Poesis sin recitativos

Yo no sé si la poesía es un circo o una sábana o velo que se descorre, o permanece medio echado de lo más sutilmente, en todo público o privado lupanar; tampoco sabemos si se corresponde con ese falsete lírico del romanticismo dispuesto como una herramienta más, o incluso con los cantos al pueblo repartidos desde las élites que contribuyen con su solo ser a que exista eso que se llama clases sociales, ¡y todavía menos cuando esas élites están tan encuadradas en su papel de clase (clase la única que habla, única que decide), tantos y tantos ejemplos! Lo único que sé es que ¡bienvenida! toda iniciativa, fuese circense, de amor libre o preso amor, que saquen a la poesía de su condición de exclusión social, y no únicamente para recibir premios honoríficos o activar la sección de ventas de cualquier gran o menos librería, antro más o menos de élites progres, o de progres a secas sin el élites. Que saquen a la poesía de su confinamiento consuetudinario a los manicomios y a saraos de toda índole donde las élites entretienen sus ocios pensándose así que se humanizan o artistizan.

Un ser poeta, escribir y comer de eso, derecho únicamente reservado a cuantos cumplidores de los anteriores requisitos: Montadores de circo; actores de marketing para otras empresas. Espectáculo has de ser espectáculo, arrastrar masas (Arrastrar masas… ¿Te acuerdas hermana? Desde luego que lo recuerdas, allí donde todo es únicamente recuerdo de lo sido y conocimiento de lo que será. Lo que te predijese aquel sensitivo: Arrastrarás masas. Yo sé lo que arrastrará todas las masas del Universo y no es su expansión, esa huida hacia la nada extendida que de una nada comprimida dicen salió) Cuando la poética intimidad del más hondo pensamiento. ¿Y cómo hacer de esto espectáculo? Se lo digan a la pasión de Jesucristo, o a la de Oscar Wilde, o a la tuya Alejandra. Se lo digan a todos los acorralados mientras el poder decide aplastarlos y arrebata hasta la legítima defensa de su boca.
Mi poesía es ese silencio torturado al que no se le permitió pronunciarse, o se le arrebató su espacio para lo mismo y con ello hasta el tiempo y espacio de su vida, y que un día arrancará la laringe de cuanto se atrevió a enmudecerlo, tomar la casa espacio tiempo ajeno como si les fueren propias y explotarlas como un circo.

A mí no se me oirá, pues no daré recitales, subirse a las tablas para corroborar que esto es un circo cuando no puede ser un manicomio (de algún modo los locos hemos de aprender a convivir sin encerrar a otros por lo mismo o menos que nosotros fuésemos); pero hasta de la última palabra que dijo se guardará memoria. No habríamos de ser menos que Jesucristo los que no aspiramos a redimir a nadie, sino a salir del laberinto que todos los dioses de la ignorancia construyeron para ahogarnos a todos empezando por aquellos que más valían.

Te aparecías Alejandra detrás de aquella puerta derribada del camerino del payaso reducido a ruinas, ¡te aparecías en aquella puerta donde estaba escrito tu nombre!, te aparecías en tu nombre: "Poesa rusa Kolikowsky". Circo reducido a ruinas, puerta de nuestra intimidad arrancada a golpes, casa arrasada... El viento arrasa la casa donde muere mi Amor.

Ningún idilio posible con las palabras donde lo mejor fue siempre asesinado. Cuando la bufonada y la pretenciosidad andan sueltas, ningún circo nada más que el desolado, congelado, de tu risa, sonrisa, la mía, ningún circo que no sea el de la pretenciosidad recaudadora de subvenciones, o colectas de entradas, o un arrimarse a las "causas justas" que pagan en publicidad lo que no dan en salario debido al trabajo hecho.
....Causas justas. ¿En qué mundo? ¿Cuáles? Causas de injusticia todas. Causas criminales. Causas que quitan lo que les es debido a unos para añadírselo al otros que, como los ladrones del campo en la parábola, arrojan al propietario para escriturarse la propiedad al nombre de ellos. ¡¿Cuáles más que los de este grupo de ruidosos que vamos escriturando los escenarios de las bibliografías, o los que nos pongan las subvenciones culturales a disposición para emplearlos de tribuna que al, más bien pequeño que gran, público nos arroje; cuáles más que nosotros los mismos parásitos de siempre, parásitos si tomamos para nosotros lo que fuese de tantos a los que echamos fuera? Rabiosas cucarachas disputándose el sitio de los desperdicios con quienes desde luego no fueron, no fuimos hechos para vertederos ninguno. Vertir, vertimos, aunque fuesen lágrimas, jamás mierda de podridos egos.

