La Trinidad de los Tres Ayes

(De mi "Nunca muerta" que paso a "Solo veo rosas 2", y allí debiera estar en la proximidad de esa otra Trinidad de las Tres PP que allí he pasado. Pero vinculo y es como si allí, estando aquí, también estamos)

La Trinidad de los Tres Ayes
(6:Dolor)
(un seis te mató hermana mía,
6 del 11 de un año tan criminalmente capicúa 1991)

6
6
6
Con la llama que me quemasteis
he de marcaros
666
la frente.
En el fondo del pecho
Dolor
Tres veces muerte.

Requisito de Apocalipsis:
Llevamos ya la llaga en la cabeza
.....
A la espera del Juicio
¿Llama que nos cauterizará?

Algunos serán perpetuas llagas para todo lo eterno, cual la gentuza que tirando la piedra y escondiendo la mano, ocultando las pruebas ayudados por Blogger y otros abogados y sus múltiples compinches, me vienen torturando en la red y no en la red ...........
Donde un gato puede resultar más humano no sólo que Cortázar sino que la Yourcernar incluso. Y vean lo que es menos humano que un gato en los puntos suspensivos, que pueden prolongarse a infinito o contraerse a dos puntuales puntos filipinos.

Travestismo del Cosmos:

En él atrapados,
somos lo que no somos.
Yo que me apiado del mundo,
dolor del hombre,
acabaríalo,
no ejecutándolo...
pero es lo mismo.
Para algunos es lo mismo.
Si robar a un ladrón.....
Matar al que mata,
¿da cuántos de lo mismo?
Y la vida es un armisticio,
Vida eterna,
al fin la Paz.
La Paz: eterno descanso de los injusticiados,
muerte eterna de los crímenes.
La Conciencia, tan Mujer, del hombre,
esto es lo que recomienda:
-He ahí la única solución para alcanzar la Vida
que sin muerte se vive,
se viva:
Matar lo que mata.
Recuerda el título del libro de tu paisano Roso
(no es que naciese yo físicamente en Extrema-y-dura
pero siempre me sentí parte de las Hurdes
y de la misma rabia que condujese a los conquistadores
a enfrentarse a todo un continente virgen
por no poder hacerlo con un rey)
"el libro que mata a la muerte",
pues igual.
Matar al asesino es matar la muerte,
matar lo que mata es acabar la injusticia del mundo.
¡Por tanto se trata de ser sinceros,
dejar de travestirse:
SER LO QUE SOY
es lo único de lo que se trata:
Matar la muerte,
matar al que mata
lo que mata
aunque esté mal visto!
....Pero ¿Acaso teméis quedar en mal lugar,
ser rechazados, aplastados,
si sois sinceros,
¡teméis siendo la justicia,
si sois el bien,
teméis que se os vea!?
¿Por qué?
¿Seréis el bien sólo para vosotros
y los muchos que os aplauden los crímenes?
¿Teméis ser rechazados al igual que rechazasteis,
si de veras os viesen,
a la hora del final, hora de las sinceridades?
Arrancar todas las mascaritas del Cosmos:
De eso se trata,
pelar las capas de cebolla
hasta el último travestismo puesto a la luz.

La isla qe te compres en el Pacífico u océano en qe, te sirva para q te ahogues en ella en sangre, dado q con mi sangre la compras, lo q a mí se me

