Yo os garantizo, si el mundo sigue más allá de este siglo, cosa tan improbable, que se recordará a los dos esqueletos abrazados desenterrados en

Mantua, antes que a tanto literato que se las da y dio de inmortal, sólo por recibir unos premios otorgados por gente con la misma sensibilidad que la de ellos, de lo contrario no les premiarían, premios con tanta nombradía como mercachifle o misma académica-mercantil corrupción.
A los cinco o seis años de tu muerte y yo en mi marginación desconociéndola. ¿Estos eran los ojos marrones que soñaste tener? Ojos marrones de los que se recitaba o escribía en mi crepúsculo de junio de 1972 aquellos versos:
Dime, hijo ¿Por qué no tengo yo unas alas tan bellas
con ese noble tono y círculo marrón?
(Anoté en el cuadernito que aquel "círculo marrón" daba la impresión de ser un iris)
Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
El amor por la lengua.
La Palabra: El Amor.
Repito: ¿Estos eran los ojos marrones que soñaste tener?
.... Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
Ni tú pudiste preguntármelo entonces; ni ahora, yo.
Aunque tu lila luz por mi respiración, y entre mis costillas hundida en mi corazón, naufragio de tu fantasma en mi fantasmal vida, suyos los declaró ya abiertamente en diciembre y 2002, día de mi cumpleaños. ¡Mira, hoy se festeja la onomástica del nombre que te autoimpusiste!

Espejito espejito ¿Cuáles rostros de dos fantasmas, dos, más lindos que los de abajo en toda esta barriada electromagnética-informática que todavía no

cumple la función a la que está llamada: hacerse una y misma con sus muertos? Energía seréis, y cuando limpia, cuando eso la masa, alcanzado habréis la meta que se propuso a toda comunidad intergaláctica humana.
Sí, ya sé que esto no es física; pero no veáis lo que se le parece, le pese a algunos, tiempo, de no existir el tiempo, de todo el tiempo, tendrán de darse cuenta de lo equivocaditos, los mismos. Y los tontos que se piensan que tal como están planteadas electrodinámica, a nivel cuántico, e informática a nivel de no veas el negociete para los cuatro expertos en los algoles y otros cóbol, sistemas operativos, "yo byliarantemente más rico que unos cuantos países juntos", que pueden presumir tantas estrellas de los jueguecitos videoconsolas anales, y otros asnarismos --de asnos o asnar, sí, políticos--; los tontos que se piensen que ya se entró al cielo con la informática, inútil chapuza en mundo que será, que nos gastamos y la electrodinámica de las teorías estándares de la física, al umbral de la todo teoría o gran unificación, cual el sr. Tipler, Frank.... pues van tristemente de espaldas a la realidad, esa sra. tan absolutamente distinta de todo cuanto nos imaginemos, incluso yo, que estoy bastante dotada para esto de las ideaciones.

Qué pésima memoria la de las madres. Parece que éstos sí son mis 14 madrileños y compostelanos años