Si la justicia de lo poco no interesa, interesa poco la justicia.

Más bien, nada.
Pudieras ahorrarte esa tu Parusía bloguera.
Si la justicia de lo poco no interesa
(Poco es quizá, y sin quizá, decir una vida, ¡tanto!
Si ese tanto no interesa, ¿qué puede interesar más,
a quiénes?
Ya sé que me dirías: Interesan los comerciales logros,
los personales éxitos...
interesa todo lo sin valor)
..... Puedo escribirte tus palabras de ayer, que eran mis palabras,
algo escrito en tu nombre:

Desde la profundidad más honda del espíritu
desde lo irreparable;
desde el dolor
que ni se vierte en fuente
lágrimas derramadas,
te nombro sin decir tu nombre;
apelo a... Dios
Y veo que no puede rechazarme
que no le rechazo.
Siento a Dios envolviéndome con tu ausencia
que nunca tu desprecio.
....
Sé que me falta algo.
Tú: Mi falta;
tú, mi desamor.
Nos hace falta alcanzar
eso que ahora mismo nos perece, ausente;
nos hace falta alcanzar eso que nos parece ausente,
pero no:
Está contigo.
Lo siento detrás de mis hombros
asomando a mis folios.
Lo siento encantado,
encantador.
Nos hace falta alcanzar....
Si queremos enredarnos a la Vida
desde esta espiral magnífica,
molécula de moléculas
culminación del Cosmos,
si queremos ser ella nada más:
La Vida de la Vida.
Nos hace falta desterrar la muerte
de ese trazado espiral,
ser como los átomos,
sus protones,
esos cuerpecillos inmortales,
luz de luz,
ser como los niños,
esa materia.
Nos hace falta esa humildad
que acepta lo que es
que se acepta,
lo que deja vivir y vive.
Tú serás mi Amor
y yo para ti lo mismo:
con esa naturalidad.

Si hubiésemos alcanzado ese algo...
¿Qué nos falta?
Ser nosotros mismos.
Serlo desde el más profundo abismo.

Desde ahí anulo tu mirada de desprecio,
pues jamás alcanzarás estas espeleológicas cotas
con mirada ni nada
desde el humo de lo superficial.
Señales de tu humo no llegan tan bajo;
yo lo estoy más,
siempre más hondo espíritu
... Y es en tu nombre.

"En el nombre de Cristo"

A veinte años de decírtelas, ¿decirlas tú? Helas ahí. En tu nombre.

2009 ¿Otro descubrimiento? Hemos predicho la posible masa del higgs o divina partícula, el posible comportamiento eléctrico-masa-energía a esas

costosas altas energías del colisionador. ¡Pero también: He ahí una fecha para un posible descubrimiento de Otros Mundos, o de una Nueva Física, tal que Colón en su 1492! Helo en mi nuevecito diario "El CERN-FIN" http://paracabarconelmundo.blogspot.com : ONCE DE MAYO DE 2009

Toda una profesa Poesa, mi querida Picharnik, Libertar la fuerza visionaria y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza para realizar el TRÁNSITO A LA PRESENCIA FULGURANTE. Toda una Casandra no casamentada con nadie, pues lejos de los hórridos bodorrios de la inteligencia con sus contrarios, de la integridad con sus no afines. Sentimiento mío. Cuando en tantos: es Sin-ti(o contigo)miento

Para la predicción, éstos y otros enlaces: http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/10/tres-tomos-de-plata-esto-dicen-algunos.html
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2008/10/debe-una-continuar-con-la-fsica-sea-la.html
http://ofertopoesis.blogspot.com/2008/10/en-qu-baso-mi-prediccin-de-48403527-gev.html

¡Luz! ¡Más Luz!

