Tristemente, una bajo el paraguas que le costó la vida, pero la otra no haciéndole monerías, sino sonriéndose irónicamente de las notas literarias de

la prensa, amarilla rosa o negra, hasta en estos "ecos de sociedad" a los que llaman literatura, de lo más rimbombantemente, dándose pisto (y "a judías" les cantan los gases digestivos, nada de menús vegetarianos, cuando menos florales sobremesas, o antemanteles) siendo su auténtico nombre letrinillas, letrinejas.

Tristemente una, la recitadora bajo el paraguas que le costó la vida, pues te condenaré a muerte, le amenazaron según escribiese, le amenazaron los dioses retorcidos, sus criaturas inconscientes, o al revés, torpes criminales ambos.... Y la otra sonriéndose tristemente, pues qué asco de escritura debajo de sus ojos (Casi como la indiferencia infantil con la que la recitadora y su hermosa Voz que hacía todas las oposiciones para Aparecida, coge con su mano izquierda el libro del cual recita, que no las lindas palabras de su corazón brotándole por aquellos hermosos labios; indiferencia infantil hacia el libro que recita y el cual honoró a tal altura que desnudó para él sus piernas apareciendo así en la fotografía, y mirada de desamparo ante el objetivo del que preparase ese montaje fotográfico claramente abusivo de la persona de ella) sujetándola con su mano derecha... cuando en esa desconocida izquierda o inconsciente, todavía, ¡a esas alturas de mis cuarentaitantos años! desconocía yo su existencia, o lo que es lo mismo, sólo figuraba con dos renglones de cuanto escribiese en una asquerosa antología, ahora me lo parece, de poetas suicidas, eso es todo lo que me acercase la cultura en castellano a la muerta por impublicada poeta (¡¿poeta?! ¡no! Ella tanto como yo renegamos de ese término acuñado por las sociedades de criminales ladrones zopencos con la suficiente astucia para pasar por cultos. Ella, yo: POESAS, ella además rusa y Kolikovsky, que no quiere ser ni argentina, y yo también rusa sólo por no estar lejos de ella, LA IZQUIERDA MÁS IZQUIERDA DE TODAS LAS POLÍTICAS, PUES LA AUTÉNTICA RAZÓN BELLEZA Y POR TANTO LA JUSTICIA); cuando en esa desconocida izquierda, pues su estancia bajo el paraguas o la vida no guarecedora no amparadora, fue sin suerte, o una condena a muerte, de las más rastreras condenas a muerte, mucho más que las ejecutadas sobre periodistas, escritores, que matan por esas guerras, o esas paces, por expresar opiniones, mucho más rastrera condena a muerte, ¡pues encima has de ahorrar tú la bala al estado, como en China, tú pagas tus propios 50 seconalazos o la navaja con la que te abres la yugular!; cuando en esa ignorada izquierda... Mi corazón: Su Voz, su persona, su tan como los niños, persona, ¿por eso la reclamaron los sepultureros de los cielos, que ella decía de dios, sepulturero de los cielos, por ser tan como los niños, tan alma, su preciosísima persona?, saliéndoseme del pecho con esos cacho ojos escépticos inquisidores.

Y he venido a este escrito a resaltar algo que me da de lleno en los ojos cuando abro este ordenador en el cual figura como fondo de pantalla esta fotografía:
Lo que nos parecemos, mi queridísima poesilla, lo que nos parecemos estas dos poesas en esa pose, de una expresar desprecio por lo que hojea a su derecha, y la otra, ya sólo indiferencia por su izquierda, lo que nos parecemos a las famosas Tablas entregadas en todas las religiones por los dioses a sus "elegidos", no sólo Yavé a Moisés, la Tabla Esmeralda de la diosa egipcia de la sabiduría, nada de Thot, a... María la egipcia, ya que no, o sí, Miryam de Migdal, a todas las Grandes Damas, sibilas tartésicas de la noche masacrada, por eso olvidada, de los tiempos.
Sí, a las famosas Tablas, como aquellas en las que en mis sueños de dieciocho años, alguien, un Cristo de luz, escribía con luz un texto que él solo se convertía en Tablas, que eran a la vez ese Pantócrator Cristo lumínico, y la otra mitad de la Tabla algo como al que dicen su padre, un dios piedra en el cual entran y salen, cual los gusanos en las manzanas podridas, humanos. Texto de luz del que sólo nos quedasen dos palabras al despertar, a modo de encabezado o destinatario y del autor o firma, idéntica palabra en ambos casos, palabra griega como las del olvidado texto lumínico: EÇ, EÇ.
Pues he aquí que tú y yo en esta fotografía somos a modo de aquellas Tablas, la Esmeralda con toda la sabiduría, tan olvidada como la de mi sueño y su desaparecido en las brumas oníricas texto lumínico. Somos a modo de aquellas tablas: Texto lumínico que ha dado su sangre, su vida, por emerger de entre las sombras, la oscuridad, la supina estupidez o criminalidad del mundo.
Tú y Yo. Somos mis únicas Tablas de mi sola Ley, mi Religión del Nombre en la que tú me armaste sacerdota allá por mis sueños para ocupar el Sumo Pontificado que dejaste vacante cuando te asesinaran o te muriesen (Y estamos de acuerdo mi querida poesilla: Esto que acabo de escribir sí que joderá a la panda leprosos de la más infecta mediocridad que sin el más mínimo pudor decencia se atreviesen a esgrimir recado de escribir, por el que darán cuentas, ya lo creo que darán cuentas, y como lo tengan que pagar tan caro como nosotras lo pagamos en este mundo, en un otro mundo, pobres mierdas) Y yo soy la parte derecha, la horadada de gusanos, cual el dios sedente de piedra de mi sueño, que salen-entran, este met-sac inmoral peor que el de cualesquier violación, de mi vida, ¡¡que se atrevieron a formularse alguna vez con su presencia en mi conciencia!! Tú: Mi Luz. Por eso me mantienes a tu derecha, paraguas que hubiese querido guarecer tu vida, ampararla, de adentrarse en mí (la una en la otra hasta desaparecer) en mi circunstancia y no en la de aquellos bufones que preparasen tu última fotografía en tu trono de condenada, sí toda una histriónica representación, sólo hubiese faltado que el paraguas fuese la caña que figurase de cetro a la vez que de corona de espinas, único parasol paradesgracias para tu cabeza.
Y al escribir "gusanos que salen-entran, este met-sac inmoral peor que el de cualesquier violación, de mi vida, ¡¡que se atrevieron a formularse alguna vez con su presencia en mi conciencia!!", siento que vu Voz de Aparecida con aquel
Sangre desflorada
Alma mía de nieve,
sólo estaba expresando la verdad, la verdad de mi sangre que así se siente, violada, violada desflorada por toda esta inmundicia humana, macho sobre todo, pero también hembra; la verdad de mi conciencia, nívea conciencia, conciencia sin afecto alguno por humano ninguno, a no ser víctimas cual una, tú la más cercanita, la que se gastó proezas en mi nombre de guarecerse en mi corazón estando muerta, y de cumplir desde ahí su promesa de figurar en un 5 de diciembre y 2002, de Aparecida, de luz lila Voz. Aunque para piropearme dijiste solo ver rosas cuando hacia mí miraste traspasando todos los abismos, sea o no sea de nieve, y sea o no sea TU, y sólo TU, alma.
Nos devolvemos las miradas tan miraculosas: Y sólo vemos rosas cuando nos miramos, sólo nos adentramos en los jardines de la una, la otra, en los jardines o sonidos edénicos, cual los que reclamabas.
EÇ, EÇ, nos llamamos, o Sombra y Sombra, de lo tanta Luz, estas Tablas de la Vida, el Nombre.
(Ver aquí, Lunes 12 de marzo, textos con esta misma fotografía y contenidos paralelos, o En "Solo veo rosas" ya.com, octubre 2005, escrito titulado con sus palabras: Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste:
Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte. )

Como una es de lentas digestiones, dado lo indigerible de cuanto circula, sigamos comentando lo que ya el

viernes 14 de septiembre de 2007, en artículo, página de este diario, titulado:
Mira, un pasarse (aunque no un lamer, pero también) q dirían los chamullantes pseudoinformáticos,
traje a colación aquí de la página inicial de las a Alejandra dedicadas por el CVC. A algunas de las otras, páginas de este mismo monográfico, y a las firmas que los o las autoras citan a propósito dada su expertez en el... "tema" Alejandra --Mira que me jode esto de escribir, nombre, circunstancias de ella, como si de eso, "tema" se tratase, sea de estudio el puto tema--, ya les hemos dedicado algunas palabras de lo más amables, dado lo "amables" que ell@s también suelen ser con ella, en mis primeros diarios por la puta red internáutica, sobre todo en el muy masacrado "I only see roses" en ya.com, una página dedicada ahí a una tal... Piños o Piñata o Piña, ¿escritora de biografía? (y yo me digo porqué no escribirá sobre ellos esta gentuza dedicada a manipular la imagen de los demás, cuando ya ese "demás", que siempre tan de más estuvo, es un muerto, o ni modo posible de defensa sobre las opiniones que la mediocridad sobre ellos vierta) , pero me da igual si esa tal Piña, u otro Manzano, Aira o Aire, o Cortázar, o besaculos de éste que abundantes los tiene (él sí se murió por fortuna, o sea para, para su fortuna de que: todos besaculos a la hora de hablar de él, nada de intentar hacer "obra" "literaria" --suelo entrecomillar todo cuanto de origen dudoso, no digamos calidad-- a sus expensas) Sigamos comentando, dado lo lentas de nuestras digestiones, o dada la imposibilidad que desde hace tanto tiempo tiene una, todo sea por las limitaciones, si cromosómicas o impuestas, de leer a nadie, y de leer casi nada, sigamos con el CVC vertiendo palabras sobre ella, de lo más tocarte el coño sin previo permiso... Con lo cual yo tampoco se lo pido a ellos para valorar lo de a continuación:
"Su obra es una de las propuestas más rupturistas y de mayor influencia en la poesía contemporánea, sobre todo en la escrita en lengua española por mujeres. Emparentada con el Conde de Lautréamont y André Breton, la vida y la obra de esta autora puede definirse como una extraña tentación de traspasar los límites, siempre tanteando el milagro, aun a riesgo de asomarse a la locura. Amiga de Cortázar, exploró como él ese otro lado de la realidad en el que se instala lo fantástico."
Y, vaya, ¿qué me molesta o toca el coño de las inocentes palabras anteriores? ...PUES TODO, ME MOLESTA TODO, LETRA POR LETRA. Seguramente a Alejandra, ni a nadie que escriba con seriedad autenticidad y verdaderos valores, no sólo la estúpida vocación, no sólo el trabajar por el amor al arte que es el trabajo de los que tienen que expresarse O REVIENTAN, LE IMPORTÓ UN CARAJO, MÉTANSELO EN LA CABEZA PLUMÍFEROS, SER "RUPTURISTA" Y DE "MAYOR INFLUENCIA", AUN FUESE EN LA POESÍA, ESA TAN AMADA LENGUA POR LA QUE SE ES POESA, GRADO SUPERIOR DE POSESIÓN.
Luego, vaya si me molesta lo de "literatura escrita en lengua española por mujeres". Por supuesto que "el coño" es un grado superior a "la polla", sea porque el primero al ser "el" pareciera que por méritos infusos deba ocupar ese lugar que el macho de la especie se reservó para sí en todas las parcelitas, éstas atendidas como ciudadanas de segunda por todas sus sirvientas sin sueldo o putas; aunque el coño, él sí que sí, y por sus méritos, nada de enchufes infusos de o por panda de violadores o asesinos reunidos, luego llamados "ejércitos" y "fuerzas de orden público", cuando no "mafia", u otro cualquiera prestigioso nombre, jamás serán vencidos.
¿Y lo de "Emparentada con el Conde de Lautréamont y André Breton", cuando, y aunque Alejandra Pizarnik tuviese línea consanguínea con alguno de estos dos (ya sería con el Conde, aunque quizá no el de Lautréamont sino el Athanor, Athánatos, yo, ése fue el pseudónimo que esta puta literatura en el lenguaje castellano jamás me dio ocasión a usar=ser conocido) no puede haber dos caras más opuestas en el hecho de escribir que la bretonada de salón o lo lautreamontiano con aquel desgraciado autor asesinado, o algo peor, sólo por atreverse a expresar con palabras, bastante mejores que los hechos (al revés en el caso bretón y tantísimos) el sadismo innato de todo varón?
Emparentada con el conde, la que escribiera aquella maravilla que anulase con su brevedad, resumen de cielo, todos los maldorores y sus diarreas sádicas:
EN UN EJEMPLAR DE "LES CHANTS DE MALDOROR"
Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra.
Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una miríada de soles.