robase durante treinta años de silenciamiento, famosillo de mierda, cantantucho mojón, como aquí vemos a los dos criminales que se dan la mano, ambos muertos o para lo que les sirvió pertenecer al gremio de los hijosputa. Qué amistades tan íntimas entablan todos estos criminales como a las muestras de mi propio país me remito: el tal Rodríguez Zapa, presi de este país porque los paisanos de aquí lo queremos y no APOSTAMOS POR VERLES DEGOLLADOS, a ellos, todos sus similares, destino más propio: la guillotina para la mierda criminal que se dice con poder en el mundo, y probasen de ese filo, probasen lo que significa poder de ellos para otros, probasen cuando ese filo les rebanase la cabeza y se ahogasen pero en su propia sangre, NO VIVIR Y DE LO MEJOR DESAHOGADO A EXPENSAS DE LA SANGRE DE OTROS.
¡Y la gentuza que se compra la isla para montarse allí mejor sus orgías: los maricones o bisexuales Alejandro Sanz, Miguel Bosé, y la vete tú a saber qué, Sakira, mercado putilla hispano-pidita, como llamase Alejandra Pizarnik a lo hispano de aquende-allende las Américas! Se le olvidó añadir "mercado", a ella que SUICIDIOASESINARON DE LO PRUDENTE, NO COMO A MÍ QUE ME MATAN CON TAL DE IMPEDIRME LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN, DE IMPEDIR QUE LLAME A TODA ESTA GENTUZA DEGENERADA POR SUS NOMBRES, Y LES DESEE LO QUE ELLOS HICIERAN CONMIGO Y CON MI VIDA, ¡CON TODAS LAS VIDAS DE LOS MEJORES!: SE AHOGASEN EN SANGRE. La isla que te compres en el Pacífico, o donde la compres, te sirva para eso pedazo de mierda.

Soy rastrera : Te conocí

Soy rastrera
serpiente plateada
como los tallos de las fresas.
A tus pies me desunzo
del yugo secular.
No hay mayor altura
que mirarte lo hermosa.
Estoy convencida de ser superior:
Te veo,
como seguramente ni tú,
¿ni dios seguramente?
Rayo escandaloso de tu mirada
en cambio
reduciéndome a polvo inconveniente
en el que se repara para sortear.

Pobre corazón de fresa
no prensado hasta jugo
por caricias de pies,
por cadencias,
silencios de especial movimiento.
Se me encoge cual fruto
a no ser saboreado,
se me arrosa:
palidece su luz.
Escamas tricolores
titilando de miedo
por encima de ti.
¡Cuánto darían por que las vieras!
rescatándolas de esta borrachera
que es verte desde aquí.
No humilla:
rejuvenece
verse a tus pies.
¡Contemplarte del todo!
Desde arriba
a más ser para ti polvo
en el que se repara para sortear;
que si hacia arriba no miras
¿tú crees que me sorteas?

Eso salgo ganando.
Si te estoy tan por encima
¿cómo es que te insulto,
cómo es que me hago mal?
-Insulto, hago mal,
dijo la psique-y-atría
desconociéndolo todo del pentagrama del alma.

Conocerte del todo:
desde arriba desde abajo.
Fíjate si te insulto.
Contemplarte del todo:
Desde dentro:
Eso salgo ganando.

Soy rastrera:
Te conocí.

Y ahora podríamos terminarlo, poema de la cuarentena, mis años... aunque también enfermedad, lo mío es crónico:
Conocer a la gente cuánto rebaja.
De ello sólo se puede ser psiquiatra
para intentar ese conocimiento,
o cura,
¡o poeta!,
de los baratos: de esos que cobran por escribir
(En este gremio, dinero, cobrar de eso, sólo los malos)
conocimiento a cambio de sus buenos dineros...
¡Y además estando ya previamente a la altura de los a conocer!

"Este que insulta a Dios en los altares" (Machado)

.... Es poeta
¿Es poeta, o es mártir?
Es mártir : es poeta

¡Qué jodienda! Ahora tendré que recobrar la exacta localización de la cita de Machado "que insulta a Dios en los altares", ¡para saber si fue a él o a mí debido eso que tan profusamente cito yo por mis escritos: ser poeta el que se caga en dios o el que insulta a dios en los altares.
A mis veinte años escribí ese terceto que me suena, por lo mismo, a la pátina de siglos que dan los muertos nobles.
En libro mío titulado "Luz género" dedicado a Lucila Godoy Alcayaga, Gabriela Mistral

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También en ese libro:

Dos diferentes maneras de esperar el óbito:
"Triste, triste estoy hasta la muerte" JC
Asco, yo siento un invencible asco

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En el callejón sin salida de la melancolía desde los dieciséis
(También digo ahí)
Desde entonces en el desengaño sin haber vivido.

