¿Somos esas "talentosas" y "virtuosas" bacterias que anhelan evolucionar e integrarse a una vida superior o mejor, otro peldañito en la escala de Ja-

cob o escalera a los cielos de la imperfecta perfección?

Pues seguramente, aunque ni lo sabemos. Y mejor. Mejor que no lo sepamos. No se sufre. No se sufre mientras las promesas se incumplen, mientras se retrasa lo entrevisto o lo intuido por las más visionarias de esas "bacterias" o humanos: Integración en algo superior o mejor.

Dice Punset en su libro "Por qué somos como somos":
"Si habláramos de humanos, hace tiempo que habríamos utilizado las palabras "talento" y "virtud" para referirnos a las bacterias. Talento en construir un motor cuando hace falta (en párrafo anterior explica que las bacterias sólo producen sus "motores" o mecanismos de desplazamiento únicamente cuando las condiciones ambiente para la supervivencia les obligan a ello: desplazarse para la obtención de sus nutrientes, sino no invierten ni mínima energía en lo mismo) y virtud: lograr que nada de lo creado entorpezca la vida".
Desde luego que en cuanto a esta "virtud", "lograr que nada de lo creado entorpezca la vida", nos ganan nuestras antepasadas las bacterias, antepasadas que portamos dentro de nosotros en forma de mecanismos enzimáticos que constituyen el ciclo de ciclos o ciclo metabólico o de respiración y mantenimiento llevado en todas las centrales energéticas de cada una de nuestras células, mitocondrias, ciclo de Krebs.
Sigue Punset:
"Nada aparece en la naturaleza que no pueda ser reciclado". En esto también nos ganan ellas, parece que aquí sí cualquier tiempo pasado fue mejor, tiempo de las bacterias. Continúa: "Esto es, tenemos que aprender que cuando hacemos una nueva máquina deberíamos prever también cómo reciclarla. Las bacterias no hacen nada que no puedan reciclar y gracias a eso se ha mantenido la vida". Creo que esta frase merece ser destacada por eso le damos otro color y una mayor letra. Sigue Punset: "Gracias a esta "virtud", los científicos pueden pensar el origen de la vida como una "ecopoyesis", es decir, la aparición de un primer ecosistema sostenible que propició la extensión de la vida en la Tierra, frente a la mera "biopoyesis" que, de no haber existido un proceso de reciclado, se hubiera agotado en 200 ó 300 millones de años. Pero el talento también se equivoca, el más perfecto ordenador produce errores, y las bacterias, también. Lo asombroso de sus equivocaciones es que son responsables, nada menos, que de la evolución de la vida. Me refiero a la evolución y a la mutación porque "si la maquinaria hubiera sido perfecta, no habríamos pasado de bacterias". Y esta última frase la entrecomilla él en su párrafo, se supone que sería dicha por alguno de sus prestigiosos entrevistados en su programa "Redes", de la experiencia de los cuales saca él sus libros.

"Si la maquinaria hubiera sido perfecta, no habríamos pasado de bacterias".
Esta es la perfecta imperfección de lo preciso que aspira a lo precioso, o de lo precioso que aspira a lo preciso: de la preciosa imperfección en anhelo constante hacia la precisión de lo perfecto. Eso que nos mata mi querida Alejandra, para integrarnos en lo superior o mejor de la, para nuestra impotencia, inacabable escala, que las bacterias, desde luego, tienen más capacidad que nosotros para soportar, de los millones o miles de millones de años.

No nos extraña por tanto que haya tanto descreídos en la vida después de la vida, o en que hay otra física muy diferente a la que se gastan nuestros físicos obrando desde la colección de bacterias recicladas que son.

