El astrónomo Arthur S. Eddington, el que observando la apariencia d q las estrellas cambien d posición en un eclipse, dicen confirmó algo tan incon-

firmable como la Relatividad General de Einstein, al parecer, también al parecer, ¡pues qué diferencia entre ambos!, tuvo el mismo sueño que Alejandra Pizarnik y su querer deslizarse hasta el fondo.

Dijo, en uno de sus escritos iluminados:
"He tenido una visión muy extraña, he tenido un sueño (TANTOS TUVIMOS AQUELLOS A LOS QUE JAMÁS NOS DEJARON Y MENOS NOS DEJARÁN, YA SIN TIEMPO, CONTARLOS. Y a propósito del "he tenido un sueño", recordemos a Martin Luther King en sus mismas palabras, aunque éste en esas idénticas palabras que declaraban el haber tenido un sueño, nos confirmó hasta la fecha en la que lo tuvo: "ayer") ; supera el ingenio del hombre decir qué sueño era (..Y esto ¡ha de escandalizarnos, a una que jamás aceptó que la sagrada Palabra no fuese capaz de expresarlo todo! Sólo para los aprendices de ese decir, tantos en la literatura, cómo no en la ciencia, puede estar la palabra incapacitada para expresar lo que quiera o deba decirse. ¡¿O hemos de admitir que LA SAGRADA PALABRA sea únicamente sumidero de la imbecilidad y la bestialidad, y una muda idiota ante las fórmulas matemáticas, TODAS TAN EXPRESABLES, Y PRIMERO, Y SI NO PRIMERO, LAS FÓRMULAS SON UN TIMO, MEDIANTE LA PALABRA, SAGRADA PALABRA; habremos de admitir que ante las maravillas, o los sueños mágicos, la Palabra, SAGRADA PALABRA, haya de ser un idiota mudo?!) : el hombre no es más que un asno --concluye con bastante idiotismo Eddington-- cuando tiene que exponer este sueño. Se llamará el sueño del Fondo, porque no tiene fondo".

Ya lo sabes querida Pizarnik: ...no tiene fondo. Te fuiste al país que NO-HAY sólo por querer ir a él o sólo hasta el Fondo.

Aunque si "fondo" es igual al adentro de las vísceras, que no hay, a la tercera dimensión que se afana por existir en las redondeces de los astros.... Pues no, efectivamente, no lo hay.
Con lo cual: Te fuiste al país del NO-HAY; aunque sí ¡Ay! Pero, vamos, eso te lo dejaste aquí. Aquí, donde vivimos en el país del ¡Ay!, pues habelo no haylo: NO-HAY, aunque se aparente. Aunque se aparente ciencia literatura, ¡¿Hayla acaso?!

"Tuve un sueño": Se resume. Lo malo, lo criminal, es que a algunAs no nos dejaron contarlo.
Nos forzaron a precipitarnos en el país del NO-HAY, pues ya estaban ellos para llenar ese fondo sin fondo del país del "Ay".

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. Bien, pues a veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Bien, como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

177 entradas en este diario con ésta

La Trinidad de los Tres Ayes

(De mi "Nunca muerta" que paso a "Solo veo rosas 2", y allí debiera estar en la proximidad de esa otra Trinidad de las Tres PP que allí he pasado. Pero vinculo y es como si allí, estando aquí, también estamos)

La Trinidad de los Tres Ayes
(6:Dolor)
(un seis te mató hermana mía,
6 del 11 de un año tan criminalmente capicúa 1991)

6
6
6
Con la llama que me quemasteis
he de marcaros
666
la frente.
En el fondo del pecho
Dolor
Tres veces muerte.

Requisito de Apocalipsis:
Llevamos ya la llaga en la cabeza
.....
A la espera del Juicio
¿Llama que nos cauterizará?