Quitóseme Amor, quitóse todo.
No tenemos fuerza para nada.

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Dios no ha muerto;
luego existe.
Afírmalo si lo viste:
Eres tú.
Si no lo viste:
Negaste,
te negaste.
De la tierra que te echaste
intenta resucitar

En esta noche sin sueño

como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un grito
....¡Para lanzarlo!
Quiero hacer de mi yo.

En esta noche sin sueño
como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un lirio
....para cortarlo,
quiero hacer de mi yo.

Era noche y sin sueño;
tú no estabas.

Ya no estamos ninguna de las dos.

(De mi "Eccehomosexual". Sabiéndole la fecha a este librito 1971 - 1972, Alejandra tú viva sobre el mundo aunque ya te acorralaban te morían en tu sociedad argentina su "cultura"... Sabiéndola. Y conociendo la música otra que a mi oído traen estas palabras, tu música, tu "En esta noche en este mundo" ¡y sabiendo que lo publicaste en 1971 - 1972! ¡¿No ha de recorrerme otra vez un escalofrío, reconociendo el hilo Sutratman por mi respiración, tú mi cercanita ensartada en ese lago del inconsciente como la mente más próxima a la mía, aunque en la distancia en el desconocimiento la una de la otra?! ....Pero no en la palabra. Ese finísimo hilo del espíritu recogiendo nuestras tan próximas melodías.
Digamos tus palabras:

en esta noche en este mundo

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
(todas las lenguas, desde aquí te digo)
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
(bien te lo repetimos desde aquí a través de páginas y páginas eso de la resurrección,
sigamos insistiendo por si nos cumplen también ésa,
ya que somos Sibilas:
conducir con aplomo extraordinario el despertar de las Fuerzas visionarias;
aunque las que nos cumplen, profecías o palabras, son las de la muerte)
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(lengua siempre llamándose llamando a engaño:
a engaño de nuestras almas desprevenidas
que creímos en sus maravillas
palabras surtidores,
a engaño de los otros que a su brillo arrastramos)
todo lo que se puede decir es mentira
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe.

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?

en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
(Y siento yo mi noche aquella, ¡¿Sería la misma noche?!,
en la que quería convertirme en grito, toda yo garganta, para lanzarme, lanzarlo,
en la que quería convertir en lirio ese todo yo garganta para cortarlo)
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
(Aquí te recuerdo desde esa Otra Vida en que te encuentras
tendiéndome las manos llamándome Verboto,
diciéndote Palabo en ese mi crepúsculo en 2003,
ahora ya sí sabes qué clase de visibilidad tienen las palabras
pues me las muestras: burbujas de colores
globos danzantes ascendientes,
algo muy lúdico, algo muy bello,
tan tierno tan suave)

sombras
(ya no)
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular
(y tan singular y tan primera, So Pronombra, So Primera Persona,
se joda el dios cristiano que quiere serlo él)

escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuará siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más con nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
(Tú eres eras, Palabo)
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más
(Mismita situación toda mi vidita
en ese no poder más de no poder más)

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción

y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema
(¡y salvo la reunión de nuestros dos poemas al unísono haciéndose
en esa noche sin sueño de Madrid, esa noche ese mundo en Buenos Aires!
y salvo la reunión de nuestras vidas)

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo.

(¿A quién se lo pedías, al alma de ésta que en Madrid quería hacer de su garganta un lirio, de su vida, para cortarlo, o grito para lanzarlo? ¿O se lo pedías a la nefasta a la que dedicas el poema? Como yo me refería a otra no tú al decir: era noche sin sueño y tú no estabas; ya no estamos ninguna de las dos. Pronto se hará cierto)

La gente sin escrúpulos suele estar dotada de lo mejor para las relaciones; y esa es toda la base de la diplomacia, toda política

Y tal vez jamás descubran al miserable: Pasará toda su vida por "excelente" persona. Esta es la serpiente, ESTA GRAN MENTIRA envuelta en la piel de un fruto agradable ¡tan podrido por dentro!, esta es la serpiente que nos arrojó del Paraíso. Ningún Dios lo hizo. Fue la serpiente sola, coincidente con el perfil de un macho, la que lo logró.

