No sé qué siento mis queridas primas, cinco rosas nacidas de un tallo jerezano transplantado a Madrid

Transplantado a Madrid por sus padres para ofrecerle a él y a sus dos hermanas, mi madre y mi otra queridísima tía, una posibilidad de vida mejor, o simplemente de vida, como él tuvo que hacer luego con vosotras transplantando a Suiza tres de las magníficas rosas, dejando dos aquí pues su destino estaba hecho entre nosotros; pero en definitiva para daros un destino mejor a todas vosotras aun a costa de ese gran dolor que experimentan hoy tantas de las familias que nos llegan aquí desde otras tierras buscando lo que nuestros abuelos primero con vuestro padre, mi madre y mi, nuestra, queridísima tía, y luego vuestro propio padre con vosotras.
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No se sabe qué decir cuando la muerte mis primas queridísimas sino las palabras primeras sentidas cuando la muerte del propio padre:
Quedarse para este siempre de aquí,
quedarse sin su nombre,
quedarse en esta soledad que es mujer y es hombre
huérfanas de la mitad del mundo.

Jamás he querido mentar a la propia familia, sino a los que ya nos faltan, jamás descubrir a nadie de vosotros mis escritos de aquí, como si el peso de las propias raíces supusiese un freno a la total libertad que es escribir y es echar fuera todas las frustraciones, todos los reproches a la mala vida que nos dan (NOS dan todas esas circunstancias culpables de la mala vida, que nosotros hacemos en las pequeñas cosas; pero que en las grandes, como fue la ruptura de vuestra propia familia a la búsqueda de un destino mejor que no se os ofertaba aquí, NOS DAN CUANTOS DECIDEN QUÉ FUE ES Y SERÁ EL MUNDO DESDE EL PODER QUE TODOS COLOCAMOS, O ASÍ ADMITIMOS, EN SUS MANOS)

Quizá tampoco sepáis hoy de estas palabras que tanto me cuestan... Tanto me cuestan, pues tanto que deciros, tanto que no poder deciros.

Un homenaje a ese hombre que puso a vuestra disposición y de vuestros hijos todas las lenguas de Europa, el amor con que a todas os quiso con el corazón partido entre sus hijas de allá y de aquí. Estas hijas de aquí con las que vivió más la última parte de su vida cuando pudo descansar del esfuerzo, cuando pudo volver a su amadísima España, él tan andaluz por aquellas nieves suizas, él tan friolero, él tan como nuestra abuela, su madre, esa que siempre planea por cuanto escribo, cuanto de fino humor nos viene de allí de la que ella llamase siempre su tacita de plata, para mí la sabia Tartessos por más que Huelva reclame su raíz, Huelva: Toda Andalucía: Copa de oro: Tacita de plata.

Un homenaje a ese hombre y a las cinco rosas de sus hijas.
Y no olvido a vuestra madre....
Pero ella no es hoy el dolor de mi muerto, este único hermano que ya le quedaba a mi madre, VUESTRO MUERTO. Mi tío; VUESTRO PADRE.
Cada muerte nos disminuye, es cierto; pero más esos tajos que tanto se aproximan al costado.
Vuestro costado hoy abierto de ese tan profundo que es perder la mitad del mundo que era vuestro padre.
Y que esté con todos los nuestros que se han ido. Y que esté con vosotras, con nosotros. Con la larga fila de corazones que de él descienden, de vosotras.


Y esta hermosa flor internáutica para él vosotras, aunque no sea una rosa, aunque no sean cinco.

Una sola flor para significar la unidad de todos en el espíritu.

Me estaba preguntando ¿por qué la mediocridad aísla siempre al talento? ...Mientras debería estar en mi camita si es que aprecio en algo mi salud

Lo cual no se ve, si son casi las siete del alba de dedos malva y estoy por aquí y permito que me torture esto que me pregunto y que desde que tenemos uso de razón vemos practicar por todo sitio, toda clase de sociables personajillos.

¿Temen que les cambie su mundo en el que TAN BIEN LES VA A TODA ESA CLASE DE SOCIABLES PERSONAJILLOS? ¿Temen que les cambie si no nos aíslan como si fuéramos una enfermedad (LA QUE SON ELLOS, ASÍ ENFERMO EL MUNDO A IMAGEN DE LA MAYORÍA DE SUS HABITANTES ENFERMOS) si se diese el caso que un nutrido grupo de apestados aislados con talento entrásemos en contacto?

Ni que decir tiene.

Ahí vuestro mundo, DESDE LUEGO NO EL MÍO: AHÍ VUESTRO RETRATO... sociables personajillos. ¡Bastantes incluso alcanzasteis la categoría de personajes!

Aplauso para todas esas mediocridades con el don de aislar a las que se les dio siempre de lo mejor su oficio ACOMPAÑADO DE CUANTAS DIFAMACIONES PUEDAN ECHARSE Y MÁS SOBRE EL POBRECITO TALENTO, QUE ¿QUÉ HARÁ AISLADO O POR SU DEFENSA ANTE EL RÍO CAUDALOSÍSIMO DE LA CONJURA DE LOS NECIOS?