Algunos serán perpetuas llagas para todo lo eterno, cual la gentuza que tirando la piedra y escondiendo la mano, ocultando las pruebas ayudados por Blogger y otros abogados y sus múltiples compinches, me vienen torturando en la red y no en la red ...........
Donde un gato puede resultar más humano no sólo que Cortázar sino que la Yourcernar incluso. Y vean lo que es menos humano que un gato en los puntos suspensivos, que pueden prolongarse a infinito o contraerse a dos puntuales puntos filipinos.

Vine aquí a decir una frase memorable, mi queridísima, ¿y voy camino de demostrar que soy una mierda, ya que a más puñaladas que una suelta, no hay

tripita cerebral de nadie que por los suelos ruede o se desparrame?
Bueno, pues yo no desisto en llegar a poder ofrendártela, LA TAL PUÑALADA, LA TAL FRASE MEMORABLE, QUE DEJE AL AIRE TODAS LAS TRIPAS.
Ganar millones, hasta sumar miles y miles, por película, tantas veces peliculeja, librejo, casi siempre por librejo jamás por libro, ¡por interpretar esa peliculeja! ¿No es por cierto una de las peores delincuencias, en mi diario "Solo veo rosas 2" dije que los Tom Cruisse y los Antonio Banderas, por poner dos nombres, eran o serían los responsables del fin del mundo, de un fin del mundo así por la tremenda? ¿No fue más responsable de su propio asesinato el John Lennon ¡y sobre todo sus, o los, así en general, borregos repugnantes conocidos por fans!, que aquel desgraciado que apretó el gatillo y al hacerlo se convirtió en la verdadera víctima, mientras elevaba a recuerdo inmerecido altar desmedido a una medianía cual el payaso aquel de los gurus y las feítas, más que lindas, putitas orientales?
Vean a los marranos esposos Beckan (parece ser que se escribe Beckham el apellido de esa gentuza) la fulana de ella (digo "fulana" pues ignoro, por lo general, de las cerdas, y cerdos, el nombre) que para nada se acuerda de Madrid en su fulaneo, ella se supone de alturas, de las mismas alturas de descerebrada que tiene ella, con los Tom Cruisse y otras luminarias ¿que ya necesitarían detrás de sus orejas a otro desgraciado como el que apretase el gatillo en el caso Lennon, para así equilibrar, en cuanto a la cantidá de ingresos, el mundo?, allá por los New Yorks o los Washington. ¡¿Y para qué se va a recordar del Madrid que medio desplumase la importantísima figura de su mierda, y degenerado cual ella, marido, si eso, ya nos succionó la yugular a través de todos los empresarios de la construcción más corruptos que todos los políticos prevaricadores con o por los cuales realizan sus sucios negocios, que suelen ser los presidentes de los clubes futbolísticos?! El ladrillo y el balón siempre tan afines, TAN SUCIAMENTE DEMOSTRADO POR LA MARBELLA DE LA CUAL NO VA TAN A LA ZAGA EL MADRID CON OLOR A COCIDO DEL CUAL NO SE RECUERDA ESA DEGENERADA FULANA CERDA.

¿Qué mejor q desde este diario en el q proclamo NO EXISTIR LA LIBERTÁ D, dado que a mis años aquí me tienen x 1ª vez intentando una salida a mi expre-

