¡Que no se puede existir sobre la sangre que fue derramada entre alaridos, sobre las conciencias que fueron enmudecidas de igual modo!

Un pensamiento tonto de otro anotado por nuestra mano de años:
"Una cosa que no deje mi lengua bien hablada para que mi cabeza acabe de comprenderla mejor, me atormenta como el fuego del infierno." M. Sanz. Dice aquí la notita. Ahora mismo ni sé quién es este sr. sra. Ellos primero pues siempre así se pusieron. Si fuimos las mujeres caballerosas:
Vosotros delante
aunque todo se espante,
la primera la madre Natura.

Y a propósito de lo medio, o de lo tibio según los Evangelios, estar en medio, ser así de imbécil (no la mediocridá alacránica por mí tan mentada) : ¡¿Quién, qué pospuso al plano medio humano, que suele llevarse todas las bofetadas, qué más evangélico que eso, para primar las cumbres de la santidad, la excelencia, o disculpar las catacumbas simiescas?! He ahí: Suele llevarse todas las bofetadas; y entre dos que se matan o con ello amenazan, si te pones tú en medio, lo más seguro que eres tú el muerto. Decía a continuación en mi hojita escrita con mi mano de hace años que ahora teclean:
Aquí se nace para ser animal, para ser santo;
y el que se queda en medio,
ese es el que recibe todas las bofetadas.
Seguro que estaba relacionado de algún modo con la nota primera, el pensamiento de autor o autora desconocido que citaba.
¿Me atormenta como el fuego del infierno aquello que no entiendo, pues mi lengua no habla?
¡Me atormenta no poder hablar lo que me gritan las entrañas!
Y entonces, ¿qué me gritarían?
Amor homosexual, vida homosexual deshecha destrozada
a manos de la inexistencia.
Y ¿qué ahora?
Quizá lo mismo, pero ya ratificado:
La vida, el mundo, se cobró el triunfo de mi inexistencia.
Han sellado la lápida.
Pero hay muertos que continúan hablando o escribiendo,
son así de pertinaces,
no sólo Alejandra.
Seguiré hablando hasta que tapen el ataúd a mis huesos,
cadáver insepulto os demando la conclusión,
poco importa si os lleva otros treinta años.
Yo... Seguiré escribiendo.
Sea en el lecho que agonice este físico mío tan maltratado como su alma,
sea con ese alma debatiéndose entre dos mundos.

Y cuando ya definitivamente alcance las playas, no supongo que mejores,
de esa Otra Vida que aquí vemos perfecta,
seguiré hablando allí, ante eso que llaman Dios,
ante el coro de estúpidos ángeles y demonios simiescos,
para que el Yo descanse con su TODO ya dicho,
¡con su todo ya oído por este todo coro de demonios o santos que ahora habitan la Tierra,
que la habitasen durante millones de años,
y que fueron los únicos a dejarse oír en este lado!,
sucio lado de un Todo sucio, de un Más Allá sucio también...
Pues existió y jamás debió osarlo.

¡Que no se puede existir sobre la sangre que fue derramada entre alaridos,
sobre las conciencias que fueron enmudecidas de igual modo!
¡Que no se puede existir,
que no tenéis derecho,
que Dios, si hubo un Dios, una Energía,
no debió crear nada sobre los alaridos
de los cuerpos y de las conciencias!

Sigue contándome la hojita:
Seguro que acabaré perdiendo la razón como Nietzsche (hoy pienso en Alejandra. Aunque nada de locos, sobre todo ella que ni siquiera sifilítica) y sin haber follado en plan sifilítico (Nietzsche, el gran sacudido por su inteligencia, casi tanto como por no aceptar su homosexualidad -¿Y cómo podría hacerlo en un mundo de machos, él dándoselas tan de lo mismo?-) Ya que la luz no la puede aguantar el que se niega a ser santo sabiéndose animal.
Y me viene a la cabeza el título de mi libro ignorado de todos, como todo lo mío: "Esta luz sepultada". Debiera haber escrito: ¡Esta luz que sepulta! Dios sepulturero que dijo Alejandra, para no recordarme a mí diciendo lo mismo o peores adjetivos de eso que dicen dios. O como Unamuno: "Para hacer Cielo aquí en la Tierra, para hacer Tierra allí en el Cielo". ¿Tú crees sr. D. Miguel que Cielo aquí en la Tierra se podría en medio de las masas y sus "rebeliones" (entrecomillo de la mierda de rebelión. Ser masa o ser mierda) que dijo tu contemporáneo Ortega? ¿Tú crees que eso que es Cielo, tú crees Alejandra, vamos, dime, aunque yo creo que ya me has contestado con los múltiples mensajes oníricos, ¡y con tu misma voz en mi oreja diciendo sólo ver rosas, pero añadiendo: alma mía de nieve!, la tuya también no sólo la mía; tú crees, vosotros creéis, debéis saberlo, que algo como la Tierra que nos robaron, a ti también sr. don Miguel, estoy segura, se nos puede devolver allá en el Cielo? Repudio infinito de la existencia toda.

Para recibir los trallazos de la inteligencia
(continúa la hojita)
¿no estaba mejor preparado Nietzsche que una?,
recibir los rayos de luz blanca o negra de ella desprendiéndose.
Y sin embargo él sucumbió, fuese la sífilis.

Y bien se comprende que el Amor no es de este mundo;
pero que tampoco lo es la Inteligencia.
Y ahí está el hecho monstruoso que lo prueba:
La conjura universal contra las mejores cabezas
(Todavía le faltaban algunos años a John Kennedy Toole para que le publicasen su novela
...póstumamente, ¡aunque la hubiera escrito hacía ya años!
...Cosas del tiempo.
Le faltaban años para que se la publicasen y hacía años que la había ya escrito, cuando una reflexionaba esto. Cosas del tiempo del dios hijoputa que a su imagen crea. Lástima que no nos crease también a nosotros a su imagen. Pero claro, ¿dónde hubieran ido las diversiones de la masa en sus "rebeliones"? No todos podemos ser idénticos, para satisfacción de tantos, orgullosos ellos de su "a imagen de dios")
La Inteligencia no es de este mundo,
pues es un don de Amor venido
(que nada tiene que ver con el dios que decimos, aclaro ahora... Y también podemos aclarar, o preguntarnos: ¿Será dios amor como tanto se cacarea desde los Evangelios?, ¿o será odio?, ¿o será envidia?, ese cimiento de sus tantos hijos.
Que duda cabe que cabe duda que Amor e Inteligencia de "Dios" provengan.
Fin de mi hoja, no de mi vida, quiero decir: no de la muerte vivida.

Siempre es más veloz la inteligencia

Ibas para "Textos....", pero te quedas aquí, este perfil se abrió y yo pensé estaba abriendo el otro, el que te contiene "Textos...."

Siempre es más veloz la inteligencia,
alípide Mercurio mensajero,
repartiendo la comprensión por todas partes
donde sus alas llegan.
Angel bueno,
tus cartas hojas vida,
marcadas con la bondad.
La luz primera del Universo fuiste;
y tanto te trasmutaste,
tanta alquimia soportaste
te dieron,
negra alquimia como la brujería o magia
de ese color que es negación de la luz de los colores;
tanta alquimia te dieron,
que hoy eres la oscuridad pensante,
veloz inteligencia alípede Mercurio mensajero
a la busca de dar la talla de tu llama
entre tanto cortejo humo que te ahoga
cabezas donde habitas.

Lo que vendrá después de conocerlo todo

Lo que vendrá después de conocerlo todo:
ORDEN SUPREMO
no nuevo ni de antiguo.
Todos los seres en sus sitios,
ya no existirán cosas que colocar.
Dícese que es la muerte,
pues bíos es el caos lo impredecible.
Y si vida es ese desarreglo,
veamos mejor todo cuanto nos convierta en ruiSeñores:
dueños por fin de nosotros mismos:
Canto Último de que debió ser el primero o único,
canto que ordena por sí solo las sílabas,
que se escribe solo sin mano que lo empuñe,
el que nos cuenta entera con escasas palabras
rayo grabando lápida calavera.

Salvado de un disco "Amstrand", el tratamiento de textos en el que todavía escribía cuando Alejandra vino a mí de modo tan inusual. ¡Y que después de cuatro años sin uso sigue funcionando! Habría que dar algún tipo de premio a su diseñador. Si yo pudiera, se lo diera. Vaya desde aquí mi homenaje.
De él salvé también anoche, de madrugada, "La niña de rosa" que introducida en mi diario "Sexo del alma" ya ha servido para que me den la bienvenida de un modo... también "poco usual", modo de recibirme que pueden leer ahí, al final del poema, o en "I only see roses II" donde amplío con comentario, que hago yo a mi vez, a quien creo el autor del que a mí se me hace para recibimiento.
Ahora introduciré en "No existe la libertad de expresión", le toca por orden actualización, otro poema, salvado de otro disco "Amstrand", y dedicado a Edith Södergran, que hubiera debido ir a mi "Poesis y Poes@s sin mercado", ya que allí es donde hice mi primer mención a esta poeta finlandesa que escribe en sueco arcaico. Mi Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com el no inutilizado por la trampa de un comentario y de URL más resumida http://ofertopoesia.blogspot.com

Y repito también en este diario la entrada con la que actualicé hace unas horas mi "Solo veo rosas 2"... O no, dejo enlace con ella.

Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

El temblor de la mano de esa mujer rusa, ¿de mi edad?, ¿el alzeimer? ¿el párkinson?, a la cola, a las tantas colas de la miseria qe produjo desmembrar

la URRSS, convertirla al salvaje capitalismo, más miseria que la que procurase Stalin en su día y sus innumerables genocidios.
Su mano temblando, de la mujer, más o menos de mi edad aferrada a unos billetes que seguramente no tendrían valor alguno, todos los episodios de atroz miseria y atropello peor que genocidio que fue aquella voracidad de Occidente deglutiendo al "enemigo público nº 1": Rusia o la URRSS y su comunismo. Dice Putin, y no puedo sino estar de acuerdo con él, haya asesinado también él, mandado asesinar, a periodistas como el reciente caso de
ANNA POLIKOVSKAYA , dice que el episodio de la partición de Rusia, o la URRSS (supongo que pasaría lo mismo con nosotros si al fin se alzase con el triunfo la intriga puesta en escena desde que la palmase Franco con el claro objetivo de dividir España para recreo ¿y prosperidad por lo mismo? de franceses ingleses, norteamericanos, alemanes, etc. los mismos que se frotaron las manos haciendo gatitos inofensivos del tigre que fuese Rusia... o la URRSS) ha sido la mayor catástrofe del siglo XX.
Y cierto, la mano temblorosa de esa mujer, más todas las imágenes atroces a las que tuvimos que asistir servidas por los medios, de la miseria y la desesperación del pueblo ruso, y no por el comunismo sino por la catástrofe que fue que Occidente, el Vaticano y todos los demás estados del mundo mal llamado "libre", condujese como monos amaestrados a los líderes tal que Gorbachov o Yeltsin por los caminos míseros y miserables del capitalismo alzado, ¡encima!, como ejemplo de sociedades, o de convivencias; ¡y la mano temblando de esa mujer lo firma, y todos los muertos de frío desesperación miseria por las calles de las ciudades ex-soviéticas lo firmarían: Una catástrofe! La partición de Rusia.... o la URRSS.
Tenía en mejor, en algo así como una víctima, también él, la imagen de Gorbachov. Pero escucho palabras narrando aquellos acontecimientos: La desaparición de Rusia... o la URRSS, por las cuales he de pensar que fue simplemente un acomodaticio, cobarde, y tan culpable, y tan pagado por Occidente, como Yeltsin. Gorbachov vendido por cobarde; Yeltsin, por oportunista.

Da asco. Y estos dos desgraciados, como ahora el miserable que lidera la parte de Rusia que quedó como Rusia (¡Y quede claro que cuando digo Rusia refiriéndome a todo el territorio de la antigua ex-URRSS, excluyo aquello que debe ser excluido, como los territorios que ellos, los rusos, se apropiaran por la viva fuerza al finalizar la segunda gran guerra: Lituania, Estonia, etc! Pero para nada Georgia era algo no URRSS o sea no Rusia, para nada Bielorrusia, ¿de dónde salido el nombrecito?, sería algo distinto, y también etc. de todas las repúblicas ganadas, para segregarse, por el Islam o el repugnante cristianismo en su forma ortodoxa, tanto como la repugnante intrigante católica forma) conduciendo por los caminos de la miseria y la desesperación a todo un grandísimo pueblo como el ruso.

¡Da asco ¡Da asco ¡Da asco! La historia y todos los que la fraguan, los más miserables, criminales, ladrones especímenes de esta raza de víboras por humana conocida; ¡todo con el aplauso de cuantos no son asesinados o batidos por la miseria, gentecilla que puebla las sociedades, sobre todo en occidente, también allí, que conforman las clases ganadoras en todos los conflictos o cambios!
¡Gentuza! ¡Gentuza esas clases! ¿Que lo estoy llamando a la mayoría de los conciudadanos que a mí me entierran, que me siguen sepultando tras treinta cuarenta años de lo mismo? ¡Pues sí lo estoy llamando! ¡¡Gentuza casi todos vosotros que me leeréis y marginaréis!! Pues no creo que llegue a persona decente alguna... Habría dado señales de existencia esa persona decente a la que hubiese llegado. Todavía estoy aquí a la espera, en todos mis diarios, en este sitio que no volveré a calificar, DE PERSONA ALGUNA DECENTE QUE ME HAGA SEÑALES DE HUMO DE QUE EXISTE, ESTÁ AHÍ, PARA QUE NO ME VEA EL ESTAFERMO AL QUE VAPULEAN TODOS ESTOS A LOS QUE LLAMO DESDE AQUÍ, DESDE CASI TODOS MIS ESCRITOS, POR SU AUTÉNTICO NOMBRE: ¡¡¡GENTUZA!!!

De mi "Un mes en la vida de" / Tele de mis entretelas

("Un mes en la vida de" en "Para acabar con el mundo" y "Denuncio")

Tele de mis entretelas:
Quiero salir en la tele.
Como sé que es entrañable,
la trato de esta manera,
para que no me lo niegue.

Ser poeta impublicada
que nos dirán fracasada,
no parada mas sin parado que me lea;
ser poeta impublicada
de precisamente eso:
arruinada en lectores.
Que eso da la ruina:
ni cinco para divulgarte,
ni uno que te lea,
sea parado o no.
Mas de miserias del hoy
naciera toda fortuna.
Se lo digan a los reyes de antaño,
del quítate tú que me voy a poner yo,
que decía mi abuela de los políticos
no sé si plagiando a Larra,
del quítate que te quito que te apuñalo,
te heredo;
se lo digan a los banqueros de hogaño
y al moro Otelo en Venecia
cuna de toda la Banca;
lo digan a los capitanes de empresa
que las fundan sin duro que desembolsen
de sus capitales propios:
Nada eran, todo obtuvieron;
¿y quién ignora cómo?

Ser poeta fracasada de impublicada
y no salir en la tele
me parece absurdo.
Los medios de comunicación se hicieron
para consolidar incomunicaciones
agrandar sus abismos.
Por eso silenciar un fracaso de intercambio de almas,
les entrego todas las mías
recogidas por mi camino de espadas sin espada
estados de ánima,
me parece estúpido.
¡Divulgad la incomunicación
ya que incomunicáis!

Quiero salir en la tele....
Pero es tele de las entretelas
de ciertos entretejidos:
Los que sin nada que decir,
digo dicen....
y los don nadie de quienes
dime que te digo dime
....y direte.

Aplíquese lo dicho para la tele hace años, aquí "blogs", internet divulgación del don nadie y los sin nada que decir unidos en panda cuatreros, pío pío cantando a los pajarillos, qué amores somos, contra el pobre corderito con contenido. ¿Sabe rica nuestra carne alimañas blogueras, cúmulo de vaciedades vómitos? ¿Ya no comentan anónimos en mis diarios, ¡y perfiles no anónimos los cuales dicen que es que les hacían, hicieron phising!, pobres, ya no se lo hacen a ese desgraciado el phising para seguir comentando en mis páginas las palabras más sucias, más rastreras: http://tenasantiago.blogspot.com/ ? Y sus amiguitas ¿cómo es que enmudecieron las... "poetisas" de todas las latitudes?

Aquí no es posible escribir nada serio. Estoy qe me revuelco por los suelos de la risa, y jaja y jiji, desde qe un rayo me iluminó esta mañana a las

diez. Vamos iluminó al que lo portaba o en el que incidía en una estación de tren según vuelvo de la sierra a la que mi buena estrella me guía, mis buenos dineros, o los de los demás (no olvidemos que poeta publicado quiere decir tantas veces EXPERTO CONOCEDOR DE LAS ARTES MACHISTAS QUE SON LAS DIPLOMACIAS, ESAS ESTRATEGIAS --Podría haber escrito: esas tragedias-- Ej. Neruda y otros tantos que no se murieron de hambre ejemplo Vallejo en París con aguacero, Alejandra en Buenos Aires rodeada de todos los milicos, los peores de los cuales todos sus ¿colegas? ¿poetas?, sí poetas como éste del rayo que le incidía según vuelve de la sierra en la estación)

No se puede escribir nada serio, aquí. Iba yo a introducir, actualizar este diario con mis tantos y tantos impublicados, más gloria de las letras hispánicas que mucho de lo que anda impreso, más gloria de las letras hispánicas que tanto premiado y aplaudido.....
Y bueno. Pues va a ser que sí. Ahora mismo extraigo algo del ingente volumen de mis carpetas, que si vendidas al peso hasta me sirvieran para comer lo que no hacen por sí mismas, en sí, EN SU MAGIA, MIS LETRAS:

Tenía entre las manos, por ejemplo, en esta carpeta que es sólo de apuntes, un cuadernillo escrito en incorrecta taquigrafía, además de mi ilegible letra, donde pone en una de sus hojitas:
De niño vi una vela en el mar.
Dejadme ahora soñar.
(Dos versos en la canción infantil nº 6 de Guridi.
Y más abajo, de mi propia cosecha:)
Todos como monos exhibiendo sus habilidades
ante el tribunal examinador;
el mendrugo depende del sí o no de éste.
Monos exhibiendo sus habilidades ante el tribunal examinador:
Esto es un retrato de la humanidad hecho para seres de otro mundo,
por supuesto con los únicos que llegaré a comunicarme en mi vida;
sepan estos seres de qué está hecha esta "humanidad"
si es que llegan a mostrar algún tipo de curiosidad por la misma.
Yo creo que pasan de nosotros olímpicamente.
Tanto los muertos nuestros albergados en el fondo del mar,
del océano mar cósmico que es el haber formado, formar parte de la vida;
tanto los muertos, como los extraterrestres...
Pasan de nosotros olímpicamente.
¿Tenemos algo digno que mostrarles,
donde quizá el tribunal examinador no sea de lo peorcito de nuestras manifestaciones?
No, no tenemos nada.

