Aquí no es posible escribir nada serio. Estoy qe me revuelco por los suelos de la risa, y jaja y jiji, desde qe un rayo me iluminó esta mañana a las

diez. Vamos iluminó al que lo portaba o en el que incidía en una estación de tren según vuelvo de la sierra a la que mi buena estrella me guía, mis buenos dineros, o los de los demás (no olvidemos que poeta publicado quiere decir tantas veces EXPERTO CONOCEDOR DE LAS ARTES MACHISTAS QUE SON LAS DIPLOMACIAS, ESAS ESTRATEGIAS --Podría haber escrito: esas tragedias-- Ej. Neruda y otros tantos que no se murieron de hambre ejemplo Vallejo en París con aguacero, Alejandra en Buenos Aires rodeada de todos los milicos, los peores de los cuales todos sus ¿colegas? ¿poetas?, sí poetas como éste del rayo que le incidía según vuelve de la sierra en la estación)

No se puede escribir nada serio, aquí. Iba yo a introducir, actualizar este diario con mis tantos y tantos impublicados, más gloria de las letras hispánicas que mucho de lo que anda impreso, más gloria de las letras hispánicas que tanto premiado y aplaudido.....
Y bueno. Pues va a ser que sí. Ahora mismo extraigo algo del ingente volumen de mis carpetas, que si vendidas al peso hasta me sirvieran para comer lo que no hacen por sí mismas, en sí, EN SU MAGIA, MIS LETRAS:

Tenía entre las manos, por ejemplo, en esta carpeta que es sólo de apuntes, un cuadernillo escrito en incorrecta taquigrafía, además de mi ilegible letra, donde pone en una de sus hojitas:
De niño vi una vela en el mar.
Dejadme ahora soñar.
(Dos versos en la canción infantil nº 6 de Guridi.
Y más abajo, de mi propia cosecha:)
Todos como monos exhibiendo sus habilidades
ante el tribunal examinador;
el mendrugo depende del sí o no de éste.
Monos exhibiendo sus habilidades ante el tribunal examinador:
Esto es un retrato de la humanidad hecho para seres de otro mundo,
por supuesto con los únicos que llegaré a comunicarme en mi vida;
sepan estos seres de qué está hecha esta "humanidad"
si es que llegan a mostrar algún tipo de curiosidad por la misma.
Yo creo que pasan de nosotros olímpicamente.
Tanto los muertos nuestros albergados en el fondo del mar,
del océano mar cósmico que es el haber formado, formar parte de la vida;
tanto los muertos, como los extraterrestres...
Pasan de nosotros olímpicamente.
¿Tenemos algo digno que mostrarles,
donde quizá el tribunal examinador no sea de lo peorcito de nuestras manifestaciones?
No, no tenemos nada.

Pienso ahora, que sí, tenemos algo.
Este jaja y jiji con el cual me revolcaba antes por los suelos de la risa.

Y también en el cuadernillo:

Por el camino que llegué a EÇ
(El que me leyere, ya sabe:
Las dos únicas palabras, EÇ EÇ, o la misma repetida, que rescaté de aquel sueño que tuve cuando todavía Alejandra Pizarnik estaba viva, sueño en el cual se me entregaban unas tablas escritas con luz, y esas Tablas eran un Dios de piedra horadado del que entraban salían los humanos-hormigas, a la izquierda; y a la derecha, el Pantócrator lumínico, Jesús visto así, donde estaba escrito el mensaje con luz que se borra menos esas dos palabras, la misma, encabezando y firmando el texto. Texto, que, también sabrán quienes me leyeren, he acabado asimilando a Alejandra, ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA. Sobre todo después de otro sueño mío, éste después que la conocí, o estando ella de treinta años muerta, en el cual ella aparecía al lado de ese mismo ofertador de las Tablas del sueño anterior, Cristo Pantócrator lumínico, y yo ante ellos con aquellas mis Tablas o mi Sueño entre las manos y un impensado tropezón ante ambos, tropezón zancadilla que me pone mi protagonista del sueño, ella, siento que es así, y me hace rodar Tablas Sueños por los suelos, romperla: divulgarla, pienso que sea, decirlo, decir esto. Pero ¡romper, romper su vida, romper a ella si ella era las dichositas Tablas! D I V U L G A R, recuerda. ¿Pero acaso ella necesita que la divulgue yo? ¿EL AMOR LO NECESITA? Así de enrevesado es todo, ¡no sólo en el tejido onírico!, por supuesto, la vida siempre será más retorcida, la vigilíaca o esperpéntica vida, esta que me conduce al jaja y jiji y sin siquiera ganas algunas de reírme. Ella es el texto: Alejandra. ¿Necesito acaso otra ley? Aquí con mi Biblia de cabecera: Sus letras, las mías, su lengua a mi lengua entretejida. ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA, y me lo mandaba a mí desde aquel Pantócrator figurín lumínico en el cual era, ELLA ERA, ELLA SÍ QUE ERA, DESDE ELLA, DESDE SÍ ENVIÁNDOLO, lo sabré aunque esté muerta, me enviaba así su Vida llamándome como su Sombra y firmándose de ello: Sombra and Sombra: EÇ EÇ. Sueño cumplido de los cinco sueños de aquellos años cuando ella estaba todavía viva con el "vivo" de aquí. Terrible sueño. Y otros dos más cumplidos de aquellos cinco; tres por tanto. Sólo quedan dos para que aquel Cinqcour, Cinqcur, ya que no fue nunca un libro... Al menos se cumpla entre nosotros: La vida, esta vida de aquí. ¡¿No fue nunca libro pues era tan cierto?! Ahora debo preguntarme con escándalo. ¿De qué sirve entonces escribir? ¿De lo que el Coro griego: Bajar a Dios del cielo a fuerza de sermonear lo mismo? EÇ me repetiré hasta la saciedad, ergo)
"Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...
Existe un pensamiento de Pascal muy parecido....
Miro en el cuadernillo y no veo pensamiento de Pascal... ¿Cuál sería? ¿Me disculpan? Qué intriga. Debo satisfacer mi curiosidad.