sión, que, por cierto, no ha coartado la corona, pero sí la derechona, sí las corruptelas, sí las prevaricaciones de toda índole, empezando por el mundo de la supuesta cultura, ¡OFICIAL POR SUPUESTO!, pero sí los capitales todos a disposición, o dueños de, los medios de comunicación, etc; pues aquí desde este INTERNÁUTICO MORIDERO qué mejor para recordar a los amigos de "El Jueves" sale el viernes, o el miércoles, píllese el chiste, que si esa portada era, es lo que ellos entienden por libertá de expresión......
Aunque dice el ilustre e intelectual colega, debe ser el autor del porno-príncipes dibujito, ¡que lo importante es la parrafada garabateada en los globos de la viñeta!
¡¿Sí?! Perdónenme el pasmo. ¿Ese es el límite a la libertá de expresión que vosotros, autores de lo que sale, el día que salga, importa menos incluso el cómo se titule, que vosotros decís explorar? Voy y es que me rajo de la risa. Se dice en el globo de la viñeta del porno-príncipes dibujito: "Esto es lo más parecido a trabajar que hago", aspirar a los 2.500 euros por hijo que el gobierno, tan recordándonos a Franco él, qué más da que sea socialista, pone a disposición de las preñadas futuras parturientas. Aspirar a los 2.500 euros por hijo, dado que el autor del porno dibujito ¡y de la gran literatura que explora los bordes de la libertá de expresión! eso recuerda en el epígrafe de su opus, puede que no prima, pero ¿sí aspirante a maestra?
Y si vamos a hablar, y eso ser el límite de la libertá de expresión explorada, de LO MÁS PARECIDO A TRABAJAR QUE HAGO, ¡¿POR QUÉ NO EMPIEZAN PRIMERO DÁNDOSE UNA VUELTA, POR EJEMPLO, POR LOS BANCOS O BANQUEROS, O INSTITUCIONES OFICIALES, TALES QUE MINISTERIOS DE CULTURA Y OTROS, QUE A TRAVÉS DE SUS GENEROSOS PRÉSTAMOS, SIN DEVOLUCIÓN TANTAS VECES, HACEN POSIBLE LA EXISTENCIA DE TANTOS TIMOS LIBERTARIOS O NO, CUAL CASI TODOS LOS JUEVES, O QUÉ COÑOS NOS IMPORTA EL DÍA QUE SALGAN, CUAL SI, PARA COLMO, ESO FUESE UN CHISTE?! ¿Cuánto trabaja y en qué tanta gentuza de este país? Y OTROSÍ: Si los príncipes heredan a los reyes, ¿cuántos paseantes en cortes ejercientes en la institución de Correos, verbigracia, o cualquier otro ministerio fuese o no de comunicaciones, ¡pero cuántos Médicus dóctor y otros profesionales y otros catedráticos no lo son de heredar la plaza de su padre, tío, sobrino, primo, etc!?
Arréglate las tripas primero, cloaca, y luego comunícate con la cabeza sí o no coronada. ¡¿ACASO NO ESCRIBÍS TODOS LOS CABRONES DEL JUEVES EL VIERNES EL PAÍS EL MUNDO ABECEDARIO Y OTRAS NADERÍAS QUE ENCIMA SE DICEN RAZONES, DE HABER HEREDADO LA PLAZA DE VUESTROS PUÑETEROS PADRES, O QUE ÉSTOS OS LAS COMPRARAN, U OS ENCHUFASEN DE SU LUMÍNICO DEDO CUALQUIER OTRO MENTOR TAN BASURA CUAL VOSOTROS ?!
HE DICHO, Y NO SALGO EN MIÉRCOLES, SINO EL PRIMER DÍA DE LA SEMANA, HOY, LUNES.
POSTESCRITO: ¿Por qué siempre que de libertad se habla, esa sagrada palabra, todos los tíos se echan mano a la bragueta acompañados por sus señoras sí o no vicepresidentas? ¡¿SERÁ QUE LA LIBERTAD, SAGRADA PALABRA, ES ÚNICAMENTE LA DE PEERSE ERUPTAR, ENSEÑAR LA POLLA, CUAL QUIEN ENSEÑA SU "TESORITO", O CUAL QUIEN REALIZA LO MÁS NATURAL DEL MUNDO, DESDE LUEGO, POLLA AL AIRE, NO HAY NADA MÁS NATURAL, NO ES SIERTO CHUMINO?!
LO MÁS PARECIDO A TRABAJAR QUE HAGO.- ¿Y por qué no seguimos insistiendo en esto desde todos los ángulos, también el del chiste? ¿El dibujante se autorretrata al tiempo que a su amiguita y encima se las da de príncipe?
¡¡A MÍ SÍ QUE ME COARTAN LA LIBERTÁ DE EXPRESIÓN ¿Y QUÉ VICEPRESIDENCIA NI GOBIERNO EN PLENO, Y MENOS LA DERECHISTA OPOSICIÓN SACA LA CARA POR MI... "LIBERTÁ DE EXPRESIÓN"?!! ¡¿QUIZÁ EL JUEZ DELINCUENTE, DEL CUAL NO TENDRÁ NADA QUE DECIR LA SRA. VICEPRESIDENTA, QUE ACABA DE QUITARLE LOS HIJOS A UNA LESBIANA SÓLO POR SU ORIENTACIÓN SEXUAL, SEA únicamente PARA ENTREGÁRSELOS A UN PADRE QUE, NO IMPORTA SI NIÑOS O NIÑAS, LES VIOLE Y OTRAS MUTILACIONES, LA SOCIEDÁ EN PLENO DIGA QUE "LES MANTIENE" Y SOBRE TODO "LES MANTIENE" "LEJOS DE LAS PERVERSIONES"?
Y VOY A LLEVARME ESTE ÚLTIMO PUNTO A MIS OTROS DIARIOS, O A DONDE SEA MENESTER, PUES EFECTIVAMENTE SI SE ME COARTA O NO LA LIBRE EXPRESIÓN, QUE NO PUEDO PUBLICAR ESTOS ÚLTIMOS PÁRRAFOS.
Entrada que no puedo terminar de publicar en "No existe la libertad de expresión", de donde es originaria.
También la hemos colgado en "Solo veo rosas 2" donde igual. ESTO SÍ ES EXPLORAR LOS LÍMITES DE LA LIBERTÁ DE EXPRESIÓN VOMITIVA GENTUZA QUE UTILIZÁIS LA PALABRA PENSANDO QUE NO TENDRÉIS QUE DAR A NADIE POR ELLO CUENTAS. Y PUEDE QUE NO A DIOS, PERO SÍ A MÍ, EN ESTA VIDA O EN LA OTRA.