Pienso ahora, que sí, tenemos algo.
Este jaja y jiji con el cual me revolcaba antes por los suelos de la risa.

Y también en el cuadernillo:

Por el camino que llegué a EÇ
(El que me leyere, ya sabe:
Las dos únicas palabras, EÇ EÇ, o la misma repetida, que rescaté de aquel sueño que tuve cuando todavía Alejandra Pizarnik estaba viva, sueño en el cual se me entregaban unas tablas escritas con luz, y esas Tablas eran un Dios de piedra horadado del que entraban salían los humanos-hormigas, a la izquierda; y a la derecha, el Pantócrator lumínico, Jesús visto así, donde estaba escrito el mensaje con luz que se borra menos esas dos palabras, la misma, encabezando y firmando el texto. Texto, que, también sabrán quienes me leyeren, he acabado asimilando a Alejandra, ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA. Sobre todo después de otro sueño mío, éste después que la conocí, o estando ella de treinta años muerta, en el cual ella aparecía al lado de ese mismo ofertador de las Tablas del sueño anterior, Cristo Pantócrator lumínico, y yo ante ellos con aquellas mis Tablas o mi Sueño entre las manos y un impensado tropezón ante ambos, tropezón zancadilla que me pone mi protagonista del sueño, ella, siento que es así, y me hace rodar Tablas Sueños por los suelos, romperla: divulgarla, pienso que sea, decirlo, decir esto. Pero ¡romper, romper su vida, romper a ella si ella era las dichositas Tablas! D I V U L G A R, recuerda. ¿Pero acaso ella necesita que la divulgue yo? ¿EL AMOR LO NECESITA? Así de enrevesado es todo, ¡no sólo en el tejido onírico!, por supuesto, la vida siempre será más retorcida, la vigilíaca o esperpéntica vida, esta que me conduce al jaja y jiji y sin siquiera ganas algunas de reírme. Ella es el texto: Alejandra. ¿Necesito acaso otra ley? Aquí con mi Biblia de cabecera: Sus letras, las mías, su lengua a mi lengua entretejida. ELLA ERA EL TEXTO, SU VIDA, SU VIDA DESPUÉS DE MUERTA A MÍ LLEGANDO, SU OBRA, y me lo mandaba a mí desde aquel Pantócrator figurín lumínico en el cual era, ELLA ERA, ELLA SÍ QUE ERA, DESDE ELLA, DESDE SÍ ENVIÁNDOLO, lo sabré aunque esté muerta, me enviaba así su Vida llamándome como su Sombra y firmándose de ello: Sombra and Sombra: EÇ EÇ. Sueño cumplido de los cinco sueños de aquellos años cuando ella estaba todavía viva con el "vivo" de aquí. Terrible sueño. Y otros dos más cumplidos de aquellos cinco; tres por tanto. Sólo quedan dos para que aquel Cinqcour, Cinqcur, ya que no fue nunca un libro... Al menos se cumpla entre nosotros: La vida, esta vida de aquí. ¡¿No fue nunca libro pues era tan cierto?! Ahora debo preguntarme con escándalo. ¿De qué sirve entonces escribir? ¿De lo que el Coro griego: Bajar a Dios del cielo a fuerza de sermonear lo mismo? EÇ me repetiré hasta la saciedad, ergo)
"Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...
Existe un pensamiento de Pascal muy parecido....
Miro en el cuadernillo y no veo pensamiento de Pascal... ¿Cuál sería? ¿Me disculpan? Qué intriga. Debo satisfacer mi curiosidad.

¡Nada de pensamiento de Pascal parecido! Ni en el blanco del papel escrito. Anotaba el cuadernillo "Pensamiento 323 de Pascal" Voy y leo... ¡Y qué puñetazo en la mandíbula acaba de propinarme Pascal! Eso por reírme. Ya me advertía mi tía que en llanto termina. Podría decirse que yo intenté en el cuadernillo refutar al Pascal.
Dice él:
¿Qué es el "yo"? ...... El que ama a alguien a causa de su belleza, ¿le ama?... Y si se me ama por mi juicio por mi memoria ¿se me ama "a mí"? No; porque puedo perder estas cualidades sin perderme a mí mismo. ¿Dónde está pues este "yo" si no está en el cuerpo ni en el alma? ¿Y cómo amar el cuerpo o el alma sino por estas cualidades, que no son lo que constituye el yo, puesto que son perecederas? Porque ¿se amaría la sustancia del alma de una persona abstractamente cualesquiera que fuesen las cualidades que tuviera? Esto no puede ser y sería injusto. No se ama, pues, jamás a nadie, sino solamente a las cualidades. No burlarse, pues, de los que se hacen honrar con cargas y puestos oficiales, porque no se ama a nadie sino por cualidades prestadas.

Y hay aquí materia para todo un libro, no mi pequeño apunte de refutación.
Este buen hombre en primer lugar tenía una empanada con el "yo", que no es de extrañar dada la filosofía, aquella arte que consiste como el arte mismo, en lo que dijo Alejandra del poeta francés, o escritor cafetera, ese que podía amar a un café con leche lo mismo que a la poesía de Alejandra, o al cuerpo de ella, o al de su señora, señora del poeta cafetera francés. Digo yo que lo de la empanada del "yo", entonces, además de cosa de filosofía, debe ser cosa de Francia, ser francés; lo de la empanada del "yo" que si ama al café con leche pues son "cualidades" (también a Cortázar se le pegó, lo del café con leche, no sé si las "cualidades") y ya sabemos que a la persona no se puede amar, pues sería injusto dado que no es "yo", ¡y toma que no lo es!, quiero decir que no tiene yo, * que ninguno de nosotros lo tenemos y por eso no podemos ser amados, ¡¿y entonces los ególatras?! Joder con Pascal.
Vayamos por partes, que ello es filosofar: Mi nariz no es bella, y si lo fuera, no soy yo, pues puedo perderla por oliscona y todos contentos; pero mi escribir ¿soy yo? Andáte Pascal ¿era vos tu escribir? Pues yo no te amo, ya que me parecen chorradas lo que estás diciendo.
Yo soy mi escribir, yo soy mi juicio, y no puedo perder estas cualidades PUES SOY YO, PUES ELLAS SON YO.
Eso es lo que creo intenté decir a Pascal desde ese cuadernillo con la frase en él, arriba escrita: "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado... ¿Deberíamos entonces añadir al "Yo" el "Soy", el "EÇ", para que nadie se metiese en los líos de Pascal, ¡todo por justificar a unos necios que se hacían y hacen honrar con cargos, no cargas, menudo van ligeros de que les nombran, menudo van montados en el euro, puestos oficiales!? Bien besaculos era el pensador, o bien justificando el culo propio que se hacía honrar con cargos, no cargas, puestos oficiales, vivir del cuento.
* ¡Aquí está! Dichoso puto Pascal y todas las franchutadas y las filosofadas. Este no tener yo, que ninguno de nosotros lo tiene, dado que el yo no existe sino sólo sus cualidades según este idiota, este no tener yo que condujo por camino errado a Alejandra allá en París, semilla de su defenestración en Buenos Aires. Se arrojó por el ventanal de los seconales, de no tener yo allá en París y tratar de sustituirlo por las experiencias que el psiquiatra recomienda, o el enfermo mental mundo de todos: experiencias enfermas: experiencias sin yo, al yo guardando que le repugnan, para así estar en el mundo, hacerse un sitio en el mundo, algo de lo más imprescindible sobre todo si eres poeta, o sea no eres nadie para esta sociedad, si tus relaciones, o dinero de papá no te empotran en ella, ¡Y CON DERECHO A CARGO COMO PASCAL! Otra cosa es "Yo soy", EÇ, es el que ama; "Yo soy", EÇ, es el que es amado...

