Una textura de luz 2003

Una textura de luz....
Y casi podemos paladear ese tejido interdimensional.
Al fin es algo que debe estar dentro de nosotros:
todo es un interior.

Una textura de luz en la que la mano se hundiría
como en la blanda tierra que te cubre, padre mío
de ojos azules recién llegado a tu nuevo lugar callado.

Desde este lado de la vida
donde estoy yo ahora, todavía,
escribiste esto.
¿Qué se ve ahora desde allá mirando para acá?
¿Rosas, Sangre desflorada, desde un estar el alma helada?
¿En qué "textura" debes introducir
ahora la mano de tu alma
para acariciar el aquí?
¿Atravesar una heladora montaña de nieve que sepulta
las rosas y las sangres maltratadas hasta la extinción?
O
¿Cómo se habita de mortaja lila dentro de mi médula?
¡Florécete: ¡Mátame.... O ¡Víveme, viva yo: te viva!
Desee únicamente estar al lado, estrictamente al lado,
de tu conciencia mi conciencia.
¡Eso sí sería tener la Razón!
Eso sí sería habitar el Paraíso de la Poesía
que en sueños me prometiste
las palabras danzantes alrededor de Verboto,
tu,
tú: Palabo

...A Pizarnik llegando por la textura de luz en la que la mano...
se abrirá paso
como su Voz lo hizo desde otra Vida, desde la Vida.

Mi Palabo, Palacio del Verbo,
Tu Verboto Palabramante.

De la Profundidad Asciende,
Baja del Lugar más Alto,
la Hija de todas las Reinas Sibilas,
desde el profundo sótano de la Torre,
llamándote: ¡Ven!

Un sol amarillo anaranjado se eleva sobre mi cabeza

Convirtiéndome en Dios,
un sol amarillo anaranjado se eleva sobre mi cabeza
en este horizonte que parece
estar donde yo misma
¡estar yo en él!
La ubicuidad me crece:
Estar allí y aquí mirándolo.
-Eres el dios del que nace la tarde
-decirme yo a mí misma de mí misma y creerlo-
la grandeza te nace de la frente
como torrente de vivísima luz
que a compartir viniera con los santos
sus pictóricos halos
simulacros de santidad en sus rostros,
que a compartir viniera con los poetas los héroes
por una vez el laurel y no la espina
siendo así la concha de mi cráneo
tierra fértil por aljibes de agua no salada ensangrentada.

¡Ay! Aparecer así ante sus ojos:
Dios desmedido,
no demedrada criatura.
Siento vergüenza de mirarte mientras no sea
ese dios que me aproxima a ti en esta tarde,
ese dios que me aproxima tanto el cielo
que lo funde en mí misma,
Alejandra el nombre de la nube en que viajo,
que a ello me conduce.
La puesta de sol que me precede
es el heraldo que me anuncia,
mi ciencia que domina los crepúsculos
corre a abrirme las puertas de la noche.
Tú resides en mi alma porque en algún lugar de ella te encontré,
esa noche detrás de todas las explosiones de soles anaranjados
.... hace ya mucho tiempo.

Este poema de los años ochenta a uno de los tantos estúpidos deslumbramientos que ayudan a lanzar por el retrete de los acontecimientos los años de tu vida, arrojarla a las ruedas del carro de la sociedad que ya te atropella de sí... Y bien mirado sería mejor que te matase (en tu caso se cumplió Alejandra) ese torpe deslumbramiento que no la necia y sucia sociedad, la hipócrita la nefasta (también ayudó y mucho esta necia y brutal sociedad que nos asfixia, en tu caso Alejandra) Este poema te lo dedico a ti, cambio el nombre que en él hubiere, hoy a 2003, por el tuyo, a ti verdadera lumbre para una vida a la que nadie supo acercarse dejándola consumirse en su divino fuego hasta morir.
Alejandra, mi sol a ti te lo dedico, en este horizonte que parece estar donde yo misma ¡estar yo en él! Tú que fuiste tocada de ese sol o amor amarillo anaranjado crepúsculo poniéndose saliendo sobre tu cabeza... en los dominios de la noche. Tan como la mía. Esa noche detrás o dentro de todas las explosiones de soles anaranjados.