¡Ya lo tengo, ya sé porqué el misterio de que este diario haya sido "castigado" decapitándosele la función "título": "destaco la entrada"!
Sí: Simplemente por decir lo que dice el último título funcional en este diario escrito con normalidad, sin excepciones de decapitamientos regios:
Otro año que me pierdo, y éste para más inri ya que representábamos a la enterita europea gaycidad, la GAYADA DE DESFILE. Pero lo que yo me digo, cada
día más, o cada día más alto más claro: ¿Toda esta desfilante maricondaz, más carnaval, más, cada día más claro, mercantilidad......
Con lo cual ¿es una drag el gran jefe blogger o solamente es un jefe indio? También con pluma, ya te digo. Los que menos lo usamos, el tal plumífero apéndice, somos los que escribimos. No puedo decir idéntico del resto de profesionales ¡Y fíjate si las hay, profesiones, o sea estafas, en el mundo!

Otro año que me pierdo, y éste para más inri ya que representábamos a la enterita europea gaycidad, la GAYADA DE DESFILE. Pero lo que yo me digo, cada

día más, o cada día más alto más claro: ¿Toda esta desfilante maricondaz, más carnaval, más, cada día más claro, mercantilidad, menudos negocios, ¡y cuántos tan sucios, como en la influyente y maestra heterosexualidad de todos estos homo de escaparate o drags de Río (de Janeiro)!, menudos negocios con la tela del arcoiris; todo este desfile mariconzón-zon-zon, a ese son, no a ningún otro son de lesbiana; toda esa descerebrez que no grita hijadelagrandísimaputa a la heterosexualidad que los pariera y a tantísimos de ellos destrozó la vida, o los convierte en esa payasez desfilante, o en ese florero figurativo sentado en algún Parlamento, o mejor dicho a las escalinatas del mismo (desde allí asistir a los debates el homosexual aspirante a ministro, no al revés: ministro aspirante a homosexual, que ese ya entra y sale del Parlamento, que ese incluso en los tiempos de Franco o cualquier otra dictadura bananera hispana-pidita ya tenía a su disposición todo el submundo cabaretero en los que alcanzaron su mayoría de edad social "todas" las Bibi Anderson) toda esa descerebrez a mí me representa, YO, LESBIANA?
Así quieren que me llame, para así etiquetarme, no es que tenga especialmente yo ningún interés por autodefinirme con palabra aplicada por algún heterosexual hijodeputa o alguna homodescerebrez tal que las comentadas.