Un agujero en la noche,
pared del tiempo.
Un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel
1972: primer agujero negro descubierto.
Un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel
Y una se imagina aquí a su "ángel de la vagina",
mi sensual-espiritual que siempre fue,
carne-alma de madre-amor-mío-mujer,
madrecita, como las matriuscas rusas, que soñaba ser o encontrar....
Se adentran la una en la otra hasta desaparecer.
Mi cavernícola.
Amiga de Cortázar. Dice también. Pues recordemos la notita que a otra ventana de esta misma página dedicamos y en la que rezaba: Cuando digan "Antonio Beneyto", no expongan a continuación: "muy relacionado con la autora", pues parece que follaron, cuando sólo tres cartitas se mandaron. Please. (En "Solo veo rosas 2" Intento infructuosamente direccionar a la pág. exacta, 7 de septiembre) Pues igual aquí. ¿Amiga, por verse dos días en Europa, París, uno de los cuales pudiesen follar, él un sucio heterosexual, como casi todos, ella una lesbiana desamparada o sea aislada, a más furcias, lesbianas o no, ejemplo la "sra" (de) Octavio Paz, que conociese en el París de los salidos sobre todo si se creen, eso les hacen creer la cohorte que les rodea, genios, del follar incluido? (Tantos ejemplos de esto en la literatura, las obras de los ellos meneándosela, en formato novela o no, es un tristísimo extensísimo testimonio) ¿Amiga por un polvo? Más veces se termina de enemigos por eso, más veces se acaba de, parafraseando a la dire de mi cole una tumbada otra haciéndole monerías, uno vampiro, otra vampirizada. Pues suele ser así. Y como mi padre me aconsejaba, ya ves si era él feminista además de profeta: No dejes que vampiricen tu destino, que no haya un otro que te chupe la vida, no vivas en función de... nadie. ¿Amiga por escuchar unos discos, que seguramente eran los preferidos de él, compartir unas veladas hablando de las Anais on tabaco, y otras, cómo las llamaba (vayan a mi enero 2006, "Solo veo rosas" ya.com, yo también y rememoremos) ..¿Intercesoras? (burbujas deslizándose desnudas, todas al mismo catre, que aquel catre o party más pareciese la cama del chiste, pero en lesbianas, de cuantas nombra, con dios me acuesto con dios me levanto, con la virgen y etc. del espíritu santo, y aquello se desplomó de tanto bicho, party compartido, sexo a 24) Anais on tabaco, acércame esas cerillas y ese mate, que ya te trato como a mi chachita, chochete, y en éstas (estamos) que ésto es un triste polvo, aunque claro para llegar a él he debido invitar de convidadas de pedrusco, más que de piedra, para anestesiarte del cantazo y del copazo que, bebé conmigo bichito, bicho, uno más del party, bebé que lo que desinhibe, sobre todo a los 24 ó 25 añazos tan apetecibles.
Y nuestra comadre del CVC, puede ser compadre, dice estroto que pudiera parecer acertada exposición de la mirábilis Alejandra: La vida y la obra de esta autora puede definirse como una extraña tentación de traspasar los límites, siempre tanteando el milagro, aun a riesgo de asomarse a la locura.... ¡Pero! ¿Estamos seguros de que ella quiso asomarse, tomar ningún riesgo, a locura ninguna, ¡estamos seguros incluso de que ella pretendiese ninguno, pero ninguno (igual mi caso) milagro de puta mierda, a él te arrastran, con él te joden, las putas circunstancias, los otros, sólo por no ser la adaptada mierda que son todas las demás adaptadas mierdas, sólo por no perder tu alma, la tuya, esa cosa prescindible que todos los demás pierden y a tierna edad, así no deben pagar a psiquiatra ninguno para lo mismo, he ahí que tienes hambre de milagro?! Sí, como los tarados de los santos y sus imbecilidades de pobres enfermos de sus respectivas sociedades criminales, enfermas. Qué poco cambió el mundo en milenios, y a pesar de los adelantos tecnológicos construidos a base de la sangre de tantas víctimas, sobre todo mujeres, adelantos construidos sobre la condición de chacha de las aludidas liberando así el tiempo criminal de todos los machos de esta sucia especie.
...Extraña tentación.... Asomarse a la locura. El criterio de los demás me pierde. Mundo manzana podrida, que el que no ...se tienta... A la locura se asoma.

Cómo me fabrica un terrorista, o al revés. En programa a semejanza de este epígrafe bautizado, y yo no condeno, o hago condenar, a nadie por "apro-

piación indebida", hago poner en negro vídeo o material alguno con venda en boca y ojos de (por) la censura: ¿quién te dio permiso, cuánta pasta, para exhibir parte de las burradas que yo y mis invitados podamos verter a nivel de lo más público dado que como somos académicos, o doctorados, o aprobados por los mismos, nos podemos tales extremos permitir, pues que nos los subvencionan?, subvencionan y no precisamente la audiencia, que lo mismo pasa cuando se escriben libros: enriquecerse de la publicidad gratuita con la que los mismos se venden solos, y no importaría siquiera si llevasen algo escrito, lo mismo que el cuento del sastrecillo y el emperador nos muestra que no hay mejor traje que te corten que el ir en porretas, ¿quién te dio permiso?, y si tu intelecto se siente tan ofendido, escribe todo un libro que nadie te publique... si es que para escribir todo un libro nos consideras tan interesantes, materia de alguna distracción lingüística, como si no tuvieras tú demasiados libros propios que atender y sobre lo que te hubiese apetecido, o puñalada que lo mismo, te hubiese apetecido repartir.
Parrafada larga me dedica el alter ego del sr. Punset, ¡o mío!, entrevistado o dejado circular por mis diarios. Pues sí, como lo oyen: "Cómo me fabrica un terrorista, o al revés". Lo cierto es que nunca lo pensé: que dios, el que me o nos fabricase, pudiese ser un terrorista. Aunque vaya en mi defensa que tampoco había caído que yo, ya ven, yo, pudiese ser toda una fábrica ambulante de dioses (tal que todos ustedes tan babosos con al respecto de ese tema) o sea de terroristas.
¡Bien pensado invitado del sr. Punset en este programita parafraseándome titulado! No puedo celebrarle como correspondería dejando muestra en este diario, subiendo pequeño trozo de vídeo ejemplo, ya que ello es constitutivo de delito. Bien pensado: Un terrorista me fabrica, o al revés, no por sus niveles culturales bajos (más bien deben tener pasta contactos para saber desenvolverse, como todos, en la vida, sea para dedicarse a quitarla) sólo si siente agraviada de la forma más insoportable su propia dignidad o la de grupo.... Si todos cuantos nos sintiésemos así, entonces, TODAS sobre todo, tuviésemos los adecuados contactos "para saber desenvolvernos en la vida, sea para dedicarse a quitarla", deduzco... ¡La de terroristas! Se cagarían, pues, y por las patas abajo, los amigos yanquis, verbigracia, que se dedican a matar las moscas a cañonazos, si tuviesen que invadir cada terruño donde la dignidad insoportablemente herida hiciese surgir un terrorista.
O ¿Cómo me las maravillaría yo de fabricarme como terrorista?
Milagroso escrito éste que nadie leerá, pues es el original, ¡origen!, de "Cómo me fabrica un terrorista". Dando por entendido que no hay mayores terroristas que todos los indecentes que en este mundo de cucarachas ostentan algún poder... Fíjate la de.... ¿Cucarachas, o terroristas?
Y vaya, ¡al carajo con el epígrafe que me copiaron!, voy y pongo, más apropiado si se trata de comento sobre "Redes" (más valiera que fuesen mejores y más físicas, nada de ensoñaciones que crean monstruos, psiquiátricas, o parásitos pagados como prospectores de los orígenes del terrorismo, cual si se estuviesen buscando los de la mismísima vida) : EL PRINCIPIO ORTÓPTERO. Que ya es el principio de todo, aunque consideremos a dios un terrorista, que me fabrica o yo le fabrico, según la filosofía que ustedes profesen, si deductiva o in.
EL PRINCIPIO ORTÓPTERO. O Rey, nada de Príncipe, y nada de las tinieblas, pues hizo la luz.

Mira, un pasarse (aunque no un lamer, pero también) q dirían los chamullantes pseudoinformáticos:

"Confiamos en que la trágica leyenda que envuelve a Alejandra Pizarnik no les impida acercarse a este universo poético que, en sus momentos más altos, seduce desde el espanto y produce en el lector un sacudimiento interior."
Dice así la página del CVC (centro virtual cervantes --con minúscula todo, dado que estamos en la red; con minúsculas todos.. o rompemos la baraja) en algo digno, menos mal, se gastan el dinero que me han impedido ganar o le han robado a mi esfuerzo, dedicada a Alejandra.
Todo un pasarse, puede ser que incluso un lamer queridos licenciados en letras.
Espanto, sacudimiento... Esperamos que no se pierdan esas experiencias ikerjiménez-lacuatro por un quítame allí esas trágicas leyendas.
Así lo espero.

