martes, 25 de septiembre de 2007

Me temo que dios ha muerto ya me hubiese gustado a mí matarlo, se ha cumplido (Aunque mucho rabien los a la espera de un suicidio en esta

madrugada tristísimo velorio aniversario, de lo más acorralada por todo-s y aún no decido retorcer mi brazo hacia mi cuello no con los cincuenta seconalazos pero sí con el cuchillo con el que tan gustosamente ejercería de Jack el destripa de tantos) Efectivamente. Si dios es el Cristo de abajo, el que dijo de sí mismo EÇ llamándonos por idéntico apellido, habría que analizar así la historia teólogos de todas las épocas a cual más insufriblemente barato:
En el principio (Sí, principiándola como un cuento. También tantos de mis sueños, rem, los episodios oníricos del rápido movimiento de eyes ojos, hablan al respecto, y qué más cuento que un sueño, no creo que a nada se haya despreciado tanto, incluso con Freud y toda la purrela profesional de su descendencia, como a los sueños, exceptuando en la antigüedad más remota, esa que conservaba todavía algo de la cultura desaparecida o degollada por las hordas de machos bárbaros de todas las latitudes al tiempo de arrancar el negro período de barbarie al que llaman historia. Relatados están, mis sueños, aunque no creo que por ninguno de mis diarios en red, sí partes de los mismos, entre las que quizá no se cuente nada o casi nada del tema) dios mismo dada su infinita sabiduría VIO QUE ERA MALO (todo lo contrario que relata el relato –y no emito un “valga la redundancia” por repetirme, ni busco fórmula otra expresiva por antojo de haraganes que de sí mismos dicen “escritores”-- de la Biblia respecto de la Creación, y vio que era bueno, etc. de inmodestias) y decidió su condena. ¿Qué quieren entonces si yo entro en los planes de ese grandísimo chapucero que de creador tenga lo de cuando yo cagando, entro como la Acusación y la Condena que dios decidió para sí viendo como vio que era malo? Aunque he de decir para mi propia acusación que mi ira tantas veces me ha postrado de crueldad, de palabra, sí efectivamente, pero para el caso, obras son palabras y palabras son obras por las que responderemos hasta de su última sílaba; tantas veces… Que si les relato las fórmulas de condenación que de mi boca salieran, aquella que para sí mismo decidiera, tan suave (qué listillos a la hora de marcar nuestros propios castigos, hasta, ¡o empezando! por dios, si el Cristo EÇ es el dios) crucifixión, consistiría en todo un premio, a pesar de las películas de mal nacidos cual ese tal cineasta, o pederasta, o salido, ¿Mel Gibson llamado?
Me temo que dios ha muerto…. Pero ¿ha resucitado? Resucitado del modo que Alejandra ha resucitado, del modo que mi hermana ha resucitado. Resucitado para este mundo la han nuestros sueños, sus sueños, sí los sueños de ellos los muertos, esos que habitan ese permanente estado de oníricas brumas o soles abrasadores que constituyen el seno fondo de todos los océanos magmáticos acuosos de las físicas-espirituales energías; resucitado, pues en esa forma de apenas audible tangible masa, viven, apenas audible tangible masa ¿dado lo lejanía si están aquí?, no, dado lo diferente, lo depurado, ¿una masa cuántica equivalente a un puñado de átomos, cuando cada grosero cuerpo de esta vida somos un universo a reventar de ellos? Así lo creo. Por ello ella dijo a mi cerebro en el crepúsculo: -Por el acelerador de partículas de tu mente, yo soy la respuesta. Nada más cuántico, o exiguo, que ese puñado de partículas que aceleran en nuestros axones dendritas microtúbulos, las extraordinarias, o menos, capacidades de nuestros pensamientos. ¿Por qué el sr. Penrose parece haber abandonado esa vía de estudio, vía avalada hasta por mis sueños con células microtúbulos, cuando quizá ella le diera aquella piedra angular de la física que anda buscando para reformar la cuántica? ...Aunque claro, él no pretende dar una patada en el culo a Einstein, al primero que debiera dársela si aspira a algún secreto cuántico. ¿Ese puñado, o número, o alguno similar, coincidiría con la sagrada, pues intocable, ya verdaderamente inmortal, sustancia de los muertos? Así también lo creo. Pero ni tiempo ni vida ya para analizarlo: Si el nº aportado por la electromagnética-gravedad reunidas, es o no mismo nº con éste, del cual Alejandra dice en mi sueño "acelerador de partículas".