Y no quiero de nuevo irme en este mi no querer escribir, si es para esto, sin mencionar dos frases nefastas de Punset en su libro que todos darán por de extremada enjundia o precisión, cuando muy lejos de la preciosa-precisa verdad: "La belleza es la ausencia del dolor" y "La felicidad es la inexistencia del miedo".
Todo lo bello, como muy bien sabía Wilde a pesar de todo lo superficial que aparentó en su entera existencia hasta estrellarse contra el muro de la realidad de la que la suerte lo había tenido apartado en su condición de mimado por el privilegio social, todo lo bello, por aquello de su acercamiento a la Verdad, no otra cosa que la Belleza, Ver@i (Verai, Veroi), no es sino la fuente más inmensa de dolor, sobre todo en nuestra especie evolucionada de las bacterias (lo cual tampoco es incierto para otras especies: las más bellas, las más infortunadas, o todas infortunadas: todas hermosas, mis hermanos los tigres, la TIGRA, mi hermana; la gacela mi queridita desvalida; mis o sus, o vuestros, hermosos elefantes, delfines, todos acosados por la tragedia, como nostros). Y desde luego, no diré que el dolor tenga nada de bello, pues, como bien capta Punset para redactar su frase, es todo lo contrario; pero ahí la sombra negra que quiere devorarlo, y lo logra, para de continuo posponerlo, para cometer su ASESINATO sobre aquello que acompaña como inseparable (¡Qué bien expuso Alejandra Pizarnik este argumento, tan cierto, en todos sus relatos de "Sombra"!) La Belleza más grande: En todo aquello destruido por el dolor, como su inseparable. Así lo quisieron las bacterias que no tuvieron la desgracia de ser acompañadas en su trayectoria por algo que sí nosotros, el pensamiento, la mente, la consciencia, los ojos abiertos (que tantos cierran para no sentir el impacto devastador en la retina de sus vidas, que así, no mirando, no viendo, pueden prolongar; que así: no pensando, cerrando o entrecerrando los mecanismos del sentir, pueden, aunque por un tiempo, sortear la peligrosa sombra del dolor la destrucción)
¡Desde la imperfecta perfección que somos, reclamo el fin de esa escalera infame de caracol pisoteado, reclamo el fin del montón informe de dolor sobre el que se levanta la Belleza cada vez que la derriban; pero otra belleza, no la misma belleza que fue aplastada para contribuir con sus restos al montón informe del feo dolor!

Y nuestro amigo produce otra frase que a mí, quizá por su concisión, me resulta demagógica (tanto de infortunado que habría que olvidar, como él, Punset, tanto insiste, o no debería haber sido jamás redactado para extravío de la trayectoria mental del mundo): "La felicidad es la inexistencia del miedo". Con ello ¿qué nos dice?: Que no podemos ser felices; pero nadie, pues todos, UNOS MUCHO MÁS, vivimos o viven acojonados, por ver más que otros o tener menos que otros. Sé feliz, aunque te estén asando a la parrilla como a san Lorenzo, o te estén troceando con conchas los "amigos" cristianos como a Hipatia. Sé feliz, no temas que vayan a destrozarte toda la vida, chulearte, ningunearte, ¡y tu propia especie, esta tan arriba, aunque tan derivada, de las bacterias!, todo aquello que pensaste, escribiste, todo tu trabajo silencioso de años, todo tu trabajo sin ningún aliciente, todo tu generoso esfuerzo en pos de la comprensión, de la Verdad, en pos por tanto de la Belleza, de la Perfección que en la imperfección anida para su desgracia, su desequilibrio, su impune asesinato.
¿Puedo ser feliz, aun incluso si pienso (y nuevamente, con terror, recapacitamos que pudiera meramente ser esos felices mecanismo de autoengaño, neurotrasmisores que las neuronas segregan para hacernos más soportable el horror, el último, el primero, toda la infinita escala de horrores inacabables como la escala de Jacob hacia los inexistentes Cielos) que yo estoy por encima, que esta vida se integra a otra (y esto es también la anestesia con la que atontaron las conciencias de los borregos víctimas todas las religiones en milenios de existencia, existencia para ellas, esas cochinas concepciones del mundo, tan cochinas como ahora mismo pueda ser la ciencia oficial, la cultura oficial que nos dopa) donde cada existencia será puesta en su lugar preciso, pues allí las escalas no estarán falseadas sino diseñadas desde la Absoluta Verdad, cuando también nos han enseñado, y olvidar debemos, sobre todo en física, que no existen los Absolutos; que esta vida se integra a otra, donde se recibirá, ni menos ni más de lo que se mereció o le era propio?