Esta Alejandra es la que ha merodeado por mis sueños en los años en q la murieran y después

Ella siempre tan discreta, como todos los suicidas, que se quitan sus propias vidas cuando debieran tomar las de casi todos los demás de trofeo, o al menos intentarlo (¡que no te entierren sin haber llegado ahí!) ella, hasta en mis sueños, de aquel entonces, alguno de los de ahora, se aparece así, potenciando lo pequeño que en ella pudiese haber maximizando su pequeña estatura. Tú, potenciando tu pequeña estatura, tú, en cierto modo aparcada en el santoral oficial por más que te pongan peana o página en el "Virtual Cervantes".... Una. Gracias demos, Y SOBRE TODO DEN, a que ni existimos, estos que jamás serán colegas míos, como tuyos jamás fueron, la legión de plumíferos de casi tan idéntica catadura como categoría, desde los redactores de revistas del corazón, a la novelística de alcurnias cuales las que se premian en los príncipe de Asturias, sra. Harry Potter and company (que no sólo se le regaló el dinero que extrajeron de mi miseria en forma de "príncipe de Asturias" también al hombre más rico del mundo, Bili Gates, a la sra. mentada antes y otr@s tan excels@s literat@s, incluida la bajo el volcán) los Cervantes, místers recientes fallecidos, así, en plural, de lo cualificado, que lo único que supo hacer en literatura fue enrollarse una bufanda al cuello, con lo cual se le garantizó una buena sopa de garbanzos para toda la vida, además de chalecito en las Rozas para él y entorno; o los Nobel, con los Celas bailando con las Marinas Castaños, jugada literaria donde las haya. Que ¿para qué hablar de miserables más recientes que se publicitan diciendo tener millones de lectores?, cuando si no son unos muertos de hambre es gracias a todas las subvenciones que, como el gran empresariado, estafan de mi miseria y tantas otras "igualdades de oportunidades". Miserables, que si algo parecido a la Verdá (escrita con mayúsculas para paliar lo que la degeneran estos indecentes que osaron poner palabra hablada o escrita sobre el mundo) existe en alguna vida, esa donde te encuentres querida mía, habrán de pagar cuanto usurparon, tribuna pública, lengua... que debieron tener cortada de raíz.
Dormir... Tal vez morir. Así te ganaron la partida los funestos los dueños del silencio. Ellos siguen siendo los únicos que publican libros. Ya bien con el dinero público que a la miseria de otros se nos arrebata, no hay mina mejor para la riqueza propia que la miseria ajena (¡NO SÓLO A MÍ NO SE ME PUBLICA SINO QUE YO PAGO LAS PUBLICACIONES DE... CASI TODOS! Ni duda os quepa hijoputas) ya bien con el dinero de... "las grandes empresas", editoriales en este caso, TAMBIÉN FUNDADAS O MANTENIDAS DEL DINERO QUE A MÍ SE ME ESTAFÓ, DINERO QUE ME ROBÓ LA SOCIEDÁ CRIMINAL EN LA QUE VIVO, CUYO MONTANTE MAYOR CONSISTE EN EL QUE NO ME DEJARON GANAR DE PUBLICAR MIS LIBROS, DE A TIROS Y A PUÑALADAS SIEMPRE FUERON MIS PALABRAS CONTRA TODA ESTA... ESPESA GENTUZA QUE COMPONE EL MUNDO DE LA "INTELECTUALIDAD", LA, YA VE USTÉ, "CULTURA". Ellos siguen siendo los únicos que publican libros, y siempre con mi dinero, siempre con tu dinero, con tu falta de oportunidades para ganarte la vida con tu palabra allí en la Argentina, pero no pasase lo mismo con el mamón del trombón, y otros "rayuela" novelistas, por no decir rayados, drogados, viciosos, desgraciados...miserables, cuya soberbia que desarrollan en las alturas a las que otros gusanos como ellos les aúpan, está basada en lo rastreros que son; ellos siguen siendo los únicos que publican libros: los funestos los dueños del silencio. Para que no hablen ellos, dijiste... Pero qué poco te dejaron hablar en medio de esta ensordecedora inmoralidad que todo lo riega, sobre todo en cuanta filosófica gentuza tiene siempre la "ética", ¿cuál?, ¿a qué "orden" establecido por indecentes llaman "ética"?, en su.. lamentable boca. No hay adjetivo que le cuadre a toda esta plumífera alcurnia de alcantarillas. Letrinillas, letrinejas, literaletrinas, que vos dirías.

¿A quién habría q partirle la cabeza, q dice el pie de la foto, tú nos las abres, por esta foto tuya, y no el q disparase el objetivo sino los chapu-

ceros que de mano en mano van las cosas, los seres, y todas las van disminuyendo hasta hacer ilegible, invisible, inviable?
Pongamos a su lado esta otra imagen obtenida de un vídeo en you tube a ti dedicado por Patricia Venti y que he colocado en mis otros diarios "Solo veo rosas 2" y "No existe la libertad de expresión", pongamos, para compensar. El rostro habla de haber sido tomadas por los mismos años.

Una se imagina a la madre que hubiese acabado de perder a su hija, mi madre por ejemplo cuando dios le asesinó, de un modo a una de sus hijas y de

otro a nos; una se imagina a los amantes en el mismo momento de perderse el uno al otro para siempre, experiencia que también más que de sobra conozco, una se imagina a lo que más amamos, persona sentimiento identidad cualidades, arrastrado del modo más cobarde y necio por todas las infamias... Y es lo mismo que leer estas dos "esquelas" que la infinita crueldad y necedad del "la vida sigue" ha puesto en simultáneo. Como ver lo más amado desaparecido de modo terrible tratado como si de una culinaria presentación se tratase. Estas son las repugnancias únicas de lo todo que podemos esperar del internet y sus encenagadas navegancias:
Pizarnik, La Inocencia Terrible
Encuentro literario con la Dra. Ivonne Bordelais (¡Bravo por las "amigas", sobre todo si son "personales"!)quien fue amiga personal de Alejandra Pizarnik, y nos acompañará en la exploración de su "inocencia terrible".
Juaves 31 de octubre a las 19:00 hs, con entrada libre y gratuita en el Ecocentro.
Escrito por news el Miércoles 30 de Octubre de 2002 - ________________________________________
Presentacion del Libro Sobre la Foca Elefante
Historias Naturales de la Patagonia
De Claudio Campagna en el Ecocentro, este viernes 1ro de Noviembre a las 19:30hs

Me apresuro a traerte este casi otoñal milagro madrileno de rosas floreciendo en septiembre, la cuarta rosa de este año, esta vez roja, las otras tres

del color de la carne. ¿Puse aquí? No sé ya en cuál diario. Eso sí, florecieron antes de morir mi perrita y ahora. Ésta irá a la cajita que guarda sus cenizas, cual polvo hermoso al polvo, ya que nos es imposible desplazarla hasta Tabladas y colocarla allí donde un día se unirán nuestros polvos seremos mas polvos enamoradísimos... Cuán parecidos Thánatos Athánatos - Eros o Heroínesas Psiques.

Mis sueños parecen tus cuentos

Pero ¿dónde estás tú en ellos?:
Un Jesucristo comiéndole la entrepierna a un soldado romano.
Reivindiquemos la imagen homosexual que siempre desprendiese el mito
(así como la desprenden los administradores de multinacional tan longeva cuan próspera,
iglesia católica y sus papas de tufo tan a pluma como el actual
y sus condenas al matrimonio homosexual pepeando o perorando,
tal que los seguidores de Alá, de tradición tan de entre ellos entendérselas cuan misógina)
Aun lo hiciera por culpa de los que en el paréntesis mentamos
y sus mentideros celibatos votos de castidad.
Reivindiquemos la imagen homosexual de éste, ahora que sus seguidores de hogaño están nuevamente tan distraídos ¡u ocupados! volviendo a la carga con "Myriam de Migdal, la puta de Cristo", o "El código da Vinci", heterosexualizando tanto a siniestro como a diestro.
Pues Myriam, la pobrecita, lo único que ella quiso es haber nacido ...¿hombre?, ¿se dice así del gº masculino?... Hombre, ya ve usté. Hombre, para que al menos alguna hembra supiese lo que puedan significar unas auténticas y satisfactorias relaciones sexuales. Hombre, para hacer disfrutar a alguna hembra como ella jamás pudo hacerlo, aun gozase el mejor estatus para mujer alguna de todos los tiempos: el de puta. Hombre, pero de los de veras, o sea de los que ni existen, la genética olvidó demasiados genes al fabricarlos, pues las pobrecitas mujeres... qué escuela de horrores, de tedio, de asco, de humillaciones. Hombre, para que así alguna hembra pudiese presumir de parir con corrección individuo de gº masculino, todas se hubiesen metido por el coño nuevamente, de donde los sacaron, el gº masculino que malpariesen... debido a la genético, no quiero ofender pretendiendo deformaciones donde no las hubiere.
Alguien me sopla a la oreja, que por fortuna o desgracia no ha conseguido lo de Van Gogh: lejos de su entraña (Oreja lejos de la entraña: Me autocito en uno de mis tantísimos felicísimos logros expresivos, los cuales si no todos, casi, se perderán, aunque todos nos perderemos, y a saber qué recupera la memoria universal) para así no volver a escuchar más la necedad del mundo (Van Gogh debió ser un buen tipo del gº masculino ¿Era por ello homosexual, la heterosexualidad masculina lleva aparejada graves taras?); alguien me sopla a la oreja tan intraentrañas: -El gº masculino casi en su totalidad arderá en los infiernos. Aquel infierno que en la vida en que te encuentras ellos a LAS DEMÁS procuraron.
Lo único que quiso ella, y por otra parte hizo, es, fue, escribir;
y eso hizo: los famosos "evangelios"
donde sus sueños parecieran, de hecho son, los cuentos de los demás,
los famosos evangelios que no son más que plagios de Cela a la maestra,
plagios de las multinacionales cristianas a la rabí par excellencia.
Rabí:
Sí, la que quiso tener rabo, así (potencia el tamaño)
(ya dijimos que acabó escribiendo)
y dármelo más que para acabar viendo curanderos
que de seguro me la chuparán,
para que hembra alguna supiese lo que es follar como es debido
(Única escuela o religión que quiso ella fundar: La religión del Nombre,
de los Mares o de las Mujeres... o de los Muertos
-la tri M habla de igualdad-
¡de la Memoria para lo que no debe ser olvidado!
-cuatri M, teoría cuerdística-)

Chupar falo, paloduz,
que si Cristo lo hizo con soldado romano.
¡¿Quién sos vos para pensaros
por esas playas de Saint Tropez
lo más granado del mercado matrimonial,
"¿quién no querrá chupar de mí",
dado lo personajillo de las literaletrinas?!
Que si Cristo lo hizo con soldado romano,
¿quién sos vos para pensaros el dichoso soldado,
todo por unas letrinillas letrinejas?
¡¿Ella lo escribió;
o, ya estamos,
mis sueños parecen tus cuentos,
hasta Myriam de Migdal habló por tu boca
si era universal lo hispano-pidita ya entonces?!
Mi Amada: Religión del Nombre,
Nostra-Damo,
el tuyo el primero,
Dama o Amada Religión,
¡Así ¡Así (marca el tamaño)
¡Así de Pichárnik!