¡Luz! ¡Más Luz!

Otro libro que hasta habíamos olvidado que escribimos. Titulado con las palabras últimas que se atribuyen a Goethe en su tránsito a Otro Mundo. Y de él, este folio por donde le he abierto, pone página 173. Pues sí consta de 174 páginas escritas a tamaño cuartilla, so pena se hubiese perdido alguna, mi fecundidad es así de desgraciada o desastrosa.
Este folio por donde lo abro, folio final titulado de lo más alejandrinamente:

Detrás de todos los desiertos
se encuentra siempre el mismo lugar alto.
Montaña que se hace de luz
de tanto empapar soles.
De mis neuronas abrasadas crecen cadenas montañosas.
No escribo versos.
Paro sobre el mundo toda una configuración orográfica.
Espero que sepáis hacer algo digno con este paisaje majestuoso
(Parece ser que no querida Carmen,
nadie ha sabido hacer nada digno de tu parir configuraciones orográficas
como versos,
o a la inver.)
¡No me lo clausuréis en bibliotecas!
¡No le construyáis templos!,
que dijo Jesucristo cuando recordó que su palabra no moriría.
No le construyáis templos,
pues bien sabía que toda honra a destiempo dada,
toda gloria derramada sobre los cadáveres, sus tumbas,
no son sino la muerte misma,
la muerte de la que se pretende que jamás resuciten.

No lo encerréis en bibliotecas,
no le construyáis templos.
Nuestra voz es demasiado fuerte
como para saber llegar a los vivos aun así,
de debajo de vuestras bibliotecas,
debajo de vuestros templos.
Nuestra voz es más profunda
que todos los cimientos de vuestras construcciones
títeres del tiempo.
Nuestra voz es más las Pirámides de Egipto
que esas piedras.
Y recordad lo que se dijo:
Todos temen al tiempo...
pero el tiempo me teme,
teme a las Montañas de Luz que emergen
después de todos los desiertos,
a las montañas que crecen de las neuronas abrasadas.
El tiempo retrocede ante los paisajes de los que somos capaces
los cerebros consumidos por la fiebre
en nuestro lecho mortuorio o no.
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.

Según el consejero del Papa (Y este consejero del Papa cuando esto fue escrito, Joseph Ratzinger actual Papa Benedicto XVI, consejero de 1ª mano qe

fue del otro intrigante ya fallecido, Juan Pablo II, fallecido y allí donde le pedirán cuentas de si tuvo o no que ver con la muerte de su desgraciado hermano del que tomó hasta el nombre no conforme con la vida, Juan Pablo I)
Y admiremos la joyita con la que voy a adornar mis palabras, de la web http://www.parecidosrazonables.com/

Según el consejero del Papa
Cristo fue un delirio del vientre,
pues eso son los hijos de las vírgenes según él.
Delirios así hubiera necesitado el mundo.
Todos los hijos nacidos de vientres delirantes.

Esto de madre no hay más que una,
se puede aplicar también al término virgen:
Virgen no hay más que la que ellos quieren.
Estoy, de todos modos, con ese más para María & Jesús
que les convierte en algo extraordinario
..............................Atttchús

¿En quién creería una, en qué,
si el hombre no pudiera ser Dios,
no pudiera ser limpio
hasta parir de pureza
nacer de lo mismo?

...........................María & niño
¿En quién creeríamos?

¿Y qué tendrá este delirio
que hasta los papas lo son
...o lo tienen?
Ratzinger de la Inquisición
o Congregación para la Defensa de la Fe
con su sotana tobillera último grito en modas vaticanas

La amada Victoria de los Angeles

VICTORIA DE LOS ANGELES - Museo del Prado Madrid - 1967

Tres sueños: Mientras arreglaba mis uñas; En el lugar del perro; Cristo visto a finales de la segunda mitad del siglo XX

Tres sueños en esta agenda comercial rescatada en último momento del cubo de la basura al que iba destinada, como repito de otros escritos de ella pasados en "Víctimas en democracia" o en http://ofertopoesia.blogspot.com/( y de este diario no enlazo artículo en especial, pues al momento todos los poemas allí introducidos pertenecen a esa agenda destinada al cubo de la basura)

Mientras arreglaba mis uñas
el dinero volaba sobre nuestras cabezas.
Y en el entretanto el dinero sigue cayendo y cayendo,
entretanto cual entremés, preámbulo,
y asistimos a este espectáculo insólito
de una estancia con lluvia y ésta ser billetes....
estoy reconociendo que el maná que impide
que mis pedos alcancen el nivel estético deseado
molestando con su caída de alas de mariposas ciegas,
¡que éste, dinero, es ese maná
que mi pedorrear convierte en basto,
¡y todo por su falta!
Pero a la par reconozco
que esta lluvia bien podría caer cada mañana
en calles y caminos de ciudades y pueblos
en todos los países y acabar con los bancos
concluir la miseria,
ninguna puerta permanecer cerrada
ante el nulo poder adquisitivo de tantos.
Que salir a ganar la subsistencia
¡no nos costase el no existir,
el día entero ido, robado, en esfuerzos penosos
que ni para mitigar el hambre dan!
Y es cuando al fin exclamas:
Unas manos tan hermosas tan atadas

Borramos capítulo de Morfeo titulado "En el lugar del perro"
Pues se trata de murmuraciones que murmuran menos
ante cualquier servilismo que nos coloque en ese lugar:
el del perro, con esa fidelidad canina absolutamente estúpida
ante el asesino que lo mata o maltrata diciéndose su dueño,
que murmuran menos de eso tan penoso,
que de la libertad que sigue sus propios instintos,
las ganas de su propio corazón.
¡Entonces sí: hay que aplastar a ése,
arrancar esa víscera por esas comisuras
hasta la completa extracción del cerebro y su Ka,
hasta la completa anulación del mismo,
que ya no tenga inclinaciones propias, propio corazón!

Cristo visto a finales de la segunda mitad del siglo XX
mientras pasea al atardecer de su siglo I
por el atrio del Templo,
solo, el cielo nublado,
el olor de la lluvia todavía no caída
perfumando lo reseco de la fosa nasal
la árida garganta.
Y luego Cristo al amanecer buscando en la higuera su sustento
a la orilla del camino polvoriento que empieza a herir el sol.
Lleva al lado a unos hombres que lo observan
en su flaqueza maldiciendo el árbol
con un hambre fingida, si fue Dios,
o hambre verdadera....

Y vemos a la higuera que se multiplica sin dueño
más allá de aquel camino
en un Jardín Recóndito
que hay de pasar el Tiempo,
este de discurrir las horas formando siglos venideros.

Y al despertar lo hago diciendo:
Todo futuro será siempre mejor
(Lo cual dudo mucho hoy 2008, ¿a diez años o así de esto escrito?)
Y despierta del todo me hago esta pregunta,
seguro que también se la hacía el sueño:
¿Cómo será el hambre del Altísimo?, de tenerla.
¿Puede sentir amor-hambre o hambre de bocadillo de jamón?
De ambas hambres que tanto conoce el hombre
sobre todo si hembra.

Tanto amor para no ser
Tanto amor para no darlo
Tanto amor para no ser amado

Kathleen Kulhman, "Orlando furioso" A. Vivaldi

En este caso una imagen sí vale más que mil trillones de palabrejas

178 entradas.

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. Bien, pues a veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Bien, como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

177 entradas en este diario con ésta

Comprobado q efectivamente se nos roba, al menos a mí, en estos sitios, y no sólo de lo q haya escrito en el diario sino, + grave, lo d dentro del or-