La Gran mentira, la fruta podrida, la muerte: la serpiente.
No no existía la muerte, hasta no aparecer la serpiente en el mundo la muerte no existió.

Hay una predicción respecto a esto:
Ella te aplastará la cabeza.
-Entre la Mujer y tú pongo la enemistad,
dijo la Voz del principio, fuese Dios, fuese la Verdad, fuese la Vida, la Zarza ardiendo, lo que hablase

Tomando un café en Mallorca

Puedo cerrar los ojos a la vieja amargura
y abriéndolos a una nueva dulzura
a la nueva dulzura sin estrenar
sin estrenar ninguna,
pensar que estoy en la isla de Chopin
con el café del título
degustando.
Eso querrá decir que lo demás me sobra
que lo demás lo tengo.

He venido a Mallorca traída por mis dedos brujulares
en penachos caminos de brujas voladoras.
No me sujetó el abismo que corre a los pies
de los que no tenemos crédito:
Cosecha de muchos ceros
donde debemos tenerlos.

¡Estoy aquí!
Alborazada
(Tu Alborozay, Alejandra)
Los favores del sueño cumplidos

Ahora ya podré codearme
con los que no soñaron nunca.
Los de la cosecha de ceros
donde deben tenerlos.
Cosecha que no desciende
por viaje más o menos.

Desde mis ceros a la izquierda,
prisión de números rojos,
ya que creando no cuentan
mis derechos a vacaciones pagadas
(¡¡Y sigue siendo lo mismo hoy después de 30 años!!
Es que aunque no quiera tengo que romper el ritmo de lo que copio aquí para gritar otra vez en nombre de la ¡¡¡¡¡¡¡Justiciciciciciciciiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!)
para asimilar culturas de otros rincones
asimilar emociones,
me subo a la escoba usada
delito de soñadores.
Y me digo o me consuelo
que debe valer muy poco
la cultura que se compra con dinero)
Y ya que mencionamos a Alejandra recordamos la carta que le envió a Beneyto preguntándole cuánto le costaría vivir en España, ejemplo Barcelona, sobre todo Mallorca ("Dos letras" cartas de Alejandra Pizarnik a Antonio Beneyto Qué sana envidia me da la Alejandra de tantos amigos, aunque ninguno de ellos sirvió para salvarla del acorralamiento por la miseria y subsiguiente suicidio, pero al menos tuvo gente, mujeres hombres a los que dirigir tan hermosas palabras, como todas las que deben figurar en sus cartas, tal las que se citan en el pórtico de la página web de Beneyto, tener, y un hombre --una que desconoce por completo el alma masculina, salvo en sus horrendas, por lo general, manifestaciones en el mundo-- a quien poder dirigirle esas palabras, produce una sana envidia)

Tierna flor de primavera

poeta,
duras lo que esa estación
pues mueres con el estío.
No llegas a ser ni flor: olor,
nadie te vio ni ha sabido que perfumas.
Se ha quedado en ilusión,
semilla que germinó
pero a solas y escondida
tu prometedora vida