Otro libro que hasta habíamos olvidado que escribimos. Titulado con las palabras últimas que se atribuyen a Goethe en su tránsito a Otro Mundo. Y de él, este folio por donde le he abierto, pone página 173. Pues sí consta de 174 páginas escritas a tamaño cuartilla, so pena se hubiese perdido alguna, mi fecundidad es así de desgraciada o desastrosa.
Este folio por donde lo abro, folio final titulado de lo más alejandrinamente:

Detrás de todos los desiertos
se encuentra siempre el mismo lugar alto.
Montaña que se hace de luz
de tanto empapar soles.
De mis neuronas abrasadas crecen cadenas montañosas.
No escribo versos.
Paro sobre el mundo toda una configuración orográfica.
Espero que sepáis hacer algo digno con este paisaje majestuoso
(Parece ser que no querida Carmen,
nadie ha sabido hacer nada digno de tu parir configuraciones orográficas
como versos,
o a la inver.)
¡No me lo clausuréis en bibliotecas!
¡No le construyáis templos!,
que dijo Jesucristo cuando recordó que su palabra no moriría.
No le construyáis templos,
pues bien sabía que toda honra a destiempo dada,
toda gloria derramada sobre los cadáveres, sus tumbas,
no son sino la muerte misma,
la muerte de la que se pretende que jamás resuciten.

No lo encerréis en bibliotecas,
no le construyáis templos.
Nuestra voz es demasiado fuerte
como para saber llegar a los vivos aun así,
de debajo de vuestras bibliotecas,
debajo de vuestros templos.
Nuestra voz es más profunda
que todos los cimientos de vuestras construcciones
títeres del tiempo.
Nuestra voz es más las Pirámides de Egipto
que esas piedras.
Y recordad lo que se dijo:
Todos temen al tiempo...
pero el tiempo me teme,
teme a las Montañas de Luz que emergen
después de todos los desiertos,
a las montañas que crecen de las neuronas abrasadas.
El tiempo retrocede ante los paisajes de los que somos capaces
los cerebros consumidos por la fiebre
en nuestro lecho mortuorio o no.
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.

Matarla: Eso lo más humano que he podido hacer por ella. Matarla para acabar con su soledad infinita, infinito esfuerzo en medio de un ayuno infinito.

Matarla. Y sin desdecirme ápice de mi Principio Ortóptero, saber que la existencia del Universo está reglada y medida no como se piensan los que creen en el Principio antrópico, para favorecer humanos, sino para privilegiar la existencia de las cucarachas.
Pues eso he matado, una pequeña cucarachita más diminuta que una hormiga, una pobre y pequeña y desesperada desmparada cucarachita recorriendo en todos los sentidos el borde de un cubo lleno de agua dentro de una bañera con agua también.
¿Cómo llegó allí la pobre y pequeña vida desamparada desesperada, vida conociendo la imposibilidad de su existencia?
Sin duda que la infinita crueldad del Universo la puso, ese Universo que puede que privilegie su especie pero ello a expensas del destino horrendo de tantos de sus especímenes....
La vida no debió jamás existir, esto que conocemos por vida, ME REAFIRMA UNA VEZ MÁS ESTE PEQUEÑO EPISODIO EN EL QUE YO, LA VIDA CON MAYÚSCULAS, MÁS VIDA QUE LA MISMA VIDA, POR DESCONTADO, MÁS VIDA QUE EL UNIVERSO, MÁS VIDA QUE LO QUE DETRÁS DE ESTO QUE VEMOS ESCONDE LA MASA OSCURA O FÍSICA QUE DESCONOCEMOS QUE NO MASALLASES ESPIRITUALES DESVINCULADOS DE ESTE AQUÍ, este pequeño episodio en el que yo DEBO CONVERTIRME EN EJECUTORA POR COMPASIÓN DE LA VOLUNTAD DE DESTRUCCIÓN DEL UNIVERSO CONTRA ESA POBRE VIDA PEQUEÑA DESAMPARADA DESESPERADA SIN NINGUNA POSIBILIDAD DE SUPERVIVENCIA.
Y antes de matarla pienso en alguien de mi especie, ¡cuántos habrán agonizado así!, solos en medio de la hostilidad más absoluta, hostilidad del medio u hostilidad de la ausencia ¡o presencia! de los de su propia especie decididos, agentes actuantes, a que su vida no tuviese posibilidad alguna, oportunidad ninguna. ¡Pienso en mí!

