¿Por qué están rotas las tablas de arriba, por qué soportan una vela a dios y otra al diablo, dos getas de la misma falsa mone'a? Por este desgraciado. Este cabrón y todos sus predecesores y sucedáneos dieron contigo, Alex Sasha, en la tumba prematuramente, y a mí me arrastran a ella de una tan mala manera que mejor me hubiese sido palmarla antes.
Y aquí tenemos la jodienda de las terráqueas tablas, si giras el mapa del extremo oriente y tú eres esa India... quizá cabeza arriba, no creo que pueda llegar a estar más cabeza abajo de lo que siempre estuvo, con ingleses colonizadores y con salvadores mahatmas Gandhis o Mohandas, y yo soy los pies tailandeses camboyanos vietnamitos de los chinitos.... ¿Yo, todas las hormigas mundi entonces? El dios padrae (o padrea, si rosa: rosae:: padre: padrea, que no es idéntico a la pedrea navideña, esa que a ninguno toca de lo que a todos descalabra, ludo:ludae) de mi sueño onírico, sedente piedra horadada por infinitos gusanos que salen entran de su contextura... ¡Túneles me excavaron, mas yo diré a quiénes cuántos no servirán de eterna sepultura! Habló el trueno y el rayo de la Zarza.