Bueno pues ahora son dos los diarios que se han quedado cual si a ellos les hubiese atizado el ictus que a mí me amenaza

"Solo veo rosas 2" y "No existe la libertad de expresión".
¿Repito el artículo también aquí, aunque se nos quede este diario también inutilizado?:
¡Ojo al padrón, sobre todo gente q en él figure como q no sabe leer ni escribir, gente desclasada de todo tipo, y ancianos, extensísima población,
aunque parezca mentira, que puede dar a ganar unas elecciones!
¡Acabo de detectarlo: Sólo con leerle la correspondencia a persona que no lo puede hacer por ella misma! SE ENCUENTRA EN SU CASA EMPADRONADA A MUJER DEL TODO DESCONOCIDA POR ELLA, DE LA CUAL DARÍAMOS EL NOMBRE, SI ESE FUERA EL CASO, DESPUÉS DE QUE PONGAMOS EN CONOCIMIENTO DE LAS PERSONAS OPORTUNAS EL CASO. Con "personas oportunas" me refiero a miembros de los partidos en la oposición, ¡que nos parece mentira que puedan llegar a ser tan torpes como para no detectar el caso, si así fuese, del tongo en el padrón!, pero que no me extrañaría, la cara y astucia y delincuencia de unos y la torpeza a prueba de balas de otros. PUES HACE FALTA SER TORPES PARA PERDER ELECCIONES NINGUNAS EN EL CORRUPTO CRIMINAL MUNDO QUE VIVIMOS, PARTIDO ALGUNO, HONRADO ESO SÍ, DE IZQUIERDAS.
Pues bueno esa tal sra. Begoña etc. etc. empadronada en casa de persona que no se maneja con la lectura, ¡¿estaría también empadronada, ella o todos los previsibles fulan@s más, en los domicilios de todas esas ancianitas y viejos que ni para arrastrar sus propios calzones tienen fuerza ya y viven solitarios?! ¡¿CUÁNTAS BEGOÑAS ETC. ETC. MULTIEMPADRONADAS ASÍ?! ¿A cuántas mesas asistió Begoña etc. etc. el día de las votaciones? Votó PP claro está. ¿Votó Begoña Etc. Etc. justo detrás de esta persona vecina mía que no se maneja con la lectura, en cuya casa, y a saber en cuántas más, figura empadronada, y esta persona vecina mía desconociendo que a efectos de votación era su parienta o su inquilina? ¿Cuántas Begoñas Etc. Etc multiempadronadas han dado el triunfo más parapsicológico o psicodélico, de morgue surrealista, chanchullo así, al PAGA LUEGO APARCA, y a su vecina Presidencia de la Comunidad de Madrid?
¡¿Cuántas veces votó Begoña Etc. Etc, coño?! ¡ESTOY EN MI TOTAL DERECHO DE EXIGIR SABERLO, DE EXIGIR UNA INVESTIGACIÓN! Y si luego, gracias a los excelentes investigadores de izquierda, que se les escapan las ratas o las pruebas de cualquier manera, como en la Zarzuela, se demuestra que mi bocaza es un boquetón, PUES CAIGAN SOBRE UNA TODAS LAS INDEMNIZACIONES (YA QUISIERA YO VER ESA JUSTICIA) DIGO LAS MULTAS. Yo no soy periodista de los tantísimos "honrados", cuantos de derechas (es mentira que exista periodista o intelectual o escritor alguno de izquierdas, los que siguen escribiendo en este país, por lo general, son los mismos de siempre: los parientes de Cela que medran denunciando, u otras variantes de quitar de en medio, a pardillos a los que plagiar sin que así puedan ofrecer ninguna resistencia, a todo tipo de tribunales, o sea arruinando a la competencia para que así se les note menos la propia incompetencia, además de la vaciedad y encima criminal) que en este país pueden llamar asesinos a los presidentes socialistas del mismo, para con ello (como hicieran los etarras con el rey al principio de la transición) llamárnoslo a todos los que profesemos izquierda como el único lugar político natural en que se puede estar; llamarles: llamándonos, asesinos, y sin ninguna consecuencia.
Como de bien nacidos es ser agradecidos, aunque no agraciados... No me deja mi otro blog (Le ha dado a él el pasmo que a mí me amenaza) "Solo veo rosas 2" corregir ni añadir nada al artículo anterior, que aquí traigo. Ni siquiera este agradecimiento que les expresaba por haberme salvado el artículo que ahora leen debido a que Blogger lo guardara ya que a mí se me fue la corriente en casa.