Este pequeño poema y el que le sigue, son los dos que figuraban en folio que fue arrancado en dos de los tres ejemplares que se me devolvieron de algún concurso de los tantos que se convocan siempre y de antemano todos con sus premios ya concedidos, a mis veintitantos años España franquista, aunque lo mismo me da que si la de hace treinta años, de la transición, o la de ahora mismito: Las tres Españas mis verdugos. Nada tendré que agradecer a este país y a sus gentes, cómo no decir "gentuza", nada más que mi muerte y la destrucción de mi entera vida, el echar por las alcantarillas no ya toda inteligencia o las dotes de una, ¡sino los propios ríos de sangre de su labor! Labor que sólo ha conocido ir de un latrocinio en un atropello a otros.
¿Pueden estar adornando la obra de poetas otros de este país?, todos sabemos de qué viven, cómo llegan, aquí y en cualquier otra sociedá del mundo, si el dinero de sus padres no les enchufa, o de toda procedencia negra que suelen tener casi todos los dineros.
No tengo tiempo ni para rescatar mi propia obra, ya que ni dinero como sí todos, desde luego no míos, "colegas", coleguillas entre ellos, coleguillas de trampas y zancadillas y robos y plagios; no tengo tiempo ni para mí, como para ponerme a averiguar la identidad o identidades de los criminales examinándoles la obra (bien me gustaría ser eterna para hacerlo, con todos ellos y todos los de otro tiempo. Tantos muertos, su obra desaparecida en la misma fosa común que ellos, ¡y luego sus trabajos emergen oh milagro en la nómina o currículum de tantísima gentuza que sí tendrán un monumento funerario no fosa común, aunque también lo tendrá la obra que robaron a otros, ¿y son estos ladrones? ¿casi todos los que figuran en la historia de las literaturas? Casi muchos)
El otro pequeño poema desaparecido de dos de los ejemplares mandados a concurso, estamos hablando de una pequeña colección de poemas, grapados por toda encuadernación, bajo el nombre de "Una pequeña muestra del desamparo", librito que transcribo aquí desde hace unas entradas; y librito que creo luego hice parte de uno más global que engulló a tantos y titulado como una de las pequeñas colecciones incluidas: "Nunca muerta" que paso a "Solo veo rosas 2", al cual he subtitulado precisamente así "Nunca muerta" :

Un recuerdo (Sefardita)
(Hoy podría dedicarlo a Alejandra y a su condición de judía eslava,
por Poesa rusa que quiere ser ella recordada más que por argentina)

Despiertan las campanas: Llama mi corazón

Por la noche no duermo
........pensandoos
Por la noche no duermo
.......pensando en vos

La luz del sol empieza, besando, por los pies
y escala todo el cuerpo besando
..........besandoos

Despiértate campana: llama a mi corazón
y abriendo sus ventanas con tu voz
y abriendo sus ventanas
.........despiértalo

Sternkoralle

Este silencio que me rasga los huesos
es una madrépora calcárea
pretendiendo montar su árbol pétreo
en el camino muerto de mis aguas

Gelividad,
que, para alzarse de mi planeta muerto,
lunas,
de mis cenizas

Para amasar escombros,
heladas que me parten como brumas
por dentro

Fríos y penumbras,
para lo que en otro tiempo,
cálido,
otras atmósferas

Otro ejemplo de mi escritura de cuando Alejandra vivía, que yo pensé pasada en mi "Solo veo rosas" y esto es lo único que encuentro al respecto y en "I only see roses"
Y la curiosidad que en la próxima entrada les diré... O adelanto ya aquí (En la próxima entrada irá el poema en cuestión, o los dos a los que hago referencia) : Dije que este pequeño fajo de folios grapados debí mandarlo a concursar en alguna parte (tomadura de pelo y robo a lo más sagrado, el espíritu, que son los concursos poéticos) y así debió ser, pues me aparecen otros dos ejemplares más a los que les faltan los dos poemas que introduciré en la próxima entrada. ¡Anda que no hay robos en esto de la propiedá intelectual, cuando yo, puede que una de las más ricas en cuanto a eso: Producción intelectual, escritura, sentimientos, y estoy la más pobrecita no ya de todo el panorama cultural sino de todo el ancho mundo... tanto me roban, tanto me robaron! Muchísimos más robos y realizados sobre los que no tuvimos jamás un duro, ni nos dejarán jamás acceder a los tantísimos miles que hasta millones de euros que se nos deben, muchísimos más robos realizados sobre la desvalida inteligencia, ¡y eso que se continúa repitiendo esa gran mentira de la palabra más fuerte que la espada!, muchísimos más robos sobre las propiedades del espíritu que sobre las materiales. ¡¡¡¡¡Justiciiiiiiia!!!! (Y escribámosla como León Felipe, el que me enseñó a escribirla así, aunque otros ignorantes que por el mundo blogger se las dan de poetas, se ríen de lo más subliminalmente de una por escribirla así pensando en que yo sea la autora original, sí siempre en tanto, original, pero no en eso, no quiero méritos que a otros correspondan, como sí los parásitos)