Entonces la respuesta a mi pregunta se llama Alejandra Pizarnik, a mi vital a mi trascendental pregunta. En vano es que me siga empeñando en descifrar el misterio de la vida, si a un misterio se añade otro y además tan hermoso que de sí dice "Alejandra Pizarnik", ¡o mejor!: Poesa rusa Kolikovsky, no nos pasemos por la piedra los últimos anhelos de los muertos. En vano es que busque la teoría de lo que el CERN puede poner por hecho cuando se le antoje: descubrir mi partícula, por mí llamada en un principio, y no en honor, sino por sus parámetros, de Newton, y ellos se piensan que bosón de Highs que vendrá a bendecir todas sus teorías; en un principio llamada “de Newton”, pero rebautizada: "Alejandra", "A", bosón-fermión más allá de la luz pues a esa velocidad, o sea a esa energía… no podemos decir “viaja” cuando simplemente EÇ EÇ.
¡Jódete Einstein! He ahí la formula que buscabas, de inigualable sencillez, y donde el lado izquierdo no pesa no disuena a hertzios distintos que el derecho: EÇ. Seer se escribe con dos ee que dijo mi niña, ahorrándose hasta la letrita francaise griega Ç, ya que todos los bastardos en otras lenguas desprecian, ignoran ÑÑ.
El misterio de la vida, o la última frontera de la física. ¿Por qué a los que lo hubiesen resuelto o ayudado a lo mismo, se nos hizo siempre la vida tan imposible al punto de arruinar por completo la vida, al punto de que NOS LA ARRUINARAN, como si la oscura inconsciencia del todo "humano" estuviese CONSCIENTE y fuese MALA, de esa perversidad monstruosa que aquí aplicamos al dios ha muerto ya me hubiese gustado a mí matarlo?
Y no quiero concluir estas palabras tan perfectamente simétricas con el dios ha muerto ya me hubiese gustado a mí matarlo, que las abre, abrocha, de modo que no pueda añadir otra vez su Voz: Dios no existe, pero yo sí. ¿Tomasteis alguna vez precauciones, vosotros los que no levantaríais mano alguna contra poder alguno, siempre que no estuviese en inferioridad de condiciones respecto vuestro, y menos dios, tomasteis alguna vez precauciones de no levantarla para arruinar lo que en inferioridad de poder momentáneo fue puesto frente vuestro, seres de más alta conciencia, eso que llamáis inspiración o estro? Pues ya visteis: Dios no existe, pero yo sí. ¿A quién corresponde el Juicio?

lunes, 24 de septiembre de 2007

La Sombra y Sombra pizarnikiana, esos dos personajes egregios, cual La Niña de su Voz

Léanse el escrito de abajo, cacho perezosos, no puedo pensar que "cacho mierdas", si leído me han (Puedes plagiarme libremente, quizá tú puedas comer de lo que yo trabaje, ya que yo no)
Y para nada ha sido mi intención destacar en letra más grande el presunto (digamos como de los culpables) destinatario del mensaje onírico en forma de Tablas, explicado en el escrito anterior, del también presunto autor del mismo, el firmante abajo a la derecha, esa Sombra que de sí mismo declaraba ser igual que la otra Sombra a la que se dirigiese, Cristo a Carmen, O Alejandra a la misma. Simplemente mi tratamiento de imágenes es de lo más primitivo (¡Aunque jódete tú con los modernos: no te permiten entrar adentro de la foto para depositar tu mensaje! Sólo puedes depositar tu huevo fuera cual pie de foto, y a eso llaman "tarjeta postal") y tiene la neura de que el titulado de arriba entrará en formato mayor, aunque escojas para ambos el mismo tamaño de letra.
Personaje pizarnikiano por excelencia, ese sueño mío del EÇ EÇ, Seer se escribe con dos ee.
Sin lugar a dudas hija de los reyes (no puedo llamarla "reina mora", que hice de siempre con mis perritas, gata, si era judía. Aunque vaya pimiento que le importaría a ella la tal restricción de raza, igualico que a mí)
Y como por la vidriera de la Catedral de León aprecian, admitimos más "vidrieras" milagrosas a nuestra izquierda derecha en esta especialísima Religión del Nombre, religare de la Palabra auténtica, nada de semen viejo, hueso que despista animal mojado de agua negra. También, y no os quepa de ello duda, somos una nueva materia: La materia espiritual, esa que la torpe ciencia que no pasa del átomo y sus despistes de quarks no está por la labor de descubrir, pero que al paso les saldría si realizasen los experimentos que en el CERN tan cobardemente retienen, la tripa descompuesta ante el poder que puede desatar... el último experimento, ese al que al final llegarán por más que lo retrasen; una Nueva Materia, pues LO QUE ES ARRIBA ES ABAJO, ya saben, María la Egipcia, Tabla Esmeralda, Maat y su sala del Juicio, no Thot. Y al fin henos aquí, SEER SE ESCRIBE CON DOS EE, así en las Cielas, como en los tierros debería... Pero ya aprenderéis.

Tristemente, una bajo el paraguas que le costó la vida, pero la otra no haciéndole monerías, sino sonriéndose irónicamente de las notas literarias de

la prensa, amarilla rosa o negra, hasta en estos "ecos de sociedad" a los que llaman literatura, de lo más rimbombantemente, dándose pisto (y "a judías" les cantan los gases digestivos, nada de menús vegetarianos, cuando menos florales sobremesas, o antemanteles) siendo su auténtico nombre letrinillas, letrinejas.