denador. De ahí me han desaparecido un artículo que quité del diario para revisarlo y volverlo a colgar, HARTA DE QUE FUESE LA ÚNICA PÁGINA MÍA QUE HACÍAN APARECER EN LOS BUSCADORES, SÓLO POR ESTAR ESCRITO AHí, y en el contexto de una más larga y muy diferente frase o contenido de la misma: "el chocho de par en par abierto" (Ahora harán aparecer de nuevo en los buscadores esta despedida por ese pedazo de frase de otro lugar que aquí entrecomillo) Pues efectivamente esto es una despedida. No se puede ser más masoquista que yo he sido aquí sabiendo que efectivamente se nos robaba, ¡y hasta incluso se nos modificaba los contenidos (Aclaremos, dado lo mismo, QUE TODO LO BUENO QUE AQUÍ VEAN SERÁ MI OBRA ORIGINAL... cuanto malo literario, pregunten al cambiazo, a las atrocidades, atropellos cometidos por blogger en las personas de los criminales de todos sus empleados hacia primas como una) y seguir escribiendo, sólo porque mi ruina no me da para ninguna otra forma de darme a conocer, DE DESENTERRAR DE LA FOSA EN LA QUE MI PAÍS DE CRIMINALES METIERON TODA MI VIDA Y OBRA!
No me volveré a conectar a este sitio (¿qué me estarán robando del ordenador ahora mientras escribo?) si no es para corregir cuantas tropelías vea que se cometen con mis diarios, nueve ya saben (Ahora van por diez. Así tienen más de donde tomar quienes tomaren) PONGAMOS A LA CABEZA EL MÁS NUEVITO:
http://ofertopoesia.blogspot.com
http://soloveorosas2.blogspot.com/
http://neosenmudecidas.blogspot.com/
http://soloveorosas3.blogspot.com/
http://sexodelalma.blogspot.com/
http://ionlyseerosesii.blogspot.com/
http://carmenyablogger.blogspot.com/
http://victimasdemocracia.blogspot.com/
http://denuncioa.blogspot.com/
http://isabellopeziglesias.blogspot.com/
O PARA SUBIR DE NUEVO EL ARTÍCULO QUE LES DIGO ME HAN ROBADO DE LA COMLPUTADORA ¿PENSANDO QUE ASÍ LO HE PERDIDO? AHORA CUANDO LO SAQUE DE LAS COPIAS QUE DE MIS DIARIOS CONSERVO SUBIRÉ AQUÍ....
Cuánto más habrán robado? Desde luego ya no me robarán más.
Si mi hora es mayo once y 2009, al menos los escasos meses que me queden los pase.... AL FIN LIBRE DE ESTA PESADILLA QUE PARA MÍ HA SUPUESTO CIRCULAR ENTRE TANTO CRIMINAL TANTA MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA, AQUÍ EN BLOGGER, USUARIOS Y EMPLEADOS DEL SITIO, DISPUESTA A SALTAR SOBRE LA VIDA Y HONRA, MÁS SI SOBRE SUS PERTENENCIAS PARA DESTRUIRLAS O ROBARLAS, SOBRE LA VIDA Y HONRA DE LA AUTÉNTICA VALÍA, VIDA Y HONRA DE LAS ESCASAS PERSONAS DECENTES QUE HAY POR EL MUNDO.
PERO NO OLVIDÉIS CUANTOS HIJOPUTAS DE POR AQUÍ ME HABÉIS HECHO PASAR LOS PEORES RATOS DE MI VIDA, LOS MÁS GRANDES ATROPELLOS IMPUNES Y ANTE LOS OJOS DE CUANTOS HAYAN QUERIDO MIRAR, QUE ESTÁIS CONMIGO EMPLAZADOS PARA LA MISMA HORA DE MAYO Y 2009. Si no os he podido llevar ante los tribunales de la Tierra, esos organismo corruptos, inservibles, policía inservible, todo tipo de organismo organización, pública o privada, inservible a la hora de defender a los atropellados castigar los atropellos, ¡Y MUY SERVIBLES A LA HORA DE PROCURAR ÉSTOS, LOS ATROPELLOS, DE PREMIARLOS! Esa es la garantía de justicia, derechos humanos, que tenemos los humanos en el mundo a más Ongs. más organizaciones de Derechos Humanos, todos estos organismos, ongs. y otros, ¿subvencionados por los criminales se emplearían en cosa otra que en propiciarse ya desde ahí mismo los crímenes?
Ya sabemos Alejandra Pizarnik que por mucho que tú me lo garantizases en el sueño, pues eras tú la que aparecía en aquel sueño, sueño que tuve cuando tú aún viva, que mi nombre aparecería muy juntito al tuyo, tú Gran Juecesa en aquel Gran Tribunal (¿Sería el Tribunal del Final del Mundo? Allí desde luego sí que estaré, me lo hayas tú o no garantizado) ya sabemos que no lo estarán, aquí en la Tierra, nuestros dos nombres juntitos: Imposible llegar a publicar nada en estos nueve meses. Imposible que todo el testimonio aquí dejado en estos diarios sirva para otra cosa que para que me los mutilen, roben, hagan desaparecer.
Y al parecer, pues no bien me empiezo a despedir y ya comienzan a hacer acto de presencia las rarezas o las delincuencias, deberé quitar de todos mis diarios la publicidad... Para lo que me ha servido el tenerla: Para que me timen una vez más.
175 entradas, con ésta, quedan aquí en este diario. Si yo quitase, a partir de hoy, o añadiese alguna, ya avisaríamos
Esta es la libertad de expresión que consienten las sociedades, los organismos, que permiten incluso las taradas gentes, ESTE ES EL RECONOCIMIENTO A LA VALÍA que se sigue dando hoy como siempre. Me percato de que no he llegado a cumplir ni dos años por aquí, desde que me diese de alta a finales de septiembre de 2006 con mi "Solo veo rosas 2"

La Trinidad de los Tres Ayes

(De mi "Nunca muerta" que paso a "Solo veo rosas 2", y allí debiera estar en la proximidad de esa otra Trinidad de las Tres PP que allí he pasado. Pero vinculo y es como si allí, estando aquí, también estamos)

La Trinidad de los Tres Ayes
(6:Dolor)
(un seis te mató hermana mía,
6 del 11 de un año tan criminalmente capicúa 1991)

6
6
6
Con la llama que me quemasteis
he de marcaros
666
la frente.
En el fondo del pecho
Dolor
Tres veces muerte.

Requisito de Apocalipsis:
Llevamos ya la llaga en la cabeza
.....
A la espera del Juicio
¿Llama que nos cauterizará?

Algunos serán perpetuas llagas para todo lo eterno, cual la gentuza que tirando la piedra y escondiendo la mano, ocultando las pruebas ayudados por Blogger y otros abogados y sus múltiples compinches, me vienen torturando en la red y no en la red ...........
Donde un gato puede resultar más humano no sólo que Cortázar sino que la Yourcernar incluso. Y vean lo que es menos humano que un gato en los puntos suspensivos, que pueden prolongarse a infinito o contraerse a dos puntuales puntos filipinos.

Travestismo del Cosmos:

En él atrapados,
somos lo que no somos.
Yo que me apiado del mundo,
dolor del hombre,
acabaríalo,
no ejecutándolo...
pero es lo mismo.
Para algunos es lo mismo.
Si robar a un ladrón.....
Matar al que mata,
¿da cuántos de lo mismo?
Y la vida es un armisticio,
Vida eterna,
al fin la Paz.
La Paz: eterno descanso de los injusticiados,
muerte eterna de los crímenes.
La Conciencia, tan Mujer, del hombre,
esto es lo que recomienda:
-He ahí la única solución para alcanzar la Vida
que sin muerte se vive,
se viva:
Matar lo que mata.
Recuerda el título del libro de tu paisano Roso
(no es que naciese yo físicamente en Extrema-y-dura
pero siempre me sentí parte de las Hurdes
y de la misma rabia que condujese a los conquistadores
a enfrentarse a todo un continente virgen
por no poder hacerlo con un rey)
"el libro que mata a la muerte",
pues igual.
Matar al asesino es matar la muerte,
matar lo que mata es acabar la injusticia del mundo.
¡Por tanto se trata de ser sinceros,
dejar de travestirse:
SER LO QUE SOY
es lo único de lo que se trata:
Matar la muerte,
matar al que mata
lo que mata
aunque esté mal visto!
....Pero ¿Acaso teméis quedar en mal lugar,
ser rechazados, aplastados,
si sois sinceros,
¡teméis siendo la justicia,
si sois el bien,
teméis que se os vea!?
¿Por qué?
¿Seréis el bien sólo para vosotros
y los muchos que os aplauden los crímenes?
¿Teméis ser rechazados al igual que rechazasteis,
si de veras os viesen,
a la hora del final, hora de las sinceridades?
Arrancar todas las mascaritas del Cosmos:
De eso se trata,
pelar las capas de cebolla
hasta el último travestismo puesto a la luz.

La isla qe te compres en el Pacífico u océano en qe, te sirva para q te ahogues en ella en sangre, dado q con mi sangre la compras, lo q a mí se me

robase durante treinta años de silenciamiento, famosillo de mierda, cantantucho mojón, como aquí vemos a los dos criminales que se dan la mano, ambos muertos o para lo que les sirvió pertenecer al gremio de los hijosputa. Qué amistades tan íntimas entablan todos estos criminales como a las muestras de mi propio país me remito: el tal Rodríguez Zapa, presi de este país porque los paisanos de aquí lo queremos y no APOSTAMOS POR VERLES DEGOLLADOS, a ellos, todos sus similares, destino más propio: la guillotina para la mierda criminal que se dice con poder en el mundo, y probasen de ese filo, probasen lo que significa poder de ellos para otros, probasen cuando ese filo les rebanase la cabeza y se ahogasen pero en su propia sangre, NO VIVIR Y DE LO MEJOR DESAHOGADO A EXPENSAS DE LA SANGRE DE OTROS.
¡Y la gentuza que se compra la isla para montarse allí mejor sus orgías: los maricones o bisexuales Alejandro Sanz, Miguel Bosé, y la vete tú a saber qué, Sakira, mercado putilla hispano-pidita, como llamase Alejandra Pizarnik a lo hispano de aquende-allende las Américas! Se le olvidó añadir "mercado", a ella que SUICIDIOASESINARON DE LO PRUDENTE, NO COMO A MÍ QUE ME MATAN CON TAL DE IMPEDIRME LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN, DE IMPEDIR QUE LLAME A TODA ESTA GENTUZA DEGENERADA POR SUS NOMBRES, Y LES DESEE LO QUE ELLOS HICIERAN CONMIGO Y CON MI VIDA, ¡CON TODAS LAS VIDAS DE LOS MEJORES!: SE AHOGASEN EN SANGRE. La isla que te compres en el Pacífico, o donde la compres, te sirva para eso pedazo de mierda.