"La violencia contra la mujer viola los derechos de las humanas". Frase salerosa de la que aquí diríamos construida por los genes de Despeñaperros pa

bajo. Dejemos hoy, ahora, aquí hablar a otra gente de otros lugares. Me mandan este notificado desde "Ciudad de las Mujeres" con fecha de 20 de mayo, pero como estoy tan asqueada no abro mi correo hasta hoy, ahora. Dejemos que se expresen otras gentes... con semejantes historias que los machos criminales quieren seguir escribiendo con la sangre de las niñas indefensas, ni mujeres siquiera que alguna fuerza les pudiesen oponer:

""El asesinato de mi hija tiene un sólo antecedente, misoginia, femicidio y patriarcado.
Claudia Neira Oportus
COMPAÑER@S, AMIG@S
EL FEMICIDA ALFREDO CABRERA OPAZO HA SIDO DECLARADO CULPABLE POR LA JUSTICIA CHILENA. CULPABLE DEL PARRICIDIO DE JAVIERA (seis años) Y DEL CUASIPARRICIDIO DE CLAUDIA.
TODAS SABEMOS QUE EN REALIDAD SUS CRÍMENES SON FEMICIDIO Y VIOLENCIA MACHISTA.
JUNTO CON ESTO, Y COMO SIEMPRE DIJIMOS, NO ESTÁ LOCO, AHORA LA JUSTICIA LO HA RECONOCIDO.
PODEMOS AGREGAR QUE, MUY POR EL CONTRARIO, EL CRIMINAL ESTÁ CONCIENTE, SIGUE DANDO ENTREVISTAS A LA PRENSA E INSTRUYE A SU DEFENSOR PARA SEGUIR OFENDIENDO CON OFRECIMIENTOS HORROROSOS: DINERO A CAMBIO DE VIDAS.
EL DOMINGO 20 DE MAYO, A LAS 13:00 HORAS SE DICTARÁ SENTENCIA EN EL CENTRO DE JUSTICIA Pedro Montt 1606, a 3 cuadras del metro, estación Rondizzoni)
L@S ESPERAMOS, UNA VEZ MÁS, A TOD@S, PARA RECHAZAR CON ARTE Y PRESENCIA
LA VIOLENCIA CONTRA LAS MUJERES QUE CONSTITUYE UN CRIMEN CONTRA LA HUMANIDAD
¡EL SILENCIO ES CÓMPLICE!
¡NADA JUSTIFICA LA VIOLENCIA MACHISTA!
¡LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER VIOLA LOS DERECHOS DE LAS HUMANAS!
MEMORIA FEMINISTA
Feministas Autónomas
Más informaciones: 08 9500465
memoriafeminista@gmail.com
feministautonoma.blogspot.com ""
No soy únicamente yo quien amenaza con literatura auténtica a todas las conciencias dormidas, a todos los miserables.

No todo en las novelas, lo que contienen, el hecho social que las rodea, esa advenediza cultura que se ducha analmente de doctorados todos o de barata

bohemia, no todo en las novelas y su mundo me produce repulsión, hay títulos que me admiran y a los cuales no puedo dejar de hacer una reverencia suscribiendo su expresión:
"ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRAS TUMBAS".
Amenazo de literatura auténtica, sea con el título de una novela.
Y en mí no hay metáfora y menos que nada barato relato policial: hay que llenar las salas de cine, cómo bostezo.