Tristemente una, la recitadora bajo el paraguas que le costó la vida, pues te condenaré a muerte, le amenazaron según escribiese, le amenazaron los dioses retorcidos, sus criaturas inconscientes, o al revés, torpes criminales ambos.... Y la otra sonriéndose tristemente, pues qué asco de escritura debajo de sus ojos (Casi como la indiferencia infantil con la que la recitadora y su hermosa Voz que hacía todas las oposiciones para Aparecida, coge con su mano izquierda el libro del cual recita, que no las lindas palabras de su corazón brotándole por aquellos hermosos labios; indiferencia infantil hacia el libro que recita y el cual honoró a tal altura que desnudó para él sus piernas apareciendo así en la fotografía, y mirada de desamparo ante el objetivo del que preparase ese montaje fotográfico claramente abusivo de la persona de ella) sujetándola con su mano derecha... cuando en esa desconocida izquierda o inconsciente, todavía, ¡a esas alturas de mis cuarentaitantos años! desconocía yo su existencia, o lo que es lo mismo, sólo figuraba con dos renglones de cuanto escribiese en una asquerosa antología, ahora me lo parece, de poetas suicidas, eso es todo lo que me acercase la cultura en castellano a la muerta por impublicada poeta (¡¿poeta?! ¡no! Ella tanto como yo renegamos de ese término acuñado por las sociedades de criminales ladrones zopencos con la suficiente astucia para pasar por cultos. Ella, yo: POESAS, ella además rusa y Kolikovsky, que no quiere ser ni argentina, y yo también rusa sólo por no estar lejos de ella, LA IZQUIERDA MÁS IZQUIERDA DE TODAS LAS POLÍTICAS, PUES LA AUTÉNTICA RAZÓN BELLEZA Y POR TANTO LA JUSTICIA); cuando en esa desconocida izquierda, pues su estancia bajo el paraguas o la vida no guarecedora no amparadora, fue sin suerte, o una condena a muerte, de las más rastreras condenas a muerte, mucho más que las ejecutadas sobre periodistas, escritores, que matan por esas guerras, o esas paces, por expresar opiniones, mucho más rastrera condena a muerte, ¡pues encima has de ahorrar tú la bala al estado, como en China, tú pagas tus propios 50 seconalazos o la navaja con la que te abres la yugular!; cuando en esa ignorada izquierda... Mi corazón: Su Voz, su persona, su tan como los niños, persona, ¿por eso la reclamaron los sepultureros de los cielos, que ella decía de dios, sepulturero de los cielos, por ser tan como los niños, tan alma, su preciosísima persona?, saliéndoseme del pecho con esos cacho ojos escépticos inquisidores.

Y he venido a este escrito a resaltar algo que me da de lleno en los ojos cuando abro este ordenador en el cual figura como fondo de pantalla esta fotografía:
Lo que nos parecemos, mi queridísima poesilla, lo que nos parecemos estas dos poesas en esa pose, de una expresar desprecio por lo que hojea a su derecha, y la otra, ya sólo indiferencia por su izquierda, lo que nos parecemos a las famosas Tablas entregadas en todas las religiones por los dioses a sus "elegidos", no sólo Yavé a Moisés, la Tabla Esmeralda de la diosa egipcia de la sabiduría, nada de Thot, a... María la egipcia, ya que no, o sí, Miryam de Migdal, a todas las Grandes Damas, sibilas tartésicas de la noche masacrada, por eso olvidada, de los tiempos.
Sí, a las famosas Tablas, como aquellas en las que en mis sueños de dieciocho años, alguien, un Cristo de luz, escribía con luz un texto que él solo se convertía en Tablas, que eran a la vez ese Pantócrator Cristo lumínico, y la otra mitad de la Tabla algo como al que dicen su padre, un dios piedra en el cual entran y salen, cual los gusanos en las manzanas podridas, humanos. Texto de luz del que sólo nos quedasen dos palabras al despertar, a modo de encabezado o destinatario y del autor o firma, idéntica palabra en ambos casos, palabra griega como las del olvidado texto lumínico: EÇ, EÇ.
Pues he aquí que tú y yo en esta fotografía somos a modo de aquellas Tablas, la Esmeralda con toda la sabiduría, tan olvidada como la de mi sueño y su desaparecido en las brumas oníricas texto lumínico. Somos a modo de aquellas tablas: Texto lumínico que ha dado su sangre, su vida, por emerger de entre las sombras, la oscuridad, la supina estupidez o criminalidad del mundo.
Tú y Yo. Somos mis únicas Tablas de mi sola Ley, mi Religión del Nombre en la que tú me armaste sacerdota allá por mis sueños para ocupar el Sumo Pontificado que dejaste vacante cuando te asesinaran o te muriesen (Y estamos de acuerdo mi querida poesilla: Esto que acabo de escribir sí que joderá a la panda leprosos de la más infecta mediocridad que sin el más mínimo pudor decencia se atreviesen a esgrimir recado de escribir, por el que darán cuentas, ya lo creo que darán cuentas, y como lo tengan que pagar tan caro como nosotras lo pagamos en este mundo, en un otro mundo, pobres mierdas) Y yo soy la parte derecha, la horadada de gusanos, cual el dios sedente de piedra de mi sueño, que salen-entran, este met-sac inmoral peor que el de cualesquier violación, de mi vida, ¡¡que se atrevieron a formularse alguna vez con su presencia en mi conciencia!! Tú: Mi Luz. Por eso me mantienes a tu derecha, paraguas que hubiese querido guarecer tu vida, ampararla, de adentrarse en mí (la una en la otra hasta desaparecer) en mi circunstancia y no en la de aquellos bufones que preparasen tu última fotografía en tu trono de condenada, sí toda una histriónica representación, sólo hubiese faltado que el paraguas fuese la caña que figurase de cetro a la vez que de corona de espinas, único parasol paradesgracias para tu cabeza.
Y al escribir "gusanos que salen-entran, este met-sac inmoral peor que el de cualesquier violación, de mi vida, ¡¡que se atrevieron a formularse alguna vez con su presencia en mi conciencia!!", siento que vu Voz de Aparecida con aquel
Sangre desflorada
Alma mía de nieve,
sólo estaba expresando la verdad, la verdad de mi sangre que así se siente, violada, violada desflorada por toda esta inmundicia humana, macho sobre todo, pero también hembra; la verdad de mi conciencia, nívea conciencia, conciencia sin afecto alguno por humano ninguno, a no ser víctimas cual una, tú la más cercanita, la que se gastó proezas en mi nombre de guarecerse en mi corazón estando muerta, y de cumplir desde ahí su promesa de figurar en un 5 de diciembre y 2002, de Aparecida, de luz lila Voz. Aunque para piropearme dijiste solo ver rosas cuando hacia mí miraste traspasando todos los abismos, sea o no sea de nieve, y sea o no sea TU, y sólo TU, alma.
Nos devolvemos las miradas tan miraculosas: Y sólo vemos rosas cuando nos miramos, sólo nos adentramos en los jardines de la una, la otra, en los jardines o sonidos edénicos, cual los que reclamabas.
EÇ, EÇ, nos llamamos, o Sombra y Sombra, de lo tanta Luz, estas Tablas de la Vida, el Nombre.
(Ver aquí, Lunes 12 de marzo, textos con esta misma fotografía y contenidos paralelos, o En "Solo veo rosas" ya.com, octubre 2005, escrito titulado con sus palabras: Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste:
Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.
)