Soy rastrera : Te conocí

Soy rastrera
serpiente plateada
como los tallos de las fresas.
A tus pies me desunzo
del yugo secular.
No hay mayor altura
que mirarte lo hermosa.
Estoy convencida de ser superior:
Te veo,
como seguramente ni tú,
¿ni dios seguramente?
Rayo escandaloso de tu mirada
en cambio
reduciéndome a polvo inconveniente
en el que se repara para sortear.

Pobre corazón de fresa
no prensado hasta jugo
por caricias de pies,
por cadencias,
silencios de especial movimiento.
Se me encoge cual fruto
a no ser saboreado,
se me arrosa:
palidece su luz.
Escamas tricolores
titilando de miedo
por encima de ti.
¡Cuánto darían por que las vieras!
rescatándolas de esta borrachera
que es verte desde aquí.
No humilla:
rejuvenece
verse a tus pies.
¡Contemplarte del todo!
Desde arriba
a más ser para ti polvo
en el que se repara para sortear;
que si hacia arriba no miras
¿tú crees que me sorteas?

Eso salgo ganando.
Si te estoy tan por encima
¿cómo es que te insulto,
cómo es que me hago mal?
-Insulto, hago mal,
dijo la psique-y-atría
desconociéndolo todo del pentagrama del alma.

Conocerte del todo:
desde arriba desde abajo.
Fíjate si te insulto.
Contemplarte del todo:
Desde dentro:
Eso salgo ganando.

Soy rastrera:
Te conocí.

Y ahora podríamos terminarlo, poema de la cuarentena, mis años... aunque también enfermedad, lo mío es crónico:
Conocer a la gente cuánto rebaja.
De ello sólo se puede ser psiquiatra
para intentar ese conocimiento,
o cura,
¡o poeta!,
de los baratos: de esos que cobran por escribir
(En este gremio, dinero, cobrar de eso, sólo los malos)
conocimiento a cambio de sus buenos dineros...
¡Y además estando ya previamente a la altura de los a conocer!

"Este que insulta a Dios en los altares" (Machado)

.... Es poeta
¿Es poeta, o es mártir?
Es mártir : es poeta

¡Qué jodienda! Ahora tendré que recobrar la exacta localización de la cita de Machado "que insulta a Dios en los altares", ¡para saber si fue a él o a mí debido eso que tan profusamente cito yo por mis escritos: ser poeta el que se caga en dios o el que insulta a dios en los altares.
A mis veinte años escribí ese terceto que me suena, por lo mismo, a la pátina de siglos que dan los muertos nobles.
En libro mío titulado "Luz género" dedicado a Lucila Godoy Alcayaga, Gabriela Mistral

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También en ese libro:

Dos diferentes maneras de esperar el óbito:
"Triste, triste estoy hasta la muerte" JC
Asco, yo siento un invencible asco

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En el callejón sin salida de la melancolía desde los dieciséis
(También digo ahí)
Desde entonces en el desengaño sin haber vivido.

Quitóseme Amor, quitóse todo.
No tenemos fuerza para nada.

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Dios no ha muerto;
luego existe.
Afírmalo si lo viste:
Eres tú.
Si no lo viste:
Negaste,
te negaste.
De la tierra que te echaste
intenta resucitar

En esta noche sin sueño

como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un grito
....¡Para lanzarlo!
Quiero hacer de mi yo.

En esta noche sin sueño
como tantas
en esta noche sin sueño
y sin voz
quiero hacer de mi garganta un lirio
....para cortarlo,
quiero hacer de mi yo.

Era noche y sin sueño;
tú no estabas.

Ya no estamos ninguna de las dos.

(De mi "Eccehomosexual". Sabiéndole la fecha a este librito 1971 - 1972, Alejandra tú viva sobre el mundo aunque ya te acorralaban te morían en tu sociedad argentina su "cultura"... Sabiéndola. Y conociendo la música otra que a mi oído traen estas palabras, tu música, tu "En esta noche en este mundo" ¡y sabiendo que lo publicaste en 1971 - 1972! ¡¿No ha de recorrerme otra vez un escalofrío, reconociendo el hilo Sutratman por mi respiración, tú mi cercanita ensartada en ese lago del inconsciente como la mente más próxima a la mía, aunque en la distancia en el desconocimiento la una de la otra?! ....Pero no en la palabra. Ese finísimo hilo del espíritu recogiendo nuestras tan próximas melodías.
Digamos tus palabras:

en esta noche en este mundo

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
(todas las lenguas, desde aquí te digo)
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
(bien te lo repetimos desde aquí a través de páginas y páginas eso de la resurrección,
sigamos insistiendo por si nos cumplen también ésa,
ya que somos Sibilas:
conducir con aplomo extraordinario el despertar de las Fuerzas visionarias;
aunque las que nos cumplen, profecías o palabras, son las de la muerte)
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(lengua siempre llamándose llamando a engaño:
a engaño de nuestras almas desprevenidas
que creímos en sus maravillas
palabras surtidores,
a engaño de los otros que a su brillo arrastramos)
todo lo que se puede decir es mentira
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe.

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?

en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
(Y siento yo mi noche aquella, ¡¿Sería la misma noche?!,
en la que quería convertirme en grito, toda yo garganta, para lanzarme, lanzarlo,
en la que quería convertir en lirio ese todo yo garganta para cortarlo)
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible
(Aquí te recuerdo desde esa Otra Vida en que te encuentras
tendiéndome las manos llamándome Verboto,
diciéndote Palabo en ese mi crepúsculo en 2003,
ahora ya sí sabes qué clase de visibilidad tienen las palabras
pues me las muestras: burbujas de colores
globos danzantes ascendientes,
algo muy lúdico, algo muy bello,
tan tierno tan suave)

sombras
(ya no)
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular
(y tan singular y tan primera, So Pronombra, So Primera Persona,
se joda el dios cristiano que quiere serlo él)

escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuará siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más con nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
(Tú eres eras, Palabo)
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más
(Mismita situación toda mi vidita
en ese no poder más de no poder más)

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción

y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema
(¡y salvo la reunión de nuestros dos poemas al unísono haciéndose
en esa noche sin sueño de Madrid, esa noche ese mundo en Buenos Aires!
y salvo la reunión de nuestras vidas)

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo.

(¿A quién se lo pedías, al alma de ésta que en Madrid quería hacer de su garganta un lirio, de su vida, para cortarlo, o grito para lanzarlo? ¿O se lo pedías a la nefasta a la que dedicas el poema? Como yo me refería a otra no tú al decir: era noche sin sueño y tú no estabas; ya no estamos ninguna de las dos. Pronto se hará cierto)

La gente sin escrúpulos suele estar dotada de lo mejor para las relaciones; y esa es toda la base de la diplomacia, toda política

Y tal vez jamás descubran al miserable: Pasará toda su vida por "excelente" persona. Esta es la serpiente, ESTA GRAN MENTIRA envuelta en la piel de un fruto agradable ¡tan podrido por dentro!, esta es la serpiente que nos arrojó del Paraíso. Ningún Dios lo hizo. Fue la serpiente sola, coincidente con el perfil de un macho, la que lo logró.

La Gran mentira, la fruta podrida, la muerte: la serpiente.
No no existía la muerte, hasta no aparecer la serpiente en el mundo la muerte no existió.

Hay una predicción respecto a esto:
Ella te aplastará la cabeza.
-Entre la Mujer y tú pongo la enemistad,
dijo la Voz del principio, fuese Dios, fuese la Verdad, fuese la Vida, la Zarza ardiendo, lo que hablase

Tomando un café en Mallorca

Puedo cerrar los ojos a la vieja amargura
y abriéndolos a una nueva dulzura
a la nueva dulzura sin estrenar
sin estrenar ninguna,
pensar que estoy en la isla de Chopin
con el café del título
degustando.
Eso querrá decir que lo demás me sobra
que lo demás lo tengo.

He venido a Mallorca traída por mis dedos brujulares
en penachos caminos de brujas voladoras.
No me sujetó el abismo que corre a los pies
de los que no tenemos crédito:
Cosecha de muchos ceros
donde debemos tenerlos.

¡Estoy aquí!
Alborazada
(Tu Alborozay, Alejandra)
Los favores del sueño cumplidos

Ahora ya podré codearme
con los que no soñaron nunca.
Los de la cosecha de ceros
donde deben tenerlos.
Cosecha que no desciende
por viaje más o menos.