Βλέπω μόνο τα τριαντάφυλλα Parece que hemos de poner el artículo(τα)Sea por fidelidad a nuestras primeras palabras por estos pagos internáuticos en mi

blog ya.com "Solo veo rosas" origen de todas las demás rositas. Al buscar triantáfilla con el buscador Yahoo, esta página de la primera de las Rosas dichas por y para Alejandra me ha ofrecido: http://blogs.ya.com/almamia/c_278.htm

Siempre me da pudor releerme, pues me aterran o duelen los fallos que descubro, máxime si escrito como mi primera página (en internet, ¡que si llevo yo páginas a las espaldas!, ellas me dan la confianza de mi bondad en la escritura, biendiciente en la misma por mucho que maldiga ¡voto a tal! Tantos mal-dicen pasando por bienhablantes, santos escribas, como aquel que a toda hora se publicita en la tele diciendo que ¡MILLONES HAN LEÍDO SUS LIBROS! YA SERÁ EN SUEÑOS. Vidal se llama la criatura, para los sordos ante el machaca publicitario, quién estuviera así de sorda o desconectada en estos casos. ¡Además presume de víctima, pues se los queman!, los libros. ¿Dónde está el índice hitleriano que tal hiciera, si no la Iglesia e Inquisiciones más a derechas que a izquierdas siempre?) en medio de una vorágine parecida a la padecida desde finales de abril hasta julio de este año por aquí, blogger. Escrito sin relectura sin corrección, como tantos de los originales de por aquí, no así los muchos recreados que estoy introduciendo ahora en estos sitios.

Copio y pego, releo... y corrijo, si hay algo que corregir:

Triantáfilla
Sólo veo rosas
Sangre desflorada
Alma mía de nieve

Βλέπω μόνο τα τριαντάφυλλα
Αίμα Desflorada *
Ορυχείο ψυχής χιονιού

Si para los griegos Triantáfillo es la rosa,
Triantafilliá el rosal
Y triantarizo cumplir treinta años…
¡Agárrense las profecías!
Vienen de rosaleda y rosal.
Y en estos días hay muchos eventos que jodieron la vida a tantos, que cumplen sus treinta aniversarios o treintay.
España, al contrario, pareciera que debiese festejar lo que acaeciera hace esos mismos seis lustros.
¿Tú festejas
él festeja,
yo no, españolito de a pie?
Dios te parta el corazón.
Te deseo lo que a mí;
no se diga que no amo a mi pueblo.

Triantáfillo triantarizo
¿No suena a frontera con algo
no sólo fin del franquismo
principio de pinochetadas
y otras generaladas argentinas?
¿Pueden seguir perfumando además de honorando la tierra
las rosas de hace treinta años enmudecidas?
Visto es que sí orikeío
Yacimiento,
Mío,
Cióni, nix, nieve

Tres y Seis
Dos horrorosos números,
Muerte,
De siempre muerte.
Números que te signaron a ti a España,
mi pobre hermana.
De ello no quisiste nacer en esa fecha notándola horrorosa,
preferiste un 39 de paz para ti, aunque qué paz para España bochornosa
-cuarenta años de esa paz espeluznante pegada a la piel peor que el nápal,
un quema conciencias peor que si organismos-
Intuiste el 36 de tu final queriendo despegarte esa fecha, también como si fuese nápal,
no por envejecer, tener tres años menos, sino por algo que ya quemaba tu canto desde todas tus horas…
Triantarizo.
Triantáfillo lames y muerdes.
Y es descansar aunque sea muerte.

* άνθος - Flor - No hay un "desflorada" por estos traductores web de es -español- a el -griego-
De es a el no hay tu tía for me, no hay "desflorada". iv-άνθος - inántos puede ser. Menos mal que una recordaba el significado del nombre Antonio, pues si expongo lo que traducían por "flor" algunos de los traductores, se mean de la risa.

No había nada que corregir en esa página de mi "Solo veo rosas" de finales de 2005. Pues según mi diccionario, TRIANTÁFILLO, como está escrito allí, es la Rosa sola. Siempre tan solo lo perfumado. Triantáfilla, ¿parece que se feminiza si pluraliza? Siempre fue al revés: Macho lo masificado. El macho mundo y sus corrientes de masas... Mujer triantáfillo.

Triantarizos festejos,
a treinta años de tantas generaladas,
treinta años de la muerte de la Palabra

¡Llevo casi dos horas con este escrito! (que estaba escrito ¡carajo!) Y ahora reparo, con tanto tiempo para lo mismo, que Rosa en griego suena a que lleva la espina incorporada, no el terso pétalo. Triantáfillo. Y parece que te has pillado las yemas, o la lengua, con esas púas del fiero tallo.