Y mi poesa rusa Kolikovsky parece querer recostarse, cual la cara de la pintura de el Greco hace sobre la espalda de ella en una de sus fotografías, sobre esta gallega-andaluza-madrileña de 14 años.
14 años ¿y has visto mi poesa lo madura que parezco entrando a la compostelana catedralicia sede? O en Madrid mirando tan de frente que puede vérseme con claridad mi ídem inclinación derecha, ¡derecha, sí, derecha, como tú, la tuya! Esa saliente, hacia fuera, expresión del iris derecho, y ese ser solamente un adentro de mi niña izquierda, también cual vos. Qué psicología preciosa, de lo verdadera, hubiéramos escrito ambas al alimón, de vivir, de que no se nos muriera, la miseria con la que se premia a la distinción, esta sí que verdaderamente aristocrática, marginándonos hasta el exterminio extenuación ultimación. Qué labios más iguales, destinados a ser unos, mismos.
¿Y te creés que a mí me importa ni el mínimo dar una exhibición de locura de la buena, de aquella de la que tan necesitada está el mundo ya que a tantas "locas" portadoras cual Vos, ultimadas, por ello, ninguneadas; te creés que me importa, ¡0h sí, si del modo de a continuación sí!, estar sacando tus huesos de tu tumba, a geta de puerto de éstos, para mezclar con mis huesos, además de con tus palabos mis verbotos, para que cuando caiga de veras la noche, aquí en los tierros, y las dos fantasmas, ya dos, se reúnan allá en las Cielas, no quedemos reducidas a una mera saca de huesos como esos dos esqueletos abrazados desenterrados en Mantua, sino que al menos una de las dos fantasmas, la Sombra que todavía está aquí y que responde a tu nombre tanto como al suyo, SE PERMITA EL LUJO DE PONER EL PIE DE FOTO? Y así no intentemos nuevamente nacernos solas sacando mi cabeza por mi útero, y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar; y así nada de que la pestilente ocultadora, OCULTADOR YA QUE LA MUERTE ES DEL GÉNERO MASCULINO, cumpla por trillonésima vez su doble función de verdugo y ocultador, silenciador.

¿Ya desde tan atrás, 1965, y para que no se piense que el híber: ibero, íber: hebreo, fenómeno de la transmigración (por la península Ibérica de todos los tiempos y las Américas pre y post-colombinas) se sigue produciendo sólo en Bélmez, sino que en Argentina Buenos Aires, Madrid; ya desde tan atrás tu espíritu de 29 años transmigrando al de esa niña de 14, que lo recibía con el máximo amor júbilo, no unas caras, más bien monstruosas, emergiendo desde el puto suelo, hasta el fondo de mi corazón tu precioso corazón hundido?

Pues parece ser que el jacobeo año jubilar no era el del 71 sino en 1965, y mis fotos con mis primos pulpos a la gallega datan de cuando yo tenía 14

años, he ahí mi amada Kolikovsky, cuando a ti te tomaran esta otra fotografía en Argentina, la luz jugando a dibujar en tu nariz todo un Pantócrator o Maat con una niñita delante de su trono. Toda mi hermosura, tanto física como espiritual, desde mis 14 años hasta hoy tiradas por todos los retretes sociales, mundo alcantarilla; mundo macho, decimos, pero no así únicamente, mundo puta hembra consentidora y tan sucia y tan destripa bellezas, tan a imagen y semejanza de sus machos.
Nosotras sólo somos aquellos dos fantasmas que tú viste danzar en tus sueños, ¡que tú anhelabas convertirte en uno de ambos!, que tú, a veces te espantabas de lo mismo y deseabas risas y vino y, seguramente, ROSAS... Esas que crecieron y crecerán de tu cadáver y el mío al morir, así nuestros fantasmas exhalan esos perfumes. Esas que les crecieron encima de los huesos a la pareja descubierta en Mantua, enterrada abrazada hace cinco o seis mil años.

Para continuar con un poema en una sala psicopatológica para el tratamiento de unos sanos por unos enfermos. "¿Qué cosa curar?"

Eso se interrogaba la ¡¡tan eufemística, sarcásticamente llamada "paciente"!!, siendo en realidad "la víctima"

Nunca emanó de unos huesos tanta paz, tanta delicadeza. Verdaderamente se abrazan, verdaderamente mezclan mucho más que sus genes. "Esa luz por mis