Desde mis ceros a la izquierda,
prisión de números rojos,
ya que creando no cuentan
mis derechos a vacaciones pagadas
(¡¡Y sigue siendo lo mismo hoy después de 30 años!!
Es que aunque no quiera tengo que romper el ritmo de lo que copio aquí para gritar otra vez en nombre de la ¡¡¡¡¡¡¡Justiciciciciciciciiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!)
para asimilar culturas de otros rincones
asimilar emociones,
me subo a la escoba usada
delito de soñadores.
Y me digo o me consuelo
que debe valer muy poco
la cultura que se compra con dinero)
Y ya que mencionamos a Alejandra recordamos la carta que le envió a Beneyto preguntándole cuánto le costaría vivir en España, ejemplo Barcelona, sobre todo Mallorca ("Dos letras" cartas de Alejandra Pizarnik a Antonio Beneyto Qué sana envidia me da la Alejandra de tantos amigos, aunque ninguno de ellos sirvió para salvarla del acorralamiento por la miseria y subsiguiente suicidio, pero al menos tuvo gente, mujeres hombres a los que dirigir tan hermosas palabras, como todas las que deben figurar en sus cartas, tal las que se citan en el pórtico de la página web de Beneyto, tener, y un hombre --una que desconoce por completo el alma masculina, salvo en sus horrendas, por lo general, manifestaciones en el mundo-- a quien poder dirigirle esas palabras, produce una sana envidia)

Tierna flor de primavera

poeta,
duras lo que esa estación
pues mueres con el estío.
No llegas a ser ni flor: olor,
nadie te vio ni ha sabido que perfumas.
Se ha quedado en ilusión,
semilla que germinó
pero a solas y escondida
tu prometedora vida

Este pequeño poema y el que le sigue, son los dos que figuraban en folio que fue arrancado en dos de los tres ejemplares que se me devolvieron de algún concurso de los tantos que se convocan siempre y de antemano todos con sus premios ya concedidos, a mis veintitantos años España franquista, aunque lo mismo me da que si la de hace treinta años, de la transición, o la de ahora mismito: Las tres Españas mis verdugos. Nada tendré que agradecer a este país y a sus gentes, cómo no decir "gentuza", nada más que mi muerte y la destrucción de mi entera vida, el echar por las alcantarillas no ya toda inteligencia o las dotes de una, ¡sino los propios ríos de sangre de su labor! Labor que sólo ha conocido ir de un latrocinio en un atropello a otros.
¿Pueden estar adornando la obra de poetas otros de este país?, todos sabemos de qué viven, cómo llegan, aquí y en cualquier otra sociedá del mundo, si el dinero de sus padres no les enchufa, o de toda procedencia negra que suelen tener casi todos los dineros.
No tengo tiempo ni para rescatar mi propia obra, ya que ni dinero como sí todos, desde luego no míos, "colegas", coleguillas entre ellos, coleguillas de trampas y zancadillas y robos y plagios; no tengo tiempo ni para mí, como para ponerme a averiguar la identidad o identidades de los criminales examinándoles la obra (bien me gustaría ser eterna para hacerlo, con todos ellos y todos los de otro tiempo. Tantos muertos, su obra desaparecida en la misma fosa común que ellos, ¡y luego sus trabajos emergen oh milagro en la nómina o currículum de tantísima gentuza que sí tendrán un monumento funerario no fosa común, aunque también lo tendrá la obra que robaron a otros, ¿y son estos ladrones? ¿casi todos los que figuran en la historia de las literaturas? Casi muchos)
El otro pequeño poema desaparecido de dos de los ejemplares mandados a concurso, estamos hablando de una pequeña colección de poemas, grapados por toda encuadernación, bajo el nombre de "Una pequeña muestra del desamparo", librito que transcribo aquí desde hace unas entradas; y librito que creo luego hice parte de uno más global que engulló a tantos y titulado como una de las pequeñas colecciones incluidas: "Nunca muerta" que paso a "Solo veo rosas 2", al cual he subtitulado precisamente así "Nunca muerta" :

Un recuerdo (Sefardita)
(Hoy podría dedicarlo a Alejandra y a su condición de judía eslava,
por Poesa rusa que quiere ser ella recordada más que por argentina)

Despiertan las campanas: Llama mi corazón

Por la noche no duermo
........pensandoos
Por la noche no duermo
.......pensando en vos

La luz del sol empieza, besando, por los pies
y escala todo el cuerpo besando
..........besandoos

Despiértate campana: llama a mi corazón
y abriendo sus ventanas con tu voz
y abriendo sus ventanas
.........despiértalo

Sternkoralle

Este silencio que me rasga los huesos
es una madrépora calcárea
pretendiendo montar su árbol pétreo
en el camino muerto de mis aguas

Gelividad,
que, para alzarse de mi planeta muerto,
lunas,
de mis cenizas

Para amasar escombros,
heladas que me parten como brumas
por dentro

Fríos y penumbras,
para lo que en otro tiempo,
cálido,
otras atmósferas

Otro ejemplo de mi escritura de cuando Alejandra vivía, que yo pensé pasada en mi "Solo veo rosas" y esto es lo único que encuentro al respecto y en "I only see roses"
Y la curiosidad que en la próxima entrada les diré... O adelanto ya aquí (En la próxima entrada irá el poema en cuestión, o los dos a los que hago referencia) : Dije que este pequeño fajo de folios grapados debí mandarlo a concursar en alguna parte (tomadura de pelo y robo a lo más sagrado, el espíritu, que son los concursos poéticos) y así debió ser, pues me aparecen otros dos ejemplares más a los que les faltan los dos poemas que introduciré en la próxima entrada. ¡Anda que no hay robos en esto de la propiedá intelectual, cuando yo, puede que una de las más ricas en cuanto a eso: Producción intelectual, escritura, sentimientos, y estoy la más pobrecita no ya de todo el panorama cultural sino de todo el ancho mundo... tanto me roban, tanto me robaron! Muchísimos más robos y realizados sobre los que no tuvimos jamás un duro, ni nos dejarán jamás acceder a los tantísimos miles que hasta millones de euros que se nos deben, muchísimos más robos realizados sobre la desvalida inteligencia, ¡y eso que se continúa repitiendo esa gran mentira de la palabra más fuerte que la espada!, muchísimos más robos sobre las propiedades del espíritu que sobre las materiales. ¡¡¡¡¡Justiciiiiiiia!!!! (Y escribámosla como León Felipe, el que me enseñó a escribirla así, aunque otros ignorantes que por el mundo blogger se las dan de poetas, se ríen de lo más subliminalmente de una por escribirla así pensando en que yo sea la autora original, sí siempre en tanto, original, pero no en eso, no quiero méritos que a otros correspondan, como sí los parásitos)

Una pequeña muestra del desamparo

Así se llama este pequeño conjunto de folios encuadernados simplemente grapados enviados cuando nuestros veintipocos años todavía nos hacían concebir esperanzas de que teníamos derecho a algún tipo decente de vida, lo cual los muchos años han demostrado cuán grande error me ató a la vida, cuán gran estupidez no haberse suicidado por entonces cuando la alma mía mi más cercanita en la Tierra, nuestra luz por los huesos, mi más cercanita en la Ciela, lo hacía, a ello la obligaban; así se llamaba y se llama, aunque sea sólo a efectos de mis cajones... quizá también a efectos de lo mucho plagiado nuestro que siempre ignoraremos circule devengando derechos de autor a nombres otros, fama a nombres otros; así se llama este pequeño conjunto de folios encuadernados simplemente grapados enviados a concurso del cual no se nos devolviese. Y dice en él este pequeño poema dedicado a mi padre que ahora transcribiré: "Tiene mi padre en su espalda de 70 años" Luego esto está escrito en 1974, a mis 23, a apenas dos años de la muerte de ella, Alejandra (Pizarnik, no sobra el decirlo si es para alguien la primera vez que nos lea) :

Tiene mi padre
en su espalda de setenta años
todo el trabajo del siglo
y de sus guerras

En su cerebro
... todo el silencio.
Ese silencio que la historia impone
a los que nunca estarán dentro
de sus páginas.

Y según pongo aquí estos versos, vienen a mi mente aquellos otros que le dediqué en "Camino de espadas" libro en su memoria, tras su muerte ...Libro: Pequeño legajo de folios encuadernado como este otro de donde hoy copio: grapados... Aunque no bien atados, no bien rescatados, no puestos a la luz, a ninguna luz de ojos otros, si aquellos que los leyeron, los rechazaron:
Si ha de morir ha de morir rompiendo
todo el silencio que guardara siempre....
Y no pudo romperlo. Únicamente se fue de la vida hablando a mi mente desde su agonía, telepáticamente: "Dejadme partir hacia esa nube de esplendente blanco". Él lo dijo, todo un ateo convencido en ninguna clase de vida tras ésta, él lo dijo a mi mente, no fue mi mente la que elaboró aquel sonido sin sonido que a las propias neuronas hablaba Dejadme partir hacia esa nube de esplendente blanco.
Pero no pudo romper su silencio, que guardara siempre (Algo similar, del silencio del padre, escribió Alejandra, ella en homenaje al judío que fue su padre, su raza judía, silenciada masacrada a través de milenios, algo sobre el silencio del padre y sus ojos azules) no pudo romper su silencio, pues aunque vivió para ver la muerte del genocida llamado Franco, solamente vivió para verlo: muerto él al poco. No pudo romper su silencio de republicano honesto, de hombre íntegro, de hombre estafado, en su intelecto, en su entera vida... De tantos estafados, tantos genocidiados por aquel genocida y colaboradores y todos sus herederos, toda la política y políticos que tenemos hoy, llamado, ¡llamados todos!, Franco.