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Como una es de lentas digestiones, dado lo indigerible de cuanto circula, sigamos comentando lo que ya el

viernes 14 de septiembre de 2007, en artículo, página de este diario, titulado:
Mira, un pasarse (aunque no un lamer, pero también) q dirían los chamullantes pseudoinformáticos,
traje a colación aquí de la página inicial de las a Alejandra dedicadas por el CVC. A algunas de las otras, páginas de este mismo monográfico, y a las firmas que los o las autoras citan a propósito dada su expertez en el... "tema" Alejandra --Mira que me jode esto de escribir, nombre, circunstancias de ella, como si de eso, "tema" se tratase, sea de estudio el puto tema--, ya les hemos dedicado algunas palabras de lo más amables, dado lo "amables" que ell@s también suelen ser con ella, en mis primeros diarios por la puta red internáutica, sobre todo en el muy masacrado "I only see roses" en ya.com, una página dedicada ahí a una tal... Piños o Piñata o Piña, ¿escritora de biografía? (y yo me digo porqué no escribirá sobre ellos esta gentuza dedicada a manipular la imagen de los demás, cuando ya ese "demás", que siempre tan de más estuvo, es un muerto, o ni modo posible de defensa sobre las opiniones que la mediocridad sobre ellos vierta) , pero me da igual si esa tal Piña, u otro Manzano, Aira o Aire, o Cortázar, o besaculos de éste que abundantes los tiene (él sí se murió por fortuna, o sea para, para su fortuna de que: todos besaculos a la hora de hablar de él, nada de intentar hacer "obra" "literaria" --suelo entrecomillar todo cuanto de origen dudoso, no digamos calidad-- a sus expensas) Sigamos comentando, dado lo lentas de nuestras digestiones, o dada la imposibilidad que desde hace tanto tiempo tiene una, todo sea por las limitaciones, si cromosómicas o impuestas, de leer a nadie, y de leer casi nada, sigamos con el CVC vertiendo palabras sobre ella, de lo más tocarte el coño sin previo permiso... Con lo cual yo tampoco se lo pido a ellos para valorar lo de a continuación:
"Su obra es una de las propuestas más rupturistas y de mayor influencia en la poesía contemporánea, sobre todo en la escrita en lengua española por mujeres. Emparentada con el Conde de Lautréamont y André Breton, la vida y la obra de esta autora puede definirse como una extraña tentación de traspasar los límites, siempre tanteando el milagro, aun a riesgo de asomarse a la locura. Amiga de Cortázar, exploró como él ese otro lado de la realidad en el que se instala lo fantástico."
Y, vaya, ¿qué me molesta o toca el coño de las inocentes palabras anteriores? ...PUES TODO, ME MOLESTA TODO, LETRA POR LETRA. Seguramente a Alejandra, ni a nadie que escriba con seriedad autenticidad y verdaderos valores, no sólo la estúpida vocación, no sólo el trabajar por el amor al arte que es el trabajo de los que tienen que expresarse O REVIENTAN, LE IMPORTÓ UN CARAJO, MÉTANSELO EN LA CABEZA PLUMÍFEROS, SER "RUPTURISTA" Y DE "MAYOR INFLUENCIA", AUN FUESE EN LA POESÍA, ESA TAN AMADA LENGUA POR LA QUE SE ES POESA, GRADO SUPERIOR DE POSESIÓN.
Luego, vaya si me molesta lo de "literatura escrita en lengua española por mujeres". Por supuesto que "el coño" es un grado superior a "la polla", sea porque el primero al ser "el" pareciera que por méritos infusos deba ocupar ese lugar que el macho de la especie se reservó para sí en todas las parcelitas, éstas atendidas como ciudadanas de segunda por todas sus sirvientas sin sueldo o putas; aunque el coño, él sí que sí, y por sus méritos, nada de enchufes infusos de o por panda de violadores o asesinos reunidos, luego llamados "ejércitos" y "fuerzas de orden público", cuando no "mafia", u otro cualquiera prestigioso nombre, jamás serán vencidos.
¿Y lo de "Emparentada con el Conde de Lautréamont y André Breton", cuando, y aunque Alejandra Pizarnik tuviese línea consanguínea con alguno de estos dos (ya sería con el Conde, aunque quizá no el de Lautréamont sino el Athanor, Athánatos, yo, ése fue el pseudónimo que esta puta literatura en el lenguaje castellano jamás me dio ocasión a usar=ser conocido) no puede haber dos caras más opuestas en el hecho de escribir que la bretonada de salón o lo lautreamontiano con aquel desgraciado autor asesinado, o algo peor, sólo por atreverse a expresar con palabras, bastante mejores que los hechos (al revés en el caso bretón y tantísimos) el sadismo innato de todo varón?