Sabrán lo que es

Prometí. Pero la pistola parece apuntar a mi sien. No importa. Hace más de treinta años que me mató esa bala que ¿todavía no tiene fecha?, alguien quiso ocultarme en un sueño la de 2009 para cuando empezarán a desfilar por la cabeza de la humanidad todos los asteroides, cometas, comenzando por Tutatis que cada cinco años vuelve, aunque cada cinco años repitan que no se nos caerá encima que todavía no se nos caerá, como asimismo del SF11 ó XF11, no traerá el Armagedón para 2028 ya que pasará a unos kilómetros de la luna, cuando todo el que sepa algo del problema de los tres cuerpos de Poincaré, algo del caos que sucedió al determinismo, verdadera emergencia y sustitución de los simplistas postulados de Newton y no relatividad por más general que se pretendiese después de especialmente haber besado a la verdadera esfinge con secreto llamada electromagnética de Maxwell el misterioso culo, todo el que sepa algo de eso, concluirá la pretenciosidad determinista que es asegurar que (incluso el Tutatis y sus más de cinco kilómetros en 2009, tan estudiado en su órbita por la cuenta que les tiene) el SF11 ó XF11, con su kilómetro y medio de diámetro, y su trayectoria de impacto para 2028, ya no será el gran rey del terror que nos tienen prometido, pues pasará a unos pocos kilómetros de la luna. ¿Y si nos quedásemos sin la pallidula de la lividez de nuestro satélite del susto que le diesen al pobre? Parece que después de todo más peligro tiene la luna... Aunque ella es nuestra madre, todo lo que comportó su existencia, otro grandísimo impacto en la noche de los tiempos que hizo que con la mayor de las violencias la pariese la Tierra por la pelvis del Pacífico, todo lo que comportó su existencia hizo posible la nuestra, sería lo propio si nos retirase ahora después de inútiles millones de años de danza conjunta, el favor de su compañía; ¡o al revés! decidiese venir de nuevo al seno que la pariese tal que dicen las palabras de Alejandra que encabezan este diario: Pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha, después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar) hablo de la concha y hablo de la muerte, todo es concha.... Todo es luna... O ¡todo es Tierra!, recógeme que vuelvo. Hay almas que NO SABEN por qué recibieron la visita de las desgracias..(AP) YO SÍ LO SÉ (CL) Y como lo sé, sé porqué a ella visitaron y a mí me visitaron, SÉ POR QUIÉNES, las desgracias, SÉ TAMBIÉN lo dicho en el título QUE SABRÁN LO QUE ES, SABRÁN LO QUE SÉ.
Ya no me inmutan lo más mínimo las amenazas de todas vuestras pistolas de las sí o no supervivencias, ruletas rusas, a mi sien apuntando. SABRÉIS LO QUE SÉ. Y DAOS POR AFORTUNADOS: SERÉIS LO QUE SOY. ESTA FUE LA AMENAZA DE DIOS, TODOS NOSOTROS, DESDE LA ZARZA DE MOISÉS, ENSANGRENTADA O EN LLAMAS, OFRECIDA: SERÉ EL QUE SERÉ, ¡NO!, ¡LA!, LA QUE SERÉ... Y VAYA QUE SE ENTERARÁN, SOBRE TODO, TODOS LOS ÉL.
Y sigo amenazando de literatura auténtica, con vísceras, ya fuesen conchas recién pariendo, o recién recibiendo que alguien le vuelva al seno que le pariera, con verbos ensangrentados y palpitantes, a todos cuantos.

Gafas contra ojeras

-¿Y para qué hacer felices a otros con las ojeras propias? (Parece preguntarme) -Cálzate las gafas que ya te llevé el libro soñado por ambas: EL AMOR MÁS FUERTE QUE LA MUERTE, verdadero libro que mata a la muerte que titularía a uno suyo tu compatriota.
Amenazo de literatura auténtica a todos cuantos. Y puede ser hasta una foto sin pie (véase aquí que sólo tenemos cabeza, algo de busto, las condenadas a decapitadas descuartizadas por la supina vulgaridad, todos con bula de estética, ya que de gramática parda y otras oposiciones obtenidas a dedo) contra las hastiantes, de otros, cuatrocientas páginas para contarte sus batallitas, ya que no tuvieron abuelo y sueñan ser ellos el grandpêre de todos.