Terminemos-empecemos esto que llamamos años, por lo menos haciendo bien las digestiones.

Y desde luego, sé feliz y no tengas miedo: QUE TEMAN ELLOS, los que deban temer, aquellos productos de desecho cuyo único valor consistió en impedir que prosperase todo lo que tuviese algún verdadero valor, ¡QUE ESTO ES SÍ NO TENER MIEDO: TENER VALOR, DE VALER QUE ES LA VALENTÍA, DE LA VALENTÍA CONDICIÓN SIN LA CUAL NO EXISTE NINGÚN VALOR, VALENTÍA DE HABERLO DADO TODO, ¿PUEDE HABER PEOR ARROJO POR IMPRUDENTE CON SU PROPIA CONSERVACIÓN?, SIN NADA A CAMBIO, SIN QUE NADA, MÁS QUE LA ESCURRIDIZA PERFECCIÓN, VERDAD-BELLEZA INALCANZABLE, FIGURASE EN TUS PERSPECTIVAS DE META!

Y desde luego en las perspectivas de la Belleza jamás entró el dolor como supuesto ingrediente de sus propias células. ¡AY DE LOS PARÁSITOS QUE RETRASARON ESTA COMPRENSIÓN DURANTE MILENIOS, SI ACASO NO UN MILLONCITO DE AÑOS DE NUESTRA PROPIA EVOLUCIÓN COMO HUMANOS, COMO LA ÚNICA ESPECIE CAPAZ DE COMPRENDER ESTO Y DE PROCURARLE LOS REMEDIOS PARA QUE ASÍ SE DIERA POR CULO, O PATADA EN ÉL, A TODA IDEA DE FALSO DIOS, TODAS LAS IDEAS DE ABUSO DE PODER CONSEGUIDO CON LAS MALAS ARTES DEL ASESINATO Y LA CEGUERA!

Ciencia y cultura oficial siempre contra la belleza verdad la vida. Ciencia cultura oficial, como su correlato: Poder, aquello sólo alcanzable para los tontos con suerte, tontos corruptos. Suerte ¿qué otra cosa que la corrupción?

Desde mí misma me mira

Esta adolescente judía posiblemente exterminada en los campos de concentración... Es como si me mirase desde mí misma. Cierto que se parece a una foto mía de adolescente; pero seguramente ese gesto de mirar a la cámara, no por coquetería que harían antes y ahora tantas, no por coquetería querer plasmar su rostro, sino por un hambre de identidad, imperiosa hambre de identidad ante la intuición de que la misma le iba a ser arrebatada de una manera tan monstruosa como absurda; SEGURAMENTE ESE GESTO ME ESTABA DESTINADO, AUNQUE ATRAJESE HACIA ÉL MI ATENCIÓN EL PARECIDO, ¡ME, OS ESTABA, OS ESTÁ, DESTINADO! Pues este rostro dice lo que la española que iba a ser fusilada por la horda fascista encareciese a su familia en su carta de despedida: Que mi nombre no se borre de la historia (Julia Conesa)
QUE TU ROSTRO NO SE BORRE DE LA HISTORIA NIÑA QUE DESDE EL MÁS ALLÁ, O DESDE ESTA FOTO AQUÍ, NOS MIRAS, QUE TU HERMOSO ROSTRO DE ADOLESCENTE NO PUEDA OLVIDARSE NUNCA, QUE ME MIRES ASÍ, QUE A OTRAS-OS MIRES, QUE TE RECUERDEN.
Fotograma de un documental sobre el Evangelio según Judas, al cual un milagro conservó hasta nuestra época y que la rapiña humana casi lo hace desaparecer antes de haber sido leído-traducido, de hecho, en el documental se dice que lo desaparecido del documento, por la rapiña ya dicha, ha sido un 15%
Fotograma con el rostro de esta niñita, ella sí PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD, todos los como ella, silenciados, vejados, torturados, privados de todo cuanto les perteneciese sólo por el hecho de su humanidad, su vida, y hasta eso, su vida, su lo más preciado, el único tesoro definitivo de todos, se la arrebataron cobarde brutalmente los que se dicen, dijesen, sus... "semejantes".
¡¡QUE SU ROSTRO NO SE BORRE DE LA HISTORIA, hijosdelagrandísimaputa mandatarios del orbe!! Examinaos las conciencias, pues entre vuestras obras, más que los metros y las tuneladoras, está el hacer desaparecer de la historia cobarde brutal neciamente rostros que bastante mejor que los cochinos vuestros ahí deberían estar para ejemplo y bochorno de todos.