Emparentada con el conde, la que escribiera aquella maravilla que anulase con su brevedad, resumen de cielo, todos los maldorores y sus diarreas sádicas:
EN UN EJEMPLAR DE "LES CHANTS DE MALDOROR"
Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra.
Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una miríada de soles.

Un agujero en la noche,
pared del tiempo.
Un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel

1972: primer agujero negro descubierto.
Un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel

Y una se imagina aquí a su "ángel de la vagina",
mi sensual-espiritual que siempre fue,
carne-alma de madre-amor-mío-mujer,
madrecita, como las matriuscas rusas, que soñaba ser o encontrar....
Se adentran la una en la otra hasta desaparecer.
Mi cavernícola.
Amiga de Cortázar. Dice también. Pues recordemos la notita que a otra ventana de esta misma página dedicamos y en la que rezaba: Cuando digan "Antonio Beneyto", no expongan a continuación: "muy relacionado con la autora", pues parece que follaron, cuando sólo tres cartitas se mandaron. Please. (En "Solo veo rosas 2" Intento infructuosamente direccionar a la pág. exacta, 7 de septiembre) Pues igual aquí. ¿Amiga, por verse dos días en Europa, París, uno de los cuales pudiesen follar, él un sucio heterosexual, como casi todos, ella una lesbiana desamparada o sea aislada, a más furcias, lesbianas o no, ejemplo la "sra" (de) Octavio Paz, que conociese en el París de los salidos sobre todo si se creen, eso les hacen creer la cohorte que les rodea, genios, del follar incluido? (Tantos ejemplos de esto en la literatura, las obras de los ellos meneándosela, en formato novela o no, es un tristísimo extensísimo testimonio) ¿Amiga por un polvo? Más veces se termina de enemigos por eso, más veces se acaba de, parafraseando a la dire de mi cole una tumbada otra haciéndole monerías, uno vampiro, otra vampirizada. Pues suele ser así. Y como mi padre me aconsejaba, ya ves si era él feminista además de profeta: No dejes que vampiricen tu destino, que no haya un otro que te chupe la vida, no vivas en función de... nadie. ¿Amiga por escuchar unos discos, que seguramente eran los preferidos de él, compartir unas veladas hablando de las Anais on tabaco, y otras, cómo las llamaba (vayan a mi enero 2006, "Solo veo rosas" ya.com, yo también y rememoremos) ..¿Intercesoras? (burbujas deslizándose desnudas, todas al mismo catre, que aquel catre o party más pareciese la cama del chiste, pero en lesbianas, de cuantas nombra, con dios me acuesto con dios me levanto, con la virgen y etc. del espíritu santo, y aquello se desplomó de tanto bicho, party compartido, sexo a 24) Anais on tabaco, acércame esas cerillas y ese mate, que ya te trato como a mi chachita, chochete, y en éstas (estamos) que ésto es un triste polvo, aunque claro para llegar a él he debido invitar de convidadas de pedrusco, más que de piedra, para anestesiarte del cantazo y del copazo que, bebé conmigo bichito, bicho, uno más del party, bebé que lo que desinhibe, sobre todo a los 24 ó 25 añazos tan apetecibles.
Y nuestra comadre del CVC, puede ser compadre, dice estroto que pudiera parecer acertada exposición de la mirábilis Alejandra: La vida y la obra de esta autora puede definirse como una extraña tentación de traspasar los límites, siempre tanteando el milagro, aun a riesgo de asomarse a la locura.... ¡Pero! ¿Estamos seguros de que ella quiso asomarse, tomar ningún riesgo, a locura ninguna, ¡estamos seguros incluso de que ella pretendiese ninguno, pero ninguno (igual mi caso) milagro de puta mierda, a él te arrastran, con él te joden, las putas circunstancias, los otros, sólo por no ser la adaptada mierda que son todas las demás adaptadas mierdas, sólo por no perder tu alma, la tuya, esa cosa prescindible que todos los demás pierden y a tierna edad, así no deben pagar a psiquiatra ninguno para lo mismo, he ahí que tienes hambre de milagro?! Sí, como los tarados de los santos y sus imbecilidades de pobres enfermos de sus respectivas sociedades criminales, enfermas. Qué poco cambió el mundo en milenios, y a pesar de los adelantos tecnológicos construidos a base de la sangre de tantas víctimas, sobre todo mujeres, adelantos construidos sobre la condición de chacha de las aludidas liberando así el tiempo criminal de todos los machos de esta sucia especie.
...Extraña tentación.... Asomarse a la locura. El criterio de los demás me pierde. Mundo manzana podrida, que el que no ...se tienta... A la locura se asoma.

