"Echar el cuarto a espadas" Esto es lo que aconsejaban cuando yo tenía.. de veinte años en adelante, los curas de entonces a las mujeres homosexuales,

los curas "liberales", a las mujeres homosexuales que a ellos acudíamos para desahogar nuestro dolor, terror, tragedia. "Echar tu cuarto a espadas" que quería decir: "Cuando estés rodeada de machitos y hembras feliz o sanamente normales (pongamos en cursiva lo de normales y lo de sanamente) tú apúntate al macho y acepta sus tejos o tíraselos aunque tu pelota ruede por tejados contrarios". Qué linda hipocresía. La misma que la psiquiatría te diría, fueses o no Alejandra Pizarnik. Tú agárrate a la polla, aunque lo que quisieras fuese asir un par de tetas. Vamos, la anécdota de Alejandra dándole un beso en plenos morros y en público de también hipócritas, sobre todo éstos, escritores, al colega escritor diciendo aquello de para exorcizar deseos lésbicos.

Pues este poema mío así titulado, seguramente escrito no al filo de que el cura nos aconsejase eso, pero sí en el recuerdo de lo mismo:

En vez de echar el cuarto a espadas
podemos ponerlo sobre el tapete verde
y jugarnos al Tarot las pelas que nos quedan.
Preguntemos a las locas cartas
que con mano de tahúr maneja
el huracán de la loca suerte.
Sabremos así del infortunio venidero.

La luna se ha vuelto astro del día;
y los cangrejos ya no retroceden:
las patas del tiempo, directas al porvenir
como mano de justo sobre cuello menhir inamovible.
Los perros han logrado ese milagro nacido de una cobardía.
A ladridos perseguían su cabellera blanca;
y aquí está entre nosotros
alumbrando el asfalto diurno con su baño de plata.
La vida es más vida de este modo:
luz blanca para ojos cansados de espectáculos
deslumbrantes naderías.
Luz blanca donde nada sin valor propio brillará.

...¿Y pudo más el miedo?
¿Ladrar cuando te asusten?
¡Hacer lo que la Luna:
Tomar el día por asalto!

La noche es más noche desde entonces.
No hay antorchas que iluminen su estructura.
La noche no se sabe si es la noche
o algo que no existe.
El sol ha sido despedido de su condición de estrella.
Ahora ocupa su lugar algo más femenino que astro,
estrella ya distinta
no tan distante.

Estamos condenados.
Eso parece claro
por las suertes del Tarot.
Estamos condenados limpios
a sol más lúcido.

Sol meridiano: dolor único
condenado a no tener más éxito,
ningún éxito.

Me lo predijo el Tarot
Oh La La Suerte

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

En esta noche sin sueño

como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un grito
....¡Para lanzarlo!
Quiero hacer de mi yo.

En esta noche sin sueño
como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un lirio
....para cortarlo,
quiero hacer de mi yo.

Era noche y sin sueño;
tú no estabas.

Ya no estamos ninguna de las dos.

(De mi "Eccehomosexual". Sabiéndole la fecha a este librito 1971 - 1972, Alejandra tú viva sobre el mundo aunque ya te acorralaban te morían en tu sociedad argentina su "cultura"... Sabiéndola. Y conociendo la música otra que a mi oído traen estas palabras, tu música, tu "En esta noche en este mundo" ¡y sabiendo que lo publicaste en 1971 - 1972! ¡¿No ha de recorrerme otra vez un escalofrío, reconociendo el hilo Sutratman por mi respiración, tú mi cercanita ensartada en ese lago del inconsciente como la mente más próxima a la mía, aunque en la distancia en el desconocimiento la una de la otra?! ....Pero no en la palabra. Ese finísimo hilo del espíritu recogiendo nuestras tan próximas melodías.
Digamos tus palabras:

en esta noche en este mundo

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
(todas las lenguas, desde aquí te digo)
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
(bien te lo repetimos desde aquí a través de páginas y páginas eso de la resurrección,
sigamos insistiendo por si nos cumplen también ésa,
ya que somos Sibilas:
conducir con aplomo extraordinario el despertar de las Fuerzas visionarias;
aunque las que nos cumplen, profecías o palabras, son las de la muerte)
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(lengua siempre llamándose llamando a engaño:
a engaño de nuestras almas desprevenidas
que creímos en sus maravillas
palabras surtidores,
a engaño de los otros que a su brillo arrastramos)
todo lo que se puede decir es mentira
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe.

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?

en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
(Y siento yo mi noche aquella, ¡¿Sería la misma noche?!,
en la que quería convertirme en grito, toda yo garganta, para lanzarme, lanzarlo,
en la que quería convertir en lirio ese todo yo garganta para cortarlo)
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
(Aquí te recuerdo desde esa Otra Vida en que te encuentras
tendiéndome las manos llamándome Verboto,
diciéndote Palabo en ese mi crepúsculo en 2003,
ahora ya sí sabes qué clase de visibilidad tienen las palabras
pues me las muestras: burbujas de colores
globos danzantes ascendientes,
algo muy lúdico, algo muy bello,
tan tierno tan suave)

sombras
(ya no)
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular
(y tan singular y tan primera, So Pronombra, So Primera Persona,
se joda el dios cristiano que quiere serlo él)

escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuará siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más con nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
(Tú eres eras, Palabo)
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más
(Mismita situación toda mi vidita
en ese no poder más de no poder más)

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción

y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema
(¡y salvo la reunión de nuestros dos poemas al unísono haciéndose
en esa noche sin sueño de Madrid, esa noche ese mundo en Buenos Aires!
y salvo la reunión de nuestras vidas)

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo.

(¿A quién se lo pedías, al alma de ésta que en Madrid quería hacer de su garganta un lirio, de su vida, para cortarlo, o grito para lanzarlo? ¿O se lo pedías a la nefasta a la que dedicas el poema? Como yo me refería a otra no tú al decir: era noche sin sueño y tú no estabas; ya no estamos ninguna de las dos. Pronto se hará cierto)