Mi perrito (vaya puedo titular) más chuleta que si fuese el Tutú del Monte que mencionaste para decir aquello de la ternura que suscitan, ser el foco

de las caricias nada más aparecen, los muy... mascotas.
Mi perrito muerto en el año en que a ti las criminales disposiciones de la Creación te dejaron asomar con tu Viva Voz de entre los muertos para decir aquello del Vos no está sola, alma mía de nieve. Agradezcámoste el que te preocupases por mis compañías, una vez más. Agradezcámoste que para mí en exclusiva dictases aquel terceto que vale por mil y una Divinas Comedias, tú tan verdá, tú tan viva aun de entre los muertos, formando parte de los Aparecidos:
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve

¿Qué nos deparará el día de su no-cumple ya que está muerta? Nos preguntamos. Y como por las últimas entradas a mis diarios puede constatarse, nada

lindo lindo, por supuesto, el día de su no-cumple nos depara, ya que está muerta.. ¿Podía ser de otro modo? Pero una quiere corresponder a la elección tan acertada de palabras de la propia Alejandra para recordatorio de un aniversario hecha por la escritora argentina (o quien fuere, aquí por estos anonimatos de la red no sabes con quiénes te gastas tus tiempos, ya que no cuartos, tiempos más valiosos que todos los dineros mientras no seamos otra cosa que eso, tiempo, tiempo durante el cual nos perdonan la vida) que en la nota anterior recogíamos: ALEJANDRA PIZARNIK
"Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
Recibe este amor que te pido.
Recibe lo que hay en mí que eres tú."
Y correspondemos eligiendo, a nuestra vez, estas dos cotorritas argentinas, en memoria de las palabras de ella, Alejandra:
"Somos la mentalidad futura, dijeron a coro treintaidós loros", y además sabiendo que el loro es el símbolo del dios hindú del amor, Kama, y conociendo el dato sobre estos dos entrañables y verdes pajarillos: SE UNEN DE POR VIDA. ¿Algo más tierno? ¿Algo más tierno que sus dos caritas, sus dos piquitos juntos? Los cisnes, las catas, así llaman por la tierra de ella a estos encantadores loros, las cigüeñas, ¿quiénes más descendientes directos de los dinosaurios, aves del reino animal, se unen de por vida? ¿Las ballenas en el mar, algunos delfines? ¿Qué otros? Desde luego no nuestra especie en la cual es excepción la ternura que rezuman, la una por la otra, estas dos cotorritas.
Apostemos, yo tampoco lo sé, cuál es el macho y cuál la hembra de las dos (no pueden apostar los que harían trampas dado que conozcan el dato pues expertos ornitólogos o amantes de estos pajaritos, que si la cola más larga el uno que la otra, o al revés, etc) El de la izda. tiene cara de chuletilla protector y la de la drcha. de muy amada y consentida dominantona. Tu "inclinación derecha" Alejandra, aquí sería toda una señora pájara, lora, cuando tu "niña izquierda" todo un don Quixote velando sus armas ante su muy alta señora en nombre de la cual y en defensa de la misma hará rodar por el polvo a cuantos malandrines osen profanar el nombre de ella o el de la integridad la justicia.