Probando, probando. Iba a subir un vídeo con música clásica del canal de tve, y por tanto por todos pagado, pero era demasiado largo, para ver si tam-

bién eran imágenes prohibidas para ofrecer públicamente (YA ME SUBIRÉ ALGO DE TELEMADRID PARA POR LO MISMO: A VER SI SON IMÁGENES IMPOSIBLES DE OFRECER EN PÚBLICO SIN LA CACHONDEZ, O TOMADURA DE PELO, DE LOS "PERMISOS", CUANDO SON IMÁGENES DE ENTE PÚBLICO PAGADO POR TODOS)
Da igual si largo o corto, y mismo la procedencia, si vídeos basura por ti filmados o los más elegantes que filman otros.... Casi siempre con mi dinero, me da igual si su procedencia es o no de televisiones públicas, MISMAMENTE FILMADOS EMPLEANDO MI DINERO... "CULTURA" MAMONA CINEMATOGRÁFICA, O "CULTURA" MAMONA DE LOS VINILO AHORA LOS CD, NO ME HARTARÉ DE DECLARAR VERDÁ TAN GRANDE A TODOS LOS VIENTOS. Y PONGAMOS SIEMPRE ENTRE COMILLAS CIERTAS "CULTURAS".

Me imagino a Alejandra Pizarnik en París rodeada en sus salidas noctámbulas de gatos abandonados, los únicos seres dignos de amor que encontrase en

aquella ciudad más estúpida que pretenciosa y al revés, gatos esqueléticos leucémicos, condenados a morir en el mismo instante de ser paridos... Lo único digno de amor, pues las personas, todas, sin excepción, dignas de asco, acabando-empezando por Cortázar y la "jefa" de éste, si es que el sátiro se la presentó (no creemos que la lesbiana Yourcernar se gastase de esas intimades con ningún estúpido hombre, una vez ella establecida de reinona literaria, cuando el estúpido hombre, una especie de subalterno, aquel que traduce) como a una de las tantas "intercesoras", "intercesora" que seguramente fue la que le inclinó a desear hacérselo con una lesbiana, aunque ¿qué tío cerdo no es un adicto de lo degenerado, y diría más: de ser el maestro de escuela de la degeneración o para la degeneración de sus futuros follados, eso tantas veces hoy llamado "sexología", como el practicar lobotomías y otros asesinatos químicos quirúrgicos a homosexuales fue llamado "psiquiatría"? La "intercesora" Yourcernar con su cara de hombre que bien hubiera debido ser a la que se follase el Cortázar, si aquella en vez de darla hubiese admitido escuela. La homosexual Yourcernar, como tantas otras de la rivegauche parisina, orilla izquierda de las Stein, las Barney, todas con las fortunas de sus padres permitiéndose aquella "homosexualidad", de la cual podríamos decir lo que Alejandra de la poesía: Ser algo para morirse o matarse de la risa.
Gatos abandonados como lo único digno de amarse, no sólo en Madrid París Buenos Aires, sino en Tokio Roma Bruselas y etcs. neoyorquinos.

Aquí tenemos al DELINCUENTE DE DELINCUENTES, AUNQUE NO EL MÁS BUSCADO, NO CONSIDERADO EL MÁS PELIGROSO, NI SIQUIERA POR LOS ZOTES DE SUS COMPATRIOTAS

A LOS QUE EXPLOTA AYUDADO EN LO MISMO POR TODAS LAS YANQUIS CORPORACIONES, aquí tenemos a G. Bush (hijo, padre, hermano es lo mismo, primos serán únicamente los que ni le votan ¡y los que hasta le votan!, aunque éstos lo tendrían más que requetemerecido) preparando UNA NUEVA CRISIS ECONÓMICA MUNDIAL... Aunque parece que esta vez, a diferencia de tantas otras, la crisis no le viene al pelo a sus homólogos europeos tan delincuentes como él y las corporaciones en el nombre de las cuales actúa, peresidientes de todos los pejecutivos, y peresidientes de todas las bancas de la vieja y no menos tramposa Europa.
Las hipotecas basura. ¿Sabe usté que es eso conciudadano? El que todos los yanquis, anglos por supuesto, nada de nacionalizados de segunda hispanos, o los siempre de segunda, negros, tengan dinero a espuertas a expensas de las roulottes que tengan por casa, como disculpa, pues su banca que de toda otra banca recauda (¡AHÍ LO TIENES EL DINERAL EUROPEO, A TRAVÉS DE SUS BANCOS, INVERTIDO EN ESAS HIPOTECAS... SOBRE EL AIRE, NI NECESARIO QUE PRESENTEN ROULOTTE alguna PARA OBTENERLO!) a la graciosa disposición de todo ciudadano yanqui, anglo ya dijimos, dispone, IGUALITO QUE ACAECE EN SUIZA, SU BANCA SIEMPRE CON EXCEDENTES PARA TODOS SUS CIUDADANOS DE TAN FACILITADA VIDA COMO FUTURO EMPRENDEDOR: TODA CLASE DE PRÉSTAMOS, ¡Y SIN DEVOLUCIÓN!, A LA LIBRE DISPOSICIÓN DE LOS MISMOS, TANTO SI AL CIUDADANO SUIZO SE LE ANTOJA emprenderla en una fundición de muelas de oro de judíos y otros homosexuales en Venus, como si más sensatamente decide que esa fundación y fundición puede tener más futuro aquí en la Tierra, da igual si 1940 ó 2007, banca suiza siempre con excedentes debido a ¡tantísimo dineral más oro! que en sus arcas tienen depositados todos los genocidas, incluso los por haber, no ya los habidos o los ahora mismito actuantes, Bush uno de tantos. Franco y toda la escoria fascista española, ¡tantísima!, incluso a izquierdas; Videla y sus esbirros; Pinochet y su banda; etc. de tantos que les antecediesen y les suceden a los mentados, sálvese el compañero Allende.
Vamos a realizar lo evidente, y lo no esperado, ya que emigrado el artículo a otro diario "Sexo del alma", resulta que me cierran el grifo de la publicación allí, cuando intento continuar este artículo con la esperanza de que me lea alguien más dado que el reclamo de la palabra "sexo" en el título atrae a más lectores; también se me cierra el grifo en "I only see roses" donde intento continuar lo que en "Sexo del alma" se me obstaculiza. Bueno, pues me vengo aquí, donde debía, a continuarlo:
¿Inyectar más líquido en el "sistema financiero"? ¡Que se nos diga qué es eso y cómo se realiza a los que sí sabemos que ponemos las muñecas extendidas para que nos abran las venas: ESE DEBE SER EL "LÍQUIDO" QUE SE INYECTA EN EL "SISTEMA FINANCIERO"! Sistema financiero, ¿de quiénes, yanquis, europeos, directamente a los bolsillos de quiénes? Aunque perfectamente pueden no respondernos, como no harán, YA SABEMOS QUE LOS TRAMPOSOS SE BENEFICIARÁN A AMBOS LADOS DEL OCÉANO, SOBRE TODO LOS TRAMPOSOS ANGLOS, DE AQUENDE, PERO MÁS BIEN DE ALLENDE EL CHARCO, Y SERÁN HASTA EL PUEBLO LLANO DISFRUTANDO SUS PRÉSTAMOS HIPOTECARIOS BASURA A CAMBIO DE NADA U OFERTANDO ROULOTTE ROÑOSA A CAMBIO, DADO QUE PARA EXIGIR LO MISMO YA TIENEN EL EJÉRCITO MÁS PODEROSO DE LA TIERRA RESPALDANDO LA SEMPITERNA ESTABILIDAD ECONÓMICA DE SU FEUDO, A MÁS DINERO QUE ROBEN LOS BUSH Y TODO OTRO ALTO EMPRESARIADO.
Inyectar tanto líquido en el ¿sistema financiero europeo? (no dejaré de interrogarlo) el ladrón banco central de las delincuentes instituciones comunitarias, ¡¡que iguala (¿no habré de escandalizarme?) a todos los beneficios obtenidos durante un año por toda la banca española!!
Inyectar tanto líquido en el sistema, ¿puede traducirse por, algo así como si usté vecino desplumado decidiese ser su propia fábrica de acuñación de dinero, o en su defecto irse a entrenar militarmente a cualquier campo para luego dedicarse a la profesión del "delincuente más buscado" por España en los últimos tiempos: si necesitas más liquidez tú, como el Banco Central europeo, vas y la tomas, es tu vida o la de ellos, ¿qué tienes que perder si la miseria ya te declara estadísticamente muerto?

Vine aquí a decir una frase memorable, mi queridísima, ¿y voy camino de demostrar que soy una mierda, ya que a más puñaladas que una suelta, no hay

tripita cerebral de nadie que por los suelos ruede o se desparrame?
Bueno, pues yo no desisto en llegar a poder ofrendártela, LA TAL PUÑALADA, LA TAL FRASE MEMORABLE, QUE DEJE AL AIRE TODAS LAS TRIPAS.
Ganar millones, hasta sumar miles y miles, por película, tantas veces peliculeja, librejo, casi siempre por librejo jamás por libro, ¡por interpretar esa peliculeja! ¿No es por cierto una de las peores delincuencias, en mi diario "Solo veo rosas 2" dije que los Tom Cruisse y los Antonio Banderas, por poner dos nombres, eran o serían los responsables del fin del mundo, de un fin del mundo así por la tremenda? ¿No fue más responsable de su propio asesinato el John Lennon ¡y sobre todo sus, o los, así en general, borregos repugnantes conocidos por fans!, que aquel desgraciado que apretó el gatillo y al hacerlo se convirtió en la verdadera víctima, mientras elevaba a recuerdo inmerecido altar desmedido a una medianía cual el payaso aquel de los gurus y las feítas, más que lindas, putitas orientales?
Vean a los marranos esposos Beckan (parece ser que se escribe Beckham el apellido de esa gentuza) la fulana de ella (digo "fulana" pues ignoro, por lo general, de las cerdas, y cerdos, el nombre) que para nada se acuerda de Madrid en su fulaneo, ella se supone de alturas, de las mismas alturas de descerebrada que tiene ella, con los Tom Cruisse y otras luminarias ¿que ya necesitarían detrás de sus orejas a otro desgraciado como el que apretase el gatillo en el caso Lennon, para así equilibrar, en cuanto a la cantidá de ingresos, el mundo?, allá por los New Yorks o los Washington. ¡¿Y para qué se va a recordar del Madrid que medio desplumase la importantísima figura de su mierda, y degenerado cual ella, marido, si eso, ya nos succionó la yugular a través de todos los empresarios de la construcción más corruptos que todos los políticos prevaricadores con o por los cuales realizan sus sucios negocios, que suelen ser los presidentes de los clubes futbolísticos?! El ladrillo y el balón siempre tan afines, TAN SUCIAMENTE DEMOSTRADO POR LA MARBELLA DE LA CUAL NO VA TAN A LA ZAGA EL MADRID CON OLOR A COCIDO DEL CUAL NO SE RECUERDA ESA DEGENERADA FULANA CERDA.

