Ella siempre tan discreta, como todos los suicidas, que se quitan sus propias vidas cuando debieran tomar las de casi todos los demás de trofeo, o al menos intentarlo (¡que no te entierren sin haber llegado ahí!) ella, hasta en mis sueños, de aquel entonces, alguno de los de ahora, se aparece así, potenciando lo pequeño que en ella pudiese haber maximizando su pequeña estatura. Tú, potenciando tu pequeña estatura, tú, en cierto modo aparcada en el santoral oficial por más que te pongan peana o página en el "Virtual Cervantes".... Una. Gracias demos, Y SOBRE TODO DEN, a que ni existimos, estos que jamás serán colegas míos, como tuyos jamás fueron, la legión de plumíferos de casi tan idéntica catadura como categoría, desde los redactores de revistas del corazón, a la novelística de alcurnias cuales las que se premian en los príncipe de Asturias, sra. Harry Potter and company (que no sólo se le regaló el dinero que extrajeron de mi miseria en forma de "príncipe de Asturias" también al hombre más rico del mundo, Bili Gates, a la sra. mentada antes y otr@s tan excels@s literat@s, incluida la bajo el volcán) los Cervantes, místers recientes fallecidos, así, en plural, de lo cualificado, que lo único que supo hacer en literatura fue enrollarse una bufanda al cuello, con lo cual se le garantizó una buena sopa de garbanzos para toda la vida, además de chalecito en las Rozas para él y entorno; o los Nobel, con los Celas bailando con las Marinas Castaños, jugada literaria donde las haya. Que ¿para qué hablar de miserables más recientes que se publicitan diciendo tener millones de lectores?, cuando si no son unos muertos de hambre es gracias a todas las subvenciones que, como el gran empresariado, estafan de mi miseria y tantas otras "igualdades de oportunidades". Miserables, que si algo parecido a la Verdá (escrita con mayúsculas para paliar lo que la degeneran estos indecentes que osaron poner palabra hablada o escrita sobre el mundo) existe en alguna vida, esa donde te encuentres querida mía, habrán de pagar cuanto usurparon, tribuna pública, lengua... que debieron tener cortada de raíz.Dormir... Tal vez morir. Así te ganaron la partida los funestos los dueños del silencio. Ellos siguen siendo los únicos que publican libros. Ya bien con el dinero público que a la miseria de otros se nos arrebata, no hay mina mejor para la riqueza propia que la miseria ajena (¡NO SÓLO A MÍ NO SE ME PUBLICA SINO QUE YO PAGO LAS PUBLICACIONES DE... CASI TODOS! Ni duda os quepa hijoputas) ya bien con el dinero de... "las grandes empresas", editoriales en este caso, TAMBIÉN FUNDADAS O MANTENIDAS DEL DINERO QUE A MÍ SE ME ESTAFÓ, DINERO QUE ME ROBÓ LA SOCIEDÁ CRIMINAL EN LA QUE VIVO, CUYO MONTANTE MAYOR CONSISTE EN EL QUE NO ME DEJARON GANAR DE PUBLICAR MIS LIBROS, DE A TIROS Y A PUÑALADAS SIEMPRE FUERON MIS PALABRAS CONTRA TODA ESTA... ESPESA GENTUZA QUE COMPONE EL MUNDO DE LA "INTELECTUALIDAD", LA, YA VE USTÉ, "CULTURA". Ellos siguen siendo los únicos que publican libros, y siempre con mi dinero, siempre con tu dinero, con tu falta de oportunidades para ganarte la vida con tu palabra allí en la Argentina, pero no pasase lo mismo con el mamón del trombón, y otros "rayuela" novelistas, por no decir rayados, drogados, viciosos, desgraciados...miserables, cuya soberbia que desarrollan en las alturas a las que otros gusanos como ellos les aúpan, está basada en lo rastreros que son; ellos siguen siendo los únicos que publican libros: los funestos los dueños del silencio. Para que no hablen ellos, dijiste... Pero qué poco te dejaron hablar en medio de esta ensordecedora inmoralidad que todo lo riega, sobre todo en cuanta filosófica gentuza tiene siempre la "ética", ¿cuál?, ¿a qué "orden" establecido por indecentes llaman "ética"?, en su.. lamentable boca. No hay adjetivo que le cuadre a toda esta plumífera alcurnia de alcantarillas. Letrinillas, letrinejas, literaletrinas, que vos dirías.