¡Nada de pensamiento de Pascal parecido! Ni en el blanco del papel escrito. Anotaba el cuadernillo "Pensamiento 323 de Pascal" Voy y leo... ¡Y qué puñetazo en la mandíbula acaba de propinarme Pascal! Eso por reírme. Ya me advertía mi tía que en llanto termina. Podría decirse que yo intenté en el cuadernillo refutar al Pascal.
Dice él:
¿Qué es el "yo"? ...... El que ama a alguien a causa de su belleza, ¿le ama?... Y si se me ama por mi juicio por mi memoria ¿se me ama "a mí"? No; porque puedo perder estas cualidades sin perderme a mí mismo. ¿Dónde está pues este "yo" si no está en el cuerpo ni en el alma? ¿Y cómo amar el cuerpo o el alma sino por estas cualidades, que no son lo que constituye el yo, puesto que son perecederas? Porque ¿se amaría la sustancia del alma de una persona abstractamente cualesquiera que fuesen las cualidades que tuviera? Esto no puede ser y sería injusto. No se ama, pues, jamás a nadie, sino solamente a las cualidades. No burlarse, pues, de los que se hacen honrar con cargas y puestos oficiales, porque no se ama a nadie sino por cualidades prestadas.

Y hay aquí materia para todo un libro, no mi pequeño apunte de refutación.
Este buen hombre en primer lugar tenía una empanada con el "yo", que no es de extrañar dada la filosofía, aquella arte que consiste como el arte mismo, en lo que dijo Alejandra del poeta francés, o escritor cafetera, ese que podía amar a un café con leche lo mismo que a la poesía de Alejandra, o al cuerpo de ella, o al de su señora, señora del poeta cafetera francés. Digo yo que lo de la empanada del "yo", entonces, además de cosa de filosofía, debe ser cosa de Francia, ser francés; lo de la empanada del "yo" que si ama al café con leche pues son "cualidades" (también a Cortázar se le pegó, lo del café con leche, no sé si las "cualidades") y ya sabemos que a la persona no se puede amar, pues sería injusto dado que no es "yo", ¡y toma que no lo es!, quiero decir que no tiene yo, * que ninguno de nosotros lo tenemos y por eso no podemos ser amados, ¡¿y entonces los ególatras?! Joder con Pascal.
Vayamos por partes, que ello es filosofar: Mi nariz no es bella, y si lo fuera, no soy yo, pues puedo perderla por oliscona y todos contentos; pero mi escribir ¿soy yo? Andáte Pascal ¿era vos tu escribir? Pues yo no te amo, ya que me parecen chorradas lo que estás diciendo.
Yo soy mi escribir, yo soy mi juicio, y no puedo perder estas cualidades PUES SOY YO, PUES ELLAS SON YO.
Eso es lo que creo intenté decir a Pascal desde ese cuadernillo con la frase en él, arriba escrita: "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado... ¿Deberíamos entonces añadir al "Yo" el "Soy", el "EÇ", para que nadie se metiese en los líos de Pascal, ¡todo por justificar a unos necios que se hacían y hacen honrar con cargos, no cargas, menudo van ligeros de que les nombran, menudo van montados en el euro, puestos oficiales!? Bien besaculos era el pensador, o bien justificando el culo propio que se hacía honrar con cargos, no cargas, puestos oficiales, vivir del cuento.
* ¡Aquí está! Dichoso puto Pascal y todas las franchutadas y las filosofadas. Este no tener yo, que ninguno de nosotros lo tiene, dado que el yo no existe sino sólo sus cualidades según este idiota, este no tener yo que condujo por camino errado a Alejandra allá en París, semilla de su defenestración en Buenos Aires. Se arrojó por el ventanal de los seconales, de no tener yo allá en París y tratar de sustituirlo por las experiencias que el psiquiatra recomienda, o el enfermo mental mundo de todos: experiencias enfermas: experiencias sin yo, al yo guardando que le repugnan, para así estar en el mundo, hacerse un sitio en el mundo, algo de lo más imprescindible sobre todo si eres poeta, o sea no eres nadie para esta sociedad, si tus relaciones, o dinero de papá no te empotran en ella, ¡Y CON DERECHO A CARGO COMO PASCAL! Otra cosa es "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...