¿Qué mejor q desde este diario en el q proclamo NO EXISTIR LA LIBERTÁ D, dado que a mis años aquí me tienen x 1ª vez intentando una salida a mi expre-

sión, que, por cierto, no ha coartado la corona, pero sí la derechona, sí las corruptelas, sí las prevaricaciones de toda índole, empezando por el mundo de la supuesta cultura, ¡OFICIAL POR SUPUESTO!, pero sí los capitales todos a disposición, o dueños de, los medios de comunicación, etc; pues aquí desde este INTERNÁUTICO MORIDERO qué mejor para recordar a los amigos de "El Jueves" sale el viernes, o el miércoles, píllese el chiste, que si esa portada era, es lo que ellos entienden por libertá de expresión......
Aunque dice el ilustre e intelectual colega, debe ser el autor del porno-príncipes dibujito, ¡que lo importante es la parrafada garabateada en los globos de la viñeta!
¡¿Sí?! Perdónenme el pasmo. ¿Ese es el límite a la libertá de expresión que vosotros, autores de lo que sale, el día que salga, importa menos incluso el cómo se titule, que vosotros decís explorar? Voy y es que me rajo de la risa. Se dice en el globo de la viñeta del porno-príncipes dibujito: "Esto es lo más parecido a trabajar que hago", aspirar a los 2.500 euros por hijo que el gobierno, tan recordándonos a Franco él, qué más da que sea socialista, pone a disposición de las preñadas futuras parturientas. Aspirar a los 2.500 euros por hijo, dado que el autor del porno dibujito ¡y de la gran literatura que explora los bordes de la libertá de expresión! eso recuerda en el epígrafe de su opus, puede que no prima, pero ¿sí aspirante a maestra?
Y si vamos a hablar, y eso ser el límite de la libertá de expresión explorada, de LO MÁS PARECIDO A TRABAJAR QUE HAGO, ¡¿POR QUÉ NO EMPIEZAN PRIMERO DÁNDOSE UNA VUELTA, POR EJEMPLO, POR LOS BANCOS O BANQUEROS, O INSTITUCIONES OFICIALES, TALES QUE MINISTERIOS DE CULTURA Y OTROS, QUE A TRAVÉS DE SUS GENEROSOS PRÉSTAMOS, SIN DEVOLUCIÓN TANTAS VECES, HACEN POSIBLE LA EXISTENCIA DE TANTOS TIMOS LIBERTARIOS O NO, CUAL CASI TODOS LOS JUEVES, O QUÉ COÑOS NOS IMPORTA EL DÍA QUE SALGAN, CUAL SI, PARA COLMO, ESO FUESE UN CHISTE?! ¿Cuánto trabaja y en qué tanta gentuza de este país? Y OTROSÍ: Si los príncipes heredan a los reyes, ¿cuántos paseantes en cortes ejercientes en la institución de Correos, verbigracia, o cualquier otro ministerio fuese o no de comunicaciones, ¡pero cuántos Médicus dóctor y otros profesionales y otros catedráticos no lo son de heredar la plaza de su padre, tío, sobrino, primo, etc!?
Arréglate las tripas primero, cloaca, y luego comunícate con la cabeza sí o no coronada. ¡¿ACASO NO ESCRIBÍS TODOS LOS CABRONES DEL JUEVES EL VIERNES EL PAÍS EL MUNDO ABECEDARIO Y OTRAS NADERÍAS QUE ENCIMA SE DICEN RAZONES, DE HABER HEREDADO LA PLAZA DE VUESTROS PUÑETEROS PADRES, O QUE ÉSTOS OS LAS COMPRARAN, U OS ENCHUFASEN DE SU LUMÍNICO DEDO CUALQUIER OTRO MENTOR TAN BASURA CUAL VOSOTROS ?!
HE DICHO, Y NO SALGO EN MIÉRCOLES, SINO EL PRIMER DÍA DE LA SEMANA, HOY, LUNES.
POSTESCRITO: ¿Por qué siempre que de libertad se habla, esa sagrada palabra, todos los tíos se echan mano a la bragueta acompañados por sus señoras sí o no vicepresidentas? ¡¿SERÁ QUE LA LIBERTAD, SAGRADA PALABRA, ES ÚNICAMENTE LA DE PEERSE ERUPTAR, ENSEÑAR LA POLLA, CUAL QUIEN ENSEÑA SU "TESORITO", O CUAL QUIEN REALIZA LO MÁS NATURAL DEL MUNDO, DESDE LUEGO, POLLA AL AIRE, NO HAY NADA MÁS NATURAL, NO ES SIERTO CHUMINO?!
LO MÁS PARECIDO A TRABAJAR QUE HAGO.- ¿Y por qué no seguimos insistiendo en esto desde todos los ángulos, también el del chiste? ¿El dibujante se autorretrata al tiempo que a su amiguita y encima se las da de príncipe?
¡¡A MÍ SÍ QUE ME COARTAN LA LIBERTÁ DE EXPRESIÓN ¿Y QUÉ VICEPRESIDENCIA NI GOBIERNO EN PLENO, Y MENOS LA DERECHISTA OPOSICIÓN SACA LA CARA POR MI... "LIBERTÁ DE EXPRESIÓN"?!! ¡¿QUIZÁ EL JUEZ DELINCUENTE, DEL CUAL NO TENDRÁ NADA QUE DECIR LA SRA. VICEPRESIDENTA, QUE ACABA DE QUITARLE LOS HIJOS A UNA LESBIANA SÓLO POR SU ORIENTACIÓN SEXUAL, SEA únicamente PARA ENTREGÁRSELOS A UN PADRE QUE, NO IMPORTA SI NIÑOS O NIÑAS, LES VIOLE Y OTRAS MUTILACIONES, LA SOCIEDÁ EN PLENO DIGA QUE "LES MANTIENE" Y SOBRE TODO "LES MANTIENE" "LEJOS DE LAS PERVERSIONES"?
Y VOY A LLEVARME ESTE ÚLTIMO PUNTO A MIS OTROS DIARIOS, O A DONDE SEA MENESTER, PUES EFECTIVAMENTE SI SE ME COARTA O NO LA LIBRE EXPRESIÓN, QUE NO PUEDO PUBLICAR ESTOS ÚLTIMOS PÁRRAFOS.
Entrada que no puedo terminar de publicar en "No existe la libertad de expresión", de donde es originaria.
También la hemos colgado en "Solo veo rosas 2" donde igual. ESTO SÍ ES EXPLORAR LOS LÍMITES DE LA LIBERTÁ DE EXPRESIÓN VOMITIVA GENTUZA QUE UTILIZÁIS LA PALABRA PENSANDO QUE NO TENDRÉIS QUE DAR A NADIE POR ELLO CUENTAS. Y PUEDE QUE NO A DIOS, PERO SÍ A MÍ, EN ESTA VIDA O EN LA OTRA.

Yo no estoy muerta, ella sí -me digo- ¿y la veo pasearse antes mis ojos como si perteneciésemos ambas a la misma realidad?

Mi gatita desde su séptima vida. Con Chiquitina, Chini, Chinina se quedó por nombre, no le dio tiempo a crecer para poder cambiárselo, cosa que quizá no hubiese admitido, pues era muy suya la muy felina.
¿Cómo puedo estar viéndola si ella está muerta y yo no? Sencillo según la física cuántica y con palabras de Alejandra: Pues ella está muertvid como yo vidmuert.
Esta es la preciosidad a la que veía paseándose delante de mí estando muerta, estado crepuscular en el cual ¿por qué no nos encontramos Alejandra y se acaba todo, no con mi fin particular, sino un más universal, siempre fueron excesivas mis ambiciones? ¿Por qué sólo aquella bruma blanca sin rostro en la que me sumiste, por qué tu voz tan clara, de esta vida, tu lenta y triste, tu grave?
Me has despojado de todos mis queridines cabrón fantasma, quiero habitar entre los aparecidos: Primero mi más chuleta que el Tutú del Monte que tú mencionaras, mi perrito de la foto de abajo que te llevaste de aperitivo antes de aparecerte, 2002, después, cuando empecé a circular por aquí con estos diarios que sólo dos leen, a esta chiquitina, y ahora a la Belleza cuya foto y mensaje de despedida y promesa de reencuentro hemos colgado de "Sexo del alma", donde puse su foto por primera vez, tal que de esta Chiquitina hay foto de ella más abajo.
¿Por ello me la dejas ver paseándose cual si su amita y ella volviesen a habitar el mismo plano de esta realidad tan retorcida cual sólo de dios ortóptero obra, porque sientes remordimientos de otra vida de haber sido tú el fantasma desencadenante de, por querer a mí sorberme de una definitiva y perra vez, llevarte a todos mis queridines?
¡Aparecéte tú, me cago en la leche! Apareceos las otras dimensiones a éstas trenzadas, retorcidas, ¿por ellas escondidas? ¿Quién se esconderá de quién, qué, de qué?
Alas ojos de tan noble ferocidad, dije de tu pariente salvaje mi Chinina, pero tú los tienes de dormidina.

Mi perrito (vaya puedo titular) más chuleta que si fuese el Tutú del Monte que mencionaste para decir aquello de la ternura que suscitan, ser el foco

de las caricias nada más aparecen, los muy... mascotas.
Mi perrito muerto en el año en que a ti las criminales disposiciones de la Creación te dejaron asomar con tu Viva Voz de entre los muertos para decir aquello del Vos no está sola, alma mía de nieve. Agradezcámoste el que te preocupases por mis compañías, una vez más. Agradezcámoste que para mí en exclusiva dictases aquel terceto que vale por mil y una Divinas Comedias, tú tan verdá, tú tan viva aun de entre los muertos, formando parte de los Aparecidos:
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve

¡Ya lo tengo, ya sé porqué el misterio de que este diario haya sido "castigado" decapitándosele la función "título": "destaco la entrada"!
Sí: Simplemente por decir lo que dice el último título funcional en este diario escrito con normalidad, sin excepciones de decapitamientos regios:
Otro año que me pierdo, y éste para más inri ya que representábamos a la enterita europea gaycidad, la GAYADA DE DESFILE. Pero lo que yo me digo, cada
día más, o cada día más alto más claro: ¿Toda esta desfilante maricondaz, más carnaval, más, cada día más claro, mercantilidad......
Con lo cual ¿es una drag el gran jefe blogger o solamente es un jefe indio? También con pluma, ya te digo. Los que menos lo usamos, el tal plumífero apéndice, somos los que escribimos. No puedo decir idéntico del resto de profesionales ¡Y fíjate si las hay, profesiones, o sea estafas, en el mundo!