Ese silencio que la historia impone
a los que nunca estarán dentro de sus páginas.
Yo entonces ignoraba, cómo no, ni mi padre pudo decirme, pues ignoraría el también, la frase que aquella muchacha republicana Julia Conesa Conesa legó como su único testamento a su familia antes de ser una más de los ¡tantísimos! fusilados en las tapias del cementerio de la Almudena (mis padres oían las ráfagas de los tiros durante toda la década de los cuarenta desde las chabolas, único lugar para vivir entonces, ¡ENTONCES TAN COMO AHORA!, aunque ahora no fusilen a nadie sólo maten de miseria, a la vera del parque de la Fuente del Berro donde yo crecí, aquel en el que después se colocó una estatua a nuestro amado Bécquer a la que le dediqué poemita sarcástico de "Monumento trágico") : Que mi nombre no se borre de la historia.
Pues la frase de Julia y mi frase o verso, o el verso de Julia y mi frase:
Que mi nombre no se borre de la historia
Ese silencio que la historia impone a los que nunca estarán dentro de sus páginas.
El silencio a los genocidiados; páginas a todo color de revista de corazón, a toda palabrería barata y sin tasa de esas mismas publicaciones, para sus genocidas.

Este diario desde aquí y fechas posteriores, hasta que lo concluya de pasar, será el domicilio de mi "Una pequeña muestra del desamparo"

Tonto conglomerado de células que dice que te ama

Me sentaría tan bien quererte a todas horas
del modo que me digas, respetarte, tan bien.
Aunque no veo respeto mayor que este de bendecirte
con lengua desarmada, Amor sin armisticio.
Pero si lo que quieres es dar portazo definitivo
y oír que grita "¡Ay!" un alma;
lo haces. Y me sereno
esperando a que otra flor me engulla.
Es casi lo único que queda por aquí de Amor:
Flor atrapándote, ilusiones sin motivo
que ni de rocío a sus pétalos sirve.
¡¿Cómo podéis pasar sin sed?!
Me admira que sepáis comer sin vino,
definitivamente desterrar la vid
sustituir la Viña del Señor por laboratorio de la cocacola.
Coca y cola: drogas con acepción de clase:
salón suburbio.

Quedo enterada de vuestras intenciones
enterrada por las mismas.
Fumemos

......A más salud del alma

Coca y cola, se lo podríamos dedicar al amigo Sabina que tanto sabe de ellas, lo digo por su ubicuidad: del diván del salón al jergón de cartón de la vía más pública, puede ser la Gran Vía, pongamos que hablo de Madrid.

De mi "En el nombre de Cristo" libro al que dedico la bitácora, bitácora-libro en que ahora la convertí "Denuncio (En el nombre... mentado)".

Cómo pudo enamorarse esta preciosidad de Frida de un feo tan feo como Diego Rivera. Preciosidad de Frida a la qe el tal Rivera convirtió en una gitana

mejicana, algo realmente, nada de pintoresco, nada de suigéneris Mexico lindo, ¡SINO UNA AUTÉNTICA GITANA!, ni india siquiera, azteca siquiera
Y éste es uno de los retratos de gitana mejicana en los que sale más agraciada luciendo su entrecejo bigotito. Le debería gustar a él eso del bigotito, una de la formas de rebajarla, disminuirla, seguro que así se excitaba, lo mismo que se vestía de gitana, que ni siquiera mejicana, a instancias de él.
Asco y vergüenza de tíos. Pena e ira insoportable de tanta mujer servil. ¡Y hablamos de toda una Frida! ¿Qué no harán, habrán hecho, harían las demás a la demanda de una polla?

"Para hacer que una lámpara esté siempre encendida, no debemos dejar de ponerle aceite"

Se me ocurre una crueldad con esta frase de la madre Teresa de Calcuta que acabo de leer:
Díganle al gay si ha de poner o no poner constantemente aceite
dado que todos le ensuciaron con aquello de que lo pierde.
Aunque, ¡¿acaso no con más motivo aún que el gay la lesbiana sí ha de reponer aceite?!
...O lo que pierda por su relación.
Más bien todo.
Todo pierde: Es mujer.
Y mujer más en la cúspide picorota o picota que otras,
dado que ahí siempre: picota, garrote vil, violación en masa,
ni siquiera grupo.

¡Y dígasele a la heterosexualidad sobre todo macho qué es lo que pierde en su-s, en este caso relaciones no relación! ¡¿Qué aceite?!
Y no les admito aquello del chiste fácil, semen
...lenguaje semen viejo hueso que despista
animales, toda la creación mojada de esa agua negra.

Los más efectivos sacrificios de la madre Teresa por supuesto que no hubiesen estado en Calcuta. Ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo, no quiero citar los bochornosos ejemplos de lo tal recientemente elevados a los altares por la Suma, ya sí que SUMMA, DELINCUENCIA VATICANA. La del nazi papa anterior, el Wojtila empleando los dinerales sangrados a España en derribar junto con la Cía y los servicios secretos ingleses y alemanes a la antigua Rusia o URRSSSS, el Wojtila asesinando, descabezando es igual, la Teología de la Liberación, el Wojtila verdadero cómplice del asesinato del papa que le precedió, el desgraciado, de éste menos que de Kennedy se sabrán los nombres exactos de los asesinos aunque por descontado que los tenemos presentes: todo cuanto se benefició de la desaparición de ambos, el desgraciado Juan Pablo I, y escupitajo sobre su cadáver que una de las manos asesinas se llamase después del mismo nombre que su víctima; SUMMA DELINCUENCIA VATICANA, la del papa anterior, todos los papas, y la de este último... él sí que todo un gay con sus falditas tres cuartos, ahí renueva la Iglesia, no como Juan Pablo I quería, ahí renueva el jefe de la Moderna Inquisición, digno hijo de ese invento francés puesto en el mundo para genocidiar mediante hogueras a todo el pueblo cátaro del Languedoc tributario de la corona de Aragón, que no supo defender a los suyos, no fue de extrañar, ya el carácter catalán medrando o predominando.

Ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo, no quiero citar los bochornosos ejemplos de lo tal recientemente elevados a los altares por la Suma, ya sí que SUMMA, DELINCUENCIA VATICANA, Wojtila y las consagraciones de tanto español (de lo que mama la Iglesia de España decíamos, puede que de ella y amén de sus otros negocios sucios sobreviva) cura por lo visto asesinado en la guerra civil nuestra, ¡¡CUANDO NO SE GENOCIDIÓ EN MASA A TODO UN PUEBLO, LOS CURAS PARTICIPANDO EN AQUELLOS SÍ ASESINATOS EN MASA, Y NO SÓLO EN ESA NUESTRA GUERRA CIVIL ÚLTIMA SINO A LO LARGO Y LO LARGO DE LOS SIGLOS REYES Y OBISPOS SANGUIJUELAS SUMIENDO EN LA ROÑA AL GRAN PUEBLO QUE FUE SIEMPRE ESTA IBERÍA NUMANTINA SAGUNTINA TARTÉSICA COMUNERA, "ANTES MUERTOS QUE HIJOPUTAS ESCLAVOS"!! (O Wojtila santificando a ese Escrivá Balaguer, san Monseñor, menudo elemento, fundamental grifo del Opus sangrando a España en sus capitales para mantener el boato de la criminal Roma vaticana o Vaticano romano. ¡Viva el imperio!) ; ella como tanto otro santo o supuesto lo mismo bien hubiesen hecho en quedarse en su primer mundo e intentar reformarlo, y no únicamente en el capítulo que tocaba a su propia naturaleza de lesbianas y gays inconfesados que de esa mutilación, silenciamiento, es de donde se nutrió siempre la iglesia y se nutre. Pero eso no cupo en su corta inteligencia, de eso bien procura desviarles la superioridad que asiste a todos estos santos o supuestos santos en toda época. De hacer eso la madre Teresa y otros en toda época... HACE TANTO TIEMPO HUBIERAN DEJADO DE EXISTIR LAS CALCUTAS O LOS HORRORES DE LA MISERIA CAUSADA POR LA CRIMINALIDAD IMPUNE, HUBIERAN DEJADO DE EXISTIR TODOS LOS ATROPELLOS TODOS LOS GENOCIDIOS.