Una pequeña muestra del desamparo

Así se llama este pequeño conjunto de folios encuadernados simplemente grapados enviados cuando nuestros veintipocos años todavía nos hacían concebir esperanzas de que teníamos derecho a algún tipo decente de vida, lo cual los muchos años han demostrado cuán grande error me ató a la vida, cuán gran estupidez no haberse suicidado por entonces cuando la alma mía mi más cercanita en la Tierra, nuestra luz por los huesos, mi más cercanita en la Ciela, lo hacía, a ello la obligaban; así se llamaba y se llama, aunque sea sólo a efectos de mis cajones... quizá también a efectos de lo mucho plagiado nuestro que siempre ignoraremos circule devengando derechos de autor a nombres otros, fama a nombres otros; así se llama este pequeño conjunto de folios encuadernados simplemente grapados enviados a concurso del cual no se nos devolviese. Y dice en él este pequeño poema dedicado a mi padre que ahora transcribiré: "Tiene mi padre en su espalda de 70 años" Luego esto está escrito en 1974, a mis 23, a apenas dos años de la muerte de ella, Alejandra (Pizarnik, no sobra el decirlo si es para alguien la primera vez que nos lea) :

Tiene mi padre
en su espalda de setenta años
todo el trabajo del siglo
y de sus guerras

En su cerebro
... todo el silencio.
Ese silencio que la historia impone
a los que nunca estarán dentro
de sus páginas.

Y según pongo aquí estos versos, vienen a mi mente aquellos otros que le dediqué en "Camino de espadas" libro en su memoria, tras su muerte ...Libro: Pequeño legajo de folios encuadernado como este otro de donde hoy copio: grapados... Aunque no bien atados, no bien rescatados, no puestos a la luz, a ninguna luz de ojos otros, si aquellos que los leyeron, los rechazaron:
Si ha de morir ha de morir rompiendo
todo el silencio que guardara siempre....
Y no pudo romperlo. Únicamente se fue de la vida hablando a mi mente desde su agonía, telepáticamente: "Dejadme partir hacia esa nube de esplendente blanco". Él lo dijo, todo un ateo convencido en ninguna clase de vida tras ésta, él lo dijo a mi mente, no fue mi mente la que elaboró aquel sonido sin sonido que a las propias neuronas hablaba Dejadme partir hacia esa nube de esplendente blanco.
Pero no pudo romper su silencio, que guardara siempre (Algo similar, del silencio del padre, escribió Alejandra, ella en homenaje al judío que fue su padre, su raza judía, silenciada masacrada a través de milenios, algo sobre el silencio del padre y sus ojos azules) no pudo romper su silencio, pues aunque vivió para ver la muerte del genocida llamado Franco, solamente vivió para verlo: muerto él al poco. No pudo romper su silencio de republicano honesto, de hombre íntegro, de hombre estafado, en su intelecto, en su entera vida... De tantos estafados, tantos genocidiados por aquel genocida y colaboradores y todos sus herederos, toda la política y políticos que tenemos hoy, llamado, ¡llamados todos!, Franco.