¡¿Soy la sombra enturbanada que de tu boca emerge?!
Me pregunto admirada de lo poco que cuido mi imagen de cara a los demás (Lo cierto es que la opinión de los mierdas, esos que a todas horas, según el "criterio" social o zote mayor del reino, dicen frases memorables, lo cierto es que su opinión, incluso si para algo sirviera, proferida al respecto de mi imagen, por el culo me la paso, qué poco amor, respeto, demuestro, con semejante cercanía, a mis posaderas) ¡La enturbanada figurilla-sombra que emerge de tu boca pareciera lucir bigote!
...Si sirviera para que de lejos me saludasen, y así ni para eso se acercasen o nos contaminasen con su presencia, los que tienen la fortuna de considerarme "su" semejante, ya que yo no puedo decir otro tanto al respecto de ellos por mucho que me esfuerce en no mirarles el rostro ruin, y a más que intente hacer oídos sordos a cuanta mierda llaman "acontecimiento" en el mundo.
(Se sepa que el título de la cabecera me lo acabo de fabricar yo, ya que este diario en blogger desde hace unos artículos carece de esa función. No sé de qué otras funciones habrán disminuido al diario al eliminar ésa. ¿Tal vez de la de poder divulgarse la entrada de manera más efectiva?)

Igual que "algo" ha puesto una mordaza a la franja dedicada al título en este diario, me disminuyen de esa posibilidad (de cuánto no se me habrá disminuido o intentado disminuir en este mundo de cerdos y putas, donde al parecer los únicos menos degenerados menos zotes son los hipócritas, esos histriones a los que siempre se les diera tan bien actuar) Aquí en este milagro de luz y sombras sobre tu foto, sombra cual si fuera una mano te amordaza, a ti imprudente fantasma que intentas atravesar la puerta a la que te condujesen a vivos empellones allá en lo aquí llamado, por ellos, tu suicidio, SUICIDIOASESINATO en todo caso, digo yo, intentas atravesarla ahora para este lado, ¿harta ya de tanta gentuza en el más allá al que llegaste como de tanta gentuza estuviste harta en este acá cuando te forzaron a quererlo dejar o querer dejarlo?
Salir, salieras, querida, y yo fuese esa sombra, no que te amordaza sino que te ayuda a traspasar los portalones que el maricón de dios pone, se los hubiese puesto a sus huevos, tío fue dada la chapuza de mundo, dados los mostruosos psiquismos que hiciese a su imagen, se los hubiese, se los ponga a sus huevos, los portalones, de ahí los cuelgue, y se acabe ya la chapuza de su creación, pásese a que podamos crear otros, más inteligentes, más bellos, más honrados, fuese sólo porque el cambiar es de vivos dijeron siempre los criminales psiquiatras que fueron considerados también genios por la "genialidad" general de sus coetáneos y sucedentes.
La sombra enturbanada que de tu boca emerge... Mira, buen título, aquí al pie del escrito, ya que blogger, ¿en nombre de la sociedad pelotón de los torpes pelotón de fusilamiento?, me cercenó la cabecera... Denme la vuelta y coman, recién extraída del horno, a lo Silvia Plat san Lorenzo y sus escorias.

Esta foto de Alejandra que siempre realiza puestas en escena de increíble valor al más mínimo rayo de luz le incida. Aquí es como si sus manos sujetasen esa figurilla de luz enfrente y entre sus manos y su rostro, lo que es un árbol en la foto real, aquí se convierte en una puerta, esa de luz Alex, esa tras la cual ¿qué habrá? te preguntaste y franqueaste con impaciencia. Esa tras la cual me dices: -Soy toda yo mi disminuida Alicia, si quieres pasar... (Tengo inutilizado el recuadro del título: No puedo introducir ninguno. Probemos a publicar...)
Misterio mi mirada para no volver azul la rosa roja; pero ya ves que se vuelve de luz y lo que fuera un viejo tronco, por las meigas druidas ahora es una puerta tras la cual la giganta Alejandra espera a ese mecherillo-figurilla que ella chascó dando llama...
No hay modo de poder introducirse en el título..

Otro año que me pierdo, y éste para más inri ya que representábamos a la enterita europea gaycidad, la GAYADA DE DESFILE. Pero lo que yo me digo, cada

día más, o cada día más alto más claro: ¿Toda esta desfilante maricondaz, más carnaval, más, cada día más claro, mercantilidad, menudos negocios, ¡y cuántos tan sucios, como en la influyente y maestra heterosexualidad de todos estos homo de escaparate o drags de Río (de Janeiro)!, menudos negocios con la tela del arcoiris; todo este desfile mariconzón-zon-zon, a ese son, no a ningún otro son de lesbiana; toda esa descerebrez que no grita hijadelagrandísimaputa a la heterosexualidad que los pariera y a tantísimos de ellos destrozó la vida, o los convierte en esa payasez desfilante, o en ese florero figurativo sentado en algún Parlamento, o mejor dicho a las escalinatas del mismo (desde allí asistir a los debates el homosexual aspirante a ministro, no al revés: ministro aspirante a homosexual, que ese ya entra y sale del Parlamento, que ese incluso en los tiempos de Franco o cualquier otra dictadura bananera hispana-pidita ya tenía a su disposición todo el submundo cabaretero en los que alcanzaron su mayoría de edad social "todas" las Bibi Anderson) toda esa descerebrez a mí me representa, YO, LESBIANA?
Así quieren que me llame, para así etiquetarme, no es que tenga especialmente yo ningún interés por autodefinirme con palabra aplicada por algún heterosexual hijodeputa o alguna homodescerebrez tal que las comentadas.

Bueno pues ahora son dos los diarios que se han quedado cual si a ellos les hubiese atizado el ictus que a mí me amenaza

"Solo veo rosas 2" y "No existe la libertad de expresión".
¿Repito el artículo también aquí, aunque se nos quede este diario también inutilizado?:
¡Ojo al padrón, sobre todo gente q en él figure como q no sabe leer ni escribir, gente desclasada de todo tipo, y ancianos, extensísima población,
aunque parezca mentira, que puede dar a ganar unas elecciones!
¡Acabo de detectarlo: Sólo con leerle la correspondencia a persona que no lo puede hacer por ella misma! SE ENCUENTRA EN SU CASA EMPADRONADA A MUJER DEL TODO DESCONOCIDA POR ELLA, DE LA CUAL DARÍAMOS EL NOMBRE, SI ESE FUERA EL CASO, DESPUÉS DE QUE PONGAMOS EN CONOCIMIENTO DE LAS PERSONAS OPORTUNAS EL CASO. Con "personas oportunas" me refiero a miembros de los partidos en la oposición, ¡que nos parece mentira que puedan llegar a ser tan torpes como para no detectar el caso, si así fuese, del tongo en el padrón!, pero que no me extrañaría, la cara y astucia y delincuencia de unos y la torpeza a prueba de balas de otros. PUES HACE FALTA SER TORPES PARA PERDER ELECCIONES NINGUNAS EN EL CORRUPTO CRIMINAL MUNDO QUE VIVIMOS, PARTIDO ALGUNO, HONRADO ESO SÍ, DE IZQUIERDAS.
Pues bueno esa tal sra. Begoña etc. etc. empadronada en casa de persona que no se maneja con la lectura, ¡¿estaría también empadronada, ella o todos los previsibles fulan@s más, en los domicilios de todas esas ancianitas y viejos que ni para arrastrar sus propios calzones tienen fuerza ya y viven solitarios?! ¡¿CUÁNTAS BEGOÑAS ETC. ETC. MULTIEMPADRONADAS ASÍ?! ¿A cuántas mesas asistió Begoña etc. etc. el día de las votaciones? Votó PP claro está. ¿Votó Begoña Etc. Etc. justo detrás de esta persona vecina mía que no se maneja con la lectura, en cuya casa, y a saber en cuántas más, figura empadronada, y esta persona vecina mía desconociendo que a efectos de votación era su parienta o su inquilina? ¿Cuántas Begoñas Etc. Etc multiempadronadas han dado el triunfo más parapsicológico o psicodélico, de morgue surrealista, chanchullo así, al PAGA LUEGO APARCA, y a su vecina Presidencia de la Comunidad de Madrid?
¡¿Cuántas veces votó Begoña Etc. Etc, coño?! ¡ESTOY EN MI TOTAL DERECHO DE EXIGIR SABERLO, DE EXIGIR UNA INVESTIGACIÓN! Y si luego, gracias a los excelentes investigadores de izquierda, que se les escapan las ratas o las pruebas de cualquier manera, como en la Zarzuela, se demuestra que mi bocaza es un boquetón, PUES CAIGAN SOBRE UNA TODAS LAS INDEMNIZACIONES (YA QUISIERA YO VER ESA JUSTICIA) DIGO LAS MULTAS. Yo no soy periodista de los tantísimos "honrados", cuantos de derechas (es mentira que exista periodista o intelectual o escritor alguno de izquierdas, los que siguen escribiendo en este país, por lo general, son los mismos de siempre: los parientes de Cela que medran denunciando, u otras variantes de quitar de en medio, a pardillos a los que plagiar sin que así puedan ofrecer ninguna resistencia, a todo tipo de tribunales, o sea arruinando a la competencia para que así se les note menos la propia incompetencia, además de la vaciedad y encima criminal) que en este país pueden llamar asesinos a los presidentes socialistas del mismo, para con ello (como hicieran los etarras con el rey al principio de la transición) llamárnoslo a todos los que profesemos izquierda como el único lugar político natural en que se puede estar; llamarles: llamándonos, asesinos, y sin ninguna consecuencia.
Como de bien nacidos es ser agradecidos, aunque no agraciados... No me deja mi otro blog (Le ha dado a él el pasmo que a mí me amenaza) "Solo veo rosas 2" corregir ni añadir nada al artículo anterior, que aquí traigo. Ni siquiera este agradecimiento que les expresaba por haberme salvado el artículo que ahora leen debido a que Blogger lo guardara ya que a mí se me fue la corriente en casa.