...Pero soy incapaz de imaginarme una compasión infinita que sobrepasando los cerrados y hostiles bordes de mi tridimensionalidad decidiese aplastarme con su índice para liberarme de prisión castigo inmerecido al que no puede dar otra salida o satisfacción que esa de terminar de rematarle la faena a la Crueldad infinita autora del guión.

Soy incapaz de imaginarme a los que llamamos espíritus o fantasmas, seres más allá de nuestras tres dimensiones, ¡o más bajos! : ¡seres a una menor dimensionalidad! como los seres angélicos que se les supone, sino como otros pobres muñones, estén desencarnados, al servicio de la infinita Crueldad. Esta que aunque en castellano se pronuncie en femenino, ya habrá idioma que afinará más dándole su exacto género macho, condición de esa índole parasitaria. ¿Qué mayor parásito que la crueldad?

Y mi acto de amor, desde luego no infinito, consistió en matarla.

Poema de la Rosa en cruz (Otro poema de hace treinta años, entradas que introduzco hoy en mis diarios)

Sexo: Gran poema sin descifrar del mundo,
Rosa muerta en todas las humanas generaciones.
Sólo el gran temperamento introspectivo
puede llegar al cabo de sí mismo
y por ende del sexo.

Gran Poema-misterio del afecto
(Y esto, lo de a continuación, es lo que hizo Pizarnik)
Hay que escalar el significado de cada verso
esa empinada cumbre,
tomarla: Composición poética,
para desclavar la Rosa en sí por sí misma clavada
más que por los clavos de los homicidas.

Impredecible momento-chispa,
resquebrajador momento-rayo,
maravilla que llama a sus bordes al contemplador
al damnificado por el conocimiento
(Esa dannación del espíritu tan Alejandra)
ese instante que para siempre nos fija
en nuestra naturaleza,
el instante del descubrimiento;
sólo queda bajar a la Ciudad Oculta.
Secreta sigilosa sociedad,
o divulgada sociedad instituida.
Pero mejor fuera: Momento-chispa para dos corazones
feliz instante compartido.
Mejor que momento-de-desgraciada-chispa,
llaga de la herradura con la que nos marcarán estos ganaderos,
llaga a rumiar en solitario.
Cuántos hemos rumiado de esas soledades,
no sólo el cura del verso,
el Lope antiguo teatrero,
que si su soledad, de viejo,
poca cruz le cabía o cupo en esto de la Rosa.

Gallardo lobo de la espeleología
que asomas tus hocicos por las grietas,
esas que dejan al otro al descubierto
de modo que lo sepas y asimiles,
resucites en tu mismo cuerpo
(Y ahora me produce escalofríos, pensando en Alejandra, escribir el anterior verso en este Sexo Rosa, tan ella, tan como ella)
Rastrear el Secreto hasta el cansancio,
hasta la fatiga perseguir las fuentes:
tu oficio, lobo ya siempre triste
(¿Cómo no recordársenos el Lobo Gris, yo lo he llamado, porque vendrá a sacar a los muertos para que no haya ya más vivos, de Alejandra?)
triste hasta la muerte, la Justicia.

Hazaña sin honor será tu empresa,
oh Lobo en desigual combate;
¡pero hay que disputar la jefatura
que nos relega a tamaña indignidad!:
Ser una Rosa en una cruz....
Pero la Rosa seguirá clavada,
con una ligera variante en el guión de siempre:
Tú habrás muerto.
(Y este final sí que me produce escalofríos:
Parece que te hubiese estado contemplando Alejandra..
Aunque seguramente ya te habían muerto anochecido cuando escribí esta letra)

"¿Qué es lo que llamamos Naturaleza
sino un Poema oculto bajo una lengua extraña?" Schelling
Y ahora pienso en ti mi loco ángel mudo después de dedicarte este poema a la verdadera Rosa, maltratada, sexo en su cúspide, tu hermosísimo Viático: Véate mi sexo, en ti diciendo desde otro tipo diferente de vida que sólo ves rosas. ¿Sexo sólo ves, misterio del afecto, gran poema sin descifrar del mundo?
Rosa muerta en todas las humanas generaciones. Rosa desparramada imprime gritos en la nieve.