Qué elección tan atinada de la poeta escritora argentina que se hace llamar La Rosa Roja en red, para el aniversario de Alejandra con sus palabras

propias.
ALEJANDRA PIZARNIK

Y es lo que te dije en "Solo veo rosas" ...Solamente eso. Condúceme a tu tumba

Y es lo que te dije en "Solo veo rosas" ya.com
Esta Luz sepultada que es mi alma en España, esa Luz sepultada que sos Vos en tu tierra, retrocede el calendario y retoma otra vez la palabra interrumpida de 1972: ¿Decíamos ayer Pizar.?:
Un color como un ataúd una trasparencia QUE SÍ ATRAVESARÉ...
Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
Ya que ¿Cómo es posible no saber tanto?
¿Por qué dejar al futuro -dar más vida aún a los relojes-
que cualquier otra física taumaturgia igual te despierte,
nos despierte?
¡LEVANTA!
Crece como un Sol nacido de mi costado,
del Amor de mi mano,
brotando al lado...
Y coronando mis labios rocío filosofal
apague mi sed de jamás tenerte
yo que debí haber sido tu Amor mío tan singular,
tú mi pluralidad de mundos.
Lo que a mí me escribía el crepúsculo:
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar

Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.

Y esto no me lo dictaba el crepúsculo sino la más estricta vigilia:
DEBAJO DE MI MANO NACIÓ UN SOL,
dentro de mi costado.
Y fue creciendo y quemándome la luz.
Queriéndome fue, queriéndome la mano
según la retiraba.
Hasta brotarme al lado.
Queriéndome fue, queriéndome la mano...
Hasta brotarme al lado.
No sé si dentro de mi costado,
yo creo que por mis huesos;
pero en mi organismo está lo que yo respiré en aquella habitación,
luz aliento de otro mundo de tu lila color.
Y fue creciendo y quemándome la luz...
Si nombro la luz para nombrarte
"Sólo nombro la luz":
¡Brótame al lado!
BROTÁME
NACÉME SOL
Mi Sol o Amor

En el año 1962 que te preconizaste estar aquí escribiendo en 2002 y así lo has hecho aunque hayas utilizado mi mano, ya te viste Espíritu Hilo, Sutratman Canto del Alma de tu lila color entrando por mi respiración:
Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. ENTRARÍA POR TU RESPIRACIÓN, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no haya lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.

Y ya que somos la Revelación Poética, digamos a qué encarnamos
Cristo ¿a Dios?, Carmen ¿al tercer mundo?
Y para qué me lo pregunto? Será que así está escrito en mi “Profeta en las Twin”
Si de Cristo no podemos saber ni lo de su existencia inventada fruto de la fértil imaginación de una a la que luego llamaron puta la legión de machos descerebrados que explotaran su novela, si no podemos saber ni lo de su existencia inventada, ya que se exterminó a los cátaros, únicos que tenían pruebas -Esperemos encontrarlas en las Centurias escritas por NostraDamo NuestroCulto el de la Gran Dama cátara-; si de Cristo no podemos saber ni lo de su existencia inventada, de Carmen sí se sepa: Ella encarna al Tercer Mundo, por eso ni existe. No os quepa duda, que será el primero, los últimos lo serán.
TAN A TERCER MUNDO ENCARNANDO CARMEN… QUE YA CUARTO O LA MUERTE. ENCARNO A VOS Mi Sol o Amor Brotame al lado

"10 agosto 1962
Te amo y te tengo miedo y nunca te lo diré con mi voz verdadera,
esta voz lenta y grave y triste"
Simplemete ha dicho "Vos no está sola" y lenta y grave ¿y triste? Mejor para definirla, ella, su propia voz.
Ha dicho "Alma mía de nieve" ; pero ¿puedo jurar que soy yo, que “Alma mía” a mí me lo dice? Se presenta a mí como Palabo y me abre la Casa de los Verbos, tan vivos como el alma, y me llama Verboto, pero ¿su? ¿Yo soy tu Verboto? Me presenta a mí misma así. Mucho gusto tengo en conocerme un poco más todavía, pensé que ya me sabía…."Pensé tomar el Jardín" que dices en mi sueño, ¿con otra voz tuya? Esta es lenta, aunque no es grave, y es triste igualmente.

