A ver si ciertamente vincula el enlace y así de paso me evito dar una breve descriptiva de mi comparativo estado de ánimo morriña saudade melancolía,

música celta
Audio:loreena mckennitt - a winter garden - 03 - good king wenceslas

En los tiempos de Noé, tiempos de Carmen

de la página http://usuarios.lycos.es/arcadenoe/
A pares las arcas se me ponen, no a parir... Aunque tal pareciera de lo rebosantes.

En los tiempos de Noé, el viejo alcohólico que éste fuera tuvo con dios sus dimes y diretes por un allá las pajas de primero cien justos, y luego a las rebajas, que si 10 que si 1, hasta que ni ése, y así diera su botella a torcer, digo el brazo que la sostenía, para que dios desencadenase algo más en líquido que lo que él se trasegase, u sea el diluvio.
El borrachín no quería el fin, tal era su afición a lo que se destila de la uva, y ponía a su dios mamarracho, tan espantajo, o espanto, cual él, la disculpa que si los cien, diez o uno. ¡Pero! Una sí quiere y clama por ese fin, cual si una fuese la mismísima mama Tierra a la que ahora le dedican tantas canciones los ecologistas y otros green peace, cansada asqueada de cuanto, y lo que, se hizo de ella; una clama desde tan abajo, desde donde habita el vero dios, pongamos con mayúscula y de su género exacto: Diosa. Desde ahí, hasta los cien justos serán tragados por el río de fuego que desde mucho antes del zoroastrismo se sabe todo lo arrastrará, todo lo englobará... y que te pillen con su "tecnología" incorporada al bíos esos ríos de energía. Y entrecomillo "tecnología", pues sólo te salvará un sentimiento=un conocimiento.
Ondeias. En ondinas quedaremos convertidos, sirenitas por los ríos de la energía lava. ¡Y ésta sí que dará esplendor! No la usurpación de la que llaman Real de la Lengua siendo real del pinganillo.

En esa trágica que no alborozay apertura al mundo, el magnetismo incontenible de tus ojos, rayos verdes de Tinia que no Zeus, eres tú mi pura Lucina,

que dijo Virgilio de la Sibila mayor del reino; y yo la mayestática aguardadora que nada de polvos y entre polvo... O sí. La habitación vieja polvorosa donde me imaginé escribiendo un día de diciembre y 2002, o cualquiera otro día de cualquiera otro año. ¡Te imaginaste escribiendo en mi propia habitación! (luego entonces con mi propia mano) Y no es que me escandalice la capacidad de trasmigración que tienen los espíritus libres, cual tú, para introducirse por las ajenas respiraciones. Más bien me admira y me enamora. Decía mi sueño según me despertaba esta mañana, yo le decía a (una perrita que era una persona y para la que yo llevaba un regalo en mi mano, un trocito de comida, como el bocado mojado que en la cena de pascua da el judío amante a su compañero más amado) : -Ven a casa conmigo corazón. Y se lo decía liberando la congoja de su de mi corazón, ella mi perrita-persona abandonada, ella esperando en aquel río de tráfico que la empuja, a la voz que de esa negra corriente la extrae.
-VEN A CASA CONMIGO CORAZÓN. Liberando la más grande ternura, aliviando la más grande congoja.
Y puede que el Ven a casa conmigo corazón, tú lo digas, tú me estés llamando, utilices para lo mismo mis propios labios, como con mi mano escribes. Voy a casa contigo no tardando. Venir, vendrás, y tampoco a tardar mucho. Un día menos, de los que la Tierra cuenta al girar, para vernos y... ¡Entonces sí ALBOROZAY! Tu preciosa palabra fiesta de los sentidos levantándose de entre la corriente negra de entre el polvo.

y de tu mar rioplatense, buenairecita, a mi río de pueblo, que ya con mis once años me tomaba yo con toda seriedad sabiendo que nada bueno puede venir

de ahí, incluso a pesar de que lo ilustren poetas como Lorca que ya escribí en "Sexo del alma" (aquí vínculo: aterricen en el escrito) ¡O incluso precisamente porque lo ilustran bocazas tales!
A pesar de que tiran de tu brazo hacia el lado contrario, por mucho que tú escribías ya dentro de tu cabeza las palabras que andando el tiempo dedicarías al fauno mexicano, no se sabe si reumático encima de pervertido cual el Baroja de aquí, O.P:
Qué no es ésta sino la otra
y si el alma pregunta dígasele
QUE ES SIEMPRE EL JARDÍN DE LILAS DEL OTRO LADO DEL RÍO, SE ENTERICIE USTÉ Y LOS QUE COMO. Y SI EL “ALMA” PREGUNTA, NO ES EL GLANDE NI RESTANTE POLLASTREZ LA QUE LO HACE, DÍGASELE, ACLÁRESELE DE UNA VEZ: ¡QUE ES EL OTRO LADO DEL RÍO! QUE MASCULINIDAD Y SORDERA DEBEN SER SINÓNIMOS EN CUANTO ATAÑE A INTERESES DE LA POLLASTREZ (Que escribí en 2005 en "Solo veo rosas", vínculo aquí)
RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.
(a Octavio Paz) ;
y a pesar de que tiran de tu brazo, los humanoides esfuerzos tan infructuosos como mal intencionados, hacia ese lado contrario, tus olas rioplatenses en mi río se involucran, a mi río te desplazan, sabiendo bien tú, la transportada, que ahí sí había mocita, lilas y Jardín: del otro lado del río. Y yo de reina de la noche, de las aguas, ondeias ambas, parando el mundo el río y su curso con mi brazo izquierdo, que mi derecha inclinación reservada para vos. Más que los toreros, más chula en mi plante, sujeto de a siniestras la barca del tiempo. Mi hermana, la que con tus años muriese, iba dentro... ¡Toda mi vida sacrificada a cambio de eso: Frenar el río, impedir que arrebate, fluya ese timo-mito de barca, esa maldad de dios invento, las amadas presencias que con nosotros estuviesen o a nosotros arriban!...
Yo intentado frenar esa barca de la muerte... Y la muerte se me acerca, siempre traicionera aunque de frente, en la cresta o en la sima de la ola del tiempo: este espacio que como un vómito gira. Parece ser que nadie te enterrará Newton, a pesar de toda la chulería de físicos, física, que te diese por superado, parece que ni lo cuántico, quizá por considerado como mecánica, te frenará, primitiva y tan clásicamente criminal mecánica del mundo.