Ese silencio que la historia impone
a los que nunca estarán dentro de sus páginas.
Yo entonces ignoraba, cómo no, ni mi padre pudo decirme, pues ignoraría el también, la frase que aquella muchacha republicana Julia Conesa Conesa legó como su único testamento a su familia antes de ser una más de los ¡tantísimos! fusilados en las tapias del cementerio de la Almudena (mis padres oían las ráfagas de los tiros durante toda la década de los cuarenta desde las chabolas, único lugar para vivir entonces, ¡ENTONCES TAN COMO AHORA!, aunque ahora no fusilen a nadie sólo maten de miseria, a la vera del parque de la Fuente del Berro donde yo crecí, aquel en el que después se colocó una estatua a nuestro amado Bécquer a la que le dediqué poemita sarcástico de "Monumento trágico") : Que mi nombre no se borre de la historia.
Pues la frase de Julia y mi frase o verso, o el verso de Julia y mi frase:
Que mi nombre no se borre de la historia
Ese silencio que la historia impone a los que nunca estarán dentro de sus páginas.
El silencio a los genocidiados; páginas a todo color de revista de corazón, a toda palabrería barata y sin tasa de esas mismas publicaciones, para sus genocidas.

Este diario desde aquí y fechas posteriores, hasta que lo concluya de pasar, será el domicilio de mi "Una pequeña muestra del desamparo"

Tonto conglomerado de células que dice que te ama

Me sentaría tan bien quererte a todas horas
del modo que me digas, respetarte, tan bien.
Aunque no veo respeto mayor que este de bendecirte
con lengua desarmada, Amor sin armisticio.
Pero si lo que quieres es dar portazo definitivo
y oír que grita "¡Ay!" un alma;
lo haces. Y me sereno
esperando a que otra flor me engulla.
Es casi lo único que queda por aquí de Amor:
Flor atrapándote, ilusiones sin motivo
que ni de rocío a sus pétalos sirve.
¡¿Cómo podéis pasar sin sed?!
Me admira que sepáis comer sin vino,
definitivamente desterrar la vid
sustituir la Viña del Señor por laboratorio de la cocacola.
Coca y cola: drogas con acepción de clase:
salón suburbio.

Quedo enterada de vuestras intenciones
enterrada por las mismas.
Fumemos

......A más salud del alma

Coca y cola, se lo podríamos dedicar al amigo Sabina que tanto sabe de ellas, lo digo por su ubicuidad: del diván del salón al jergón de cartón de la vía más pública, puede ser la Gran Vía, pongamos que hablo de Madrid.

De mi "En el nombre de Cristo" libro al que dedico la bitácora, bitácora-libro en que ahora la convertí "Denuncio (En el nombre... mentado)".

Cómo pudo enamorarse esta preciosidad de Frida de un feo tan feo como Diego Rivera. Preciosidad de Frida a la qe el tal Rivera convirtió en una gitana

mejicana, algo realmente, nada de pintoresco, nada de suigéneris Mexico lindo, ¡SINO UNA AUTÉNTICA GITANA!, ni india siquiera, azteca siquiera
Y éste es uno de los retratos de gitana mejicana en los que sale más agraciada luciendo su entrecejo bigotito. Le debería gustar a él eso del bigotito, una de la formas de rebajarla, disminuirla, seguro que así se excitaba, lo mismo que se vestía de gitana, que ni siquiera mejicana, a instancias de él.
Asco y vergüenza de tíos. Pena e ira insoportable de tanta mujer servil. ¡Y hablamos de toda una Frida! ¿Qué no harán, habrán hecho, harían las demás a la demanda de una polla?

"Para hacer que una lámpara esté siempre encendida, no debemos dejar de ponerle aceite"

Se me ocurre una crueldad con esta frase de la madre Teresa de Calcuta que acabo de leer:
Díganle al gay si ha de poner o no poner constantemente aceite
dado que todos le ensuciaron con aquello de que lo pierde.
Aunque, ¡¿acaso no con más motivo aún que el gay la lesbiana sí ha de reponer aceite?!
...O lo que pierda por su relación.
Más bien todo.
Todo pierde: Es mujer.
Y mujer más en la cúspide picorota o picota que otras,
dado que ahí siempre: picota, garrote vil, violación en masa,
ni siquiera grupo.