huesos cuando pronuncio la palabra Tierra".
Recojo en "20 Minutos": "La pareja sepultada abrazada cerca de Mantua, Italia.... Llámenlo el abrazo eterno. Arqueólogos italianos han descubierto una pareja sepultada de hace 5.000 a 6.000 años, abrazados."
Abrazo eterno, abrazo mortal, inmortal. Así que nos mezclemos para todas las vidas. Qué envidia me dan esos huesos. Pero bien sabes lo que te he prometido Pizarnik.
Está escrito en "Solo veo rosas":
Esta Luz sepultada que es mi alma en España, esa Luz sepultada que sos Vos en tu tierra, retrocede el calendario y retoma otra vez la palabra interrumpida de 1972: ¿Decíamos ayer Pizar?:
Un color como un ataúd una trasparencia QUE SÍ ATRAVESARÉ...
Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
Ya que ¿Cómo es posible no saber tanto?
¿Por qué dejar al futuro -dar más vida aún a los relojes-
que cualquier otra física taumaturgia igual te despierte,
nos despierte?
¡LEVANTA!
Crece como un Sol nacido de mi costado,
del Amor de mi mano,
brotando al lado...
Y coronando mis labios rocío filosofal
apague mi sed de jamás tenerte
yo que debí haber sido tu Amor mío tan singular,
tú mi pluralidad de mundos.
Lo que a mí me escribía el crepúsculo
(años setenta con toda probabilidad):
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar
(¿Y qué voz dictaba esto a mi conciencia entre dos mundos,
qué voz del otro lado veía mi mano como una blanca playa de resurrecciones,
qué voz veía en mi mano todo un sol de su resurrección?)
Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.

Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
¿No es así como la mano del esqueleto de la derecha parece introducirse en el pecho de su amor, mientras desde su calavera sonriente parece decirle "despierta"? ....Lo cierto es que hace mucho que ya despertaron. Incluso antes de que sucediese esa muerte que ahí les enterrase, de donde ahora les despiertan, de donde despertaron hace cinco mil seis mil años.

Mientras a Vos morían en Sta. María de los Buenos Aires, yo en el jacobeo del 71 en Galicia

y mira tú lo que me importaba a mí el jacobeo con mi tragedia de siempre a cuestas, más que si el cabrón del Cristo su irrisoria cruz (¡Más me insultó, a los que le ofenda lo del "cabrón Cristo", vuelvo a repetir, más me insultó, que me asesinó de manera peor que matándome, acorralándome a la inexistencia, al más hondo de los sufrimientos la hijaputa iglesia de ese cabrón cristo, la hijaputa rastrera sociedad de sucios machos!¡Más insultó acorraló asesinó ninguneó a las Pizarnik, todas sus putas sociedades de tarados sucios machos!) Yo con mis pulpos primos gallegos, aunque bien guapos (pena de hombres. en algo debería notársele al género masculino que parido por mujer: al menos salgan algunos guapos para hacernos la ilusión de aquello el rostro espejo del alma) Lástima que haya tenido que cortarles. Pues parece ser que sí utilicé en alguna otra ocasión gafas negras. Sería para entonar la luz externa con el luto interior.