"La violencia contra la mujer viola los derechos de las humanas". Frase salerosa de la que aquí diríamos construida por los genes de Despeñaperros pa

bajo. Dejemos hoy, ahora, aquí hablar a otra gente de otros lugares. Me mandan este notificado desde "Ciudad de las Mujeres" con fecha de 20 de mayo, pero como estoy tan asqueada no abro mi correo hasta hoy, ahora. Dejemos que se expresen otras gentes... con semejantes historias que los machos criminales quieren seguir escribiendo con la sangre de las niñas indefensas, ni mujeres siquiera que alguna fuerza les pudiesen oponer:

""El asesinato de mi hija tiene un sólo antecedente, misoginia, femicidio y patriarcado.
Claudia Neira Oportus
COMPAÑER@S, AMIG@S
EL FEMICIDA ALFREDO CABRERA OPAZO HA SIDO DECLARADO CULPABLE POR LA JUSTICIA CHILENA. CULPABLE DEL PARRICIDIO DE JAVIERA (seis años) Y DEL CUASIPARRICIDIO DE CLAUDIA.
TODAS SABEMOS QUE EN REALIDAD SUS CRÍMENES SON FEMICIDIO Y VIOLENCIA MACHISTA.
JUNTO CON ESTO, Y COMO SIEMPRE DIJIMOS, NO ESTÁ LOCO, AHORA LA JUSTICIA LO HA RECONOCIDO.
PODEMOS AGREGAR QUE, MUY POR EL CONTRARIO, EL CRIMINAL ESTÁ CONCIENTE, SIGUE DANDO ENTREVISTAS A LA PRENSA E INSTRUYE A SU DEFENSOR PARA SEGUIR OFENDIENDO CON OFRECIMIENTOS HORROROSOS: DINERO A CAMBIO DE VIDAS.
EL DOMINGO 20 DE MAYO, A LAS 13:00 HORAS SE DICTARÁ SENTENCIA EN EL CENTRO DE JUSTICIA Pedro Montt 1606, a 3 cuadras del metro, estación Rondizzoni)
L@S ESPERAMOS, UNA VEZ MÁS, A TOD@S, PARA RECHAZAR CON ARTE Y PRESENCIA
LA VIOLENCIA CONTRA LAS MUJERES QUE CONSTITUYE UN CRIMEN CONTRA LA HUMANIDAD
¡EL SILENCIO ES CÓMPLICE!
¡NADA JUSTIFICA LA VIOLENCIA MACHISTA!
¡LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER VIOLA LOS DERECHOS DE LAS HUMANAS!
MEMORIA FEMINISTA
Feministas Autónomas
Más informaciones: 08 9500465
memoriafeminista@gmail.com
feministautonoma.blogspot.com ""
No soy únicamente yo quien amenaza con literatura auténtica a todas las conciencias dormidas, a todos los miserables.

Españolito que empiezas... a ignorar todo de tu pasado. Ya q lo único q autoridades políticas académicas, mundo de los caudales, financiación, y sus,

siempre sus, medios de difusión información, te ofrecen, es, a buenas horas mangasverdes después de setentay años de ocurridos los hechos, ¡EN LOS CANALES DOCUMENTALES DE LA TELEVISIÓN DE PAGO!
....Españolito que empezaste y acabarás ignorando todo de tu historia.

"¿Por qué no tengo unas alas tan bellas con ese noble tono y círculo marrón?... Pero tampoco puedes preguntárselo a ella"

Palabras crepusculares dichas a mi oído en el año de su muerte, cuando ella también escribía palabras crepusculares tan hermosas como aquel "Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar". Aquí tienes, Amor, unos hermosos y nobles círculos de tono marrón. ¿Por qué no tengo yo una hermosa ferocidad, cual tu lobo gris, cual la de estos ojos, y parezco, no, agonizo de veras, pero llevándote la correspondiente presa de redondo mundo en pleno, allí aterrizamos, todos los que estamos aquí, en tu hermoso mundo donde por finalizadas se dan todas las controversias?
...¡¿Pero tampoco puedo preguntárselo a ella?! Todavía no hemos escrito la última palabra. Espero que sea mía; ya que nunca tuve la primera.

Rosas en otras fachadas. Dado que una es más pobretona, sólo una... ¡Pero! La una rosa todas las rosas!

Dejo el diario como álbum para conservar la 1ª versión de la foto de las rosas que escalan o están a los pies de otras fachadas de casas, ventanas. Dado que cuanto más se modernizan los programas más puta mierda son o para menos sirven, cuando al parecer son más sofisticados. En mi anterior tratamiento de imágenes HP, podía guardar la foto original y la modificada; ahora me dice que puede hacerlo, también aquí, en la versión más moderna del programa, pero dice que no le da la gana.

La rosa amarilla que luego se hacía roja, pero este año se quedó no del color de la sangre sino de la carne, escalando por mi pared.

Detrás estoy yo, aunque bien puediera estar dentro... De la rosa. Y ser eso que tú sólo ves, Amor.

Los pETAp o PutoP ¡¿Drogatas y pervertidos a la política?!

Los pETAp o PutoP ¡¿Drogatas y pervertidos a la política?!
Vean "Solo veo rosas 2" y "No existe la libertad de expresión"

A ver si ciertamente vincula el enlace y así de paso me evito dar una breve descriptiva de mi comparativo estado de ánimo morriña saudade melancolía,

música celta
Audio:loreena mckennitt - a winter garden - 03 - good king wenceslas

¿Qué nos deparará el día de su no-cumple ya que está muerta? Nos preguntamos. Y como por las últimas entradas a mis diarios puede constatarse, nada

lindo lindo, por supuesto, el día de su no-cumple nos depara, ya que está muerta.. ¿Podía ser de otro modo? Pero una quiere corresponder a la elección tan acertada de palabras de la propia Alejandra para recordatorio de un aniversario hecha por la escritora argentina (o quien fuere, aquí por estos anonimatos de la red no sabes con quiénes te gastas tus tiempos, ya que no cuartos, tiempos más valiosos que todos los dineros mientras no seamos otra cosa que eso, tiempo, tiempo durante el cual nos perdonan la vida) que en la nota anterior recogíamos: ALEJANDRA PIZARNIK
"Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
Recibe este amor que te pido.
Recibe lo que hay en mí que eres tú."
Y correspondemos eligiendo, a nuestra vez, estas dos cotorritas argentinas, en memoria de las palabras de ella, Alejandra:
"Somos la mentalidad futura, dijeron a coro treintaidós loros", y además sabiendo que el loro es el símbolo del dios hindú del amor, Kama, y conociendo el dato sobre estos dos entrañables y verdes pajarillos: SE UNEN DE POR VIDA. ¿Algo más tierno? ¿Algo más tierno que sus dos caritas, sus dos piquitos juntos? Los cisnes, las catas, así llaman por la tierra de ella a estos encantadores loros, las cigüeñas, ¿quiénes más descendientes directos de los dinosaurios, aves del reino animal, se unen de por vida? ¿Las ballenas en el mar, algunos delfines? ¿Qué otros? Desde luego no nuestra especie en la cual es excepción la ternura que rezuman, la una por la otra, estas dos cotorritas.
Apostemos, yo tampoco lo sé, cuál es el macho y cuál la hembra de las dos (no pueden apostar los que harían trampas dado que conozcan el dato pues expertos ornitólogos o amantes de estos pajaritos, que si la cola más larga el uno que la otra, o al revés, etc) El de la izda. tiene cara de chuletilla protector y la de la drcha. de muy amada y consentida dominantona. Tu "inclinación derecha" Alejandra, aquí sería toda una señora pájara, lora, cuando tu "niña izquierda" todo un don Quixote velando sus armas ante su muy alta señora en nombre de la cual y en defensa de la misma hará rodar por el polvo a cuantos malandrines osen profanar el nombre de ella o el de la integridad la justicia.

Qué elección tan atinada de la poeta escritora argentina que se hace llamar La Rosa Roja en red, para el aniversario de Alejandra con sus palabras

propias.
ALEJANDRA PIZARNIK

El rojo heráldico es gules, de la palabra persa "Gul", que quiere decir "Rosa"

Gul, persa, árabe "Algol": el diablo. Diablo o Rosa, esa es la cosa, a más que Shakespeare presuma, y ya ves todo un caballerizo (como establo sus seguidores, de lo andarse por las cuadras del despiste, admiren al lord, verdadero zángano autor del teatro bogavante) de ser o no ser la cuestión, ya hubiera podido aclararse.

Aquí, como en el "Solo veo rosas" primero, o en todos los diarios a ella dedicados, esta deuda pagada: Su mayúscula Voz

"No quiero crear un nuevo diari" (Nuevo diario creado con el fin de alcanzar este privilegio: poder abrazar entre estas letras su voz) Así llamado, para hacer notar la extorsión que te empuja a incumplir tan solemne promesa. Extorsión del porqué no puedo yo subir para luego bajar un triste archivo de audio, cuando hasta los lelos que juegan a marcianitos lo hacen.

Su voz grave y lenta y triste, como ella misma la llamase. La misma voz que me dirigiese la más hermosa salutación de toda la literatura, incluida la cristiana allá por los Nazareth: Vos no está sola.... alma mía de nieve.
La más hermosa y roja de todas sus rosas: Su Voz.

Ya que por gentileza tuya la imagen de la concha en la concha. Aquí, a pares. El nácar de tu rostro en el nácar del cuenco de tu mano, que las hijas

del mar se apresuran a imitar. Hacia las profundidades desciende la hija de los reyes... O de esas mismas profundidades asciende. Mi sang real, cáliz femenino, radiotelescopio con su captura, yod símbolo de la tridimensionalidad. Medita sobre lo dicho, sea ella hija de los reyes ya que de las profundidades, la única aristocracia: la que ahondó más lejos. Y se alza de la meditación o emerge de las profundidades con su reló de conchas, bgacito que a su muñeca se agaga desespegado, que diría el otro (Sí, el del anuncio de la tele. Para eso dejó el amigo caféconleche o cogtado, Cogtázag, todos los esquech con su voz a los que le alentaran los úteros ong. tal que el de Alejandra, que se ofertaban sólo por el remordimiento de haber hecho tropezar a la lengua de trapo del otro por todas las eges, agastgando otgas consonantes en el desegpegado intento de llegag a meta, además de tropezarse con todo el mobilario vocálico en la alocada componenda fónica. ¡Pero mira tú luego qué meta, qué herencia! ...Sus herederos desconociendo que le deben el material para vender a firmas de autos y otras para que monten sus anuncios publicitarios con la voz cogtado caféconleche, a los úteros ong Alejandra Pizarnik llamados, que si por un tropiézame allá con todo el abecedario tan majestuosa entrega, ¡ale! a grabar todo el fondo bibliotecario a ver a cuántas conchas más seducimos con nuestra labia)
Y en realidad son cuatro "Alejandra Pizarnik con conchas", "A. con superreló de melladas doce en punto", "A. con almohadilla de nácar para meditaciones", "A. radiotelescopio símbolo de la tridimensionalidad" (bordeada de radiotelescopio símbolo de la tridimensionalidad, cáliz o concha… o coitos, en número de ocho, femeninos. ¡De guirnalda de dieciséis orgasmos te recreo! Esta es mi corona floral ofrenda en un 19 de abril de cualquiera de los infinitos años, a diez días de tu nacimiento ¿físico?, tú la que nacerá de todo en todo, la que nació, la nunca muerta, como la que escribe, como tantas, quisiera decir todas, todos, pero no puedo, no todos nacerán del todo en todo, no de todos se dirá “los nunca muertos”) y "A. desde las profundidades emergiendo el nácar de su rostro en el alabastro de su mano". Son cuatro Alejandras ¿y qué si yo etiqueto "Cinco Azucenas"? ¿Lo vale ella o no? Y a veces por media docenita, no cinco azucenitas; y otras por to la tropa líricos que diese el mediano, digo, mediocre, mundo.

