Bueno pues aquí estamos, el tercer "Solo veo rosas" (y otros cuatro diarios más) de momento para guarecer aquí lo que la fuerza me ha hecho borrar de

"Solo veo rosas 2" y merece no ser tirado a ninguna papelera.
De momento vamos a introducir algunas palabras más de las puestas a la cabecera del diario, de Alejandra y de su poema "Sala de psicopatología":
Todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo (la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como rabinos desaseados, ¡oh el goce de la roña!) Hay almas que NO SABEN por qué recibieron la visita de las desgracias. Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala (verdadera pocilga) esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia. Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de mejoría.... Yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse.
Oh he besado tantas pijas. Como diciéndose: Si he besado pijas, grado bastante más allá del simple abrirse de piernas para luego dar a luz dar a aire a fuego del modo más inconsciente dado que "ley de vida", si grado bastante mayor de violación vejación al que voluntariamente, de la mano de todas las psiquiatrías, ¡oh Sigmund!, nos hemos sometido; si besado hemos tantas pijas, o fuesen una o dos, mismo da el grado de ordinales y cardinales, ¡¿cómo es que estamos aquí, pero cómo coño es posible que estemos aquí, si cualquiera otra puta fémina sólo con abrirse de piernas y dar a luz o a fuego, aire, del modo más inconsciente, ya tiene la vida asegurada pa los restos, y no digamos sus consortes folladores, esos de los pijos besados o pijos penetrados por el orificio que fuere, todos ejerciendo su función de coño, esos de los pijos que lo tienen tan facilitado que ni siquiera abrirse de piernas ¡y menos de menos dar a luz a fuego a aire!?
Dice mi reina Alejandra: Todo es concha, con su meloso dejo argentino. Y yo desde la rudeza de Castilla, tal que si la Pampa, le coreo-pregunto o corifeo: TODO ES CHOCHO? Qué graciosa eres querida. Todo fue siempre y sigue siendo polla aquí, hasta los coños. Coños y sus portadoras en funciones de la polla y sus necesidades y sus directrices.
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino.
¿Puedo añadir algún comentario a este resuello que me deja sin voz?
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada
Que dijo nuestro amigo Wilde del arte, aunque únicamente es aplicable ello, O SE LE APLICÓ DE SIEMPRE, a la palabra honda sentida, Poesis, que no el cursi inútil nefasto poesía, de ellos:
los funestos, los dueños del silencio.
Son mis voces cantando para que no canten ellos.
Es la Poesis cantando, mi poesa rusa Kolikovsky