sábado, 15 de septiembre de 2007

Cómo me fabrica un terrorista, o al revés. En programa a semejanza de este epígrafe bautizado, y yo no condeno, o hago condenar, a nadie por "apro-

piación indebida", hago poner en negro vídeo o material alguno con venda en boca y ojos de (por) la censura: ¿quién te dio permiso, cuánta pasta, para exhibir parte de las burradas que yo y mis invitados podamos verter a nivel de lo más público dado que como somos académicos, o doctorados, o aprobados por los mismos, nos podemos tales extremos permitir, pues que nos los subvencionan?, subvencionan y no precisamente la audiencia, que lo mismo pasa cuando se escriben libros: enriquecerse de la publicidad gratuita con la que los mismos se venden solos, y no importaría siquiera si llevasen algo escrito, lo mismo que el cuento del sastrecillo y el emperador nos muestra que no hay mejor traje que te corten que el ir en porretas, ¿quién te dio permiso?, y si tu intelecto se siente tan ofendido, escribe todo un libro que nadie te publique... si es que para escribir todo un libro nos consideras tan interesantes, materia de alguna distracción lingüística, como si no tuvieras tú demasiados libros propios que atender y sobre lo que te hubiese apetecido, o puñalada que lo mismo, te hubiese apetecido repartir.
Parrafada larga me dedica el alter ego del sr. Punset, ¡o mío!, entrevistado o dejado circular por mis diarios. Pues sí, como lo oyen: "Cómo me fabrica un terrorista, o al revés". Lo cierto es que nunca lo pensé: que dios, el que me o nos fabricase, pudiese ser un terrorista. Aunque vaya en mi defensa que tampoco había caído que yo, ya ven, yo, pudiese ser toda una fábrica ambulante de dioses (tal que todos ustedes tan babosos con al respecto de ese tema) o sea de terroristas.
¡Bien pensado invitado del sr. Punset en este programita parafraseándome titulado! No puedo celebrarle como correspondería dejando muestra en este diario, subiendo pequeño trozo de vídeo ejemplo, ya que ello es constitutivo de delito. Bien pensado: Un terrorista me fabrica, o al revés, no por sus niveles culturales bajos (más bien deben tener pasta contactos para saber desenvolverse, como todos, en la vida, sea para dedicarse a quitarla) sólo si siente agraviada de la forma más insoportable su propia dignidad o la de grupo.... Si todos cuantos nos sintiésemos así, entonces, TODAS sobre todo, tuviésemos los adecuados contactos "para saber desenvolvernos en la vida, sea para dedicarse a quitarla", deduzco... ¡La de terroristas! Se cagarían, pues, y por las patas abajo, los amigos yanquis, verbigracia, que se dedican a matar las moscas a cañonazos, si tuviesen que invadir cada terruño donde la dignidad insoportablemente herida hiciese surgir un terrorista.
O ¿Cómo me las maravillaría yo de fabricarme como terrorista?
Milagroso escrito éste que nadie leerá, pues es el original, ¡origen!, de "Cómo me fabrica un terrorista". Dando por entendido que no hay mayores terroristas que todos los indecentes que en este mundo de cucarachas ostentan algún poder... Fíjate la de.... ¿Cucarachas, o terroristas?
Y vaya, ¡al carajo con el epígrafe que me copiaron!, voy y pongo, más apropiado si se trata de comento sobre "Redes" (más valiera que fuesen mejores y más físicas, nada de ensoñaciones que crean monstruos, psiquiátricas, o parásitos pagados como prospectores de los orígenes del terrorismo, cual si se estuviesen buscando los de la mismísima vida) : EL PRINCIPIO ORTÓPTERO. Que ya es el principio de todo, aunque consideremos a dios un terrorista, que me fabrica o yo le fabrico, según la filosofía que ustedes profesen, si deductiva o in.
EL PRINCIPIO ORTÓPTERO. O Rey, nada de Príncipe, y nada de las tinieblas, pues hizo la luz.

viernes, 14 de septiembre de 2007

Mira, un pasarse (aunque no un lamer, pero también) q dirían los chamullantes pseudoinformáticos:

"Confiamos en que la trágica leyenda que envuelve a Alejandra Pizarnik no les impida acercarse a este universo poético que, en sus momentos más altos, seduce desde el espanto y produce en el lector un sacudimiento interior."
Dice así la página del CVC (centro virtual cervantes --con minúscula todo, dado que estamos en la red; con minúsculas todos.. o rompemos la baraja) en algo digno, menos mal, se gastan el dinero que me han impedido ganar o le han robado a mi esfuerzo, dedicada a Alejandra.
Todo un pasarse, puede ser que incluso un lamer queridos licenciados en letras.
Espanto, sacudimiento... Esperamos que no se pierdan esas experiencias ikerjiménez-lacuatro por un quítame allí esas trágicas leyendas.
Así lo espero.

martes, 11 de septiembre de 2007

Esta Alejandra es la que ha merodeado por mis sueños en los años en q la murieran y después