No sólo a mí me atacaría una luz de tu lila color aquel 5 de diciembre sino que a ti aquí, también hay cierto destello que aspira a que le respires...

Estamos en ello, mi queridísima Luz respirada

Para que se vea que no son tan sandeces mis pensamientos físicos, vertidos en este Solo veo rosas y todos sus otros hermanos homónimos o no. Dice un

contertulio de Punset, su nombre Elías Molins del CSIC, en el programa "Redes": "¿Qué es para el organismo la muerte de una célula? Pues así todos nosotros, los entes humanos, podríamos llegar a estar interconectados formando un organismo, o entidad superior". De todos modos esto es más o menos lo que dice la Biblia y se reza en la misa: "Cuerpo de Dios". Un organismo emergente llamado Dios... ¿Para el cual qué significaría la muerte de uno de nosotros, si estamos presentes a modo de información en la mente de todos interconectadas?
Un gran pensamiento dejado caer como si nada por los contertulios españoles en el programa Redes.
Si fuera posible esa Gran Conexión (esto sí sería un Gran Hermano y por primera vez de los buenos) Y quizá no estemos aquí para otra cosa sino para esa hazaña. Esa Gran Conexión de conciencias donde todo lo negativo de cada una individual se descortezase solo cayendo como una escara.
Alejandra, Alejandra, y dentro estarías tú, como todos nuestros muertos. ¿No escribí yo a la muerte de mi padre que eso era en suma lo que nos mataba a todos: la falta de amor del resto, entre ellos, y para con uno?
¿No aspira tanto la física a producir bellas ecuaciones, bellas teorías? Mira, por fin una bella idea, de la boca de un físico.

Nunca emanó de unos huesos tanta paz, tanta delicadeza. Verdaderamente se abrazan, verdaderamente mezclan mucho más que sus genes. "Esa luz por mis

huesos cuando pronuncio la palabra Tierra".
Recojo en "20 Minutos": "La pareja sepultada abrazada cerca de Mantua, Italia.... Llámenlo el abrazo eterno. Arqueólogos italianos han descubierto una pareja sepultada de hace 5.000 a 6.000 años, abrazados."
Abrazo eterno, abrazo mortal, inmortal. Así que nos mezclemos para todas las vidas. Qué envidia me dan esos huesos. Pero bien sabes lo que te he prometido Pizarnik.
Está escrito en "Solo veo rosas":
Esta Luz sepultada que es mi alma en España, esa Luz sepultada que sos Vos en tu tierra, retrocede el calendario y retoma otra vez la palabra interrumpida de 1972: ¿Decíamos ayer Pizar?:
Un color como un ataúd una trasparencia QUE SÍ ATRAVESARÉ...
Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
Ya que ¿Cómo es posible no saber tanto?
¿Por qué dejar al futuro -dar más vida aún a los relojes-
que cualquier otra física taumaturgia igual te despierte,
nos despierte?
¡LEVANTA!
Crece como un Sol nacido de mi costado,
del Amor de mi mano,
brotando al lado...
Y coronando mis labios rocío filosofal
apague mi sed de jamás tenerte
yo que debí haber sido tu Amor mío tan singular,
tú mi pluralidad de mundos.
Lo que a mí me escribía el crepúsculo
(años setenta con toda probabilidad):
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar
(¿Y qué voz dictaba esto a mi conciencia entre dos mundos,
qué voz del otro lado veía mi mano como una blanca playa de resurrecciones,
qué voz veía en mi mano todo un sol de su resurrección?)
Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.

Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
¿No es así como la mano del esqueleto de la derecha parece introducirse en el pecho de su amor, mientras desde su calavera sonriente parece decirle "despierta"? ....Lo cierto es que hace mucho que ya despertaron. Incluso antes de que sucediese esa muerte que ahí les enterrase, de donde ahora les despiertan, de donde despertaron hace cinco mil seis mil años.