Qué pena de los q escribimos, sobre todo si en femenino, de las que, Alejandra Pizarnik, qué pena de tus hermosos Palabos, lástima de mis Verbotos,

sobre todo si dimos por ellos la vida.
Estoy leyendo de Omar Kayam uno de sus apuntes biográficos otros dicen poemas breves:
"Tuve maestros famosos y me enorgullecí de mis progresos y triunfos.
Cuando recuerdo al sabio de entonces le comparo al agua que cede su forma al cáliz
y a la humareda que disipa el viento".
Cuando claramente el autor, sobre todo si dotado de pragmatismo científico, experto matemático de su tiempo, bien quiso decir al contrario de quién, qué cede o le es cedido, no el agua cede su forma a la copa sino a la inversa:
Le comparo al agua cedida su forma por el cáliz,
o sea compara a los maestros de él, y en general todos los maestros y alumnos de siglos y de hoy día igual, con el líquido acomodaticio que adapta su forma al recipiente, sociedad que le envuelva.
Estoy leyéndole y siento conmiseración por ti, por mí, Alejandra, por nuestra palabra: Todos estos ríos de sangre que otros "conformarán" a gusto de sus respectivos y acomodaticios recipientes.

Y leo algo de este persa de hace mil años ¡que fuese a formular en el Irán de hoy!:
"Sobre la tierra abigarrada camina alguien que no es musulmán ni infiel,
que no es rico ni pobre. No venera ni Alá ni a sus leyes.
No cree en la verdad. No afirma nada.
Sobre la tierra abigarrada, ¿quién es ese hombre bravo y triste?"
¡Hoy si hubiera necesitado ser bravo para afirmar en la Persia de hoy día: "No venera ni Alá ni a sus leyes"!
"¿Quién es ese hombre bravo y triste?" Y es cierto que poetos o poesos, poetas o poesas de hoy o ayer JAMÁS TUVIMOS ABUELITA, EN EL FONDO DE LOS FONDOS, DONDE TÚ QUISISTE IR ALEJANDRA, JAMÁS TUVIMOS ABUELITA. ¿Por ello anhelaste tanto el fondo, querías dejar de encontrarte contradictoria contigo misma: llena de infinito desprecio, como toda alma grande, palabra grande de verdá, hacia la mediocridad alacránica de tus contemporáneos literatos y queriendo a la vez adaptarte, para no perder la vida como al final te sucedió, a su mundo atestaíto de aguijones escorpiónicos, aunque no se sabe si más venenosos que los vocablos vacíos, rimbombantes cuanto más lleneticos de vanalidad (b y v)?

Estos poetas tan correctos

que se mueren de asco
y es de viejos,
pero no sin antes procurarse
el panorama lunar
del que sigue gozando todavía hoy
el espíritu sobre la tierra;
¡sí!, pues estos poetas tan responsables
que viven la poesía en la estrecha cuadrícula
que llaman mundo académico,
tal vez alguna vez bajo los focos de los escenarios
(recordemos el reciente caso del amigo de "A los caballitos"),
¡estos poetas que consienten o, mejor dicho, hacen
la poesía así, de acentuada repugnante "i" de inútil,
A ELLOS Y SUS CÁTEDRAS,
MÁS QUE A OTROS Y LAS SUYAS,
DEBEMOS EL REPUGNANTE MUNDO DE CHORIZOS
EN EL QUE HEMOS DE DESENVOLVERNOS O MORIR,
TODOS CONVERTIDOS EN ESTAFADORES O HIPÓCRITAS,
MISMO DA,
YA VIMOS QUE ESTOS POETAS QUE SE MUEREN DE VIEJOS,
O DE ASCO, NO, ELLOS PERVIVEN,
QUE HASTA MUERTOS JODEN,
TAL COMO LO ÚNICO QUE PRACTICARON EN VIDA,
JODER EN EL AMPLIO ESPECTRO DEL VERBACHO;
PARA ESTOS POETAS....
NI UNA PALABRA AMABLE,
¡¿Cómo pretenderán que me ponga con el tubito de Nerón bajo los ojos
a ejemplo de la historia de las dos OO haciéndole el epitafio a la Pizarnik
para más hondo enterrarla?!

Otro más que te llega querida Pichárnik.
Y yo aquí.
¡Con lo bien que me lo pasaría, Yo, Verboto,
viendo a los verbachos llegar junto a Palabo,
junto a todos los Palais du Vocabulaire
que fueron depreciados aquí,
por ello:
LA ÚNICA ARISTOCRACIA QUE ESTE DESGRACIADO MUNDO JAMÁS CONOCIESE:
SU ALMA, SU PALABO;
con lo bien que me lo pasaría viendo a la Poesis erguirse delante de poesía
y sus mercachifles o mundanas
(mundanas, pero de algo bobo y pequeño, no de diosa Natura)
musas....
Con lo bien que me lo paso.
A mí no me hace falta llegar al cielo
para que ningún dios hijoputa (1), o sea hijo del "hombre",
del macho de esta especie por ellos desgraciada,
¿qué otra puta pudiera haber?,
deba o no permitir a mi Poesis
erguirse..... sobre los carcomidos hombros de la nada.

(1) Ningún dios hijoputa, o lo que es lo mismo, no creo que se den por aludidos sino lo escribimos detalladamente: ningún hijoputa catedrático, académico, propietario-s de la cultura o de los medios económicos políticos. Ningún hijoputa de éstos habrá o no habrá de autorizarme desautorizarme.