Ella siempre tan discreta, como todos los suicidas, que se quitan sus propias vidas cuando debieran tomar las de casi todos los demás de trofeo, o al menos intentarlo (¡que no te entierren sin haber llegado ahí!) ella, hasta en mis sueños, de aquel entonces, alguno de los de ahora, se aparece así, potenciando lo pequeño que en ella pudiese haber maximizando su pequeña estatura. Tú, potenciando tu pequeña estatura, tú, en cierto modo aparcada en el santoral oficial por más que te pongan peana o página en el "Virtual Cervantes".... Una. Gracias demos, Y SOBRE TODO DEN, a que ni existimos, estos que jamás serán colegas míos, como tuyos jamás fueron, la legión de plumíferos de casi tan idéntica catadura como categoría, desde los redactores de revistas del corazón, a la novelística de alcurnias cuales las que se premian en los príncipe de Asturias, sra. Harry Potter and company (que no sólo se le regaló el dinero que extrajeron de mi miseria en forma de "príncipe de Asturias" también al hombre más rico del mundo, Bili Gates, a la sra. mentada antes y otr@s tan excels@s literat@s, incluida la bajo el volcán) los Cervantes, místers recientes fallecidos, así, en plural, de lo cualificado, que lo único que supo hacer en literatura fue enrollarse una bufanda al cuello, con lo cual se le garantizó una buena sopa de garbanzos para toda la vida, además de chalecito en las Rozas para él y entorno; o los Nobel, con los Celas bailando con las Marinas Castaños, jugada literaria donde las haya. Que ¿para qué hablar de miserables más recientes que se publicitan diciendo tener millones de lectores?, cuando si no son unos muertos de hambre es gracias a todas las subvenciones que, como el gran empresariado, estafan de mi miseria y tantas otras "igualdades de oportunidades". Miserables, que si algo parecido a la Verdá (escrita con mayúsculas para paliar lo que la degeneran estos indecentes que osaron poner palabra hablada o escrita sobre el mundo) existe en alguna vida, esa donde te encuentres querida mía, habrán de pagar cuanto usurparon, tribuna pública, lengua... que debieron tener cortada de raíz.
Dormir... Tal vez morir. Así te ganaron la partida los funestos los dueños del silencio. Ellos siguen siendo los únicos que publican libros. Ya bien con el dinero público que a la miseria de otros se nos arrebata, no hay mina mejor para la riqueza propia que la miseria ajena (¡NO SÓLO A MÍ NO SE ME PUBLICA SINO QUE YO PAGO LAS PUBLICACIONES DE... CASI TODOS! Ni duda os quepa hijoputas) ya bien con el dinero de... "las grandes empresas", editoriales en este caso, TAMBIÉN FUNDADAS O MANTENIDAS DEL DINERO QUE A MÍ SE ME ESTAFÓ, DINERO QUE ME ROBÓ LA SOCIEDÁ CRIMINAL EN LA QUE VIVO, CUYO MONTANTE MAYOR CONSISTE EN EL QUE NO ME DEJARON GANAR DE PUBLICAR MIS LIBROS, DE A TIROS Y A PUÑALADAS SIEMPRE FUERON MIS PALABRAS CONTRA TODA ESTA... ESPESA GENTUZA QUE COMPONE EL MUNDO DE LA "INTELECTUALIDAD", LA, YA VE USTÉ, "CULTURA". Ellos siguen siendo los únicos que publican libros, y siempre con mi dinero, siempre con tu dinero, con tu falta de oportunidades para ganarte la vida con tu palabra allí en la Argentina, pero no pasase lo mismo con el mamón del trombón, y otros "rayuela" novelistas, por no decir rayados, drogados, viciosos, desgraciados...miserables, cuya soberbia que desarrollan en las alturas a las que otros gusanos como ellos les aúpan, está basada en lo rastreros que son; ellos siguen siendo los únicos que publican libros: los funestos los dueños del silencio. Para que no hablen ellos, dijiste... Pero qué poco te dejaron hablar en medio de esta ensordecedora inmoralidad que todo lo riega, sobre todo en cuanta filosófica gentuza tiene siempre la "ética", ¿cuál?, ¿a qué "orden" establecido por indecentes llaman "ética"?, en su.. lamentable boca. No hay adjetivo que le cuadre a toda esta plumífera alcurnia de alcantarillas. Letrinillas, letrinejas, literaletrinas, que vos dirías.

lunes, 10 de septiembre de 2007

¿A quién habría q partirle la cabeza, q dice el pie de la foto, tú nos las abres, por esta foto tuya, y no el q disparase el objetivo sino los chapu-

ceros que de mano en mano van las cosas, los seres, y todas las van disminuyendo hasta hacer ilegible, invisible, inviable?
Pongamos a su lado esta otra imagen obtenida de un vídeo en you tube a ti dedicado por Patricia Venti y que he colocado en mis otros diarios "Solo veo rosas 2" y "No existe la libertad de expresión", pongamos, para compensar. El rostro habla de haber sido tomadas por los mismos años.

sábado, 8 de septiembre de 2007

Una se imagina a la madre que hubiese acabado de perder a su hija, mi madre por ejemplo cuando dios le asesinó, de un modo a una de sus hijas y de

otro a nos; una se imagina a los amantes en el mismo momento de perderse el uno al otro para siempre, experiencia que también más que de sobra conozco, una se imagina a lo que más amamos, persona sentimiento identidad cualidades, arrastrado del modo más cobarde y necio por todas las infamias... Y es lo mismo que leer estas dos "esquelas" que la infinita crueldad y necedad del "la vida sigue" ha puesto en simultáneo. Como ver lo más amado desaparecido de modo terrible tratado como si de una culinaria presentación se tratase. Estas son las repugnancias únicas de lo todo que podemos esperar del internet y sus encenagadas navegancias:
Pizarnik, La Inocencia Terrible
Encuentro literario con la Dra. Ivonne Bordelais
(¡Bravo por las "amigas", sobre todo si son "personales"!)quien fue amiga personal de Alejandra Pizarnik, y nos acompañará en la exploración de su "inocencia terrible".
Juaves 31 de octubre a las 19:00 hs, con entrada libre y gratuita en el Ecocentro.
Escrito por news el Miércoles 30 de Octubre de 2002 -
________________________________________
Presentacion del Libro Sobre la Foca Elefante
Historias Naturales de la Patagonia
De Claudio Campagna en el Ecocentro, este viernes 1ro de Noviembre a las 19:30hs

