sin remuneración alguna

se separó
me separé
y de ese lugar no se vuelve.
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saberlo-
que de allí no se vuelve
Y lo cierto es que lo que nos pasó, es lo de arriba:
somos esos desdichados, tampoco tantos, y todos mujeres, dentro de la escritura, que ni siquiera Kafka, ni otro cualquiera escarabajo masculino cual el sifilítico misógino de las nietzschedades, esas desdichadas tan distintas, distintas, que BUSCAN TRABAJO HASTA LA EXTENUACIÓN Y SIN REMUNERAR, TRABAJOS SIN SALIDA, METEN SUS CABEZAS POR TODOS LOS HORNOS CUAL LA PLAT. ALLÍ, YA QUE NO HAY PRESUPUESTO PARA SU LABOR, REMUNERARLA POSIBILITARLA, SE CUEZAN LAS IDEAS, PERO DE MANERA DEFINITIVA: NINGUNA OTRA CONDIMENTACIÓN.
Trabajo hasta la extenuación y sin remuneración alguna: Eso lo que nos buscamos, cuales representantes excelsas de todo nuestro género. ¿Hubo nadie más femenino que nosotras, las que siempre se nos tuvo por chicazos, viragos, incluso camioneros, dada la brutal independencia sin concesiones al reino de la pasarela? Independencia-ensoñación, cual las, según el criterio de todos los machos, tan cómodamente instaladas en sus asegurados serrallos o gineceos, conventito matrimonio prostíbulo para la puta.
¿BUSCA TRABAJO HASTA LA EXTENUACIÓN Y SIN REMUNERACIÓN ALGUNA?:
Escriba escriba a la espera de lo que una imbécil como tú se merece, ni duda que eres del indicado género, mujer, mujer, ¿cómo se te ocurre? Ser mujer en primer lugar y, para remate, escribir algo digno de ser leído. Escriba escriba y sin ninguna remuneración.

y de tu mar rioplatense, buenairecita, a mi río de pueblo, que ya con mis once años me tomaba yo con toda seriedad sabiendo que nada bueno puede venir

de ahí, incluso a pesar de que lo ilustren poetas como Lorca que ya escribí en "Sexo del alma" (aquí vínculo: aterricen en el escrito) ¡O incluso precisamente porque lo ilustran bocazas tales!
A pesar de que tiran de tu brazo hacia el lado contrario, por mucho que tú escribías ya dentro de tu cabeza las palabras que andando el tiempo dedicarías al fauno mexicano, no se sabe si reumático encima de pervertido cual el Baroja de aquí, O.P:
Qué no es ésta sino la otra
y si el alma pregunta dígasele
QUE ES SIEMPRE EL JARDÍN DE LILAS DEL OTRO LADO DEL RÍO, SE ENTERICIE USTÉ Y LOS QUE COMO. Y SI EL “ALMA” PREGUNTA, NO ES EL GLANDE NI RESTANTE POLLASTREZ LA QUE LO HACE, DÍGASELE, ACLÁRESELE DE UNA VEZ: ¡QUE ES EL OTRO LADO DEL RÍO! QUE MASCULINIDAD Y SORDERA DEBEN SER SINÓNIMOS EN CUANTO ATAÑE A INTERESES DE LA POLLASTREZ (Que escribí en 2005 en "Solo veo rosas", vínculo aquí)
RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.
(a Octavio Paz) ;
y a pesar de que tiran de tu brazo, los humanoides esfuerzos tan infructuosos como mal intencionados, hacia ese lado contrario, tus olas rioplatenses en mi río se involucran, a mi río te desplazan, sabiendo bien tú, la transportada, que ahí sí había mocita, lilas y Jardín: del otro lado del río. Y yo de reina de la noche, de las aguas, ondeias ambas, parando el mundo el río y su curso con mi brazo izquierdo, que mi derecha inclinación reservada para vos. Más que los toreros, más chula en mi plante, sujeto de a siniestras la barca del tiempo. Mi hermana, la que con tus años muriese, iba dentro... ¡Toda mi vida sacrificada a cambio de eso: Frenar el río, impedir que arrebate, fluya ese timo-mito de barca, esa maldad de dios invento, las amadas presencias que con nosotros estuviesen o a nosotros arriban!...
Yo intentado frenar esa barca de la muerte... Y la muerte se me acerca, siempre traicionera aunque de frente, en la cresta o en la sima de la ola del tiempo: este espacio que como un vómito gira. Parece ser que nadie te enterrará Newton, a pesar de toda la chulería de físicos, física, que te diese por superado, parece que ni lo cuántico, quizá por considerado como mecánica, te frenará, primitiva y tan clásicamente criminal mecánica del mundo.

Mi querida y vieja muerta, ¡mirá en lo que te han convertido por estos infames barrios del mundo pelota de futbooollll infecta, allá en tu tierra

porteña que te mató (No me cabe duda que debe existir un dios y éste ser un hijoputa, pues si tú te me apareces, si de tantos otros modos los muertos quieren estar aquí, ingresar de nuevo aquí, ¿qué les contiene? ¡Cuando vaya que debieran hacerlo, INGRESAR AQUÍ! Sobre todo por devolver todo el daño recibido ¡y a la misma gentuza que se los causara, vivos todavía con seguridad!)
Ahora eres una poeta para los niñitos (¡Como la rana vieja poeta --sí, ella y otros y otras, poetas, TÚ POESA, MI POESA RUSA, YO TU POSESA-- nuestra de los globos, uno dos tres, que no arda en los infiernos allí, pero que tú tengas cerca!) entre los cuales aparecerá un desgraciado, ya será desgraciada, cual vos cual yo, que no debimos haber nacido jamás si para distracción utilización prosperidad de estas gentes medrando sobre nuestras calaveras o sufrimiento impar.
Formas
no sé si pájaro o jaula
mano asesina
joven muerta entre cirios
o amazona jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta
Alejandra Pizarnik, Los trabajos y las noches, 1965.
(Si te gusta escribir, andá a ver las bases del Concurso TamTam de Poesía Breve. Hay cinco CDs musicales de premio.) (Para aterrizar en la página del concurso "TamTam", pudo ser "CamCam" o "Camcum". ¡Sí! Donde una peluquera nuestra vivió tal aventura por los "Interviúses", revistas, publicada a desnudo en portada, ¡que a libro también publicado con la increíble historia de esa Amazonia cancunesa, condujo! Para aterrizar en la página opriman en el entre paréntesis de la cabecera)
Si te gustá escribir, andá so aprendiz de primo, a ver si llegás tan lejos como ésta a la que matamos para ahora tener a quien poneros de ejemplo de lo muy deseable que deba seros ser una puta víctima: ¡Fijáte, se es famoso póstumo! ¡¿TE ENTERÁS GILIPOLLAS NIÑITO?!