Junio del 72 para ambas

(Junio del 72 también introducido en "No existe la libertad de expresión") Siempre me pensé, no sé, tanto en aquellos que debieron ser tan hermosos, y fueron tan horrorosos por causa de la cerda y delincuente sociedad, años, siempre me pensé en aquellos años y éstos como robusta o atlética y mira qué sorpresa al mirarme ahí lo estrecha de hombros. Soy también tipo espingarda escurrida como la amiga con la que aparece en la playa una redondeadita Pizarnik,
y que seguramente ambas se hicieron tilín: la de las caderas redondeaditas y la de las lisas cual la Basilisa que yo aquí aparezco, eso sí, pedazo de muslos, hubieses tenido donde agarrarte Pizar, no te hagas la disimulada mirando para más al frente y menos a los muslos de a tu izquierda.... Curioso. Hasta colgar ahora las fotos no había reparado en que ambas espingardas llevan gafas de sol, yo, que sería ése el único día de mi vida que me las puse, pues siempre he tenido bastante con mis gafas de miope oscurecidas.
Y también estas palabras fueron dichas en nuestros respectivos crepúsculos en junio y en el 72:
"Escrito en el crepúsculo:
Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar" (16-6-72)
Y mis versos del crepúsculo de junio y 1972, creo el día 20, 22:
-Dime, hijo ¿Por qué no tengo yo unas alas tan bellas
con ese noble tono y círculo marrón?
(Anoté en el cuadernito que aquel "círculo marrón" daba la impresión de ser un iris)
Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
El amor por la lengua.
La Palabra: El Amor.
Mi PalabrAmar, palabo inventado en honor de Alejandra al releerme esos versos del crepúsculo, todavía conservados en mis carpetas, en el año 2003, treinta años después. Es sin dudar que hay algo muy hermoso que no tiene tiempo, espero que sea el reino en el que estés tú ahora mi rosa rodeada de rosas que confiesa sólo a ellas ver.
Su rostro está en mí, lo siento en mis nervios, flota en mis ojos. Allí flotando en el Pirovano, lo siento respirar dentro de las paredes, aquí flotando en la sierra madrileña: a mí los espíritus siempre se me aparecieron de los modos más inusitados, de día y con sol o en el día de mi cumpleaños, espíritu festivo el tuyo mi Alicia del no-cumpleaños, tan mortalmente triste en mi día con sol aunque tan nublado.
Y buscando lo que ella dice en su diario, haber deseado tener unas caderas más lisas, menos redondeadas y un par de ojos marrones en lugar de sus hermosos ojos verdes miopes, que tan aplicable queda aquí, a las fotografías que presento con un par de muchachas de caderas lisas, al menos más que las redondeaditas de la Pizar, y un par de ojos marrones en vez de sus grandes ojos verdes, ¿qué decía mi crepúsculo: -Dime hijo ¿por qué no tengo yo unas alas tan bellas con ese noble tono y círculo marrón?, que el sueño crepúsculo dice ser un iris, y que tampoco puedes preguntárselo a ella; y buscando eso en el diario, me encuentro con... tantas cosas, escritas y sin escribir que ni toda la eternidá bastara para destacarlas con mi vida, responderlas, 6 de mayo del 62: Si algún día llega en que no tendré más miedo de quedarme absolutamente sola a causa de un lenguaje más verdadero, mis palabras serán como relojes o como instrumentos científicos de alta fidelidad. Yo, sin miedo a quedarme de lo sola que estuve siempre; pero mis palabras no son instrumentos científicos, bien a mi pesar que me agradaría tanto terminar con esta demencia de mundo descubriendo la Teoría de Todo, no son instrumentos científicos, aunque procuro me guarden la mayor fidelidad.

¿Quién me cambia estos colores, a la izquierda lo de la derecha?, maldita la ley del mundo y del tarado su fabricante, dios todos nosotros

Con el verde manzana de mi chaqueta contrastando el mucho más hermoso verde de, y por estar en, tus ojos. Desde luego no el verde trucado, también trucado, de la fotografía que dije me regalaron en eMule, regalo manipulado, como todo lo que viene de o por esta vía virtual tan nefasta y atropellada cual el caricaturesco tren de lo que dicen real. Fotografía que, a pesar de todo, dejo al frente de "Solo veo rosas 2".
Bella en todas las vidas me permite este posado a sus espaldas, Flora, Blímele, Bumita, Buma, sin los colores que le eran propios, mi pintoresa, incluso a su precioso nombre, tan Jardín, que ella ocultase con ese "alejada de los hombres", que ella misma se puso para tan poco practicarlo, mi pintoresa que ¿a quién plantó con el culo al aire?, ¡pues no creo que nadie se atreviera a ídem con ella!
Pintoresa:
La plantó con el culo al aire,
¿Simplemente para pintarla,
o con el avieso "plantarla"
cual en maceta?
que me interrogué en agosto de 2006 en "Solo veo rosas"
No creo que nadie se atreviera a ídem con ella... Cuando es lo único que suele suceder: Dejarse plantada, o peor, sin, incluso sin, pero dejarla, a la mayor de las hermosuras por la fealdad mediocridad barriobajez tenida por principal dadas sus más que amortizadas pinturas o pintadas de sioux de la verdaderamente arrabalera mediocridad a más estatus palaciego de la misma.