miércoles, 5 de septiembre de 2007

Me apresuro a traerte este casi otoñal milagro madrileno de rosas floreciendo en septiembre, la cuarta rosa de este año, esta vez roja, las otras tres

del color de la carne. ¿Puse aquí? No sé ya en cuál diario. Eso sí, florecieron antes de morir mi perrita y ahora. Ésta irá a la cajita que guarda sus cenizas, cual polvo hermoso al polvo, ya que nos es imposible desplazarla hasta Tabladas y colocarla allí donde un día se unirán nuestros polvos seremos mas polvos enamoradísimos... Cuán parecidos Thánatos Athánatos - Eros o Heroínesas Psiques.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Mis sueños parecen tus cuentos

Pero ¿dónde estás tú en ellos?:
Un Jesucristo comiéndole la entrepierna a un soldado romano.
Reivindiquemos la imagen homosexual que siempre desprendiese el mito
(así como la desprenden los administradores de multinacional tan longeva cuan próspera,
iglesia católica y sus papas de tufo tan a pluma como el actual
y sus condenas al matrimonio homosexual pepeando o perorando,
tal que los seguidores de Alá, de tradición tan de entre ellos entendérselas cuan misógina)
Aun lo hiciera por culpa de los que en el paréntesis mentamos
y sus mentideros celibatos votos de castidad.
Reivindiquemos la imagen homosexual de éste, ahora que sus seguidores de hogaño están nuevamente tan distraídos ¡u ocupados! volviendo a la carga con "Myriam de Migdal, la puta de Cristo", o "El código da Vinci", heterosexualizando tanto a siniestro como a diestro.
Pues Myriam, la pobrecita, lo único que ella quiso es haber nacido ...¿hombre?, ¿se dice así del gº masculino?... Hombre, ya ve usté. Hombre, para que al menos alguna hembra supiese lo que puedan significar unas auténticas y satisfactorias relaciones sexuales. Hombre, para hacer disfrutar a alguna hembra como ella jamás pudo hacerlo, aun gozase el mejor estatus para mujer alguna de todos los tiempos: el de puta. Hombre, pero de los de veras, o sea de los que ni existen, la genética olvidó demasiados genes al fabricarlos, pues las pobrecitas mujeres... qué escuela de horrores, de tedio, de asco, de humillaciones. Hombre, para que así alguna hembra pudiese presumir de parir con corrección individuo de gº masculino, todas se hubiesen metido por el coño nuevamente, de donde los sacaron, el gº masculino que malpariesen... debido a la genético, no quiero ofender pretendiendo deformaciones donde no las hubiere.
Alguien me sopla a la oreja, que por fortuna o desgracia no ha conseguido lo de Van Gogh: lejos de su entraña (Oreja lejos de la entraña: Me autocito en uno de mis tantísimos felicísimos logros expresivos, los cuales si no todos, casi, se perderán, aunque todos nos perderemos, y a saber qué recupera la memoria universal) para así no volver a escuchar más la necedad del mundo (Van Gogh debió ser un buen tipo del gº masculino ¿Era por ello homosexual, la heterosexualidad masculina lleva aparejada graves taras?); alguien me sopla a la oreja tan intraentrañas: -El gº masculino casi en su totalidad arderá en los infiernos. Aquel infierno que en la vida en que te encuentras ellos a LAS DEMÁS procuraron.
Lo único que quiso ella, y por otra parte hizo, es, fue, escribir;
y eso hizo: los famosos "evangelios"
donde sus sueños parecieran, de hecho son, los cuentos de los demás,
los famosos evangelios que no son más que plagios de Cela a la maestra,
plagios de las multinacionales cristianas a la rabí par excellencia.
Rabí:
Sí, la que quiso tener rabo, así (potencia el tamaño)
(ya dijimos que acabó escribiendo)
y dármelo más que para acabar viendo curanderos
que de seguro me la chuparán,
para que hembra alguna supiese lo que es follar como es debido
(Única escuela o religión que quiso ella fundar: La religión del Nombre,
de los Mares o de las Mujeres... o de los Muertos
-la tri M habla de igualdad-
¡de la Memoria para lo que no debe ser olvidado!
-cuatri M, teoría cuerdística-)

Chupar falo, paloduz,
que si Cristo lo hizo con soldado romano.
¡¿Quién sos vos para pensaros
por esas playas de Saint Tropez
lo más granado del mercado matrimonial,
"¿quién no querrá chupar de mí",
dado lo personajillo de las literaletrinas?!
Que si Cristo lo hizo con soldado romano,
¿quién sos vos para pensaros el dichoso soldado,
todo por unas letrinillas letrinejas?
¡¿Ella lo escribió;
o, ya estamos,
mis sueños parecen tus cuentos,
hasta Myriam de Migdal habló por tu boca
si era universal lo hispano-pidita ya entonces?!
Mi Amada: Religión del Nombre,
Nostra-Damo,
el tuyo el primero,
Dama o Amada Religión,
¡Así ¡Así (marca el tamaño)
¡Así de Pichárnik!
"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!




LinkWithin

Related Posts with Thumbnails

Grupo poético de Sombra & Sombra Dentro de mí con ella que es yo