Este sol podría ponerse sobre algún tipo de piedra pretendida sagrada, así venerada más que las vidas, por el machismo sanguinario y sus tradiciones

de antiguo; pero no, lo hace sobre las también descerebradas y no menos machistas piedras sin sentido, aunque en sangre rebozadas, que erige el humanoide de hoy.
Llegamos en nuestra impotencia a fotografiar estas piedras, aunque por el momento nada de rosas. Esperemos no morirnos antes de cumplir ese mínimo, y también completamente carente de sentido, deseo. Una sería enterrada hasta con estas idioteces incumplidas me dejaron con los sueños abiertos, la herida central abierta.. También un Quixote and Sancho. Les insinúo este modernismo para los autores de escarnios. Alejandra es la piedra de la derecha que se sale de la vertical, yo la Sancho que da igual por donde os mire, mi juicio no cambiará: Insula baratija tanto y tantos, sobre todo allá por donde ese sol se pone-sale, fui el niño en el bautizo el muerto en el entierro con tal de dejar mi sello (que nos cantaría la injustamente muerta Cecilia) y vaya que lo dejasteis persopejes sociológicos de hoy, históricos de antaño. Sello: piedras sin sentido, casi toda nuestra herencia humana intelectual.

Bueno pues aquí estamos, el tercer "Solo veo rosas" (y otros cuatro diarios más) de momento para guarecer aquí lo que la fuerza me ha hecho borrar de

"Solo veo rosas 2" y merece no ser tirado a ninguna papelera.
De momento vamos a introducir algunas palabras más de las puestas a la cabecera del diario, de Alejandra y de su poema "Sala de psicopatología":
Todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo (la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como rabinos desaseados, ¡oh el goce de la roña!) Hay almas que NO SABEN por qué recibieron la visita de las desgracias. Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala (verdadera pocilga) esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia. Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de mejoría.... Yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse.
Oh he besado tantas pijas. Como diciéndose: Si he besado pijas, grado bastante más allá del simple abrirse de piernas para luego dar a luz dar a aire a fuego del modo más inconsciente dado que "ley de vida", si grado bastante mayor de violación vejación al que voluntariamente, de la mano de todas las psiquiatrías, ¡oh Sigmund!, nos hemos sometido; si besado hemos tantas pijas, o fuesen una o dos, mismo da el grado de ordinales y cardinales, ¡¿cómo es que estamos aquí, pero cómo coño es posible que estemos aquí, si cualquiera otra puta fémina sólo con abrirse de piernas y dar a luz o a fuego, aire, del modo más inconsciente, ya tiene la vida asegurada pa los restos, y no digamos sus consortes folladores, esos de los pijos besados o pijos penetrados por el orificio que fuere, todos ejerciendo su función de coño, esos de los pijos que lo tienen tan facilitado que ni siquiera abrirse de piernas ¡y menos de menos dar a luz a fuego a aire!?
Dice mi reina Alejandra: Todo es concha, con su meloso dejo argentino. Y yo desde la rudeza de Castilla, tal que si la Pampa, le coreo-pregunto o corifeo: TODO ES CHOCHO? Qué graciosa eres querida. Todo fue siempre y sigue siendo polla aquí, hasta los coños. Coños y sus portadoras en funciones de la polla y sus necesidades y sus directrices.
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino.
¿Puedo añadir algún comentario a este resuello que me deja sin voz?
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada
Que dijo nuestro amigo Wilde del arte, aunque únicamente es aplicable ello, O SE LE APLICÓ DE SIEMPRE, a la palabra honda sentida, Poesis, que no el cursi inútil nefasto poesía, de ellos:
los funestos, los dueños del silencio.
Son mis voces cantando para que no canten ellos.
Es la Poesis cantando, mi poesa rusa Kolikovsky