El talento Alejandra siempre pereció asfixiado en todos los Pirovanos sociales.

Un sueño del 3 de julio de 1972 rescato de mi cuaderno onírico. Bien sabes tú por qué

Todavía albergaba la tierra tu vida. Por lo demás, no me dicen nada su narrativa ni sus símbolos. Bien hubiera podido quedarse ahí muerto, como tantos otros magníficos sueños lo estarán (los ajenos y propios, hasta imposible de soñarlos, con unas vidas en las cuales hasta ese hecho de que las narraciones oníricas nos sorprendan, nos alivien, empujen, imposible es)

Una señora madura subida a una escalera para buscar un libro en los estantes más altos de aquella librería biblioteca. Alguien retira la escalera (Ya es tener mala intención. Que la deseaba muerta es prueba, o al menos con el fémur fracturado o la cabeza en conmoción de esas que es peor sobrevivirlas que el hecho de que te desfilen pa el otro lado) Se culpa del abominable hecho a una joven mujer. Iban a detenerla; pero ella huía (pi_s pa'qué os quiero, que diría mi abuela haciendo elipsis de la e del pie, quizá el dedo, y de la sílaba "ra", lo gaditano no es muy respetuoso memorioso con los dioses paganos del antiguo Egipto) Un joven del cuerpo de la policía que iba a realizar tal arresto, evita que uno de sus compañeros le dispare mientras huye; y el tal "compañero" le envuelve en una mirada de acusación, como si ahora fuese él el culpable del terrible delito: evitar que maten a la que dicen había matado, y para ello, eso decir, ¿dónde las pruebas?

El muchacho ve como aquella a la que había salvado la vida escapa en un tren que hunde sus raíles en el mar y así llegar a un barco. Él al verse ya comprometido como culpable, ya que ayuda a escapar a la que eso era para todos, toma la decisión de seguirla y opta por el camino de ella. Se encuentran en el barco.... Y entonces, ¡oh los sueños!, aparecen estos dos nombres para denominar a nuestros fugitivos protagonistas, no olvidemos que un él y una ella: Sal Mineo - Silver Man. Quién de los dos era Sal Mineo y quién Silver Man es algo que el sueño no tuvo la gentileza de aclararme... o yo no lo anoté.

Aquí un Silverman encontrado en la red en la actitud más absoluta de complicidad http://www.bgassociates.com/artgalry.htm ---¡Chisss! Ni se os ocurra aclarar quién de los dos sea la mujer en este dúo Sal Mineo Silver Man.
Desoyendo, que no desollando, a este Silver in red, digamos que la mujer sea esta de la izquierda en foto de abajo, una tal Nattalie Wood un poco más en fantasma ya que en el cuerpo de otro; y la parejita que se mira nuestros dos protagonistas, James Dean en el papel de Silver Man, ya que Sal Mineo, como Sal Mineo, y pueda ser el joven poli que salva a la mujer en el sueño; con lo cual Natalie-Wood-James-Dean queda para nuestro Silver Man.
Y aclarado el reparto, terminemos el sueño:

Un grupo de mujeres contempla la escena de este encuentro en un barco al que se llega por un tren que hunde sus raíles en el mar, no lo olvidemos. Y una de ellas dice (Menos mal que esto sí lo anote al despertarme, ya que el sueño hubiese quedado de lo más tonto sin esta frase onírica crepuscular): -Va a ser la disculpa más hermosa y larga que se ha dado.
Y al decir esta sibilina frase, el sueño dice ahí que se refería al muchacho, o sea el joven poli de nuestra particular película onírica que quiso ser interpretado por Sal Mineo. A él, al verdadero Sal Mineo sí que no le salvó nadie de que le apuñalaran a la entrada de su apartamento. Por cierto, jamás se supo quién le retiró a él la escalera de la vida tan drásticamente a los 37 años. Un colega de muerte a vuestra edad Alejandra Pizarnik, Isabel López Iglesias. ¿Quiénes salvajes, dios o los hombres, retiran la escalera de la vida a otros a tan temprana edad? James Dean a los 24 años. Tampoco es que viviera mucho la aquí fantasma de blanco Natalie Wood, 42, justo el palíndromo numérico de Dean.

Y hemos encabezado este sueño con la hermosa cara de Sal, que quiso interpretarlo para mí en el escenario onírico, aun fuese con su nombre sólo. El sueño fue en julio de 1972 y a él lo mataron en febrero de 1976

-Va a ser la disculpa más hermosa y larga que se ha dado. Dice la mujer, parece se que señalando al joven poli. Con lo cual el cantor de la palinodia sería él. Y con lo cual, ahí está el que supiera con tanta certeza que aquella a la que querían disparar no podía ser la culpable. ¡Él fue el que retiró la escalera a Mme. La Cultura representada por la señora madura del sueño! Infame. Y aparecía como el salvador de la joven señorita pi_s pa'qué os quiero.

En esta noche sin sueño que es la vida de la cual te retiran la escalera de formas tan desagradables.