¡¡¡¡POR FAVOR ADOPTADLA!!!!

http://www.animalhelp.es/casosurgentes.htm
PERRERAS ¡ MUERTE INMINENTE !
http://www.animalhelp.es/perreras.htm Ya que parece no funcionar el enlace incluido en el nombre de la gatita, pongo estos dos de la página de la que extraje su foto.
¡¡¡AZUCENA, EN ADOPCIÓN EN ALMERÍA!!! He ido buscando cinco azucenas para ilustrar mi artículo de abajo, y me encuentro esta ternura este dolor. Mi pobrecita niña, mirad qué carita de triste. ¡¿Cómo pueden existir hijoputas capaces de abandonarla, de abandonarlos, de maltratarlos, de admitir, como lo hacemos, que estén tirados en la infame intemperie de las mugrientas y canallescas calles de las ciudades, todas las ciudades, de que se les holocauste a diario o una vez a la semana en número, que mejor ignorarlo, en todas las perreras municipales?!
Mi niña pobrecita, tu carita de desolación me dice que mi grito unido al de quien así te retrata y en internet te pone para salvarte la vida, nada harán por lo mismo. Si no puedo yo a quien el corazón conmueves, ¿quién lo hará? Mi pobre, pobre niña gatita.
Y para colmo extraigo del primero de los enlaces de arriba, estas otras dos fotos de perros tan parecidos a mi cachorrita muerta y su gemelo, de lo parecido como los de aquí, mi perro que murió de viejo. Qué carita desamparada, de tristeza, rezuman ambos, uno acobardado y el otro en la postura erguida y chuleta que tenía mi perro. Triste estaré, parece decir, pero quizá porque debí arrancarle el brazo hasta el codo de un bocao al humano hijoputa que me condenó a ser un desgraciao.

Una concha dentro de otra

Ya compondré la imagen. Me ilustro ahora con ésta, una de las primeras que me ofrece google imágenes dando la casualidad que desde Argentina
(Patricia Macchia.-Nativa marplatense --Se dice en la página vinculada-- digna discípula de Héctor Becerini, en cuyo taller estudia pintura, luego de emular al maestro, se ha dedicado a captar en sus tablas, toda clase de caracoles.... Patricia por su carácter reservado, ha querido mostrar aquel mundo bajo las olas del mar a través de extasiantes pinturas, que nos transportan a mundo sereno y luminoso, colorido y equilibrado)
Con una concha dentro de otra, recuerdo que me premió ayer una imagen onírica, esta vez no de google descargada ni de más nadie que de ALEJANDRA PIZARNIK BROMIKER directamente, MI POESA RUSA KOLIKOVSKY, una concha reposando dentro de otra, al revés de la imagen de esta pintora argentina; recuerdo, ahora que vengo de ampliar un texto en "Sexo del alma" introducido y que hablaba de reverendos chochos sí o no manipulados. Pues hete aquí las conchas, que, menos burra que una, llamaba la Pichárnik a los genitales femeninos.
Mis CINCO AZUCENAS, etiqueto, aunque sean DOS CONCHAS

Titánic, el llamado a modo de nuestra Armada Invencible, Insumergible...

¿Qué soñaría el radiotelegrafista del S.S. Californian yéndose a dormir justamente cuando su vigilia hubiese salvado más de mil quinientas vidas que hubieron de morir de tan angustioso horrible modo acorralados en la tiniebla heladora de un mar más helador, hostilidad tan negra tan profunda? ¿No le acompañó ninguna pesadilla a lo largo de su vida a aquel individuo, si esa fatídica noche no se despertó entre alaridos y sudores, tan fríos como aquel mar que se tragaba a aquellos desgraciados que su sueñecito condenó de modo tan inmisericorde?
Del acogedor Arca a pares del escrito de abajo, Arca a pares o parir de lo rebosantes, a este terror propiciado por la soberbia que bautiza con tan apropiados nombres "Insumergible" a lo que ha de ahogarse al primer contacto con elemento que nació para dominar.

Todo el mundo tuvo sueños premonitorios con aquel barco, hasta los novelistas y ya es decir, menos los que debieron tenerlos: cuantos en él se ahogaron, incluido el radiotelegrafista que pudo salvarles si no es porque aquello, la horrible tragedia de los desgraciados, le pilló... en sueños, como el que es pillado en paños menores, sueños pero sin sueños, ya no premonitorios sino in situ, in horam.

En los tiempos de Noé, tiempos de Carmen

de la página http://usuarios.lycos.es/arcadenoe/
A pares las arcas se me ponen, no a parir... Aunque tal pareciera de lo rebosantes.

En los tiempos de Noé, el viejo alcohólico que éste fuera tuvo con dios sus dimes y diretes por un allá las pajas de primero cien justos, y luego a las rebajas, que si 10 que si 1, hasta que ni ése, y así diera su botella a torcer, digo el brazo que la sostenía, para que dios desencadenase algo más en líquido que lo que él se trasegase, u sea el diluvio.
El borrachín no quería el fin, tal era su afición a lo que se destila de la uva, y ponía a su dios mamarracho, tan espantajo, o espanto, cual él, la disculpa que si los cien, diez o uno. ¡Pero! Una sí quiere y clama por ese fin, cual si una fuese la mismísima mama Tierra a la que ahora le dedican tantas canciones los ecologistas y otros green peace, cansada asqueada de cuanto, y lo que, se hizo de ella; una clama desde tan abajo, desde donde habita el vero dios, pongamos con mayúscula y de su género exacto: Diosa. Desde ahí, hasta los cien justos serán tragados por el río de fuego que desde mucho antes del zoroastrismo se sabe todo lo arrastrará, todo lo englobará... y que te pillen con su "tecnología" incorporada al bíos esos ríos de energía. Y entrecomillo "tecnología", pues sólo te salvará un sentimiento=un conocimiento.
Ondeias. En ondinas quedaremos convertidos, sirenitas por los ríos de la energía lava. ¡Y ésta sí que dará esplendor! No la usurpación de la que llaman Real de la Lengua siendo real del pinganillo.

Que nuestras sociedades DEL "BIENESTAR" están basadas en TODO TIPO DE CORRUPCIÓN no sólo política, SINO A TODOS LOS ESTAMENTOS SOCIALES, ¿quién es lo

grandísimamente hipócrita, descerebrado o criminal para negar la evidencia?
-Siempre Cosa y siempre Nostra... Se dijeron entre sí los padrinos a ambos lados del imperio del mundo, ¿dicen ley?

Al fin el fin del mundo. Dijo Silvia Plath sacando la cabeza del horno.

Toda la noche soñando ese sueño recurrente de la devastanción nuclear.
Al fin el fin del mundo. Hasta aquí hemos llegado. Sacando la cabeza del horno de las pesadillas o de la condena a eternitas al Más Allá, del cual tan hartas estarán Silvia Plath y Alejandra como aquí una del asqueroso mundo y en su día ellas también de lo mismo. Las hubimos, habemos, nacidas para la iconoclastia del no estar nunca contentas. Pues a ver, Alejandra, muy hermoso el más allá en el que sólo se ven rosas, fíjate que Jardín; pero ¿a qué queréis "tomar el Jardín" de nuevo, diciéndolo al estado especial de la mente conocido como crepuscular de una a la que tenéis, o tienes, la deferencia desde el Más Allá contactarla o a ella dirigirte?
No me gusta esta risueña cara que semeja una actriz de cine de los machistas hipócritas almibarados años cincuenta sesenta (¿pero cuándo no son así, fueron, trufados de bestialidad y etc, todos los años décadas, siglos, milenios?) pero he ahí Silvia... Que también se parece a Adamo, el cantautor francés de hace unas décadas.

Ya que a una luna que se nos caiga encima según mi sueño, o no (sacada de su órbita por el Tutatis o por cualquier otro cuerpo)y como esto va de rosas

expongamos esta púrpura preciosidad que los telescopios le arrancan a la nada que para nosotros, o sea para todo, Cosmos sin conciencia, sería su existencia. Esta NGC debe ser una compañera del grupo local, y por lo que explican en la página de Astroseti tal pareciera, por su actividad, nacimiento de soles muerte de supernovas, que hubiese nacido al Cosmos ayer a pesar de ser una espiral barrada del tipo de la galaxia abuela que nos alberga, la nuestra al parecer algo mayor. ¿Tendremos que decir lo que John Hackra & Margaret Heller del Smithsonian Instituto: "Si seguimos encontrando estructuras cada vez a escalas mayores (o edades de nacimiento, por muy viejas o muy jóvenes, ¿aquí un caso?, para las galaxias) tendremos que abandonar la idea del big-bang pues seguro que no es correcta"? Y Hackra lo decía por los grandes vacíos bordeados de láminas de galaxias descubiertos por él y su compañera en el mapa que trazaban del Universo.
La Rosa púrpura de Virgo Todas las rosas la Rosa
(LO QUE DECIMOS EN EL TÍTULO SOBRE LA LUNA FUERA DE ÓRBITA ESTÁ DE ACUERDO CON LA ENTRADA ANTERIOR A ESTA MISMA QUE ALLÍ TAMBIÉN SE ENCUENTRA, EN MI DIARIO "I ONLY SEE ROSES II", aquí en blogger)
Al dirigirte a mí desde tu realidad que engloba la nuestra, Alejandra, confesando con tu voz hermosa que SOLO VES ROSAS ¿te referías a éstas: todas las rosas la Rosa, a estructuras muchísimo más hermosas, más grandiosas?

No todo en las novelas, lo que contienen, el hecho social que las rodea, esa advenediza cultura que se ducha analmente de doctorados todos o de barata

bohemia, no todo en las novelas y su mundo me produce repulsión, hay títulos que me admiran y a los cuales no puedo dejar de hacer una reverencia suscribiendo su expresión:
"ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRAS TUMBAS".
Amenazo de literatura auténtica, sea con el título de una novela.
Y en mí no hay metáfora y menos que nada barato relato policial: hay que llenar las salas de cine, cómo bostezo.