¡Y dígasele a la heterosexualidad sobre todo macho qué es lo que pierde en su-s, en este caso relaciones no relación! ¡¿Qué aceite?!
Y no les admito aquello del chiste fácil, semen
...lenguaje semen viejo hueso que despista
animales, toda la creación mojada de esa agua negra.

Los más efectivos sacrificios de la madre Teresa por supuesto que no hubiesen estado en Calcuta. Ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo, no quiero citar los bochornosos ejemplos de lo tal recientemente elevados a los altares por la Suma, ya sí que SUMMA, DELINCUENCIA VATICANA. La del nazi papa anterior, el Wojtila empleando los dinerales sangrados a España en derribar junto con la Cía y los servicios secretos ingleses y alemanes a la antigua Rusia o URRSSSS, el Wojtila asesinando, descabezando es igual, la Teología de la Liberación, el Wojtila verdadero cómplice del asesinato del papa que le precedió, el desgraciado, de éste menos que de Kennedy se sabrán los nombres exactos de los asesinos aunque por descontado que los tenemos presentes: todo cuanto se benefició de la desaparición de ambos, el desgraciado Juan Pablo I, y escupitajo sobre su cadáver que una de las manos asesinas se llamase después del mismo nombre que su víctima; SUMMA DELINCUENCIA VATICANA, la del papa anterior, todos los papas, y la de este último... él sí que todo un gay con sus falditas tres cuartos, ahí renueva la Iglesia, no como Juan Pablo I quería, ahí renueva el jefe de la Moderna Inquisición, digno hijo de ese invento francés puesto en el mundo para genocidiar mediante hogueras a todo el pueblo cátaro del Languedoc tributario de la corona de Aragón, que no supo defender a los suyos, no fue de extrañar, ya el carácter catalán medrando o predominando.

Ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo, no quiero citar los bochornosos ejemplos de lo tal recientemente elevados a los altares por la Suma, ya sí que SUMMA, DELINCUENCIA VATICANA, Wojtila y las consagraciones de tanto español (de lo que mama la Iglesia de España decíamos, puede que de ella y amén de sus otros negocios sucios sobreviva) cura por lo visto asesinado en la guerra civil nuestra, ¡¡CUANDO NO SE GENOCIDIÓ EN MASA A TODO UN PUEBLO, LOS CURAS PARTICIPANDO EN AQUELLOS SÍ ASESINATOS EN MASA, Y NO SÓLO EN ESA NUESTRA GUERRA CIVIL ÚLTIMA SINO A LO LARGO Y LO LARGO DE LOS SIGLOS REYES Y OBISPOS SANGUIJUELAS SUMIENDO EN LA ROÑA AL GRAN PUEBLO QUE FUE SIEMPRE ESTA IBERÍA NUMANTINA SAGUNTINA TARTÉSICA COMUNERA, "ANTES MUERTOS QUE HIJOPUTAS ESCLAVOS"!! (O Wojtila santificando a ese Escrivá Balaguer, san Monseñor, menudo elemento, fundamental grifo del Opus sangrando a España en sus capitales para mantener el boato de la criminal Roma vaticana o Vaticano romano. ¡Viva el imperio!) ; ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo bien hubiesen hecho en quedarse en su primer mundo e intentar reformarlo, y no únicamente en el capítulo que tocaba a su propia naturaleza de lesbianas y gays inconfesados que de esa mutilación, silenciamiento, es de donde se nutrió siempre la iglesia y se nutre. Pero eso no cupo en su corta inteligencia, de eso bien procura desviarles la superioridad que asiste a todos estos santos o supuestos santos en toda época. De hacer eso la madre Teresa y otros en toda época... HACE TANTO TIEMPO HUBIERAN DEJADO DE EXISTIR LAS CALCUTAS O LOS HORRORES DE LA MISERIA CAUSADA POR LA CRIMINALIDAD IMPUNE, HUBIERAN DEJADO DE EXISTIR TODOS LOS ATROPELLOS TODOS LOS GENOCIDIOS.