"Un átomo que florece en el desierto" - Licencias poéticas

"Un átomo que florece en el desierto". Licencia poética tomada de la película del 2000 "Viajeras en el tiempo", toda ella un cúmulo de licencias poéticas.

Aunque según la imagen de los dos poetas subida aquí, parece que él Jorge Manrique tuerce el gesto o expresa desaprobación; y nuestra querida verifica no versifica examina de lo más atentamente sintiendo más bien pena por tanta licencia poética esparcida por aquí por allí en las cuales únicamente se toma por poesía el acto de follar narrado siempre con las mismas palabras, si cursis, licencias poéticas por partida doble, si soeces, poesía ni pa'trás, aunque será la única poesía que se publique, filme, novela, libro raquítico poético, estúpido teatro.


Licencias poéticas, que es lo mismo que las licencias o los derechos de explotación de la tierra y su sustento negados a la verdadera escritura POR LOS QUE DECIDIERON QUE EL MUNDO LES PERTENECÍA SÓLO A ELLOS, de que hablábamos en "Poesis y Poes@s sin mercado II": http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/2009/02/convertid-los-parados-en-poetas.html

He de decir que a pesar de todo, algunas de sus licencias poéticas, una de ellas tomada aquí para denuncia del torcido versifica, o su aspiración a ello, que jamás se paró en verificar (¡cuando no se paró ni en pensar, ni en sentir responsabilidad alguna por los atropellos cotidianos que se cometen contra todo, planeta, personas, inteligencia, sentimientos, palabra!), "Viajeras en el tiempo" me parece una película espléndida.

Iba a actualizar este diario.. con no se sabe ya ni qué del impacto que me ha producido recuperarte mi queridísima Begoña. Deberías haber leído unas

entradas más abajo en el diario donde comentas http://neosenmudecidas.blogspot.com/2008/12/el-nio-perdido-y-hallado-en-el-templo.html . Hablaban de ti y de tu amor desmedido a la yerba que separó nuestras vidas.
Aunque ya me relatarás el milagro de haber caído en la entrada en que nos descubres, a Gonzalo, Juan y a mí, tu presencia.

Y para que veas que me sigues impactando, aunque ya no tanto, ahora mismo acabo de recordar aquello con lo que iba a actualizar este diario.

Como me levanto con los pantalones de cuadros, hecho habitual en mí desde hace tanto (asco que da levantarse, acostarse, tener sueños, no tenerlos, sobre todo no tenerlos, últimamente estoy de un desoñador que ni yo misma me reconozco... será la vida, nada, que no pasa nada digno de ser recordado, exaltado, puesto en letra, sólo pasan criminales y sus delitos impunes, como iba a decir aquí. Y DIGO) a la cabeza se me viene, antes que a la boca el desayuno sin magdalenas mas sí cruasant (cruasán) , que para triunfar en este mundo sólo hace falta ser una mala persona.

Y ahora que tú estás aquí Begoña, con más énfasis lo digo: No únicamente nos separó tu desmedido amor a la yerba sino mi incapacidad para ser una mala persona. ¿De haberlo sido, o sea haberme abierto paso a codazos, mordiscos, todo ello veladamente mientras dábamos la cara de angelito de dios, y por tanto haber triunfado, haber llegado a la meta que para alguien que escribe es publicar en un medio en el cual te paguen, editorial periódico, etc, te hubiese perdido?

Respóndeme si continúas leyéndome.

Y ya que me preguntas cómo se hace para abrir un blog. Nada de lo más sencillo, si te fijas... Aunque nada de lo más erróneo.
Escríbeme a mi dirección de correo, o dame el tuyo.

Y me recalco en que para triunfar en este mundo lo único imprescindible es ser una mala persona. Incluso da igual lo que escribas, o cómo. Si te falla el atrezzo, la diplomacia, la astucia, más vale que caves tu propia tumba poesía, ya te la cavan. El mundo sigue siendo ese horrible lugar cúspide del cual fue y sigue siendo Maquiavelo, aunque ahora no tan descaradamente sus consejos criminales al príncipe, ahora bastante más maquiavelo todo.

O como voy a "etiquetar" o suscribir estas palabras bajo los epígrafes de:
...sociedades políticas "culturas" machos, follar ¿amar?, follar: odiar.

Y voy a ser cruel contigo antes de que Gonzalo, mi máximo valedor, se me adelante:
¿Follaste tú cuando amaste, o sólo lo hiciste cuando odiaste?
Ya sé, ya sé que me responderás que follaste cuando amaste... a la yerba más que a ti misma. Y ya sé que también me reprocharás que no hubiese yo amado la poesía o la escritura del mismo modo que tú la yerba: CON LA CAPACIDAD DE FOLLARME LO QUE HUBIESE SIDO, VIEJO LANDRÚ, O PUTA SIMILAR, ESOS ÚNICOS PERSONAJES QUE ABREN LAS PUERTAS A LA ESCRITURA CON POSIBLES DE ABRIRSE CAMINO... TRAS FOLLAR.