Para continuar con un poema en una sala psicopatológica para el tratamiento de unos sanos por unos enfermos. Perra por haber leído a Hegel, y toda la

macho horterada sucia torpe literatura, científica o no.
Ella dice ahí:
Soy una perra a pesar de Hegel, estoy casi siempre mojada.
Y yo, con la autoridad que nos dan las Apariciones, ¡y aun si no las hubiere!, le respondo, corrijo:
Una perra, no a pesar, sino precisamente por. Perra por la psiquiatría psicología anal de la que se nos empapase desde antes incluso de Freud, que ese mamarracho no inventó nada; y perra por la cultura más anal todavía, todos sus gurus, hegeles, a la cabeza; literatura macho, con sus concesiones al misógino, o en algunas ocasiones al maricón, jamás literatura fémina, no ya lésbica, por ello literaletrinas, letrinejas. Perra por la economía, esa cuya parcela laboral dentro del mercado id. que reservó siempre a la mujer, es aquella que incluso en nuestros días sigue publicando libros de profesionales del mundo de las esquinas, esta vez escritos por ellas mismas, eso dicen, aunque escrito siempre por macho=contando ellas sus "experiencias" (hay que tomarlas con los guantes de las pinzas por aquello de la asepsia); y eso sí, según dicen ellas y sus representantes: mundo de las esquinas conocido por "prostitución de lujo". ¿Cuál lujo, el que el dinero que les sobre a ellos, y que a nosotras, las mujeres verdaderamente trabajadoras nos estafaron de siempre, lo empleen en que jamás desaparezca esa su distracción con monas amaestradas, putas de esquina, prostitución de lujo, sus zorras, si quieres comer, ya sabes perra con y sin pesar de hegel?

La rosa de tu boca entre el rocío de mi llanto

Más roja que si viva, más palpitante.

Palabo eres tú, Palabra majestuosa

Tus ojos son la entrada del templo,
del tiempo,
los tuyos,
fin y principio de todo,
y no digamos si lengua,
si boca no digamos.
Mejor que estos diarios, tus ojos;
¡¿qué hace mi autorí­a
en estas naderí­as,
por aquí­ perdiéndose
mundo nada
sin los ojos la boca
de .... ..............?!
El que sepa rimar, que rime.
¿O he de hacerlo yo todo?

Palabo. Qué hermosa forma de querer ser conocida mi poesa rusa Kolikovsky. Tú, bella en todas las vidas, jugando con la Palabra, como sólo tu Voz, como sólo mi voz, decides ser PALA-bra-ver-BO: PALABO para abreviar. Palabo dices de ti misma a, o en, mi estado crepuscular, tendiéndome las manos para ascenderme donde te encuentras: -Verboto, ven. Los verbos danzando entre y con nosotras, la palabra al fin la melodía que es y no el infierno musical.
Palabo eres tú, Poesis.

¿Quién se suma a la REBELIÓN PIZARNIK, la mejor de las políticas universales? QUIEN SE SUME A MIRAR UNA ROSA, LOCO AMOR POR LOS HUESOS, PULSE AQUI

"DEPOSITA TU ROSA". Ví­nculo a "Solo veo rosas"
Al fin él fue mi locura emergiendo,
a sus lilas pies cayendo,
a entre sus dedos malva:
Su alba
ENTREGO ESTA ROSA, DE TAN LEJOS OTORGADA, A QUIENES LEYEREN, PARA QUE OPRIMIENDO SOBRE ELLA SE SUMEN A LA "REBELIÓN PIZARNIZ: AMOR HASTA PULVERIZARSE".
Y aquí empezaba la página del diario: Cortázar no tuvo dotes polí­ticas, como tú bien dijeras; pero tú, la más alejada de todo ese tinglado, la que según los ciegos charlatanes biógrafos críticos, colegas, ni idea, ni interés, mira por dónde, sí­. Bien poco te importaba esa nada partidista y ruin que es la política; pero ¡mira qué tino al dictaminar: "LA REBELIÓN CONSISTE...." Tú, mi heroí­nesa lideresa desde todas las vidas, desde la toda vida, y ni dios malo, sepulturero de los cielos, te contiene. Miraste tu rosa, LA ROSA, lo más hermoso hasta pulverizarte los lindos ojos verdes de tu vida.

La rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos:
reparo en tu rosa principal.
para destacarla,
nunca es tarde.
aunque ¡fíjate qué hago!:
ser tu rosa principal.
literalmente me estoy espachurrando los ojos
hasta pulverizar la poca vista.
¿además de abuelita te llegaré cieguecita al otro barrio,
mi niña me querrá más?
te digo lo que escribía aquí pensando en colega nuestra,
que esté allá en los cielos contigo
aunque tuviese tan poca sensibilidad para con una aquí en la tierra:
cuando tenga el tipo de rana vieja, poeta....
--no recuerdo cómo seguía---
entonces alcanzaré mi meta, sea el morirme,
meta de todos, amén.

¡Qué lejos hemos llegado rebelión consiste en mirar una rosa!
....hasta pulverizarse los ojos.
Tú, mi rebelde hasta en la otra vida,
pues desde allá te desplazas para decir
que solo ves rosas,
¿que sigues adelante con tu rebelión?
¡Cómo te amo mi heroína intermundos!
Y de que solo ves, viste, rosas, ni falta hizo que nadie te atase a las mismas, ya que vos, ¿tienes tus hermosos ojos verdes de aquí pulverizados?
Pulverizados en una estela luminosa verde, todo el bíos jardín planetario que quisiera corresponderte a la luz por tus huesos.... Y sólo ha recolectado mi persona para devolverte amor tan loco que en luz convierte los mismísimos huesos.

Bueno pues aquí estamos, el tercer "Solo veo rosas" (y otros cuatro diarios más) de momento para guarecer aquí lo que la fuerza me ha hecho borrar de

"Solo veo rosas 2" y merece no ser tirado a ninguna papelera.
De momento vamos a introducir algunas palabras más de las puestas a la cabecera del diario, de Alejandra y de su poema "Sala de psicopatología":
Todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo (la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como rabinos desaseados, ¡oh el goce de la roña!) Hay almas que NO SABEN por qué recibieron la visita de las desgracias. Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala (verdadera pocilga) esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia. Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de mejoría.... Yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse.
Oh he besado tantas pijas. Como diciéndose: Si he besado pijas, grado bastante más allá del simple abrirse de piernas para luego dar a luz dar a aire a fuego del modo más inconsciente dado que "ley de vida", si grado bastante mayor de violación vejación al que voluntariamente, de la mano de todas las psiquiatrías, ¡oh Sigmund!, nos hemos sometido; si besado hemos tantas pijas, o fuesen una o dos, mismo da el grado de ordinales y cardinales, ¡¿cómo es que estamos aquí, pero cómo coño es posible que estemos aquí, si cualquiera otra puta fémina sólo con abrirse de piernas y dar a luz o a fuego, aire, del modo más inconsciente, ya tiene la vida asegurada pa los restos, y no digamos sus consortes folladores, esos de los pijos besados o pijos penetrados por el orificio que fuere, todos ejerciendo su función de coño, esos de los pijos que lo tienen tan facilitado que ni siquiera abrirse de piernas ¡y menos de menos dar a luz a fuego a aire!?
Dice mi reina Alejandra: Todo es concha, con su meloso dejo argentino. Y yo desde la rudeza de Castilla, tal que si la Pampa, le coreo-pregunto o corifeo: TODO ES CHOCHO? Qué graciosa eres querida. Todo fue siempre y sigue siendo polla aquí, hasta los coños. Coños y sus portadoras en funciones de la polla y sus necesidades y sus directrices.
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino.
¿Puedo añadir algún comentario a este resuello que me deja sin voz?
Y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada
Que dijo nuestro amigo Wilde del arte, aunque únicamente es aplicable ello, O SE LE APLICÓ DE SIEMPRE, a la palabra honda sentida, Poesis, que no el cursi inútil nefasto poesía, de ellos:
los funestos, los dueños del silencio.
Son mis voces cantando para que no canten ellos.
Es la Poesis cantando, mi poesa rusa Kolikovsky